POP esia

La poesía
es pop
popular

La poesía
es
pop,pop
shup, shup
shu bi rup

Poetrónica
de la vida
pop,pop
pop corn

tac, tac
teclas
del poseidón.

La poesía
eres tú.

Un abrazo.
Un olor.
Un color.
Una
Popción

Y pop
pop
pop





POPsee
tus visceras

pepnetra
tus sentidos

poesodia
los sonidos.

Es la pura
pop realidad.

Y si no,
no es POP, poesia

Es pergamino
del pasado
incomPOPrensile
por el
Pop, pop
Populacho
popular.

Yo soy
POP,pop
shup, shup, shup
shu bi rup.
POP, POP
sha ka pop
chan, chan.
Popular.

Día azul normal

Él cocina

en la cocina

una cena sana.

Niño y Mario

se divierten

juntos.

La que juró

que ni un videojuego

entraría en su

CAAASAAA.

Agotada

de escuchar.

Agotada de luchar.

Agotada

de no llegar.

Un bocado y a la

(L) ducha.

Flash de belleza.

Esmalte azul.

(hay que ser

moderna)

A Elena

le gusta

el azul.

Corrector

y un make up

que disimule

el dolor.

Tengo

que

adelgazar.

He de

publicar.

Quiero

vivir

y ganar.

O ganar

para vivir

(es casi igual)

COMUNICARE COMUNICARE

La vida

es lolaberinto

de nunca

acabar.

VOLARE,

NEL BLÚ

como mi

esmalte

azul

Y soy

la fuerza.

ZAPATOS DE

REBAJAS

DE GAMUZA

AZUL.

Incluso

la risa.
De Mona Lisa.

Y añoro París...

(bien vale una misa)

Pero

¡París queda tan lejos!

¡Paris!

Imagen Steven Meisel

Intérpretes

Cada uno en su incendio.

Todos tocando en la gran orquesta

de la vida.

Imagen Steven Meisel

VIVIRTE

Ni extrañarte,
ni pensarte,
ni admirarte,
ni amarte,
ni odiarte,
ni enamorarte.
Yo sólo quiero
vivirte.
En este mundo
de relojes
sin tiempo,
frío como
icebergs del
miedo,
sólo vivirte
y morir
a caso.
Si es preciso.
Pero no morir
sin vivir.
Eso nunca.
vivirte y amarte
Y sentir la
sangre
surcar mis venas
como un río
caudaloso
de pasiones.
Y sentir el pálpito
y la noche.
El miedo y el
ansia.
La respiración
agitada
tras el cansacio
del amor.
Y vivirte,
dando parte al
arte.
Burlando a la
parca.
Reírme del aire.
Volar abrazada
a la irrenunciable
dicha de dos
cuerpos que se
aman.

Aunque la noche sea
oscura.
Aunque el día se
desmaye de dolor
por los rincones.
Vivirte.
Siempre.
Vivirte

La estrella

Sigue la estrella
su ritmo danzante.
Aquí estoy, por algo será,
piensa la estrella,
que desperdicia
su agua en otros lagos.

Una parte cae en la tierra,
la otra vuelve al mar.

La estrella comulga
con realidad y fantasía,
en su perenne juego
de esperanza.

Porque la estrella espera,
nívea, desnuda, hermosa,
tranquila en un prado
junto al río.

La estrella nos pide
la fe, que no la perdamos
ni nos perdamos.

Todavía puede suceder
lo increíble.

Milagro

Siento a años luz
el milagro.
Acaso nunca suceda,
acaso todo
es la maravilla

y espero la nada en vano.

Un fulgor de
constelaciones
consternadas.


Y danzo los compases
del orbe.
El ritmo interno,
el fuego remoto.
El bolero del mundo.

Sufro y amo.
Estoy viva, pues.
Pero sólo a ratos.
Y me voy con ellas,
aves migratorias
que viajan en triángulo
de perfecta armonía.

Y quiero volar con ellas
cegarme de sus trinos,
galopar en el lirio
de lo sublime.
Trepar por
la perfección efímera.
Reptar sobre el ombligo

enamorado.

Nadar en las

aguas y ser embrión.

El milagro.

Acaso tú seas el

milagro.

Un don divino,

una lección que aprender.

Un sueño al que aspirar.
Un verso por escribir.

El milagro es la

palabra.

La palabra es el acarno

profundo, el ansia,

el hambre y el

alimento.

El milagro de los milagros

Lastdays

Sólo queda en la
retina
el instante del
adiós.
Cuídate, come
algo, el viaje
es largo.

Sólo queda
en el silencio
la voz rota
al otro lado.

Un abrigo
naranja,
unos zapatos
de cebra.
El desenfado
por fuera.
La añoranza
por dentro.

En la retina,
apenas la media
luz. Las cuatro
de la tarde.
Se escapa el día.
Se va mi tren.
Come algo,
cuídate,
vuelve pronto.

El bullicio en la
calle. Un taxi
que para.

En la
retina, ella
corre por las
aceras. Con sus
tacones,
valiente coqueta.

Quiere llover,
llega el otoño.
Ella se lleva
el deseo.
Su olor provoca
la añoranza
completa.

En la retina
sólo la melancolía
y la nostalgia
de los instantes
fugaces.

Un taxi que para.
Mi tren que se marcha.

Imagen: Germán Sáez

El mamífero que escapa

Un mamífero
perfecto.
El niño de
mis ojos.
Que sigue mi
estela.
A veces los hijos
se nos parecen,
decía, Serrat.
En el gesto
remoto.
En la rabia
y el llanto.
En su lucha,
en su desidia.
Quiero al
animal de mis
entrañas, con su
resplandeciente
sonrisa.
No heredes la
tristeza.
No te quedes con el gen
del infortunio.
Vuela, mamífero
perfecto.
Escapa, escápate del
miedo

Animales en el zoo

Da igual el perfecto

ecosistema.

La comida ideal,

los visitantes

que aplauden.

Por mucho espacio

que al guepardo

dejen, no deja

de estar entre barrotes.

Por mucha cascada

y escenarios

de cartón piedra,

el orangután

no está en la selva,

la cebra no está

en la Sabana

ni los delfines en

el oceáno.

No se puede

luchar contra

la naturaleza.

Se puede

engañar con

escenarios de

plastilina.

Pero la fiera siempre

sale del escondite.

La fiera entre

rejas, alimenta

un callado

resentimiento.

Y el miedo a

no escapar del

destino impuesto.

Imagen de Germán Sáez

Regina

Elis
Tan joven.
Tan regina.
Tan artista.
Elis
se fue,
perdida en
un mar
de anfetaminas.
Elis, quien
sabe, perdida
de amor.
Louca por
voçe.
Desnuda
de esperanza.
O harta de
vivir.
Con 36.
Delirio
Regina.
Reina de la
Bossa.
Quedó tu
instrumento.
Vampirizamos
tu encanto.
Y te marchaste.
Te marchaste.
La sensibilidad,
mata.
No el alcohol
o los barbitúricos,
o el tabaco.
Regina, o Reina.
Hoy tendrías 64,
quizá serías abuela
feliz.
Vieja gloria.
Sin embargo,
eres gloria eterna.
Salve, Regina.
Los que van a morir
hoy, o dentro
de veinte años,
se acunan en
en el prodigio de
tus cuerdas vocales.
Y te saludan.
Y te veneran.

Tiempo inocente

La noche es larga.
Algo se rompe
dentro
de mí.

Y duele
Y se rompe
Y necesito
la vida fácil
por un tiempo.


Y el tiempo de
las risas
el mar
el amor.

El lienzo
blanco por estrenar.

Recuperar
la alegría de vivir
aunque no crea
demasiado
ni en la vida
ni en la muerte.

Ciego marinero

El ciego surca mares.
Ya dio la vuelta al orbe.
Sólo. Dos veces.

El ciego llevaba antes
de ser ciego
la burguesa vida.

Banco, chalet, esposa.
Dinero.

El desgraciado accidente
deja la esposa tendida
sobre el césped.
Algo se ha roto
entre su tronco y
cabeza.

El ciego tarda horas en
hallarla.
Algo se ha roto
en su ceguera desgraciada.
Se le ha roto ella.

El ciego recorre kilómetros
entre urbanizaciones,
carreteras de verano,
y busca ayuda.

Estaba rota, irremediable
mente.
ROTA

El ciego se compró un
velero.
Y esta es su historia.
Increíble pero cierta.
Enmedio de la tormenta
cuelga sus calcetines
en la proa del barco.
Como si tal cosa.

Es ciego, recorre el mundo.

Fue rico.
Ahora es capitán de su
riqueza.

Fotografía. Stevan Meisel.

Blancanieves

Se cierne el olvido en tu

gótica hermosura.

Morena con labios de sangre.

La vida comenzó far far away

y allí se quedó.

Y tú

Tan sola.

Hasta los enanitos se olvidaron

de la sin par belleza de

Blancanieves

¿Y el príncipe?

Ese mentiroso cabrón

sigue su itinerario picaflor.

Ay, Blanca sin blanca.

Abandonada a tu suerte.

Reclama tu cetro,

cómete la manzana,

mata a la Reina.

Así es la vida.

Jaque o muerte.

Imagen:

Magazine: Vogue ItaliaIssue: January 2008

Title: A Bedtime Story

Photographer: Steven Meisel

Model: Guinevere Van Seenus

Tac, tac, tac

Me desbordo.

Un niño que nace.

Un incensante repiqueteo de teclas.

Tac, tac, tac.

Palmada en el culo.

El niño llora.

Está sano.

Tac, tac, tac.

Todo viene a mi mente.

Juventud, divino tesoro.

Hombres. Gilda sin guantes.

Guantazo de Farrell.

Tac, tac, tac.

Me desbordo hacia el mundo.

Tanto amor me ha sido dado.

Tanto amor en tan pocas horas.

Ansío tu felicidad.

Arrancar de un zarpazo

tu cara larga.

Tac, tac, tac.

Imprimir suavidad en tu

rostro.

Todo saldrá bien.

Has de saber.

Has de beber de las fuentes

de la vida.

Tac, tac, tac.

No hay versos tristes esta noche.

Exhausta,

amo respirar.

Creer

Siente la simiente

el nudo amargo de los días.

Hoy nace, mañana muere.

Una simiente de flor

que perece al instante,

que dura un rayo de sol,
que se apaga de luna y noche.

Hoy sí, mañana, no.

Ya no cree las promesas veleta.

Ansía la cola de la estrella.

Sentarse y jugar

en el firmamento por los

siglos.

Pero creer.

Creer es mar de mil dudas.

Imagen: Monica Vitti en La Aventura, de Bergman

Perder

Mira cómo pasa el tiempo.
Descubre el nudo de los
días.

Las horas en la distancia.
Los sueños del vacío.
El irse de los tuyos.
Los templos del arte.
Grandes obras del
hombre.

El afán de perpetuarse
y el insondable tesoro
que perdemos.
Irremediablemente,
todo es lejanía.

Vivimos un sinfin.
A rápidos impulsos.
Sin sabor.
No hay calor.
No cobijo, no amor
Se fue
el tiempo del paraíso.

Imagen (tarostatic en flickr)

Valor

Me atrapa el espíritu de los suicidas.
Bellos, valientes, jóvenes.
Sin embargo, me aferro a la vida.
Bella entre bellas.
Dolorosa, sí, como el
parto de una virgen.
Deslumbrante como
nieve al sol.
El romanticismo es
el vicio peligroso al que
precipitarnos
en los días de lluvia.

Tregua

Manos blancas
dibujan ternuras.
Rostro níveo para
el rostro cansado.
Duerme, guerrero.
Descansa del
fractal mundo,
engreído y
despiadado.
Las ruinas del
castillo aguardan
la resurrección
gallarda de tu
simiente.
Y unas manos blancas
recorren las horas
del miedo, sin miedo.

Imagen P1ONERO en Flickr

bolero de marzo

Vida, eres la vida

Viento de marzo

idus del sueño.

boleros de sangre,

latidos y cuerpo

Una cadena

invisible.

Tú y yo.

Tuyo.

Tuyo.

Todo esto es tuyo.

Unsegundo

Es breve el espacio.
Una risa.
Delicias de jardín con nubes.
Niño que ríe en la alfombra.
Un vuelo de sofá a
Saturno.
Que bautiza peces
con nombres de planetas.
Que se pregunta por
otros países más arriba de
de la tierra.
Un segundo,
tu abrazo.
Me hace grande.
Tú, tan pequeño.
Unsegundo.
Mi niño.
Unsegundo y
se hace grande.