Sala de disección

Me topo con una gigantesca armazón de huesos. Yo quería cruzar al otro lado, atravesar Veterinaria en lugar de rodear y me encuentro con esa sala escueta, de apenas 200 metros cuadrados, habitada por una mujer con bata blanca: "Puedes pasar". Es la Sala de Disección.  El olor a desinfectante es evidente pero no abrumador. Otra montonera de huesos, otra estructura que deberán aprender los estudiantes. Un mastín muerto en una camilla, extremidades atadas. Efectivamente, salgo donde quería. Mi sentido de la orientación no es tan malo después de todo. Me tropiezo con María Borgoñós en la puerta del edificio Rector Soler, hablamos del Casual Friday, de una antigua trabajadora de ese lugar, Raquel Sastre. Realmente mi universo es amplio pero siempre se encuentra. Life is a circle. La funcionaria de la UM me atiende diligentemente. Soluciono el papeleo de un modo rápido, eficaz, sencillo y llamo a mi amiga Maria Antonieta. Quiero pasarme a verla al Instituto de Hidrotecnia. Odio el Campus, sus mil revueltas y los rodeos que hay que dar para llegar a todos sitios. Me veo de nuevo en la maldita rotonda de acceso. Unos chavales me paran. Bajo la ventanilla: "¿Nos puedes acercar? Llegamos tarde a un examen". Edificio 30, quieren mejorar nota de Selectividad y el autobús les dejó en una parada remota. Cumplo mi cometido y ya estoy subiendo ese repecho infame que hay para llegar al Instituto de Hidrotecnia. Subirlo es malo pero bajar con tacones es casi un suicidio. Alguien debería pagar por semejante despropósito. Abrazo con cariño a mi amiga. Enmedio de la charla le cuento que un amigo está regular, se le cierra el esófago. Una faena. Ella se acaba de hacer una biopsia. Todavía no sabe los resultados. Llegamos por el camino de los hospitales a una escena que no sé por qué, apareció en la conversación. Mi padre ingresado, con la cabeza ida por una intoxicación sanguínea. Mi padre que reconocía a toda la familia: "Este es el Pedro (mi hermano), este el David (el otro), esta la Loli". Cuando le preguntamos por mi madre: "No sé quien es esta mujer,  no la conozco de nada". Terrible ¿no? Nos echamos unas risas a cuenta de aquella anécdota. El día de autos no nos hizo tanta gracia. A mi madre imagino que menos que a nadie. Pero así son las cosas. La mente, el corazón reaccionan a su capricho. Quizá el poder de la sangre sea más fuerte que el poder de los afectos y los desafectos. 
Me llaman de RTVE, quieren grabar un saludo a María Dueñas para celebrar el 15 aniversario del Canal 24 H. Me llaman de Heineken para una historia relacionada con 007 y de la que, de momento, no me pueden contar nada más. Si nada lo remedia, el 20 de septiembre estaré en Madrid. Llamo a Juan Alfonso, dejo para el lunes montar los últimos Casual Friday que grabamos. 
Recojo a Gonzalo. Calor. Interrogatorio preceptivo: ¿Qué has comido? ¿Qué habéis hecho en clase? La tarde es sencilla. Trabajo, escribo, leo. Meriendo con mi hijo, le aparto de la Wee, escucho a Julia Otero y me monto en la elíptica mientras y veo Casino de Scorssese. Es una danza, es puro cine. Es puro arte. De Niro salta por los aires, Sharon está guapísima con esos recogidos sesenteros, llora el día de su boda al teléfono de su ruín "amor". Pero el personaje que me subyuga por su violencia, su espasmo, su terrible eficacia es Nick Santoro (interpretado por Joe Pesci). 
Convenzo a la familia para salir a pasear. Los arrastro al monte "Odio estos paseos", se queja todo el rato mi hijo. Pero hace una brisa agradable, al final se conforma. En nuestro itinerario, llegamos hasta la sede de la peña "La seda", junto a limoneros. Antes encontramos moras en el camino. Las como con delectación. El cielo está rojo, rosa; un cielo de Manet, un Vanilla Sky. El cielo perfecto para un día surrealista. 

El misterio

Leo twitter y no me hago una idea la España que habito. Un presidente que no responde, pelea de gatas en televisión –Mariló y Anne– manifestación nacionalista. Toros sí, Toros no. Siendo honesta, nada de esto me preocupa lo más mínimo. Me preocupa mi vida personal, la talla de zapatos de mi hijo, el paro entre la profesión periodística, entre mis compañeros, el horizonte tan incierto y la galopante pérdida de poder adquisitivo, de calidad de vida, de decencia de mi país. 

 Soy una privilegiada. Cuento con amigos estupendos. Con Paco López Mengual y Manuel Moyano, mis meteoritos preferidos, puedo filosofar, hablar sobre la palabra, los personajes, la magia de crear y concluir que la vida es algo muy extraño. Acompaño a María Dueñas en su promo por Murcia que me parece tan lista, tan rápida, tan perfecta. No le encuentro un defecto a la puñetera. Sólo le he pedido un poco más de “pasión sexual” en sus novelas “¿Y qué voy a escribir?” –me contestó– “¿Y de pronto le tocó una teta?”. Pues tienes razón, tus historias no necesitan nada así. 

Hablo la semana pasada con Juan de Dios Martínez. Dos días más tarde me entero de su nombramiento del centro territorial de RTVE en Murcia. Y me alegra horrores. Porque comenzamos al mismo tiempo y recuerdo hasta los cafés que nos tomábamos algunas veces en “Antiguo” cuando yo era una becaria y el hacía sus pinitos en la prensa deportiva, en RNE. Yo sigo de becaria, al menos si me atengo a mis ganancias últimas. Pero no es una queja, que conste. Es casi una bendición esta libertad del “nada que perder”. Como decía mi amiga Mónica Lechuga “The lost to the river” (De perdidos al río en ese espanglish de Vallecas tan suyo). 

 Gestiono el maremagnum de gente encantadora que me contesta por Facebook y Twitter. Disfruto con las risas de Gonzalo, Sandra y Marina y aunque todo es simple y rutinario, en ocasiones me parece escuchar la armonía perfecta en esas notas, entre los compases disonantes, al final, todo encaja. 

 Yo que siempre he sido de letras, me aferro a la ciencia para explicarme los comportamientos humanos. El mío propio también. Yo, que creo que los escritores somos en algunos momentos mediums, correas de transmisión de un no sé qué, afirmo que los investigadores se parecen también a nosotros. Absolutamente todos –en el fragor de los días, de los absurdos, del respiro que otorga la breve compensación de un guiño, de la complicidad– estamos obsesionados por el misterio. Y en ese camino hacia la búsqueda de respuestas, no siempre estamos seguros de querer llegar al final, a la meta. Porque lo divertido es andar. Tardaremos más o menos en coronar la cima, pero esa sensación de felicidad por el logro ¡es tan pasajera! Y conforme pasan los años la gloria en los labios se deshace aún con más rapidez. ¿Por qué? Ah, no lo sabemos. El misterio, siempre el misterio.

Señor, líbrame de los castos

Siempre he desconfiado de aquellos que repudian el sexo. Dios, en su infinita sabiduría, puso pene y vulvita en aquellos lugares para nuestra felicidad. Decía Woody Allen que el buen sexo siempre es sucio. Cierto, pero más sucio es el cotilleo que los tocamientos por los paseos de las delicias. Ese arte tan español. Y tan marrano. El de cotillear, digo.

Hacerse una peli erótica en los 70, podría ser una perversión, por la preparandoria más que nada. Imagino que los amateur del asunto contarían con un armatoste que guardar con esmero en el armario ropero de su casa (por ejemplo) pero hoy día esto de grabarse es de lo más habitual. Como decía la dura entrenadora de Glee, Sue Sylvester: “¿Qué tiene de especial un video erótico? ¡Todo el mundo tiene ya un video erótico!”

Aquellos que arquean las cejas que echen mano de los móviles de sus hijos (si les dejan), seguidores de la moda del sexting. Muchos famosos han sido pillados retratándose como su madre los trajo al mundo para el disfrute de algún particular. Desgraciadamente, nos hemos enterado todos. Ese alarde vanidad narcisista frente al espejo se paga, y muy cara, en esta sociedad postvictoriana.


Si dos adultos intercambian material inflamable entre ellos ¿Qué tiene de malo? Y sobre todo, como cantara Alaska ¿A quién le importa? Que la difusión –errónea, accidental o provocada—  de una grabación de alto voltaje dedicada a un destinatario particular sea noticia nos muestra, hasta qué punto, este país está enfermo y, sobre todo, muy, muy aburrido.

Juzgar a los demás es un pecado muy feo. Entiendo que inevitable en muchos casos pero me parece infinitamente más depravado el pasear la privacidad de alguien en semejante situación que el acto en sí. Dice muy poco de nosotros que perdamos el tiempo en criticar los placeres ajenos en lugar de ocuparnos de los propios.

Warholl estuvo sembrao con aquello de que todos tendríamos nuestros quince minutos de gloria. En la época de Studio 54 no existían los móviles, por suerte para muchas celebridades de la época. Enseñorearse con el erotismo propio y ajeno no es ninguna novedad. Hacerle un video calenturiento a tu pichurri puede ser un regalo, un estímulo para la sexualidad apagada de muchas relaciones duraderas y un chute de emoción para el destinatario. Puede ser todo eso, o algo sucio y pecaminoso. Todo está en los ojos de quien mira.

Nuestro lado salvaje es nuestro lado más humano. Una faceta que la civilización nos reprime con la rutina, el tedio, el cansancio y esta puta crisis que acabará con todos nosotros. Si nunca ha sido un poco salvaje, malo. Y si nunca le han enviado una prueba de amor apasionado, peor. Por si acaso, yo siempre sospecho del casto, que no del mayordomo, porque sin instinto estamos muertos.

María Dueñas presenta en Murcia y Cartagena “Misión Olvido”

• La cita en Cartagena es el 11 de septiembre (Facultad de Ciencias de la Empresa, UPCT. 19.00 horas)

• El paraninfo de la UM acogerá la presentación el 12 de septiembre (19,30 horas)

La escritora María Dueñas presenta la próxima semana su nueva novela “Misión olvido” en la Región de Murcia, de la que se llevan vendidos más de 10.000 ejemplares, desde que se presentase en sociedad el pasado 28 de agosto.

El próximo martes 11 de septiembre, Dueñas se encontrará con su público de Cartagena en el Salón de actos de la Facultad de Ciencias de la Empresa (antiguo CIM) de la Universidad Politécnica de Cartagena (UPCT), en un acto enmarcado dentro del Foro de Economía y sociedad  a las 19,00 horas con la presentación del director general de Bienes Culturales, Francisco Giménez Gracia.

La cita con Murcia es el 12 de septiembre en el Paraninfo de la Universidad de Murcia (Campus de La Merced, 19,30 horas) en la que María Dueñas estará acompañada por José María Pozuelo Ivancos, crítico literario y catedrático de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada y por el rector, José Antonio Cobacho.

En «Misión Olvido» la autora construye una historia entre España y Estados Unidos, y entre los años cincuenta del pasado siglo y la actualidad.  En las propias palabras de Dueñas: «Un tributo a las segundas oportunidades, la reconciliación y la reconstrucción».

La protagonista, Blanca Perea, una profesora española que acaba de sufrir una profunda decepción sentimental producida por la ruptura de su matrimonio, acepta un trabajo en una Universidad de California. El trabajo consiste en catalogar las obras del difunto hispanista, Andrés Fontana. Su labor, a priori tediosa, resultará ser más interesante de lo que esperaba, y durante su estancia en Estados Unidos conocerá al encantador Daniel Carter, un profesor americano que no la dejará indiferente.

Otoño

Llegará sin avisar 
como una brisa 
 inesperada 
en la espesura de calores 
pequeños.

Dieta paleolítica

Me reconozco algo troglodita; Adoro el sushi, el steak tartare y el carpaccio: ese delicioso filete, muy fino, sumergido en aceite de oliva y especias. También soy bruta, a qué negarlo. El instinto me puede. Si tengo hambre o sueño, mejor, evítame, forastero. Y si aguanto el verano es porque puedo ir casi desnuda, soltar las caderas y dar largas caminatas descalza por la orilla de la playa. Total, que me pones un hueso en la cabeza y soy tan feliz como Pebbles Picapiedra. 

 Cuando conocí que existía la dieta paleolítica, me dije: tate, esto es lo mío. Loren Cordain es un científico americano padre del invento. Sostiene que la especie humana ha evolucionado con determinados alimentos durante el 95% de nuestra existencia y éstos son las frutas, verduras, las carnes y pescados criados en libertad. Los defensores de este estilo de vida consideran que hemos de volver a la era pre agrícola, es decir, antes, de la puesta en marcha de los cultivos, antes de la sistematización de la cría y engorde del ganado. Esto no es ninguna tontería. Las grasas del jamón de bellota o del chato murciano son saludables. Las de los bichos que malviven en los criaderos, no. 

 Cordain tira por tierra algunos mitos. Por ejemplo, el buen predicamento que tienen los cereales en la pirámide alimenticia: gastamos demasiadas energías en su procesado y por eso vivimos en una sociedad cansada. Comer varias veces en el día también les parece una absurda pérdida de tiempo. Resumiendo: tírate a lo crudo, muévete todo lo que puedas porque en eso radica la esencia de nuestra especie y lo que nos hizo evolucionar.

A todo esto le encuentro un pero. Por suerte, la civilización nos ofrece grandes creaciones: el croissant, el vino, el arte, la literatura, el cine, la intelectualización de las pasiones o la fascinación por la moda. Sinceramente, no me veo comiendo bayas y viviendo “in the musgo” más de tres días seguidos. Somos depredadores y primitivos, de acuerdo, pero también creativos y sofisticados

Bretón

 Hay padres que deciden convertir en barbacoa a sus hijos. Hay madres que transforman el cargador del móvil en una potente arma asesina. La fuerza del rencor es tan enorme que el monstruo asoma sus dientes en personas de apariencia anodina que, con una incomensurable sangre fría, mienten. Mienten a la policía, mienten a sus vecinos, mienten a su familia.

Todos sabíamos que Bretón era un hijo de puta sin corazón, lo que no nos explicamos es cómo un antropólogo ha dado con los huesos y los dientes de las criaturas y los polis no. Bretón es ese tipo de manso sinsustancia que vemos venir desde lejos. Algo nos dijo que no había esperanza. Ese mismo algo que tenía en mente la madre. Ruth y José ardieron ante los ojos de su padre. Dios sabe qué hizo con ellos antes. La finca de Las Quemadillas (ese título premonitorio) es testigo mudo de lo acontecido, de cómo este tipo ruin, con su cachaza y su mala hostia, montaba la infraestructura para no dejar de sus hijos ni el polvo, para no legarle a esa madre ni el consuelo ínfimo de visitar una tumba.

Es antinatural sobrevivir a tus hijos y es una monstruosidad acabar tú mismo con la sangre de tu sangre. Y no le encuentro explicación de ninguna, como no se la encuentro a esos progenitores que convierten a sus hijos en chivos expiatorios de sus grandes males, de la desesperación de sus vidas, del fracaso de sus matrimonios.

Bretón ha sido atroz, terrible, eficaz, tajante, frío, cruel, pero hay otras muertes lentas que minan la autoestima, la seguridad y la prosperidad de esos que son carne de tu carne. Lo vemos continuamente y es atroz asimismo el no poder tomar cartas en el asunto. Hay parricidas y hay delincuentes contra la más tierna infancia y adolescencia. Padres que violan a sus hijas y las embarazan; otros que los utilizan como mano de obra barata y los que negocian con ellos, como si fueran las piezas de un parchís.

Dios nos libre de algunos progenitores, que Ruth y José descansen en paz. Esa paz que ya no tendrá su madre ni un solo día de su vida, que se preguntará una y otra vez por qué dejó a sus hijos en manos de un criminal, por muy padre suyo que fuera, Yo, por mi parte, espero la justicia carcelaria para este asesino. La otra me parece muy floja en casos como este.

La imagen es de ABC.ES

Sexys con 60

Sharon Stone con su novio

Raquel Welch. Sin palabras

Jane Fonda, envidiables 75 primaveras

Las sesentonas son tendencia en las pasarelas. ¿Por qué? Lo tengo claro: porque es un nicho de mercado potente. No en España, claro, con los recortes, las pensionistas no tienen ni para Nivea. Pero hay vida ahí fuera. La modelo Carmen Dell’ Orefice, de anguloso y elegante rostro, anuncia Rollex a sus 83 años; Daphne Selfe, de idéntica edad, es musa de Moschino y Vivienne Westwood; Linda Rodin, con 63, se la rifan en pasarelas y firmas de cosmética. Son señoras con canas, con carnes enjutas, mayores, pero, aún así, perchas de calibre. El que tuvo, retuvo. Ellas lo demuestran.
 Mención aparte merece Raquel Welch. Con su tinte, con sus retoques, sí, pero, qué señora tan impresionante. ¿Y Jane Fonda porqueyolovalgo? En la última entrega de los Oscar dio una lección a todas las pimpollas de veintitantos.
Más joven es Sharon Stone, pero hermosa como pocas. Con 54, luce minifalda y novio 20 años menor, además de un saludable optimismo: “Las patas de gallo les dicen a los hombres que me he reído y que sé perdonar”. A todo esto le encuentro un pero. Desde la Preysler a Patricia Paay, más bellas hoy que en sus años mozos, todas tenían una materia prima de gran  calidad. Buenos genes y proporcionados huesos que cubrir. Como dice mi querida Carmen Posadas – que siempre ha sido y es un pibón— a partir de los 35 años estar guapa es una trabajera. Aterrizemos, bellas damas: lucir como lucen todas las mencionadas es fruto de un esfuerzo constante para evitar el  descuelgue, el engorde y el arrugue. Desde Jane Fonda y sus vídeos de  Aerobic a Raquel Welch, pasando por todas las flacas con canas de la moda.  ¿Qué sucede entonces con las de genética normalita? Pues que para estar presentables la trabajera es doble; y la inversión, ni te cuento. ¿Pasarme la vida  luchando contra el descuelgue y el desarrugue? Prefiero reírme, la verdad, aunque, en ocasiones, mi exacerbado sentido de la responsabilidad, me lo  impide. Les dejo: me esperan 20 kilómetros de bici antes de comer.

Ser una MILF

Como tantas perversiones, descubrí que significaba ser una MILF en Twitter. A veces soy así de ingenua. MILF corresponde a las siglas de la frase inglesa Mom I'd Like to Fuck (madre a la que me…, ya saben). El término se usa sobre todo en la industria del porno, donde aparecen mujeres “mayores” (en el porno, a partir de los 30) con hombres más jóvenes. Así que, que te digan MILF por el Twitter, lejos de ser un piropo, es una grosería. Sería algo así como: “eres viejuna pero aún perruna”. 

La fantasía juvenil de montárselo con una mayor, pongamos por caso, un chaval de 16 con una de 35, tiene una base real, incluso otros precedentes cinematográficos ¿Recuerdan la película “Verano del 42” con aquella grandiosa canción de Michel Legrand? El film de Robert Mulligan narra la historia de un chaval de 14 con una señora cuyo marido está en el frente. En 1971, la protagonista, Jennifer O’neill tenía 23 años, con lo cual no da ni para MILF, pero ya saben que el cine, no sólo el porno, ha sido, y es, absolutamente discriminador con las mujeres ¿Qué no? ¿Recuerdan cuál fue el último papel de Julia Roberts? (No piensen tanto, hacía de madrastra en ese horror titulado “Blancanieves”). 

A lo que iba, lo de ser MILF es una fantasía inevitable, masculina y juvenil.

Imagino que yo también soy absolutamente discriminadora porque nunca me acostaría con joven de 16 años (¡puaj!) así fuera lo más maduro del mundo. Me parece un infanticidio. Si quieren profundizar en el fenómeno MILF les doy nombres: Jennifer Coolidge, que popularizó el término en “American Pie” y Teri Weigel, por lo visto, la más potente de todas, en la actualidad con 45 años. 

Hay otras variantes de mamás buenorras, son las Cougar (en español algo así como Puma): mujeres que, a partir de los 40, buscan jóvenes entre 20 y 30. De hecho, hay una serie titulada Cougar Town y esa frase de “Los 40 son los nuevos 20” ¡Toda una ciencia!.

A Marte en vacaciones

 Si para algo sirve buscar vida en otros planetas es para demostrar cuánto ingenio hay en este. El Curiosity aterriza en Marte, en el cráter Gale para ser más exactos, y Twitter se convierte en un hervidero de frases. Que si es más fácil llegar a Marte que a Puente Tocinos, que si Curiosity es nombre de peli porno de los 70, y los creadores de chistes hacen de las suyas: “Llegar a Marte y que esté con otro”; “A marte en tiempos revueltos”. Ya estamos líaos, ya tenemos trending topic. Desde luego que si los tweets los pagaran a euro muchos se harían millonarios. Yo por lo menos me habría sacado un sueldo, que llevo la friolera de 21.468. Lo cierto es que el talento español ha servido, y mucho, para fabricar este primo segundo de Wall-e. La antena parabólica, esa que parece una paellera, ha sido diseñada por uno de los nuestros, así como dos estaciones meteorológicas. Así que, no todo son malas noticias en este desastroso y minúsculo país. Que en pleno verano pensemos más en la luna que en orgías es un síntoma de lo perjudicados que estamos. La zozobra nos impide gozar de la vida y las ganas de salir corriendo son tan grandes que preferimos hablar de geología marciana, en lugar de los culos de campeones olímpicos, de las piernas de las sincronizadas o echarle un polvo sideral a nuestra pareja. ¿La esperanza de vida en otros planetas nos hace albergar ciertas esperanzas en éste? ¿Puro escapismo y Ciencia-Ficción? Lo cierto es que a mí el espacio exterior siempre me ha dado mucho miedo ¡Qué ganas de complicarse la vida con la ingravidez y la falta de oxígeno! Además, me acuerdo mucho de aquella peli Mars Attacks y aquellos marcianos verdes, bordes y feos, muy feos. Tampoco se libraron de los genios de twitter: “Hola,somos terrícolas, venimos en son de paz!! -¿Sois amigos de Tim Burton? -¡Si, por supuesto! -Pues, ahora os vais a enterar; Cabrones

Elton. Envidiosa, mala

Querido Elton John,
Entiendo que odies a Madonna. Ella es lo que tú nunca has sido ni podrás ser. No es compositora ni falta que le hace. No toca el piano, ni falta que le hace. Con sus 53 años tiene cuerpo de veinteañera, baila como una diosa y tu público --Aparte de algunas marujonas cursis del Reino Unido-- la prefieren a ella cien mil veces a ti.
Madonna es pura fuerza en el escenario. Un tsunami; Su descaro, su forma de bailar, su deshinibición. Su sexualidad brutal de dominatrix cachonda. ¿Y tú qué eres? Un fofo aburrido con cien mil pares de gafas y con cuatro canciones que pasarán a la historia. No es poco pero, entiendo que te joda Madonna, porque pasará a la historia por no cuatro sino 40 canciones. Porque es un fenómeno sin precedentes. Porque se hizo de la nada. ¿Que si parece una bailarina de Striptease y no una cantante Pop? Parece mentira que seas de esa tierra, de la Gran Bretaña, cuyo sentido del espectáculo, desde Shakespeare hasta hoy, nos hace soñar, nos hace vibrar.
Elton ¿Qué enseñarás tú, my dear? ¿La lorza? Eres como la reina madre, sólo que ella era divertida, vestía colores chillones y no perdonaba su Gin Tonic.
Elton, aspirante a reina de Inglaterra, Madonna es rosa de Inglaterra siendo americana. Madonna posó desnuda para sobrevivir en su juventud y a ti, a ti te imagino cantando en coros de iglesia, mimado por tu corte de princesillas.
Entiendo que sólo hay un trono y que, ese trono, sólo le corresponde a los más grandes. Y un artista ha de ser ante todo humilde y descubrirse cuando los reconoce, aunque sean de su mismo gremio profesional.
Y criticar está muy feo, sobre todo ahora que Madonna va camino de ser Sexygenaria, lo cual no debe ser nada, nada fácil. Tú no aguantarías ni el primer asalto, ya te has convertido en abuelita. Pero mírala a ella, como pelea, con uñas y dientes, como baila, como desafía al mundo. Te come con patatas, rubia sonsa. Dedícate a cantar Candle in the wind, que con eso ya tienes más que suficiente.

"El café en el cine" en Cuatro

Hola amigos, el pasado sábado, 21 de julio, Los informativos de Cuatro emitieron un estupendo reportaje realizado por Patricia Corral sobre mi libro "El café en el cine" que publicó "Cafés Salzillo". 
Mi amigo Ramón Ramon Climent se tomó la molestia de grabarlo y no podía dejar de subirlo a este blog, que ha cumplido nada menos que seis años (creo). Agradezco vuestros anteriores comentarios y que de vez en cuando os toméis la molestia de pasar por aquí.
Creo que el documento es precioso. Agradezco también a Patricia su esmerado trabajo y a Cuatro por fijarse en este humilde pero apasionado repaso de grandes pelis. También se hizo eco en su día Julia Otero en su programa Julia en la Onda, JELO, en Onda Cero. Así que, gracias de nuevo a todos. El repor empieza en el minuto 3.06

Huéleme, huéleme mucho (eres mi odotipo)

Pocas cosas tienen tanto poder evocador como los olores. Recuerdo con claridad meridiana las colonias de algunos hombres que amé (poca cosa más me han dejado): Ck One, Fharenheit, Eau Savage, Paco Rabanne, Miracle, Antaeus... El olfato nos encadena a los seres humanos unos con otros desde la más tierna infancia. Hay amores cuyo olor nunca olvidaré, al igual que siempre retendremos en la memoria el aroma del pan recién hecho. Pero,  ¿a qué huelo?—me preguntaban. “Pues a ti, maromo”. Ni más, ni menos.

Los de personalidad adictiva volvemos una y otra vez como moscas a la miel a esa esencia que nos secuestra. Hasta que cambiamos una adicción por otra. O un hombre por otro; o llegamos a un punto de anestesia total. Algo terrible, sin duda.

Los perfumes, naturales o sofisticados, no son ninguna tontería: acompañan a las feromonas, son semillitas. Nuestro olor es nuestra estela. Por eso mismo, los magos del neuromarketing, sabiendo del inmenso poder evocador de una fragancia, impregnan las tiendas de lo que ellos llaman un odotipo particular. Hace años "El Corte Inglés" de Murcia olía a mantequilla de croissant. Ahora huele a caro. No es casualidad que la sección de cosmética siempre esté en la planta baja. ¿Y Zara? ¿Mango? ¿Ikea? ¿No han notado nada nuevo últimamente? ¿No regresan a sus estantes conociendo como conocen sus precios, sus tallas y  modelos y aunque no quieran siempre se llevan algo? ¿No les sucede igual que cuando caían una y otra vez en las redes de aquel romance inconveniente sabiendo como sabían que nada iba a cambiar?

Los genios del marketing son unos manipuladores, cierto. Olores, colores, ubicaciones, música (me pasaría la vida en Bimba y Lola). Pero nosotros somos quienes traspasamos el umbral de su tienda. Así es que ni amantes, ni Amancios Ortegas son culpables de nuestra debilidad. Es nuestra pituitaria caprichosa, nuestra humanidad más básica y atávica. En estas noches de largo y cálido verano, cántele a su amor aquello de “Huéleme mucho, como si fuera esta noche la última vez”.

Casual Friday 5 con Carlos Piñana

Hola, amigos 
El pasado viernes pasó por nuestro Casual Friday en La Verdad Multimedia el guitarrista y compositor, Carlos Piñana. Nos tocó un poquito y nos mostró su faceta más personal. Para ver el enlace en La Verdad, pincháis aquí.  Herrero y López patrocina este espacio y nos deja su moderno Twizzy para nuestras modernas entrevistas :)

¡Bosón, hazme tuya! (El roce hace la masa, igual que el roce hace el cariño)

 Tocarse es muy bueno. Siempre lo digo. Ahora los científicos me reafirman en mi creencia. El tocaor en este caso es el Bosón de Higgs, una partícula especial que interactúa con las otras partículas, las elementales, para dotarlas de masa. En un principio fue la masa, como bien saben los panaderos. Si las partículas no tuvieran masa, nada existiría. Imagínese, usted y yo, fotones a la velocidad de la luz, sin cuerpo, ni pendientes, ni pelo, ni ná de ná. Un caos. Todo un continuo espacio-tiempo disperso. Puntitos sin sentido en el dibujo de un niño de tres años. O peor, un libro en blanco ¡¡Horror vacui!! Así que, usted y yo vivimos sumergidos en el campo de Higgs –que se llama así por su descubridor, claro— pero si el Bosón no se roza con nosotros, pobres partículas elementales, nos quedaríamos compuestos y sin masa. Imagino que el Bosón debe ser en el mundo de la física algo así como un tío bueno o una maciza a la que el vulgo busca con la mirada en la discoteca gigante del universo. Todos estaríamos gritando “¡¡Aquí, aquí, conmigo, conmigo!!”. Eso lo pienso ahora que sabemos lo importante que es porque hasta el momento hemos permanecido ignorantes y felices. El roce hace la masa, igual que hace el cariño. Es la explicación que encuentro al perral que tenía el electricista de la Catedral de Santiago de Compostela: Tanto encontrarse con obras de arte, que al final se encariñaba de ellas—por poco tiempo, eso sí— hasta generar una masa imponente. Resultado: Lo han pillado con las manos en la ídem. Con la amistad sucede tres cuartos de lo mismo; con ese par de zapatos que ves cada día que pasas por el escaparate, con las fantasías que nos venden las películas y con los propios sueños. No hay nada como acariciar con mucha fe un sueño, como si fuera un gatito persa, para que al final se cumpla. En mi campo de Higgs me rozo con muy poca gente. Es lo que tiene trabajar desde casa. Será por eso que soy algo Calimera y siento que nadie me quiere. Que no me siento masa, ni mesa, ni musa. Porque es verdad que el roce hace el cariño y si no hay roce, no hay ná de ná. No lo digo yo, lo dicen los científicos (me da igual repetirme un poco, lo importante es que esto quede claro) Así que, aquí estoy, con mi bebida isotónica esperando que el Bosón se me roce, o me haga algo. ¡Bosón, aquí estoy, hazme tuya de una vez!

Casual Friday 4: Paco López Mengual

La que ha liado nuestro querido escritor y mercero, Paco López Mengual, con su entrevista en Casual Friday. Escribir es vivir: de las ligas a las cintas de casette; de la braga faja al protagonista de "El último barco a América". Del Meteorito a su próxima novela: ”No sabía que seis años era tanto tiempo”. De las polleras a Indiana Jones. Si no la has visto, no te pierdas este Casual Friday, patrocinado por Herrero y López 



"La Mercería es un sitio ideal para conocer historias"


El escritor y mercero, Paco López Mengual, asegura que su mercería es una continua fuente de inspiración para su trabajo, añade que es el sitio ideal para conocer historias, y para saber de verdad como es una mujer por dentro: “algunos días, cuando cierro mi establecimiento, tengo la sensación de haber cerrado un libro. Son tantas las reflexiones, aventuras, relatos que narran, que me resulta de gran utilidad como escritor”. Mengual, uno de los denominados Autores del Meteorito, subraya que incluso una mercería tiene un vocabulario muy especial. En ningún otro sitio oirán hablar de “polleras” o “cerriche “(la adaptación murciana del famoso velcro) aunque intenta ser siempre muy discreto en cuanto a determinadas peticiones de sus clientas, como ropa interior o ligueros “que se venden muchísimo”. En este aspecto, el autor de “El último barco a América” dice sentirse como un ginecólogo y no entra ni sale de lo que las usuarias se llevan de su tienda. El invitado al espacio Casual Friday ha anunciado que acaba de terminar su cuarta novela, titulada ”No sabía que seis años era tanto tiempo”, ambientada en los seis años posteriores a la muerte de Franco. Mengual considera un error convertirse en un ratón de biblioteca e intenta vivir todo lo posible en primera persona: “Puesto que es de esta forma como mejor puedes transmitir al lector una historia, una emoción”. Asimismo, considera que el buen escritor tiene en ocasiones que hacer un trabajo “de actor” y meterse en la piel de los personajes. Una de las grandes pasiones de Paco López Mengual es el cine. Incluso llega a puntualizar que muchos escritores lo son ante la imposibilidad de ser cineastas por desconocer la técnica y por la casi inexistente industria nuestro país. Añade que le encantaría que alguna de sus novelas fueran llevadas a la gran pantalla y que su héroe de película siempre ha sido Indiana Jones: “fue un amor a primera vista. De hecho, fui al cine con la intención de ver otra película, entré por error a la sala y ya no pude salir de allí”. Enlace de la publicación de La Verdad Multimedia

Lo que pienso de "Cincuenta sombras de Grey"

Este es Ian Somerhalder, el candidato que va ganando para interpretar el papel a Grey en su versión cinematográfica

----------------------------------------------------------------------------------------------

Lo reconozco: las 540 páginas del libro revelación “Cincuenta sombras de Grey” pasan rápido. Es una lectura de evasión, entretenida entre erótica y pornográfica. Eso sí, si usted tiene un gusto lector sofisticado acabará hasta las meninges de expresiones tales como: “la diosa que llevo dentro”, “mi subconsciente”, “uau”, así como de sus ceños fruncidos, la palabra “sexy” y el hecho de que el chico, Grey, aparte de darle azotes a la chica, se pase todo el libro tomando a la protagonista por la barbilla para iniciar el morreo ¿No hay más modalidades de demostrar el cariño? ¿No hay más léxico en el diccionario para expresar las múltiples vicisitudes que le supone a Anastasia convertirse en sumisa?

Entiendo el éxito del libro entre las mujeres. El protagonista es un macho alfa, treintañero, guapísimo, culto, multimillonario y súper follador. El muchacho no tiene periodos refractarios, encadena un polvo con otro. Eso sí que es ciencia ficción. Grey obsequia a su sumisa con trajes, un Audi descapotable y un ordenador Mac, entre otras cosas. El brillante hombre de negocios necesita unos arreglillos pero ¡Cómo no fantasear con alguien así! Salvo por varios detalles: el tío es un coñazo que rastrea el móvil de su chica y controla todo de ella: le agencia su ginecóloga, le compra la ropa, sabe de sus menstruaciones y si ella se escapa unos días para reflexionar, él –sencillo como es—  coge su jet privado y se planta en el hotel donde la moza y su madre se toman unos Cosmopolitan.

Luego está el rollo de los azotes en el culo. Sinceramente, no me pone nada que un tío me tumbe en sus rodillas y me esté dando palos hasta ponerme las posaderas como tomates. Bajo ningún concepto, ni aunque luego tenga el detalle de echarme aceite corporal.

Lo soprendente de todo esto es que sean precisamente las americanas las que hayan refrendado tan masivamente la trilogía escrita por E.L James, que ha vendido ya 15 millones de ejemplares en todo el mundo. Ellas tan autosuficientes ¿Necesitan un macho que las domine? Por otro lado, no me sorprende que la autora, una morena rubicunda de potentes carrillos, proceda del mundo de la televisión. Hay que reconocerle una pasmosa habilidad para mezclar lo truculento con lo cursi sin que chirríe. No hay palabras como: “coño” o  “polla”, por ejemplo.

Un antiguo novio decía que las mujeres necesitamos que nos bajen los humos de cuando en cuando y afirmo sin sonrojarme que el sexo tiene un componente animal, instintivo, de macho que acorrala a la hembra. Pero, por suerte o por desgracia, no somos animales. No tengo nada que objetar a los juegos pero, personalmente, interpretar siempre el mismo papel me resultaría aburrido y no negaré que soy muy, muy marimandona. Que las mujeres del mundo libre se vuelvan locas por las fustas, las cadenas y las esposas me perturba mucho. Que Grey se escriba con G, como este puntoG, también.

Nuestros miedos

La otra noche un amiguito de mi hijo tuvo una pesadilla. Como mi sueño es saltimbanqui oí su grito con nitidez. Brinqué del sofá, que me acoge muy a menudo, y le susurré alguna palabra de tranquilidad. Como quiera que ni en el sofá ni en la cama me reconciliaba con Morfeo me bajé a leer a la cocina. Un vaso de leche de soja tibio, dos galletas y ese libro que está tan de moda. A los dos minutos aparece el otro insomne. De pronto me encontré en un cuadro típico de la serie "Con ocho basta" Un adulto y un infante filosofando sobre la vida con sendos vasitos de leche. Saqué las magdalenas y la artillería pesada "¿De qué iba tu pesadilla". Ahí me tienes psicoanalizando a las cinco de la mañana. No lo puedo evitar. Llevo una Lowenstein dentro. No violaré el secreto "profesional" contándoles los terrores de Jesús pero, qué duda cabe, que todos tenemos los nuestros: las alturas, los insectos, las máscaras, las ataduras, el abandono, la soledad. Reflexionando sobre los miedos he de decir sin ídem que he perdido gran parte de mis terrores. No sé cómo ha sido. Uno a uno se han ido cayendo. Sólo me entristece sobremanera la enfermedad, la impotencia ante el dolor ajeno, ante la injusticia pero, yo misma, os diré que en algún lugar remoto de mis horas abandoné el tan presente miedo a la muerte, a la soledad, a los descalabros. Vivir es esto: un continuo descalabrar, un continuo desapego, una muerte diaria. Nacemos para morir y más vale así que convertirnos en fantasmas como los de la serie American Horror Story (que les recomiendo fervientemente, con una Jessica Lange incomensurable en su interpretación y extraña y perversa belleza) en la que cohabitan los buenos con los malos, los vivos con los muertos, entre rencores, paz y desesperación.

Casual Friday 3- Luis Gestoso

Esta semana hemos tenido en el plató de Casual Friday, en Herrero y López, al director de Emergencias y Seguridad Ciudadana, Luis Gestoso. Por desgracia, la actualidad de los terribles incendios de este fin de semana ha puesto más de actualidad que nunca todo lo que nos cuenta este gran profesional y gran persona que es Luis.
Como siempre, muchas gracias a todo el equipo de Gestión de Medios, a Paulo, a las amigas de Kela y Colás que me peinan y maquillan además de tener enorme paciencia conmigo. 
Por supuesto, a Luis, que ha estado todo el fin de semana muy, muy atareado con los fuegos de Albacete y Moratalla. Y los más de 300 amigos que habéis comentado, interactúado, posteado, linkeado, twiteado...etcétera, esta entrevista.


Os ponemos el link, del espacio publicado el pasado viernes en la portada de La Verdad Multimedia 


http://www.laverdad.es/murcia/20120629/local/entrevista-gestoso-201206290723.html


Esperamos seguir contando con vuestra fidelidad y apoyo en los próximos Casual Fridays que ya os aviso que serán muy, muy entretenidos

Tríos

Los Bee Gees y sus brillos. Primos lejanos del punto G

Adoro el tres: primer número impar, trinum en latín; la base de la mística: la santísima trinidad; el tridente, los trinchetes; la palabras “Hey”, “Olé”; las pirámides, los bikinis de triángulos; la regla de tres; la perfección formal de las tres unidades: plantemiento, nudo y desenlace; Tres nombres, tres, tenía el astro rey en la mitología romana: Sol, Apolo y Líber; Y tres eran tres las hijas de Elena. Uno es rácano; dos, estático; tres es acción. 

El tres es perfecto. En el Tarot: La emperatriz, como me siento por dentro. ¡Qué coño!: yo soy el tres. 

 -O sea, mademosielle Gracia: que usted se quiere mucho. 

 -Si no me quiero yo, ¿quién me va a querer? Mejorando a los presentes, por supuesto. Que una no tiene abuela pero sí educación. 

 Estos días en los que se celebra el juicio de Cachuli y sus dos ex –a saber: Maite Zaldívar y Pantoja— serán de rabia contenida, de un tres soterrado y cabrón que les pondrá dientes a todos aunque por dentro se lanzarán afilados sables. Aquel fin de semana fatídico en el que falleció la bella Natalie Wood también había tres en un barco: la guapa, su marido, Robert Wagner, y el también actor Christopher Walken. Wagner tuvo que hacer la incómoda pregunta: “¿Es que te quieres follar a mi mujer?” Nunca sabremos qué ocurrió a bordo, pero al todopoderoso tres se lo cargó una interrogación y quizá el deseo, tan difícil de disimular en un espacio claustrofóbico como un yate.  Natalie se fue para siempre. 

 El tres es excitante, lo miren por donde lo miren. A veces, una película de ladrones; otras, un thriller pasional. Pero nadie podrá acusar al tres de ser un número aburrido. Nunca. 

 Algunos dicen que es multitud. Yo, con tres, monto una fiesta de risas, cañas y patatas fritas: otro trío ganador. Los masones proclaman que "tres hacen un colegio". De Guindos y Rajoy no son nadie sin Merkel. La prima de riesgo quedaría huérfana sin la deuda y el déficit. Los plastas de Romeo y Julieta no tendrían ningún sentido sin la oposición familiar de Capulletos y Montescos. El dúo Otello y Desdémona está cojo sin los celos. Entre Humbert Humbert y Lolita necesitamos sin duda el espíritu de la transgresión. La vieja’l visillo lo tendría crudo sin su banda de música y sin vecinos come-chismes. Incluso los amantes, los de verdad, no estos cursis que nos muestra la literatura, no son nada sin el amor. El de verdad, claro. 

 - Mademoiselle Gracia: ¿tanto rollo para soltarnos otro sermón erótico veraniego?

 Podría ser peor. Podría incluso seguir con el vals (1,2,3); un famoso concurso televisivo (1,2,3); una gran película (1,2,3) o el triunvirato de las grandes reinas: Madonna, Streisand, Garland; los tres acompañantes de Dorita en el Mago de Oz; La nota Fa (quien puede olvidar aquellos limones del Caribe), Los Ángeles de Charlie, la pabra C y los Bee Gees, primos lejanos de este punto G.

Economía en Trópico de Cáncer

        

Hace unos días celebramos el solsticio. El sol se mueve desde una posición perpendicular sobre el Trópico de Cáncer. Los griegos denominaban a esta época del año “La puerta de los hombres”. El estío es propicio al renacer de las pasiones. Por eso les propongo que lancemos a la pira de los horrores, primas de riesgo, rescates y demás familiares molestos. 


Desatanizemos a Merkel –bastante tiene la pobre con ese pésimo gusto para el vestir – y cojamos el toro por los cuernos. Como explica el economista José Carlos Díez, España tiene, básicamente, un problema de recaudación: ni de ahorro, ni de falta de competitividad. 
Escondan, por favor, el cilicio de siete puntas y escuchen a gente como este señor que escribe y habla con sentido común, que es lo que nos falta en estos días del desconcierto y ruina. Pongan negro sobre blanco, qué cosas quieren en su vida, cuáles son detestables. Las palabras crean realidades. Tengan plena fe en ellas, igual que las brujas medievales. Los hechizos no son otra cosa que buenos propósitos. Y, tranquilos, que esto no es petardeo: es el inmenso poder del ser humano para transformarlo todo. 


 Creo fervientemente en el poder de los sueños. Soy lo que soy gracias a que soñé. Me pasaron cosas increíbles porque creí que me sucederían. Y así fue. De un tiempo a esta parte, he vuelto a soñar (Me había vuelto descreída y escéptica) y no me arrepiento de nada de lo hecho o dicho en los últimos  seis meses. Al contrario. Creo también con una devoción absoluta en que el ser humano es emoción, además de carne y huesos. Que, como escribió Herodoto: “Mi estado de ánimo es mi destino” y que, como profesa la física cuántica, no hay nada imposible. Nada. 


Un buen abrazo debe durar al menos seis segundos para provocar química del bienestar, según asegura Elsa Punset. Es un ejercicio sencillo, barato, que no le provocará lesiones. Abrazos gratis, como aquella campaña fantástica. Amor gratis, añado yo. Querer y que te quieran. No hay nada más importante. Eso he pedido en mi rito anual. Ardió en el fuego rápido y sin miedos. Que las llamas nostraigan mucho cariño y algo de estabilidad económica para todos.
 Sé que este es un puntoG extraño. Que los puristas dirán que mezclo la economía con los sortilegios. Pues sí pero, incluso usted que lee descreído, puede volver a ser un niño y sucumbir como profesaba Einstein a la belleza del misterio.   




 Imagen: Carolyn Murphy para Steven Meisel

Casual Friday II: Óscar Sánchez

Os presentamos el nuevo Casual Friday. En esta ocasión entrevistamos al futbolista del Real Murcia, Óscar Sánchez. Un tipo muy majo, de gustos sencillos y de sinceridad aplastante.

El defensa del Real Murcia, Óscar Sánchez, asegura que los futbolistas no leen demasiado y que dedican buena parte de esa lectura a la prensa deportiva “así que no se trata de ninguna leyenda urbana, es realidad, apenas leemos”, aunque ha puntualizado que en algunos casos, tanto él como sus compañeros de equipo, se acercan a lecturas relacionadas con la motivación y la autoayuda, pero subraya con algo de escepticismo que en este género “hay muchos vendedores de humo”.

Sánchez también ha explicado que la motivación es algo que se trabaja mucho en el club con la ayuda de un psicólogo pero confiesa que no necesitarla demasiado y tampoco seguir muy al pie de la letra el lema de perseguir una estabilidad de las emociones a toda costa: “la vida y las emociones están para vivirlas”

El deportista, segundo invitado en la sección de La Verdad Multimedia Casual Friday, que dirige y presenta Lola Gracia y que patrocina Herrero y López, ha añadido que no le interesa demasiado la política y que hace años que en su casa no se ve un telediario.

Asimismo, ha afirmado que le encanta viajar fuera de España, sobre todo a la zona de la costa Oeste de los Estados Unidos, en concreto a países como San Francisco y Los Ángeles. Incluso ha llegado a jugar alguna vez en Las Vegas. El jugador afirma sentirse indentificado con la forma de pensar de los americanos y añade que para ser feliz en su tiempo de ocio no necesita demasiado: “una playa, una tumbona, un mojito y estar con quien quieres”

Los próximos invitados de Casual Friday serán el director general de Emergencias y Seguridad Ciudadana, Luis Gestoso, el guitarrista y compositor, Carlos Piñana y el escritor Paco López Mengual.

Indecisos en la hierba

Fotografía de "Esplendor en la hierba"

No creo en elefantes blancos ni en unicornios que, no sé por qué, me parecen un invento modernista (del Modernismo,vamos) aunque me consta su antigüedad. No creo en esa cosa tan atroz de “te quiero como amigo”. En esto soy muy solidaria con los chicos. Más vale un NO rotundo que andar pelando la pava. Cuando alguna comadre me pregunta sobre temas amorosos (soy como un cura pero al contrario, incito siempre al pecado) recurro al genial Ray Bradbury: “Ve al borde el precipicio y salta. Constrúyete las alas mientras caes”.  Las cosas claras.  En el amor, en la cama y en las declaraciones de intenciones. ¿Por qué? Pocos poseen la habilidad de mentir eficazmente ¿Ejemplo? El señor De Guindos. Al igual que confesaba la inexperta Cecille de Volanges en “Las amistades peligrosas”, él decía que NO todo el tiempo pero sus actos le contradecían. El arqueo de sus cejas, su dedo autoritario; el nerviosismo colegial del que acaba de mangar en El Corte Inglés. La escenificación de la quiebra económica española es de un songorjismo sonrojante. Digo yo que para estos menesteres podían traerse a Sandokan –cabello azabache, ojos verde mar— o al bueno y humilde Nadal. Qué contraste su: “Lo hemos conseguido” con el: “Yo he presionado” de Mariano y sus pareados. Sólo faltaba la traca final: ¡España ha muerto, vivan los bancos!. Pero no quería escribir del rescate, ni de los cristos vividos el pasado fin de semana. Mi artículo versa sobre el riesgo de vivir, de evitar a toda costa el amor de invernadero que cantaba Sabina y, como decimos en clave un grupo de amigas, de “glorificar al señor” adecuadamente.   Y esto lo escribo para ti, sí, no mires detrás. A ti, amiga, amigo, que estás en esa situación tonta de las indecisiones. El amor es un bien escaso. Encontrar una persona que te cuadre de arriba a bajo es una lotería, la vida es compleja, el romance casi un suceso en extinción y, queridos, “Tempus fugit”. El tiempo decidirá finalmente si te convertirás en “the one” o en una/o más de la lista. Eso nunca se sabe. Porque, indecisos del mundo que teméis ser despreciados como un kleenex, quizá seáis vosotros quien prescinda primero Amados míos, amigas del alma ¡Glorificad al señor! Ahora que las carnes están en su sitio, prietas y turgentes. Dejaos de elefantes blancos y de unicornios porque no hay mañana, porque esto se va a tomar por saco y ¿Qué imágenes os quedarán de vuestro paso por la vida? Quedaos con esta otra frase de “Esplendor en la hierba” (hoy estoy frasística, lo siento. A joderse por indecisos): “Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba. Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no hay que afligirse. Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo”.

Whising on a star

Ooh
Ooooooh.
ohhh
ohh
Star.
I'm wishing, wishing, wishing On a star.

I'm wishing on a star
To follow where you are
I'm wishing on a dream
To follow what it means
And im wishing on a rainbows that i see
I'm wishing on the people who really dream
And im wishing on tomorrow pray never comes
And im wishing on our love the things we never done

I never thought i'd see
A time when you would be
So far away from home
So far away from me
Just think of all the moments that we spent 
I just cant let you go from me we were meant
I didnt mean to hurt you but i know
In the game of love you reap what you sow


I feel its time we should make up baby
I feel its time for us to get back together
And make the best of things oh baby when were together
Whether or never
I feel its time we should make up baby 
I feel its time for us to get back together
And make the best of things oh baby when were together 
Lets get together baby
Whether or never 


I'm wishing on a star (wishing on a star)
To follow where you are (to follow where you are)
I'm wishing on a dream (wishing on a dream)
To follow what it means (to follow what i means)
And I'm wishing on the rainbows that I see.
I'm wishing on the people who really dream.
Hoping all the days to come and days to go.
Hoping on the days of loving, loving you so.

Baby, forgive me.
Lets make up, I'm sorry.
Lets be together, breakup?
Never.
The love we have been special so far
Til we get back from wishing on a star.

Casual Friday: Jerónimo Tristante

 Os muestro el primer vídeo de la sección que se acaba de estrenar en La Verdad Multimedia, titulada Casual Friday, patrocinada por Herrero y López. Desde aquí quiero dar las gracias a Juan González por confiar en este proyecto, a nuestro equipo de producción, Gestión de Medios, en especial a Juan Alfonso Moreno y a Paulo, que me ayudó a editar el primer video. También a La Verdad por creer en los nuevos productos audiovisuales como el que mostramos. 


Queda claro que un concesionario puede ser, es de hecho, un plató estupendo y lo de las entrevistas sobre ruedas me gusta. Espero que a vosotros también. Gracias a Herrero y López por aguantar con tanto humor las molestias que supone un día de rodaje de Casual Friday y a Kela&Colas que me maquillaron y peinaron. 
Cada semana colgaremos los videos en el blog y que podréis seguir tanto desde la web de La Verdad Multimedia y Youtube. 

 "Nuestro modelo económico ha hecho "catacroc"

 El escritor Jerónimo Tristante, primer invitado en pasar por la nueva sección de Lola Gracia, asegura que la crisis será el germen de una nueva generación literaria 

 El escritor y profesor de Biología, Jerónimo Tristante, afirma en la siguiente entrevista que el modelo económico occidental ha quebrado y que lo del rescate le recuerda “a una película japonesa de miedo donde muere todo el mundo, hasta el protagonista. Como sigamos así, nuestros políticos van a hundir hasta Europa”. El creador de Víctor Ros está convencido de que esta crisis será el origen de una generación literaria como la del 98 “puesto que estamos viviendo una situación con mucha más miga de lo que la gente se imagina. Entiendo que todo el mundo esté cabreado porque los bancos han estado jugando a la ruleta rusa con nuestro dinero”. El autor repasa en Casual Friday algunos recuerdos de su infancia y sus hábitos a la hora de viajar y conducir. También nos cuenta algunas anécdotas que surgen de su actividad como profesor y escritor. Asegura que una vez tuvo que visitar un instituto porque los chavales pensaban que todos los escritores estaban muertos. y no imaginaban a un novelista vivo. Asimismo, añade, la formación es lo único que puede salvar a los jóvenes del paro y la precariedad económica, después del boom inmobiliario. Tristante, quien se considera heredero de la forma de narrar de Wilkie Collins, es el primer invitado de la sección que se inaugura hoy en La Verdad Multimedia, denominada Casual Friday, con el patrocinio del concesionario de Renault Herrero y López. Casual Friday ofrecerá cada semana una visión cercana de un personaje de la Región de Murcia, en un espacio creado y presentado por la periodista y escritora Lola Gracia, por el que también pasarán personajes como el futbolista Óscar Sánchez; el director general de Seguridad Ciudadana y Emergencias, Luis Gestoso; el guitarrista y compositor Carlos Piñana; la arquitecta Amparo Martínez Vidal o el también escritor Paco López Mengual, entre otras figuras de la actualidad regional

Muevan el culo, señores

Mira que no quería escribir de política. Que no es lo mío el análisis sesudo. No. Pero es que leo a los señores que nos gobiernan, da igual de partido que sean, y me enciendo. Ellos siguen a lo suyo. Si tú dices blanco, yo negro. Ellos no renuncian a sus pagas extras, a sus coches oficiales, a sus dietas. No lo hacen, os lo digo yo. Y alguno, seguro que alguno, de entre la caterva de pavisosos que están al mando, se gana el sueldo de verdad. Pongamos que son el 12%. Incluso alguno pensará que el porcentaje es alto. Nos intervienen y uno dice que en la Región no hay problema de paro. Otro que se están dando los pasos adecuados; éste y aquel se pelean porque las medidas no son suficientes. Que si lo de Bankia está mal, muy mal. Pero el partido de los trabajadores también dio dinero a los bancos ¿no ? ¿O me estoy inventando las portadas con Botín frotándose las manos, lo titulares donde se fusionaban unas cajas con otras para que no fueran a pique? Cuando oigo a los políticos decir que vivimos por encima de nuestras posibilidades les asestaría la nuca de collejas. Ellos que no se pagan un viaje si los matan. Ellos que no ponen un duro de su bolsillo si tienen que menear el culo de su despacho. Oigan, yo no viví por encima de mis posibilidades. Yo no he invertido ni especulado, ni me he comprado una segunda vivienda. Eso sí, sé muy bien que se daban préstamos a trabajadores con nóminas de 1.000 euros y sin estabilidad laboral. Los bancos los dieron a manta. Incluso conozco de cerca a algún empleado que los desautorizaba y luego iban los de arriba y les decían que sí, que sí, que son números a final de año. Que son primas de beneficios ¿De qué nos sorprendemos? Me sorprende que desde el 2008 esto se venía venir -- sí, sí, lean bien, hace cuatro años-- y no se ha hecho nada efectivo. La posible intervención pillaría a Rajoy pero podría pillar a cualquiera. Y culpalbles son todos porque miraron para otro lado: votantes, argumentos, discusiones bizantinas. Se adentraron en el laberinto inasible de la dialéctica y poco hicieron. Porque, oigan, la oposición también tiene que trabajar y los ciudadanos debimos cabrearnos más, mucho más. Vivimos en un país cainita que desconoce como unir las fuerzas contrarias para conseguir que la maquinaria se ponga en marcha. Los poderosos no renuncian a nada. Ahora, algún ex consejero estará jugando tenis, bañándose en su piscina, riendo con sus nietos...¡Oh! ¡Son humanos! Pues sí, lo son, son de carne y hueso como usted y como yo, sólo que con el rostro como el cemento. Y en el fondo de sí mismos...Sí, en el fondo de sí mismos, creerán con toda su alma que han obrado bien. Los remordimientos son para los humanos que tienen conciencia, nada de conciencia de clase, sólo conciencia a secas...por lo visto no somos tantos.

Modernos en el Rendibú

Con la camiseta del Rendibú en mi clase de baile

 Soy moderna porque me niego a seguir las modas. Cuando mis amigas escuchaban a los Hombres G, yo, a Frank Sinatra. Lo mismo bailo “Moves like Jagger” de los Maroon Five que “Cheek to cheek”. Vestir moderno hoy día es la combinación de vaquero y camiseta negra con algún mensaje original. En los 70, lo más eran los pantalones de campana y zuecos con suela de corcho.  Ser moderno es ser siempre uno mismo, le pese a quien le pese. No hay nada más vanguardista que eso. Así, conozco a gente muy avanzada de setentaytanos y legiones que imitan la supuesta modernez sin sustento alguno. Moderno es leer a Cernuda y Rilke pero también a María Dueñas ¿Por qué no? Es tener la valentía de vestir con flecos o con chanclas, o saberte de memoria el musical “West side Story” aunque seas de la generación goonie.  Moderno es evitar a toda costa los prejuicios porque eso es lo que nos cierra la mente y el corazón. Me canso de esta vida superpoblada de gente arcaica. Me aburre esta sociedad encorbatada, gris, previsible, sinsustancia. Los disfraces no engañan. Cuánto discurso pretencioso y pedantorro. No bostezo porque gasto caracteres.  La palabra prejuzgar es antigua, procede del latín, praejudicium (juzgado de antemano). En español significa cerrazón y parcialidad. Pues eso: el prejuicio y la modernez se disocian como el aceite y el agua.  Me encantó estar en la fiesta del Rendibú –una fiesta moderna con modernos de todos los tipos,  reales y postizos—  porque me encontré con amigas muy queridas. Tania Costa me dio dos buenos consejos – tú sabes, mami—  me fui de viaje a Miami con el arquitecto Manuel Clavel –muy guapo, con su clásica camisa blanca—. Mi querida Elena Fuentes estaba feliz como una niña comiendo en el suelo. Yo lo del suelo, lo dejo para actividades que no engordan y hasta aquí puedo leer.   El grupo modernillo que tocaba (ni me preguntéis el nombre, fuera de los 300 standards de jazz que conozco nada me turba)  me gustó. El diseñador Elwin Gorman y yo saltamos al ritmo de la música; Nos separan 20 años pero un mismo gusto por las cosas bien hechas. La cerveza estaba fría, los corrillos animados, todo el mundo encantador y, lo mejor,  había modernos auténticos: Es decir, la gente iba como le venía en gana. Elegantes, clásicos, sobrios, casuales, con camiseta negra incluso, pero naturales. Si es lo que yo digo, no hay nada como fluir sin cortapisas y contaminarse de lo bueno que nos encontremos por el mundo como predicaba el escritor mexicano, Carlos Fuentes.