Cobarde

No se me ocurre un eufemismo. Si neumococo, si virus, pero su nombre, por desgracia es la envidia. A alguien le sienta mal algún comentario tuyo, cierta estela que dejas al paso, esa contestación a tiempo que cierra la boca e incendia las tripas y el resultado es la venganza. Inventan un pequeño bulo sobre ti. Dicen que dijiste esto o aquello. Que tienes fama de patatín y de patatán.

Jamás se enfrentarán a ti de manera directa, sino que emplearán su tiempo y lengua bífida en sembrar la cizaña. Es el modo más cobarde y ruín que existe de ajustar cuentas. Se hace de espaldas, sin que el susodicho tenga la posibilidad de defenderse aunque, en ocasiones, por suerte, la tozuda realidad desmiente las tesis víricas difundidas sobre tu persona. Una persona que podemos ser todos y cada uno de nosotros. Por eso,nunca me creo lo que me cuentan de los demás. Los comentarios malignos, las historietas y enfrentamientos. Las opiniones acerca de otras personas, cuando no son en positivo, siempre conllevan algún interés.

Instalemos el beneficio de la duda en nuestro hardware diario. Y que las serpientes venenosas se intoxiquen en su propia ponzoña. En su pura cobardía.

Prefiero un grito a tiempo que esa corriente de palabras falsas, a espaldas de uno. Prefiero a los impulsivos, que a los mansos. Desgraciadamente, la honestidad es un valor que está a la baja, así que, los francotiradores lo llevamos claro.

La ilustración se la he robado a Viuda de Tantamount de su magnífico blog.

Raúl

Raúl dormía. Prendas esparcidas por la habitación, colgadas como de un tendedero chalado. Aquel horrible póster de un héroe de videojuego; el olor rancio de las deportivas una vez machacado un día entero con ellas. Y así, dormido, lo contemplaba Claudia con la puerta entreabierta, vigilante, no se fuera a destapar. Y arroparlo como cuando era un bebé. Pero el nene había crecido, decía palabrotas y era absolutamente ingobernable. Claudía vivía acompañada tan sólo de su hijo hacía tanto tiempo, que el paso de los días era una madeja deslabazada. Y el niñito había heredado alguna tradición bárbara, mamada en sabe Dios qué genes endemoniados, y acudía con asiduidad al grito, la violencia. Con su propia madre (más feo que pegar a una madre se repetía Claudia cuando amenazaba el moretón). Esta semana no iba a clase. Expulsión. Obligó a una chica a hacerle una felación para que sus otros amigotes lo grabaran con el móvil.

¿Y qué hago con este cabronazo, sangre de mi sangre?

Recordaba Claudia cuando en la infancia se acurrucaba, cansado, bajo su regazo. Ella no entendía qué había hecho mal. Quizá todo. Excesiva atención, mimos y regalos inmerecidos los días que se ausentaba por el trabajo para aliviar su mala conciencia por no ser una madre millonaria y tener la obligación de ir a trabajar todos los días.

Ahí, dormido, hasta se le antojaba inofensivo, pero ella ya lo tenía todo pensado. Cambiaría la cerradura, o se marcharía a vivir a alguna pensión y que se las apañase sin mamá ¿Tendría el valor? Tal vez no, tal vez acabaría en un centro de menores, en la cárcel o haciendo desgraciada a otra mujer de por vida. Pero Claudia en ese momento decidió que no quería verlo. Cerró la puerta de la habitación de aquel Raúl adolescente y se fue a la cama. Pensaría en las opciones y por la mañana, por la mañana decidiría qué hacer.

Imagen de m(Y)cheila's photos.http://flickr.com/photos/la_ypsilon_u/

La pared

Érase una
blanca pared
hueca en su interior.
Una nube
de pared.
Le resbalaba
el aire, el agua,
y el sol.
Un fantasma
probó atravesarla.
Le divertía
el juego de
estar a un lado,
al otro.
La pared lo
atrapó en su hueco
sin contemplaciones.
Lamentaciones
inservibles,
La pared era sorda.
Sorda como una tapia.

Improvisado y retocado

Más vale tarde...O no vale.

Seguro que los buenos aficionados a la literatura ya conocéis la noticia. Ana Mª Matute, Premio Nacional de las Letras. Tarde. Sí señor, bastante tarde. Imagino que habrá varios factores que han "precipitado" este galardón. Su avanzada edad, sobre todo. Lo del talento está fuera de duda pero ¿Por qué no antes?

Yo tengo una teoría. Sencillamente, porque el reino de Ana Mª Matute no es de este mundo. Porque ha vivido en "Nunca jamás" y ha rechazado significarse políticamente (sobre todo en los últimos tiempos).

Un día escribiré de la significación politica de escritores y periodistas y de lo feo que me parece. Pero eso será otro día.

Tuve el honor de tratar con la Matute el pasado mes de abril, gracias a que el Ayuntamiento de Molina me encargó el ciclo "Escritores en su tinta". Tuve oportunidad de charlar mucho con ella. Esperas, esperas, esperas. De verla de cerca tratar con la gente, tratar con su wiskycito, con el taxista, con servidora. Dice Matute que escribe por que no sabe hablar. Discrepo. El pasado mes de abril con unas breves y sencillas preguntas, la Matute, Ana Mª, nos dio lecciones de vida, de literatura, de sueños.

Me quedo con su duda cuando la dejé en el ascensor del hotel : "Hemos estado bien ¿Verdad bonita?". Ella estuvo superior y los 150 allí reunidos pasamos un rato estupendo.

En la imagen La Matute; el escritor Manuel Moyano; Esther Muñoz, Mercedes de Cultura de Molina y la" moi".

Diosa

Ella es aire en el aire.

Desnuda

Mil pétalos

de rosas

brotan de

su vulva.

Ella es la nada

y el todo.

Nadie y todos.

Diosa

que pierde

cuando

aparece

el mortal

que robó labios,

que incendió

pechos,

que anegó

rios.

Imagen de
m(Y)cheila's photos.
http://flickr.com/photos/la_ypsilon_u/

Aparcamaridos

Queridos. Que acabo de escuchar en el telediario que en los centros comerciales se han inventado un aparcamaridos. Hay gente que llega al mall y 1) aparca el coche; 2) aparca al niño/s; 3) aparca al marido.

Se trata de un salón con tumbonas y tele con mando a distancia, como no podía ser menos.

En Murcia hay un centro que tiene algo así; pero es unisex y está en el centro de una especie de plaza donde todo quisqui te puede ver. Con que eso de meterse el dedo en la nariz, como que no.

El de la tele tenía tumbonas vibradoras y todo. Un primor.

-Chato, quédate aquí idiotizante un poquito que yo me voy a gastar el patrimonio familiar en cremas y potingues.

-Pos vale-Asegura el maromo mirando más allá de la pantalla sin fijarse si quiera en la tarjeta que va a utilizar su mujer.

La idea me parece genial. Ir con un marido de compras es llevar una mosca cojonera que bufa (¿Cuándo coño vas a terminar de probarte vestidos?); pedorrea (¿Pero no te compraste unos zapatos parecidos hace poco (3 años)? y te pica:"¡Que ni hablar del peluquín...que no te gastas 200 euros en una chaqueta!"

--¿Pero si tu americana me costó casi el doble?

--Eso es distinto, yo sólo uso una americana y la semana que viene tú estás comprándote otro trapito.

Ahora, dejad a una horda de machos ibéricos en una tienda de electrónica y ordenadores...Entonces no ponen pegas económicas para llevarse los bichos más absurdos y repetitivos (esta memoria tiene cuatro gigas de RAM; la que tenemos en casa solo dos). Pero ahí estamos nosotras como la señorita Rottenmeier, moño incluido, para mirarles con conmiseración: "La próxima vez te quedas en el aparcamaridos que me sales más baratito"

La foto es del genial Estelios Tsagris, descubierto para nuestra blogosfera por la genial Sintagma in blue.Pinchando en el enlace de abajo, más fotos.

http://viceatelier.blogspot.com/

Con que así estamos

Hoy quiero escribir acerca de cómo me siento. Sin subterfugios.
Un maldito virus me ha arrancado la voz. Espero que vuelva, al menos, para el programa del jueves.
Tengo muchos amigos a los que NUNCA veo. Sólo hablamos por teléfono. No sé qué coño es tan importante para que NUNCA nos podamos ver. El programa del jueves va de las adicciones. Creo que quedará bien. En la tele me veo sencillamente espantosa. De frente tengo pase pero…¿De perfil? Esa mujer a una nariz pegada, de labio inferior sobresaliente, semeja más a un grifo que a una re moza mediterránea.
El artículo del “20 minutos” no ha tenido mucho eco esta semana. Era muy personal, como este post, que es desnudo como un pollo mojado. Pero tenía que escribirlo. Tenía que sacarlo de las tripas.
Clara me ha dejado un libro precioso que acompaña estas horas en silencio impuesto. “El Amor y la literatura”, se titula (Martín Casariego es el autor). Pero hasta ahí puedo leer porque, si no se tuercen las cosas, me servirá de hilo conductor para un proyecto personal y laboral muy bonito.
En el nuevo trabajo tengo unos compañeros excelentes. Qué decir del noble Carlos. Un cielo.
En casa, mi hijo se divierte escondiéndome libros, obligándome a perseguirle. Mi marido dice que le calienta un vaso de leche a esta pobre enferma pero al final se olvida. Otro santo varón. Con mala cabeza, pero no puede ser todo perfecto.
Y yo, yo me siento incompleta en todo; perfecta en nada. Lucho y lucho pero estoy cansada. Tengo que pensar qué nuevo artículo escribir. Algo que enganche, que no esté del todo visto. Tengo que pensar cómo cuadrar todos los elementos en los que puedo maniobrar( y lo que esté en mi mano) para que lo de la Expo quede, cuanto menos, digno. Nuevos programas; Navidad, fin de año.
Tengo que repensar ciclos; mover hilos, establecer contactos (el jueves—por sandiole guárdame la voz para ese día—tengo que ver a alguien importante) y agasajar a las musas para que de vez en cuando me visiten. Pero no. Que no están por la labor. Por eso os cuento esto. Porque en la pléyade de ocupaciones no hay el espacio para el arte por el arte y para la risa por la risa. Bueno, a veces sí, pero siempre, siempre, por teléfono, o tras sucumbir a alguna de las gamberradas de Gonzalo.

Alain, je t 'aime

Roberto es un amigo al que me une un viejo vicio. Ambos somos nostálgicos de épocas no vividas. Soñar con la Costa Azul, palacetes "La condesa descalza" o amoríos a lo Grace Kelly es fácil, incluso necesario para creer que hubo arcadias y atardeceres inmortales que ni el joven Roberto, ni servidora compartimos, ni compartiremos.
Roberto es muy detallista y esta mañana ha enviado a sus amigas chicas esta fabulosa foto de un Alain Delon en su mejor momento. Que no. Que ya no quedan hombres así. O tal vez, sí. El guapo Roberto bien podría ser un Alain, un pijoaparte, un Humbert Humbert. Tal es la intensidad con la que bucea en el mundo de las letras, del cine. Le aconsejo, como buena mamá, que no se olvide vivir con similar coraje la auténtica realidad. Tú que puedes, carpe diem.

DIVORCIOS

Ya nada es para siempre. Al menos en nuestro país, y a tenor de los últimos datos sobre divorcios que nos colocan por delante de toda Europa. En España se divorcia una pareja cada tres minutos y medio; en el primer trimestre de 2007 se registraron 37.500 divorcios y a lo largo del 2006, nada menos que 141.000, según los datos que aporta el Eurostat, la oficina estadística de la Unión Europea
Aunque Murcia no está a la cabeza del número de rupturas, tampoco a la cola; En la Región se han realizado 2.316 divorcios consensuados y 1.800 no consensuados en lo que va de año.
Son diferentes los motivos que se apuntan para este repunte inusual de casos de divorcio. Por un lado la simplificación del proceso, a raíz de la nueva Ley de 2005, que evita pasar por el trámite de la separación para llegar al divorcio definitivo; por otro, la incorporación de la mujer al mundo laboral, la baja natalidad y un cambio en la cultura y costumbres.
Asimismo, también se constata mayor número de divorcios a mayor nivel de renta. Lo cual significa, que muchas parejas permanecen atadas por razones tan crematísticas como una hipoteca o la percepción de algún tipo de subsidio.
Desde diversas fuentes también se apunta que este crecimiento disparado de las rupturas se debe a la existencia de bolsas de potenciales divorcios que no se ejecutaban por las dificultades de la antigua ley.
Sociólogos y juristas sostienen que se aprecia una banalización tanto del matrimonio como de la separación; así como una obsesión por perseguir la felicidad y la realización personal, por encima de otros valores como el esfuerzo y la negociación, vitales en la convivencia.
Otro dato interesante es que España ostenta el récord mundial en parejas que se divorcian a los pocos meses de casados; Por lo visto la “temporalidad” se impone frente a la permanencia; la independencia económica lleva por el camino de “no aguantar”, ni cumplir aquello de “Y hasta que la muerte nos separe”.

Fantástica transformación

No es oro todo lo que reluce. Para todas las guapas de belleza natural que hay por el mundo. Para que no se depriman cuando vean a una modelo desafiándoles desde una valla publicitaria.

El anuncio es de "Dove" y ha quedado finalista en "Inspirational Station", primer certamen español de publicidad interactiva.

Arquitectura de un vagón.

Martina tenía un novio atípico en Francia. Él trabajaba en una gran multinacional y mostraba un asombroso parecido con Rimbaud. Su relación era especial. Nadie, excepto ambos, sabía de su amor. Nadie, excepto ambos, participaba del singular viaje que realizaban una vez al año de Paris a Brasil sin abandonar los raíles. El singular trazado se elevaba a alturas inauditas donde Martina y el trasunto de Rimbaud hacían el amor en vagones desiertos, poblados únicamente por almohadones deliciosos y sábanas de fantasía. Cada año, terriblemente, se deseaban y realizaban los juegos soñados en largas estaciones de estío. Un día, el tren descarriló en plena efusión de enamorados. Por un instante, las leyes de la física abandonaron el pulso al sistema solar y el vagón apareció perdido en una nada desértica de La Mancha. Martina y hombre rompieron el anonimato y sus rostros imprimieron viejos daguerrotipos, portadas de papel prensa. La fama acuchilló la pasión y un arquitecto acudió al lugar de los hechos para estudiar con minuciosidad de numismático la arquitectura de tan raro vagón.

Imagen de Al Moner (UP Bonneville, 1928)

Autobombo literario

Mi editor. Mi hasta ahora único editor, el insigne y respetable Pascual García, me ha dicho: "Pero vamos a ver, Lola, con toda la gente que lee tu blog ¿Por qué no aprovechas para hacerte publicidad como escritora?.

Pues también dices tu algo--Le respondí.

El editor único publicó mi primer libro de relatos en el 2004. Se titula "Mujer de mundo", y tiene un toque terencimoniano y borde, por un lado, y romántico triste, por otro.

Pues ya lo sabéis.

Si queréis comprar el libro es muy fácil. Los que vivan en Murcia que se lo pidan a Diego Marín y el os lo trae en dos o tres días. Para los demás, se me ha ocurrido que machaquéis, al hasta ahora mi único editor, con llamadas de teléfono para que la Editora Regional lleve sus libros a establecimientos de todo tipo: Fnac, ferias del libro, grandes almacenes, Crisol y las librerías de pueblo con su entrañable olor a papel y goma de borrar.

No sé hacerme publicidad de otra manera que esta. Nenicos, que tengo un libro por si lo queréis comprar.

Ah, por cierto, he ganado algún premio literario y tengo un segundo libro de relatos en el cajón con el apasionante título de "Historias del desasosiego", que el también insigne y gran escritor, Manolo Moyano, (Moyi para los amigos) me ha dicho que se parece al título de un libro de Pessoa. Pero nada que ver. Moyi me sugiere que no sea tan melodramática y que me tire al campo del humor, la bordería y la ironía.

En fin, chicos. Yo le hago caso al editor único pero espero, de verdad, que no sea mi único editor por los restos. ¿Help?

Amor contra violencia

Algunos abogados apuntan que la actual Ley de Medidas de Protección Integral contra la Violencia de Género no es equitativa. Incluso una jueza de Murcia planteó –sin éxito— su inconstitucionalidad. Alegaba que la presunción de inocencia masculina brillaba por su ausencia. Los que trabajan el día a día en los servicios sociales aseguran que muchas denuncias llegan a las comisarías por un calentón (denuncias que ya no pueden ser retiradas), lo que comporta engorrosos problemas en el caso de la inmigración, ya que obliga a muchos sin papeles a permanecer en el país en situación ilegal.
La Región ha registrado cerca de 1.900 denuncias y dos muertes por violencia doméstica en los últimos meses, pero no se puede vestir a un santo y desvestir al otro, ni tomarse a la ligera algo tan dramático como el maltrato. Urge romper esa cadena diabólica –afectiva, familiar e incluso ancestral—de los agresores con sus víctimas. Urge impedir que los niños sean armas arrojadizas que se lanzan los cónyuges. Urge sembrar educación y amor contra violencia.

Publicado en 20 minutos el pasado 28 octubre (Ful el blogcazas me pedía el enlace...soy un desastre enlazando...así que subo el artículo).

La imagen es de una campaña francesa contra la violencia doméstica.

Más información pinchando aquí

http://www.lacoctelera.com/loquenodije/post/2006/04/04/una-campana-francesa-contra-violencia-domestica

Sputnik, mi amor

"No obstante, algo dentro de mi ha quedado reducido a cenizas, ha desaparecido. Ha corrido la sangre. Dentro de mí, algo ha desaparecido. Con la mirada baja, sin una palabra. La puerta se abrirá, la puerta se cerrará. La luz se apagará. Para mí, tal como soy ahora, hoy es mi último día. Éste es mi último atardecer. Cuando amanezca, yo, tal como soy ahora, ya no estaré aquí. Una persona distinta habrá ocupado mi cuerpo.

¿Por qué tenemos que quedarnos tan sólos? Pensé ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando?"

Sputnik, mi amor

Haruki Murakami

(Gracias Brigate)

Día de todas las santas

Propongo que el año próximo no se celebre el día de todos los santos, sino el de todas las santas. Ingente número de mujeres que soportan cobrar menos que sus compañeros por ser hembras, o tener jefes que no las miran a los ojos, por idéntica razón o, símplemente, obviar sus comentarios elevando el tono de voz, hasta el punto que si la fémina insiste en una réplica tiene que desgañitarse como en un partido de fútbol. Mujeres, cuyas opiniones no cuentan y, si lo hacen, nunca figurarán como autoras de tan genial idea.

Hay otras legiones de mujeres santas, en distintas categorías y, por supuesto, completamente anónimas, a las que jamás se concederá el beneficio de la duda; el privilegio de un nombramiento. En algunos casos, tampoco la supervivencia.

Vivimos en una sociedad tan machista que los presentadores de la tele pueden ser viejos, calvos y gordos, mientras que ellas siempre han de estar perfectas, no sobrepasar la cuarentena ni la talla 38 (salvo La Milá pero a ella se le permite todo).

Proponed vuestras santas.. Esto es ecuménico. Vale también las que llevan Burka, ojeras y moratones. Todas, todas ellas santas.