La lista de Katy Perry

El hombre es ombliguista. No lo puede evitar. Detesta que le hablen de otros hombres. El hombre, me refiero al macho man de toda la vida, vamos. Nosotras iniciamos una relación —o no— y presuponemos que antes hubo otras y que, con toda probabilidad, habrá algunas más después. A todos nos encanta pensar que somos el objeto de adoración de alguien pero en este mundo líquido la adoración es un parpadeo. Demasiadas distracciones para el amor absoluto como el que profesó Tolkien a su esposa desde la adolescencia.

Esta semana la pobre Katy Perry se ha metido en un fango del que no saldrá jamás. Ha cruzado la línea de las que hablan de sus ex amantes en público. En concreto, al mundo entero. Y al hombre ombliguista eso no le mola nada. El culpable es James Corden, un presentador rellenito que ha triunfado con su late show en el que monta a famosos en coche y les hace cantar karaoke. En esta ocasión tuvieron a Perry haciendo un reality de dos días y la despertaron con un suculento desayuno consistente en vísceras, insectos y unas lenguas asquerosas. O te comes esto, o contestas algo comprometido. Vaya con el gordito. No te puedes fiar de nadie que haga televisión con ese share. Siempre acabas jodido.

Tuvo que hacer un ranking de sus amantes y colocó a John Mayer, su novio durante tres años, en primer lugar, después a Orlando Bloom (hummm) y en tercer lugar a Diplo. Un DJ bastante conocido en su casa, los USA, porque a mi me recuerda a nombre de juego de mesa.

Curiosamente, con James estuvo tres años, un año con Orlando y meses con el último ¿No se confundiría la pobre y los clasificó por orden según el tiempo que  estuvo con ellos? Además, es lógico. Los amantes se construyen así: muchas veces y siempre con el mismo. Lo otro casi siempre es frustrante para nosotras. Además, imagino que las relaciones entre celebrities con mega agendas deben ser un poco a salto de mata ¿Concertarán las citas las secretarias de los interesados o quedarán por whasap? Me agoto sólo de pensarlo.

El caso es que el hombre es ombliguista y egoísta. No en balde, Chanel sacó un perfume hace unos años que se denominaba así “Egoiste”. Va en el ADN masculino, como el abrirse de piernas cuando se sientan. Diplo se ha ofendido mucho y ha llegado a declarar que nunca mantuvo relaciones con Perry. ¡Qué mal perder, por todos los dioses!.

El hecho es que si quieres cabrear a un pretendiente o novio, no tienes más que mentarle a sus predecesores. A eso yo le denomino inseguridad masculina porque si una mujer está contigo es porque ya no quiere estar con otro ¿O no?

A determinada edad todos tenemos un pasado y, cómo no, un ránking. Es inevitable. Y algunos chicos, señores, caballeros, esto lo lleváis fatal. Cuando nos enamoramos queremos ser el centro de atención y del corazón del amado. Esto es así. Lo que los americanos denominan “be the one”. Pero, claro, ese puesto hay que ganárselo. Si John está el primero en la memoria de Katy quizá sea porque estuvieron juntos más tiempo y porque se presume cierta admiración mutua e intereses comunes, ya que los dos son músicos. De hecho, el último éxito de Mayer se titula “Still feel like your man”. O sea, “Todavía me siento tu hombre”. Y eso sí que se merece un primer puesto. Un secreto: lo que más nos pone a las mujeres es sentirnos amadas y diosas de nuestros amantes.

Lo otro es farrafulla.

Comprar boletos para tu entierro

Voy a contarles un secreto. Paso muchas horas al día escuchando videos de Youtube. Lo hago cuando ando por la calle. A veces cuando conduzco y siempre antes de dormir. El universo Youtube es inabarcable.

 Entiendo a los jóvenes de ahora que apenas ven televisión. Youtube te ofrece contenidos muy especializados. Contenidos que los medios de comunicación tradicionales se resisten a comprar. Imagino porque las teles generalistas se dirigen a un público conformista y feliz en su burbuja

El adolescente es todo lo contrario. Está lleno de dudas, de sueños, de proyectos. El adolescente se está construyendo, se está mejorando. Yo no entiendo vivir de otra manera.

Las mentes inquietas siempre necesitan más. Al menos es mi caso. Ojalá viviese feliz en la burbuja del conformismo pero eso no se elige. Te sucede, o no. Y por ello no eres mejor ni peor.

Hay canales que nos muestran verdaderos talentos para la comunicación. Que emocionan con su discurso, que motivan y consiguen que cambies la perspectiva, al menos por unas horas. Uno de mis canales favoritos, cómo no, es TED, que son las siglas de Tecnología, Entretenimiento, Diseño.

Filósofos, científicos, humoristas, empresarios, comunicadores que venden su arsenal de recetas positivas, testimonios sobrecogedores, grandes mentes. Por muy famosos que sean debido a su profesión —cardiólogos, sociólogos, psiquiatras, psicólogos, periodistas, aventureros—los ponentes siempre hablan de su vida. Y se ponen de ejemplo.

Hace poco escuché a Gabriela Vargas, toda celebrity en su México natal.

Dijo una frase que allí es muy conocida y que me hizo reflexionar: “cada día uno tiene que comprar boletos para su entierro”. Gabriela nació con estrella, o eso le sentenció su padre cuando suspendió todas las y tuvo que sufrir como sus compañeros pasaban de curso menos ella. El padre, lejos de regañarla, la besó en la frente y le colocó una estrella virtual: “creo en ti”, le dijo.

De hecho, Gabriela es una estrella, ha publicado quince  libros, ofrece conferencias sobre bienestar, yoga y juventud por todo el mundo y escucharla es absolutamente delicioso.

La vida de Gabriela dio un vuelco cuando en pocos meses murió una de sus mejores amigas y su hermano. Se quedó desolada por un lado pero, por otro, absolutamente sorprendida al comprobar la cantidad de gente que fue al entierro de ambos.

En aquellos momentos ella era toda una workaholic, trabajaba 24/7 y pensó que no quería morir. No por miedo a la muerte sino porque tenía la certeza de que a su funeral no iría nadie. Y le vino a la mente esa frase que les comento.

 Esa frase ha cambiado mi semana, mis horas. Me hace más tolerante en los atascos, me pone una sonrisa cuando estoy muerta de sueño por las mañanas y me invita a hacerle la vida más fácil al otro porque, en definitiva, me la hago más fácil a mi.

Otra ponente habló de su cáncer de páncreas con sus cuatro hijos, su empresa montada y todos sus másters, doctorados y tacones. Y estas dos mujeres, como tantos testimonios, nos conducen a una misma conclusión: que hay que comprar muchos boletos para un entierro feliz. No sólo para que sea multitudinario, sino también para que cuando llegue nuestro último suspiro no nos quede la inquietud de haber dejado cosas sin hacer y riesgos sin correr.

La vida es para eso, para hacer amigos, aventurarse,  reírse y llorar.

La burbuja es un walking dead, cuyo brillante y confortable aspecto nos amortaja en vida sin posibilidad de disfrutar de los amigos y los amores.

Ni en esta vida ni en el entierro.

El sexo de nuestros padres

       
 Siempre digo que si las parejas se guardasen un día en semana completo para ellas no habría crisis, ni divorcios ni terapias. Quizá muchos sexólogos se quedarían de brazos cruzados. O no. Quizá serían un estímulo más en sus vidas. Porque el sexo ha de ser otro ingrediente más de la pareja y cuanto más variado y diferente, mejor. Imagine que le gustan mucho las ostras. Pero imagine que le ponen ostras para comer, merendar, desayunar y cenar. La cosa cambia si se las cocina de un modo distinto. Esto, que es una obviedad, se nos olvida en muchas ocasiones. Nuestros padres creo que lo tenían todo más claro. Vale que muchos vivieron en una moral sexual castrante pero una cosa era fundamental: la pareja era lo primero, lo segundo, lo tercero. Los hijos, una consecuencia. Un precioso fruto, por supuesto, pero en ningún caso podría sustituir el germen, el amor primero por el que llegaron a este mundo. Entiendo que vivimos en un entorno estresante, competitivo, complicado. Sacar tiempo para cuidar nuestras relaciones personales se nos puede antojar un exceso en determinado momento, pero nunca lo es. Ese tiempo es ganado. Los hay que prefieren pagar los servicios de una prostituta/o una vez al mes, a tener una relación. O descargarse un amante por internet, salvando tediosos encuentros y frustraciones. Lo que sea por un polvo rápido. Una pena. Me gustaban las mujeres de los años 30, las reinas de la era Pre-Code, esa doña poderosa, independiente, que disfrutaba de su sexualidad, e incluso su bisexualidad o lesbianismo sin ningún miedo. Si se fijan, siempre hay políticas o órdenes morales que tienden a reprimir estos movimientos. En el caso del cine americano fue el Código Hays. En España, la Guerra irrumpió y paralizó las investigaciones que a principios de los 30 se desarrollaron en nuestro país. Arrancadas de caballo y paradas de burro. De tal forma, que desde los 80 hasta la actualidad no hay grandes mejorías. Nuestro país pasó del destape a la medicalización de la sexualidad. Volvemos al XIX donde los únicos tratados que existían sobre este género se referían únicamente a la parte higiénica del asunto "Higiene del matrimonio o libro de los casados" (Monlau, 1853) o "Los peligros del amor, de la lujuria del libertinaje en el hombre y la mujer" (Peratoner, 1873) y una larga lista donde el sexo sólo se estudiaba desde el punto de vista del frikismo, la rareza, la verruga, la enfermedad ¡y el pecado!. Seguimos casi igual. El sexo es un objeto de consumo de primera necesidad y hay un marketing increíble que casi nos obliga a perseguir orgasmos como posesos con los rudimentos que sean menester. En otros ámbitos, la cosa empeora: el sexo vuelve a ser el causante de enfermedades, de embarazos no deseados y, en algunos casos, de complicaciones vitales. Muchas veces nos negamos nuestra propia naturaleza; nuestro deseo genuino e intransferible para encajar en el puzzle de la sociedad. Nos recortamos a nosotros mismos y nos engañamos y engañamos al resto. Somos, por así decirlo, piezas falsas. Polizontes en un cuadro que no nos corresponde pero en el que nos empeñamos en permanecer, incluso si eso nos cuesta la propia salud psíquica. Se nos olvida la importancia fundamental del sexo en la esencia de la pareja. Su papel capital en nuestra conformación como seres humanos y no sólo como seres sociales y familiares. Veamos el sexo como lo que es; nuestro aliado, una parte irrenunciable de nuestra vida y que nos acerca a los demás con momentos imborrables, perfectos e inolvidables. La más sana de todas las "enfermedades".    

Sonría, por favor (Los milagros existen)

En el principio fue el alma. Una esencia intangible. Después el verbo se encargó de crear con símbolos las criaturas y objetos. Seamos creyentes o no, parece que todo procede de una explosión, de un resplandor de bondad, de una expansión de luz y amor. Agnósticos y descreídos han de toparse cada día con testimonios científicos de peso suficiente para llevarnos a creer que alma y cuerpo interaccionan hasta puntos insospechados.

Lo ha explicado recientemente el cardiólogo Josep María Carals, quien habla de la memoria de los órganos, de cómo sujetos transplantados de corazón comienzan a tener vivencias y querencias típicas del donante. Uno se volvió loco por el pollo Kentucky y por vestir colores chillones. Tiene una explicación: las células envían al cerebro las memorias almacenadas mediante ondas electromagnéticas. 
Somos lo que sentimos, lo que anhelamos, lo que vivimos. Incluso somos según caminamos o gesticulamos. Todo, absolutamente todo, influye en el binomio mente-cuerpo. El médico especialista en cirugía general y en funcionamiento del aparato digestivo, Mario Alonso Puig, explica que la ira dispara los niveles de cortisol en el organismo humano. Las vísceras también padecen nuestra ansiedad, nuestros miedos; son trolls que hemos de combatir sin contemplaciones. Mantengamos bajo las cuerdas a la furia y los rencores. Sobre todo, si estamos luchando contra una enfermedad.

Los traumas impregnan nuestra vida y también alteran físicamente el cerebro. Le dejan una muesca. El dolor nos esculpe por dentro. Pero tenemos una buena noticia. La relajación, la práctica continuada de la meditación produce un incremento del grosor en la corteza prefrontal izquierda, que es la que nos aporta alegría, serenidad, entusiasmo, según explica el doctor Alonso.


A la mayoría de nosotros nos resulta casi imposible vivir sin ese papel pautado que nos impuso la sociedad en su día, unos esquemas en los que nos sentimos cómodos, como un boxeador en su ring. Quizá tengamos un ojo morado, las costillas fracturadas, pero nos da terror saber qué encontraremos si bajamos al tendido. Los riesgos de quedarnos en el cuadrilátero son evidentes. Limitamos nuestra vida. Elegimos la pobreza.

Al igual sucede con el empleo del vocabulario. Cuántos matices de la vida nos

perdemos por abandonar a las palabras en el limbo de lo simbólico. La teoría cuántica expone que “cualquier suceso, por irreal que parezca, posee una probabilidad de que acontezca”. La teoría de la relatividad convierte el pasado en maleable. No digamos el futuro. ¿De verdad se piensa quedar en el cuadrilátero esperando que el esbirro de los temores le deje K.O.? España es un país triste y dramático. Adora a las vírgenes con puñales, y se recrea en el fango. Es un cuerpo herido, incluso herido de muerte. Si continuamos la metáfora, nosotros, usted y yo, somos esas células; pero, por suerte, somos algo más que eso. Así es que, por el bien de todos, sonría, por favor. Abra su pecho, camine erguido, mire al frente porque la ciencia nos dice que no hay imposibles. Porque la ciencia nos asegura, con datos, que los milagros existen.

Sexo en el ascensor

Tórrida escena de ascensor de la serie Sex and the city, rodada supuestamente en el Four Seasons

Déjense de propósitos chorras para el nuevo año. Los murcianos tenemos que avivar la llama del deseo y abandonar el convencionalismo en el sexo porque quedamos a la altura del betún si nos comparamos con el resto de España.

Según un informe elaborado por C-Date, el 8 por ciento de los encuestados de la región, afirma que su sitio favorito para hacer el amor es el ascensor. Bravo por esos valientes porque el resto son/somos de lo más soso. El  79 por ciento elige la cama y el cinco restante, la cocina. Aburridicas nos tenéis.

Si la mayoría habla de la cama es que: a) no tenemos imaginación; b) no tenemos gana de contestar y c) ¿Pero qué preguntas son esas? Sólo responderé ante mi párroco.

¿Pero qué pasa con el 8 por ciento que lo hace en el ascensor? Oiga, que esto no es Manhattan, que no tenemos rascacielos, que lo más alto son esos horribles edificios de los pinchos ¿En lo que se sube y bajan 20 pisos le da a usted tiempo a algo? A nosotras no, desde luego. Se precisa mucha calentura previa y hasta aquí puedo leer. Así que ese 8 por ciento es sospechoso. Se me ocurren varias opciones: a) Se lo ha inventado el encuestador para darle algo de chispa al asunto; b) Lo vieron en las películas y c ) Lo han soñado.  A no ser, claro, que le hayan preguntado a los cuatro que viven en una comunidad de vecinos donde, día sí y día también, el ascensor esté sospechosamente averiado.

Somos unos comodones de tomo y lomo. Piensen por un segundo en la cantidad de posibilidades que existen. En twitter me dieron algunas ideas: un despacho ajeno, por ejemplo, es una opción. La cabina del piloto de un avión es otra pero para la que se requieren ciertas influencias ¿Y qué hay del aire libre? Los andaluces confiesan que lo prefieren a la cama. Un polvo agreste o playero conforman un agradable recuerdo. Cuando pase el tiempo sólo se acordará  del rumor de las olas y no la arena que se colaba por todas partes; La nostalgia le devolverá el paisaje y los aromas y no el calor y los sudores "padecidos". ¿Y qué hay de la lavadora? ¿Han comprobado si el mito del centrifugado tiene alguna base real? Me temo que servidora morirá sin descubrirlo. La mayoría de los que leen esto, también. Probadores, aseos, lugares públicos, el clásico coche para una prisa. Como dice mi amiga Sylvia de Béjar, lo bonito de probar cosas nuevas es es que miras a tu pareja con cara de culpabilidad y de satisfacción por ese arrebato loco. Esa complicidad no tiene precio, es el pilar básico de una relación y ¡Nos dará puntos para la siguiente encuesta! Como dirían los americanos I’ts up to you.

Publicado en La Verdad de Murcia el 11 de enero de 2012

Julia Otero, not for sale

Recuerdo la primera vez que alguien me habló de Julia Otero. Fueron mis hermanos. Yo estudiaba en Madrid, no veía la tele en absoluto y en uno de mis  "regreso al hogar", Pedro me insistió: "Tienes que ver esto". Era el 3x4. Julia nos embobó a todos con su pelo pincho, su rapidez, su desparpajo, su gracia. Después la vimos realizar entrevistas magistrales en La Luna. Y era tan joven. Tan joven y tan experta. Paul MacArtney, Pertegaz, Guerra, Paloma Picasso. Julia era y es una gran entrevistadora. Ha demostrado con creces que para ella entrevistar es respirar y transpirar. Era una televisión mimada al detalle. Luego vino la Ronda y después volvía a la radio en 1991. Y ahí la voz de Julia, su encanto, su tenacidad, su temple, su terquedad, su pluralismo, su generosidad, su frescura, su estilo tan moderno,  me atraparon para siempre. Era el tiempo de las sintonías de Kenny G, cuando casi nadie sabía quien era, sólo mi amigo Juanillo, y cuando La radio de Julia era por la noche. Después pasó a las tardes. Iba de mis clases de idiomas, a las de baile, a mis citas con amigos por Madrid con mis walkman y Julia, siempre Julia. Sus risas incontenibles con Académica Palanca, las broncas a los gabineteros porque  "aquello parecía un gallinero". Otra vez, su gran estilo, su altura comunicadora y su cercanía. Qué difícil llegar a ambos extremos.
Julia es muy grande, sólo ella ha conseguido más de medio millón de oyentes en la tarde y dos millones en la tele y, a un tiempo, es muy cercana. Al menos para mi siempre lo ha sido. Los seis meses que estuve en Puerto Rico apenas extrañé España, salvo por el programa de Julia (allí yo realizaba mi propio programita y en el viejo San Juan abría la boca y todos me decían "Ah, tu ereh la ehpañola de Radio Universidad"). Ya existía radio por Internet  pero no tenía computadora, sólo una vieja y eléctrica máquina de escribir que pesaba una tonelada.
Recuerdo aquel fatídico día que sus más de 500 mil oyentes nos quedamos huérfanos. Lo que le hicieron a Julia, a nosotros, fue una canallada. Todos sabemos de donde salió. Los nombres de Aznar y César Alierta se unieron para hacer esto tan vil, tan feo. Lo recuerdo como si fuera ayer. En la radio estaba aquel tipo que sólo habla de música.
Hubo una época de silencio. Ella siguió haciendo tele en Cataluña. Pude ver algunas "Columnas", pudimos leer algunas columnas, de las otras, en El País. Julia, aparte de su oralidad magnífica también escribe muy bien. Es casi perfecta en todo la muy puñetera, qué se le va hacer; llegó la época de Punto Radio, volvió
a la tele con "Las cerezas" y por fin regresó a Onda Cero.
El hecho de reecontrarme con ella por Twitter ha sido una de las pocas alegrías de este 2011, de grandes ilusiones, de preciosos momentos, pero tan duro, por dios. A veces nos escribimos. A veces nos hacemos guiños. Qué honor. Porque ella es honorable. Una mujer admirable, supertrabajadora. Siempre al pie del cañón, en la trinchera. Abierta a los comentarios de sus oyentes a quienes quiere y respeta. Diría incluso que tiene una historia de amor con ellos, con todos nosotros, que es recíproca. Que nadie me la critique porque puedo asestarle una descomunal colleja.  Tiene todo el derecho del mundo a ser parcial, a mostrar sus opiniones. Todos los comunicadores lo hacen de un modo u otro pero ella va de frente, es irremediablemente directa y eso todavía no lo digieren determinados sectores de esta nuestra sociedad democrática. Y menos en una mujer. Mujer tenías que ser, Julia Otero. Pero no una, sino muchas, como cantaba Chaka Khan en esa canción que tanto te gusta "I'm every woman".

La única pega que tengo contigo, Julia, es que te admiro tanto que me impones una barbaridad. Cuando alguna vez participé en tus programas (en aquello de las tribus) me sentía algo estúpida. Me pasa siempre cuando conozco a alguien que he admirado tanto y tan largo. Me cuesta romper la barrera del fan,en el fondo, una fan muy tímida aunque parezca que me como el mundo.
Algo habrá que hacer ¿verdad? Quizá, algún día, nos tomemos una caña en algún sitio o nos vayamos de fiesta, a bailar (nada de entregas de premios ni cosas por el estilo) una fiesta sin metas. Después de tanto correr, corredora de fondo como eres, algo de juerga no te vendría mal. Así, sin objetivos. No me da pudor el escribirlo y el decirlo: que te quiero mucho, Julia; que eres muy grande como comunicadora. Como persona, aún más y que tenía que escribir esto en mi blog.Te escucho.

El mejor/peor de los tiempos

Cuando Charles Dickens escribió aquello de «Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos», tenía que estar sumergido en una profunda crisis como la mayoría de nosotros. Una especie de estado de gracia desgraciado. El pálpito diario de este caos saca a la luz lo mejor y lo peor de nosotros. En ocasiones escucho todas las voces de descontento como si fueran una sola y hoy, más que nunca, opinamos, debatimos, discutimos. Ea, esta crisis no es tan mala porque obliga a replantearnos unas cuantas prioridades ¿Cuántos seres humanos pasan por la vida sin plantearse ni una sola cuestión trascendental? Hoy no se libra nadie. Los días se precipitan con una sempiterna sensación de alerta, de 'could be', de 'some things happen'. Porque así es. Todo puede ocurrir y, no sé qué pensarán ustedes, pero creo que transpirar esta adrenalina tan a flor de piel nos ha convertido en seres creativos, en locos y hambrientos como predicaba Steve Jobs. ¿Habremos perdido el miedo por fin? ¿Escaparemos de la zona de confort que nos mantenía aletargados y atontolinaos? Sin dudarlo un instante responderé: lo estamos haciendo y esto es palpable en las redes sociales, donde los humanos saltan en masa ante lo que les parece injusto, incluso a riesgo de perdernos en un océano de discusiones que a veces terminan en el vacío.

Las opiniones son como el agujero del culo, todos tenemos una y pensamos que el del otro huele peor. Esta frase no es mía, pero describe de forma palmaria el modo en el que respiramos los españoles en esta época de mejor/peor de los tiempos. Los twitteros, los escritores de Facebook son columnistas, cuentan su vida, son personajes de su propia existencia. El ser humano, sin 'star-system' que valga, se ha convertido por fin en protagonista.

El mundo nos invita a que contribuyamos a la masa informe de la realidad con un «me gusta», con un 'retuit' y, ahí lo tenemos, de pronto Ismael Merlo o Carmen de Mairena se convierten una noche de domingo en 'trending topic'. Es el principio del fin ¿Se dan cuenta? Somos unos privilegiados, vivimos algo irrepetible, un ¡eureka! constante.

A Leonard Cohen le dan el Príncipe de Asturias e, ipso facto, leemos su discurso íntegro, nos inunda una marea de comentarios; la gente sube canciones y poemas, y tarareamos 'Let's waltz' miles de personas al unísono. Se acabó el reinado de los programas del corazón.

¿Y a quién le importa lo que escribimos? Pues parece que a bastante gente. Según las estadísticas, un 80% de los twitteros mira y el otro 20 actúa. Entre ellos me cuento.

A veces me pregunto si servirá de algo tanto debate. ¿Nos tornará más democráticos? ¿Abrirá nuevos caminos? Me reitero, es el principio del fin de un viejo orden social. Twitter es solo la punta del iceberg y ustedes les contarán a sus nietos que les tocó vivir en el mejor/peor de los tiempos.

Publicado en La Verdad el 26 de octubre de 2011

¡Eres periodista!

No soy un oráculo, pero como si lo fuera. Desde jefes,  familia, amigos --santo incluido-cuando tienen una duda, inquietud o curiosidad que les carcome las entrañas se dirigen hacia ti, como si una fuese Google ¡Cáscaras! ¡Que no! Que no sabemos de todo los periodistas; Algunos no sabemos casi de nada. No somos súper héroes ni poderosos. El poder lo ostenta la empresa que te paga y que te deja publicar esto o aquello. Tampoco somos conseguidores. Un jefe me llegó a pedir un balón firmado por los jugadores de un equipo para su hijo. El colmo. Los  periodistas pecamos de defender mucho a los demás y nada a nosotros mismos. De denunciar calamidades y no decir ni mu ante la precariedad, los bajos sueldos, las condiciones de trabajo. Que no importa que lleves 20 años en esto. Nadie respeta al periodista. Los políticos los utilizan, aunque en ocasiones el interés es mutuo. La gente de la calle confunde a gran parte de la profesión con las cacatúas que aparecen en los programas del corazón. Incluso para tu propia familia eres a veces como una guía de las Páginas Amarillas: “Deberías saberlo, eres periodista”. Válgame el cielo. Nadie se libra. Ni mi madre.

Apabulla tanta fe en el periodista. Apabulla tanto confundir al mensajero con el mensaje. Cierto que el periodista hoy día es un poco de todo, fuerza obliga; es multimedia, todoterreno, investigador, relaciones públicas, fotógrafo, maquetador, oficinista…Pero el periodista individual no es una superfortaleza. Bien al contrario, el periodista está sólo, se queja poco (salvo servidora, que no para), cobra menos y miente a sus compañeros la mayor parte del tiempo cuando le preguntan por su vida laboral. 

Señores del movimiento ¡Indignaos! Tomen ejemplo de estas señoras

Este movimiento sí que nace del pueblo, sí que ha demostrado civismo, fuerza, coraje, tesón.
¡¡VIVAN LAS MADRES DE LA PLAZA DE MAYO!!
Nadie les devolverá a sus hijos pero no cesan en su empeño.
NO HAY QUE RESIGNARSE. MÁS VALE MAÑA QUE FUERZA. SEÑORES DE "DEMOCRACIA REAL" SI USTEDES QUIEREN UN CAMBIO CONSTITUCIONAL, DEN LOS PASOS ADECUADOS, CON LA LEGALIDAD, CON LA DEMOCRACIA QUE TANTO HA COSTADO CONSEGUIR EN TANTOS LUGARES DEL MUNDO.
ADMITAN QUE EL MOVIMIENTO SE LES HA IDO DE LAS MANOS Y PARA LA PRÓXIMA PROTESTA UN POCO MENOS DE CORAZÓN Y UN POCO MÁS DE RAZÓN Y LÓGICA.

Scarlett de mentira, Scarlett de verdad

A la gente de la moda se le ha ido definitivamente la pinza. Es más voy a montar un partido político para promulgar el derecho de las mujeres a ser normales y reales. Normales para mi son de la 40 (antes 38) en adelante. Mujer adulta, mayor de 25 años que calze una 34, al pozo. Porque estas mujeres, ñoras y ñores, se podrían vestir en la sección de niños de El Corte Inglés y, lo siento, pero yo entiendo que debe haber fronteras razonables y saludables para todos.
A ver, mirad esas foticos. Aquí tenemos a la hermosa Scarlett vestida por Mango y adelgazada unos 10 kilos por Photoshop. Vale, puede que sean siete pero, yo me pregunto ¿Por qué? No entiendo que Mango se gaste una pasta en contratar a esta niña para luego hacerla parecer lo que no es: es decir, andróniga y puntiaguda. Scarlett es suave y por eso gusta al mundo.
Definitivamente, los directores de estilo, o lo que sea, de esta marca tienen un problema muy serio con el tema de la delgadez. Sus catálogos parecen anunciar campos de concentración en lugar de moda. No lo entiendo. De verdad. Yo, de momento, les he vetado en mi tarjeta de crédito. No compro nada de Mango a partir de ahora. Lo siento. Y lo del partido político lo digo en serio. Señores, somos mujeres. Las hormonas nos impiden, por lo menos a mi, ser de otra manera. Y deberíamos boicotear a todos estos diseñadores y estilistas que niegan nuestra condición y se forran haciendo moda para mujeres, a las que, desde luego y obviamente odian (a lo mejor porque no son como nosotras). He dicho.

Las fotos estaban aquí

Europa y España, el paso que falta.

Mujeres "condenadas" al hogar por culpa de la crisis. Una crisis que nos ha pillado con los deberes sin hacer. Todavía no se ha dignificado el trabajo del ama de casa

Dice Punset en un artículo reciente que Europa está distraída y no se percata de la gran evolución que están realizando los países árabes. Que el divorcio entre Estado y Religión fue clave para la revolución de la propia Europa y que un entorno de austeridad, incluso pobreza, favoreció la determinación de los pueblos para luchar por lo que les corresponde, por sí mismos. Imagino que para Punset España le parece parte de Europa pero no para mi. España está todavía muy lejos de dar ese paso adelante. 

También escuché hace pocos días a un tertuliano que Libia se ha levantado porque ya no tenía nada que perder y que nuestro país no protesta ruidosamente porque los ciudadanos están todavía muy agusto. No soy partidaria de violencias ni de levantamientos pero sí que me gustaría llamar a la reflexión a todos ustedes y a si es verdad que todavía tienen algo que perder. Yo creo que no. Que la mayoría de ustedes no y que no deberíamos dar lugar a que, un día, los funcionarios no puedan cobrar sus nóminas. Que deberíamos reaccionar antes. Y no sé cómo. Y no sé el camino, pero está claro que hay algo que no estamos haciendo bien. Nuestros políticos están, por lo visto, demasiado cómodos. No les exigimos nada. Y vamos a esperar hasta el año que viene, tranquilamente, a que haya elecciones generales . Un año entero. Es demasiado ¿Puede nuestro país aguantar un año más en esta situación? Yo creo que no.  Ustedes lo saben igual que yo: hasta que no se dé un cambio de Gobierno el capital seguirá escondido y, sinceramente, no creo que nuestro país aguante un año más estas cifras de paro, los niveles de endeudamiento de las Administraciones públicas y esta incertidumbre que colapsa todo el sistema. Todas las compra-ventas, todas las posibles contrataciones, todas las posibles oportunidades. Está muy bien que Punset nos recuerde esto de la Iglesia y del Estado, pero creo que España está todavía por debajo de la evolución europea en muchos sentidos y la crisis nos ha dado una cara de nuestro país que no nos gustaba ver pero que sigue ahí. Las mujeres, mejor en casa; que trabaje el marido; los sueldos si se rebajan a alguien, a ellas, que a ellas las mantiene el marido; la economía sumergida ya no está tan sumergida. Y reina la picaresca a sus anchas. Hay ladrones de guante blanco que atracan joyerías inexpugnables; hay ladrones especializados en el robo del cobre de las vías del tren. Y no queda otra, hay que sobrevivir. 

Este Estado, más madrastra que nunca,  no puede pedir más a sus ciudadanos. O sí. Los puede multar por ir a 120 en una autovía. Me da la risa. España no es Europa, por desgracia. A España le toca dar unos cuantos pasos adelante para ser como nuestros vecinos europeos, pero estamos muy cómodos en nuestro sofá viendo la crisis y pasar....Y sin hacer nada.

Las imágenes son de Forges y de JR.Mora

La Felicidad

Arcadia, nirvana...diferentes culturas tratan de definir la felicidad. El diseñador Stephen Sagmeister se hace una lista ¿Qué cosas me hacen feliz? Estar en la cola de un supermercado y que de pronto otra cajera te diga que te pases a su terminal. Por ejemplo. Una buena comida con una amiga. Las risas. Esa risa que te provoca dolor de tripas. Encontrar aparcamiento a la primera, que alguien te llame y te diga: me gusta tu libro; una conversación sobre arte y literatura. Un libro de Varguitas.
La felicidad. Entiendo que son momentos durísimos para la mayoría de nosotros. Que, incluso, los que miraban para otro lado han dejado de hacerlo. Ya no pueden. Esta crisis salpica a todo el mundo. Nos cuesta mucho creer en la luz al final del túnel. Personalmente, tengo otras razones personales, inquinas personales que me obstaculizan el paso en el mundo laboral. Y, personalmente, no deseo a esos inquisidores nada malo, salvo que se vean como yo. Con una hipoteca a pagar y sin posibilidad de abrirse camino por el capricho de unas personas concretas. Es terrible, sí. Muchas veces he sentido vergüenza en mostrarme vulnerable. Pero ya no. No soy incólume, los ataques y las envidias sufridos a lo largo de mi vida profesional me tocan. No importa que tenga excelentes compañeros, que me sienta valorada y protegida por otros muchos. No importa. La injusticia me pone enferma, proceda de donde proceda y la sufra quien la sufra. Y ahora, queridos, he de confesaros que la sufro yo. Y la he sufrido yo. Hay gente que me considera arrogante, hay profesionales acostumbrados a una corte de aduladores a su lado, hay profesionales que no soportan la crítica, con lo cual la autocrítica es algo inexistente en sus vidas. Para todos ellos, supongo,  soy un grano en el culo. Soy molesta...por más que haya aprendido a callarme la boca. Ya no les parece suficiente, al parecer.
Os hablo de injusticia en un artículo sobre la felicidad Y ¿Por qué? porque encontrarme con la sonrisa de mi hijo por las mañanas, sus persecuciones por la casa para contarme chistes, o el rato de leer tebeos de Mortadelo y Filemón, no restañan las heridas, pero suman en esa operación matemática de la vida. De lo bueno y de lo malo. Porque esta maldita crisis me está demostrando que hay mucho más bueno que malo. Pero infinitamente más. Lo que sucede es que lo malo es punzante, desgarra, provoca el dolor. Lo bueno es suave y por eso a lo bueno nos acostumbramos tan fácilmente.
En estos momentos, en los que imagino que todos los que se encuentran apartados del mundo laboral, por la razón que sea, se sienten impotentes, se siente ajusticiados amargamente por la vida, sólo puedo decirles que nos recostemos en ese sofá mullido y confortable de lo bueno. Que no nos acostumbremos a "lo bueno" como lo normal. Que nos alegremos sinceramente cuando nos encontramos por la calle con un amigo que hacía tiempo no veíamos. Que paladeemos esa copa de buen vino, que nos regodeemos en un buen libro, en una buena película. En nuestros amigos. Que nos enseñoreemos en aquello tan singular y maravilloso de nuestras vidas. Aquello que es tan hermoso, tan único. Incluso, puede que aquello sean tan sólo los recuerdos, pero yo les digo que no, que abran los ojos. La vida es un regalo y los trolls siempre estarán ahí para recordarnos que hay mezquindad y maldad gratuita, que hay pestilencia y absurdo y que, por esa misma razón, hemos de sentirnos felices de no pertenecer a ese lado oscuro y agradecidos por tantas maravillas que nos acompañan cada día: el café de la mañana, la cháchara con los compañeros de curso, esa serie que nos gusta, la sonrisa de quienes nos quieren, la alegría y felicidad de quienes queremos y amamos.
De usted depende, cada día, la felicidad.


Tema "La felicidad" de Sole Jiménez y Ana Belén. Un disco estupendo, una mujer excelente, Sole, todavía recuerdo cuando tomó a mi hijo en brazos antes de un concierto. Esta canción es una de las favoritas de mi niño Gonzalo. Ese niño indigo que no me merezco

Arco y Cibeles: el juego del genio

Artículo dedicado al director de ARCO, Carlos Urroz, 

que me hizo la entrevista más contemporánea de mi vida laboral:

 En una peluquería y con el papel de plata en las mechas.

Al final, no fui la elegida, pero esto no es vendetta, es cariño.

Dos imágenes de ARCO 2011

Tengo algunos amigos artistas y, aunque cada cual es profundamente diferente del otro, todos tienen algo en común. Nada de lo que se presupone importante para el mundo es importante para ellos. Si acaso --por aquello de que el genio se tiene que sentirse estimulado--la gloria, pero, ésta es una chuchería que se deshace en sus bocas transcurridos pocos segundos. 

Mis amigos artistas, los auténticos artistas, no prestan atención al dinero, salvo porque saben que lo necesitan para pagar algunas fruslerías. No les interesa la lógica aunque sí el posible legado. El que les vino dado y el que pretenden ofrecer a los demás. No les interesan las facturas, los seguros de vida y ni tan siquiera la moda, salvo que la necesiten para no hundirse en el profundo anonimato. Y a veces hay tanta moda, tanto absurdo detrás del presunto talento, que he decidido rastrear desde este blogs a los que presumo auténticos artistas.

 Ya, ya. Sé que se celebra ARCO en estos días. Puede que todo no sea talento. Cierto. 

Oliva

Jesús del Pozo

También tenemos las Cibeles Fashion Week. Es curioso que siempre coincidan ambos eventos en el tiempo,como si se necesitasen el uno del otro. En las pasarelas a veces, y sólo algunas veces, hay genio. En otras ocasiones, las más, buen hacer y en otras, las menos,  aburrimiento. Con el arte creo que sucede igual. Y lo que echo de menos en el arte y presupongo fundamental desde mi humilde punto de vista, es la necesidad del juego. De lo lúdico.  

El arte no puede crearse con un fin. Claro, los artistas tienen que comer, pero no deberían pensar en las lentejas y la hipoteca cuando se ponen a untar un lienzo, emborronar una partitura o iniciar los primeros capítulos de una novela ¿O sí? De acuerdo, puede que algunos sí, pero no son artistas. Son otra cosa: artesanos, escritores eficaces que saben combinar en las adecuadas dosis suspense, historia, acción y romance; diseñadores que piensan en sus piezas como objetos de decoración y que realizan un trabajo digno pero NO APASIONANTE.  Modistos que optan en tiempos de crisis por tendencias conservadoras para colocar el máximo de piezas posibles, creadores que deciden ir a por lo seguro y dejan la creatividad para otros momentos.

Queridos, si un artista no juega, no se apasiona. Si no hay pasión, no hay emoción. Y dudo que el arte, el auténtico arte, se desvincule de las emociones humanas ¿Qué es el arte? Me preguntas mientras clavas tu mirada en esta pantalla blanca. El arte, creo, es lo que nos diferencia de algunos animales, no de todos, y nos hace profunda y esencialmente humanos. Da igual la tendencia, el istmo, el género. Si es arte, te retuerce por dentro.

Reinas, medusas y tontos

Chicas, sacad el hacha de guerra, que si no nos comen. Mirad qué feos se ponen a veces.

Vivimos en una época donde parece ser que la mujer ha alcanzado sus máximas cotas de libertad, igualdad y todos los etcéteras que le queramos añadir. Nunca me he considerado feminista beligerante pero en ocasiones siento tentaciones de incendiar algún despacho que otro. Durante una temporada tuve un jefe que nunca me miraba a los ojos, ni a nada, si en el mismo espacio había otro interlocutor masculino. Hay muchísimos puestos intermedios donde cuando una va en busca de algo: ofrecer un proyecto, un concierto, una conferencia...qué se yo... no la toman en serio. Bah, un ama de casa desocupada, deben pensar. Y te torean y te aburren. Pero como oses toser, y valga la aliteración, entonces eres una bruja, una maleducada. A las mujeres se nos está prohibido todavía en nuestro país mostrar nuestra disconformidad. Si una se encuentra en el ciberespacio con un pesado y 27 correos más tardes decides decirle sin acritud que es un plasta, entonces es que quieres guerra. Ays. En esos casos, la que se aburre soy yo.

Mucha igualdad y conciliación. Todo es mentira. Mucho las mujeres al poder. Todo es mentira. Nosotras debemos ser monas, poner buena cara y a todo chitón porque si no eres peor que Medusa. Hemos de soportar jefes maleducados, gestores inútiles, supuestos amigos que sólo buscan una cosa, y sólo una, de nosotras, y encima hemos de hacernos las tontas. En este ciberespacio conozco mujeres increíbles que hacen trabajos casi gratis, o gratis, porque no tienen otra forma de empezar. Y son listas, y talentosas, y guapas. Joder, si fueran hombre se lo rifarían.

Ser mujer e intentar mantener un poco de independencia en nuestra vida es una labor ardua. Incomprendidas, solas, descolocadas y juzgadas todo el tiempo por lo que una diga o deje de decir. Por Dios...es agotador, caballeros.

Tengo algunos amigos, de los de verdad, que después de años de "convivencia", peleas y disgustos han aprendido a "aguantarme" porque son muy machistas y porque dicen que no lo pueden evitar. Pues no soy feminista, no. Odio las etiquetas, pero a partir de ahora diré y haré lo que tenga que hacer "sin poderlo evitar". Ya estoy sola, incomprendida y puteada ¿Y encima poner buena cara? What's for?

Cualquier día acabaré como este pobre.

Y para demostrar que os quiero, chicos, ilustro el artículo con Jack Nicholson

Flamenco material

Merche es un junco



Mayte es el oráculo de Delfos. Conoce todas tus penas


Odio que a España se la identifique con el flamenco, aunque adore el flamenco. Sobre todo el baile y la guitarra flamencas. Pero es que cuando uno dice por ahí que es de España y enseguida te sueltan eso de "olé", volvemos a lo de siempre. A la pobre imagen que ha tenido siempre España fuera de España. Pobre, por lo limitada.
Lo de Patrimonio de la humanidad me parece bien pero no entiendo lo de inmaterial ¿Acaso Sara Baras no existe? ¿La guitarra de Paco de Lucía es de caramelo? ¿El flamenco como espectáculo no genera beneficios? Lo de inmaterial no me cuadra...Igual que no me parece innmaterial --sino delicioso y, en todo caso, divino-- el potaje de acelgas que hace mi madre.
Flamenco es igual a España. Pero lo triste para la gente de fuera es que Flamenco es igual a Andalucía. Como si no se cantasen bulerías en otros sitios que fuera de esta comunidad. Ergo, España es igual a Andalucía. Una generalización que no cuadra con la realidad en absoluto. Así que si eso de que el flamenco sea considerado patrimonio inmaterial de la humanidad va a servir para que el mundo perpetúe su imagen de que España es Andalucía, pues...en mala hora.
Lo cual no quiere decir que no me guste Andalucía.
Para mí el Flamenco es Mayte Martín, es Camarón, es José Mercé; Miguel Poveda; es esa grandiosa bailaora que tuve el placer de conocer un poquito, que es Merche Esmeralda, y la película de Saura y el fantástico pianista Abdón Alcaraz.Y el Mercado de La Unión. Para mí el flamenco no es inmaterial. Es, si me apuran, muy personal. Y cuanto más personal, más puro, más fiero, más hondo. El flamenco son sus artistas. Gente de carne y hueso que conecta con lo más profundo del alma humana para arrancarnos una lagrimita, o un llanto imparable, o un suspiro. Y los artistas, por muy divinos que sean, por muy tocados que estén de duende, son personas que duermen, comen, se cepillan los dientes, les duelen o huelen los pies, sufren, aman, hacen el amor, paren y mueren...y otras cosas. Y eso los hace, si cabe, más grandes.

Cineastas en Murcia

Imágenes del rodaje de Pangea

Murcia tiene varias cosas en común con L.A: el sol y la falta de agua. Hay otra más:enorme talento, ilusión y, al igual que en L.A. la gente que viene de fuera no se siente extraña. Es un raro cosmopolitismo el nuestro. A la provinciana, pero que encanta a la gente que nos visita y que, al final, se queda.
¿Es posible crear una industria de lo audiovisual en Murcia? Me he preguntado esto en un futuro Black Coffee que veréis en 15 de octubre, acerca de las posibilidades de que en vez de vender tomates y lechugas vendamos talento. En este caso, en forma de cine. Una industria que nos conviene porque es global y porque sus productos no son perecederos. A ver ¿Quién no ha visto la serie "Embrujada"? ¿Y la familia Monster? Visto de esta manera, la industria del cine conviene aquí y en Sebastopol. Pero resulta que aquí hay más luz ¿Qué problema tenemos? Uno muy gordo. Por un lado, la gente de aquí se fía más de lo de fuera que del riquísimo producto interior bruto que tenemos. Brutos y brillantes, dicho sea de paso. El otro: la atomización. El eterno individualismo murciano; el pasotismo que a veces nos invade y la falta de fe en nosotros mismos. Ante esto os muestro dos iniciativas. Por un lado, la serie que acaba de empezar a rodarse, Pangea, por parte de Bravo Studios, para los que realizo labores de produccción. Una serie que, seguro, venderán en el MIB.COM a donde se va Alejandro Artés la semana que viene, de la mano de ADICREA.
Por otro: Clara. El mar (http://vimeo.com/9179757). Un corto premiado en varios festivales pero no en Murcia. Dirigido por Dany Campos y producido por Horizon Media, con José Egea a la cabeza. Un tío inquieto y listo donde los haya...pero es que es demasiado talento para una tierra tan pequeña. Dany, Alejandro, Pepe y estupendos guionistas (Alfonso Pérez, Joaquín Carmona, Juana María del Baño) y creadores que tenemos la suerte de tener en nuestra tierra. Y lo que te rondaré, porque esto no acaba más que empezar y aquí no pasa como en Andalucía que hay artistas que florecen como claveles. Aquí somos un poco menos salerosos y lo que nacen a borbotones son creadores geniales de todas las artes.
Señores políticos, inviertan en la indutria cultural, o la industria del ocio, o como quieran llamarle. Señores creadores, unan sus fuerzas. Que haya tres productoras potentes y no 30, que eso sí que no va a ningún lado, y que vendamos nuestro pescao a todos los continentes posibles. Y sí, lo creo firmemente, es posible, valga la redundancia.

PD. Esta noche un recuerdo al imborrabe y maravilloso Tony Curtis. Impresionante en Con faldas y a lo loco.

Revisión e ITV

Hoy he recibido una llamada que me ha entusiasmado. Era el servicio de atención al cliente de mi coche, donde casi me soplaron 300 euros por poner supuestamente a punto mi coche. Les debía parecer poco, porque me querían sacar otros 300 en unas ruedas nuevas diciéndome que si no iban a pasar la ITV y apremiándome a que fuera al establecimiento vecino...Lo cual me hizo sospechar si no estarán conchabados concesionario y establecimiento de ITV...

Es que me insistieron mucho, mucho. Tanto, que me olió a chamusquina y decidí pasar la ITV en otro sitio (que pasó sin ningún problema, por cierto).

La chica de atención al cliente me pregunta que si estoy satisfecha y le digo que no, que, para empezar no han puesto el líquido del limpia parabrisas (quien me dice a mi que no han puesto tampoco otras cosas que no se ven) y encima me dan el coche sucio, con un vale para que lo lleve a lavarlo a una gasolinera. Pues no, oyes. Gastándome 300 euros en un revisión de rutina, por lo menos, dadme el coche limpio. Si estáis hasta arriba de trabajo no es mi problema. A mi no me hacéis nada de gratis...(bueno, según ellos sí, según ellos te hacen la PRE ITV gratis, en fin...que quieren que pagues por todo y muy caro por todo)

Total, que tendré que volver al puto concesionario...con lo que me gustan los garajes a mi, volver a dejar mi coche y quedarme colgada sin él porque alguien me cobró un servicio que no me prestó. Me digo yo que si sería en venganza por negar a cambiar mis ruedas, nuevas del año pasado y por largarme a otro establecimiento de ITV impidéndoles hacer su chanchullo.

Soy tía, pero no soy idiota. Y a ese concesionario no vuelvo, así se lo he dicho a la chica de atención al cliente.

Shup, shup, shu bi rup

]

Harta de sudar y sudar, me he dicho. Si no puedes con tu enemigo, únete a él. Y me he ido con mi sobrinísima al Thalasia a darnos una sesión de Aquagym y una hora entera de vapores y agua ¡caliente! pero bien caliente. Y blub, blub lorza arriba y lorza abajo a ver si vamos dejándonos algún gramillo que por el camino. La fellicidad me ha durado hasta que se me ha secado el pelo y he empezado a sudar otra vez.
Yo me pasaría el verano, de verdad, de verdad, Pirineos arriba...pero no puede ser. Que Murcia es estupenda y eso pero en verano...da igual playa (salvo que estés en la mismísima orilla, y no siempre) da igual campo, da igual donde te metas, te cueces de calor.
Para qué lo voy a escribir de un modo más fino. Y así estamos, cocidicos como garbanzos de un cocidito madrileño o montañés.
Así que yo, lo que es yo, me voy a hacer amiga del socorrista de todos los centros termales de esta región tan volcánica, donde el verano parece que nos trae alguna que otra alegría pero también nos trae ese sol de justicia, ese asfixie inmisericorde donde parece que se concentran todos los males que nos aquejan. La crisis es más crisis con el calor. La Administración debe más dinero y paga más tarde con el calor (ya saben ustedes que cierran la persiana) y el paraíso está un poco más lejos cuando el termómetro de la calle marca los cuarentaytantos grados, las heladerías están cerradas y nuestro coche al otro lado de la ciudad.
Lo de entrar al coche a casi 52 grados centígrados ni lo voy a mencionar, sólo añadiré que me identifico mucho con San Lorenzo.
Ea, lo siento, que no me gusta el verano. Y no lo puedo de remedial.

Diccionario animalario: el depredador, Robert Attinson

Desde los 12 a los 90 años mujeres de medio mundo suspiran por él

Medio mundo suspira por él. Se llama Robert Pattinson y somos legión a las que no nos importaría que este magnético animal nos mordiera la yugular.
Dice Robert que se le acercan mujeres desde los 12 a los 90 años y que todas le dicen lo mismo ¡Pégame un bocao!, digo, "He atravesado océanos de tiempo para conocerte". Me gusta Robert. Me gusta que sea políticamente incorrecto, que se confiese solitario --¿Qué depredador de verdad no lo es?-- Que no tenga asesor de imagen.

Comenzó de modelo, cómo no. Ha hecho teatro y aparece en el "Caliz de fuego" de Harry Potter. Le gusta el cine alternativo y fundó una banda de rock apodada "Bad girl" (?)
Robert no es rubio como la cerveza, tampoco moreno y esa cara difícil y angulosa lo convierte en un imán para nosotras, víctimas una educación que nos lleva a "adoptar" a cuanto triste y atractivo ser encontremos por el mundo. Es que somos demasiado buenas...

Robert, clónate para que podamos pedirnos uno a los Reyes Magos

Pero depredadores ha habido muchos a lo largo de los tiempos. En este post os muestro algunos ejemplos. La relación con un depredador es necesariamente excesiva y algo animal. El depredador no te suelta jamás. Una vez mordida, siempre le perteneces de algún modo (eso piensan y eso son los vampiros ¿O no?) Un depredador te ronda lo que haga falta una vez te ha echado el ojo. Y paciencia, que ya caerás. Y caes, vaya que si caes. Y si es en los brazos de Robert, para qué nos vamos a andar con lamentaciones y remordimientos.

Otros depredadores de la gran pantalla son estos

JUDE LAW

"Hey, Jude don't make it bad"

RICHARD BURTON

¿No se parece un poco a nuestro vampiro?

SEAN CONNERY

Connery, depredador antes

Connery, depredador ahora.

PAUL NEWMAN



Paul Newman, que estás en los cielos

ALAIN DELON

También los morenos cazan.

Y estos son unos humildes ejemplos. Los depredadores de fuera del celuloide los dejo para ustedes vosotras y vosotros. Y una última reflexión: el que pasa por la vida sin pasar por un amor depredador no sabe lo que se pierde ¡Y lo que se sufre!.

Quiéretetú, Capítulo I. El Pilates

Tengo una amiga pluscuamperfecta. Incluso ella se autodenomina irónicamente así. Y sí, seguro que tendrá defectos. Vaya usted a saber: una verruga en el dedo gordo del pie, un pelo rebelde que el laser no ha logrado doblegar pero así, de buenas a primeras, es lo que vulgarmente se llama una tía buena. Cuenta con un rostro bellísimo que el tiempo no ha logrado aún marchitar y para colmo tiene clase, es culta y entona sus frases con una voz de gatita siamesa quepaqué. En fin, odiosa. Mi amiga tiene un secreto que se llama Pilates. Que sí, que ahora está muy de moda pero que ella practica desde hace más de una década con un monitor particular. No he dicho todavía que es pija. Pero vamos, aquí y ahora lo expongo con claridad. Pija es la muchacha.

El Pilates no es ningún alias de un ex preso. Es una disciplina que mezcla el yoga, con la gimnasia sueca y el ballet. Se basa en movimientos leeeentos pero con todo en su sitio. Es decir culo apretao y tripa dentro, pero dentro, dentro como si la quisieras hacer desaparecer detrás de tu ombligo. Al ombligo le llaman el centro. “Volvemos al centro”, dice la monitora. “Pero si no me he movido de la alfombra”, le contesto yo. Le contesto a la tele, porque no soy pija, soy pobre y hago Pilates con varios DVD que tengo en casa.

Hay ejercicios famosos en la disciplina. Hay uno que se denomina “Los cien”. Consiste en ponerse boca arriba, levantar las piernas ligeramente flexionadas, despegar el cuello del suelo y mover brazos muy rápido y pegados a las costilas…como si fueras a despegar del suelo. Todo ello, con el centro “pa dentro”. Ya me entienden, ombligo pegado a las costillas si las lorzas lo permiten, que a mí, no.

Si embargo, mi ejercicio favorito es el denominado “El niño”, que consiste básicamente en imitar a los mulmanes cuando oran hacia la Meca pero estirando la espalda y ya está. No hay que hacer más nada.

Hay nombres casi poéticos en esto del Pilates: La zambullida del cisne (o de la foca monje en mi caso), natación modificada -que digo yo que se llamará así porque nadas en la esterilla, sin bañador-; Y otras denominaciones, sin embargo, tan prosaicas como “el estiramiento de una pierna” Está claro ¿No?

Pero la experiencia soberbia es hacer Pilates con máquina. Yo utilicé el Reformer, una especie de potro de la tortura con poleas donde no puedes hacer mal el movimiento porque la máquina te aprisiona, te estira como si fueras un chicle y porque no hay más tu tía…

En esta disciplina se usan también esas pelotas gigantes que botan (antes las vendían con unos cuernos o pezones de vaca a los que los chicos se sujetaban para no descalabrarse) y bandas elásticas que utiliazan para trabajar brazos y piernas.

Joseph Pilates se inventó un buen método. Es la gimnasia más eficaz que he probado. Es duro pero lo más positivo para la salud de nuestra espalda a la larga y se puede adaptar en función de las necesidades del usuario; ya sea embarazada, principante o sexagenario.

Ahora, eso sí, siempre mirando para el centro.