POR LAS BARBAS DE MAHOMA

Pablo Gutiérrez Vega ha pasado esta semana uno de los momentos más humillantes de su vida. Le obligaron a bajar de un avión con destino Dortmund (Alemania) símplemente por tener pinta de musulmán. Pablo es moreno, vamos, muy moreno, y tiene una barba rizada de cabellos oscuros pero ,que yo sepa,e so no lo convierte en terrorista.
Este hombre de 35 años, profesor de Historia del Derecho de la Universidad de Sevilla fue obligado por los pasajeros a bajar del avión y a revisar su equipaje. Tres tipos altos como torres, por lo visto guardias de seguridad, le conminaron a dejar el aparato. Cuando vieron que no llevaba nada que lo inculpara como terrorista, ¡hala, pues arriba de nuevo! Sin un "Lo siento, perdónenos".
Lo vergonzoso y aterrador del caso es que a este hombre le hicieron pasar el peor trago de su vida,símplemente por su aspecto. Después, nadie se disculpó. Ni en el aire, ni cuando aterrizaron.
Todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario. La psicosis por el terrorismo puede llevarnos a convertirnos en auténticos monstruos y actuar de forma injusta con personas inocentes.
(Noticia publicada en El País, jueves 28 de septiembre, página 27)

GONZALO

Me resulta imposible definir tu sonrisa. Me encantaría tener la palabra justa para describirla, pero me temo que no cabe en la gramática. Se desborda siempre.

Besitos de golosina. Por sorpresa, con restos de nube y aroma de inocencia y ternura.
Cuánto me das, pequeñín. No sé si algún día te lo podré explicar, si encontraré la frase, el adjetivo exacto, la dimensión verdadera del amor. La felicidad que me inunda cuando hay una mirada cómplice desde el columpio, cuando el sábado por la mañana celebramos el rito del despertar, desayunando en el patio, como tú pides; Escuchando el relato de Peter Pan y su sombra, que te subyuga.
Todo suscita curiosidad y me das ojos nuevos para ver el mundo con alegría. Sólo puedo agradecer al cielo semejante don y pedirle que te cuide. Lo hago por puro egoísmo, lo reconozco.

Espero que la adolescencia no nos separe más de lo estrictamente necesario. Incluso, que no nos separe en absoluto.

DOS SERIES CON "M"

Mujeres

Producida por Pedro Almodóvar en la que se recogen frases como:
-Voy a hacerme un tratamiento "Porque yo lo valgo"
-Yo me visto más estilísticamente que tú
.¡Cállate absurdo!
-¡Ay! mi amol, no te rayes.
-Es que mi novio me ha dejao por un tío que le dobla la edad.

Medium
Tiene pulso narrativo y un guión ocurrente. Te llegas a creer que los muertos se paseen como Pedro por su casa por la idem de la protagonista, Allison Dubois, una mujer "corriente" con cara de no haber roto nunca un plato. En realidad, todo es creíble: el marido, las niñas, el jefe, hasta los zombies.Todo lo contrario que con CSI, que rebosa peliculería por todos los fotogramas.

PD: La tía de arriba es the real Allison Dubois. Esto sí que es para acojonarse. Está basado en hechos reales.

La estación más hermosa

Que venga el otoño caliente
con luz de vena en las entrañas.
Que venga como un jubón de besos,
de castañas en el asfalto,
de sirenas de policías.
Que venga la palpitante carne del amor,
con fuego de leña dormida.

Con ternura y brisa,
que venga la lluvia, el viento.
Sin miedo, barran calles, avenidas,
corazones, ilusiones mal vendidas


Que venga la estación más hermosa
De tu tiempo, de mi tiempo.

CANCIONES CON NOMBRES DE ESTACIONES O MESES DEL AÑO

Amigos bloggers y amigos en general,

Os propongo el reto del otoño: una listilla con canciones en las que aparezcan estaciones del año y meses del idem ¿Para qué? Para pasar un rato bueno y para un proyecto creativo que tengo entre manos. Si sale bien, os pondré una dedicatoria en cualquier parte del libro, o lo que sea finalmente.

Vale cualquier tipo de canción, en cualquier idioma (que podamos leer los occidentales. O sea pictogramas y cosas asín, no). No importa que no sepáis de momento compositor o intérprete,ya se buscará.

Yo ya tengo algunas en mente:

Aguas de marzo (este teclao no tiene de esa otra c, sorry)
Abril
Así se siente Abril
etc, etc

MERYL ATACA DE NUEVO

Ya echaba yo de menos esos pómulos enhiestos, la sonrisa de Monna Lisa y las entrevistas donde la retratan como el modelo de mujer imposible en Hollywood: la actriz más veces nominada al óscar (13), galardonada con dos (de momento), madre de ¡cuatro hijos! y esposa desde hace 28 años. No contenta con eso, a punto de cumplir los 60, aparece lozana como una rosa, rueda al menos una película al año y, a pesar del éxito, habla con una lógica y sentido común aplastantes.

Esa es mi Meryl. Creo que cada uno tenemos una. La sensual Francesca de los "Puentes de Madison" (¿quién no recuerda la escena del coche?). La fría y al tiempo cálida duquesa de "Memorias de África"; la madre fuerte e independiente de "Kramer contra Kramer" o la increíble (sobre todo por la edad) Clara de "La Casa de los espíritus". De esta última me ahorraré comentarios porque no me terminó de convencer la versión cinematográfica de una de las grandes novelas de Isabel Allende (Ese doblaje pésimo que se perpetró a sí mismo Antonio Banderas).

Ahora vuelve a la carga con "El Diablo viste de Prada" en la que recrea la vida de la directora de Wogue América, Anne Wintour. Aunque creo que esa merece un post aparte. Se dice de ella (leído en Yo Donna) que no tolera la gordura, se levanta a las cuatro de la mañana para jugar al tenis, tiene fama de Rottenmeier y de comerse crudas a sus secretarias , luce el mismo peinado desde hace años y es muy, muy influyente. Asimismo, tiene un Edipo galopante no superado, es adicta a las gafas de sol y, claro, a Prada.

Me muero por ver la peli.

SEX FOR WORK

Sara F. está hasta las mísmisimas de trabajar horas y horas en una empresa no le paga mil euros al mes y que la mantiene en precario. Así que, ni corta ni perezosa, monta un blog para ofrecer sexo por un empleo fijo que en el que cobre un sueldo de 1.200 euros al mes. Eso sí, Sara pide a los cibernautas que no se hagan ilusiones, que se trata sólo de una noche. Ni un sobeteo más, ni un restregón de propina que ella no es una prostituta pero que, llegado el caso, a sus 30, no le queda otro remedio que esta medida desesperada para conseguir la ansiada emancipación y las bases económicas para contraer matrimonio, tener niños etc, etc.
Lo mismo Sara se pensó que echaba una lotería y que no iba a tener suerte pero hete aquí que a la llamada de ¡Sexo! los teclados comienzan a echar humo (os recomiendo un artículo en alboraida.blogspot.com en el que se explica un experimento llevado a cabo por unos sociólogos ?? en el que una tía buenísima enseñaba las cachas y se ofrecía gratis porque ya no podía más con sus calenturas).
Total, que nuestra Sara de marras en la primera semana de apertura del blog recibió 2.389 comentarios y fue visitado por 140.000 internautas. No sólo eso, le han llovido una treintena de ofertas de trabajo, una de ellas procedente del Vaticano, pa que la muchacha no vaya por los malos caminos.
Reflexiones:
-La primera y evidente. Lo que tiran dos tetas...
-La segunda: hay que ver a lo que llevan los problemas económicos
-La tercera: en este mundo existe la esperanza. ¿Quieres algo? Pues abre la boca y pídelo. Luego, ya sabes, hay que pasar por taquilla y retratarse.

CIELO DE MANHATTAN

Quisiera ver el cielo gris de Manhattan.
Ahora, a tu lado,
Con una bossa nova triste.
Aquí Betania, duele,
me da un bocado.
Porque hoy el corazón
está desolado.

A tu lado,
el cielo de Manhattan
Sería poco más que
la promesa del real cielo,
del sueño dorado.

Añoro el verano, quizá,
el otoño urbano,
de coches, polución
y aliento quebrado .

“Eu sei que vou te amar...
Añoro la voz
ronca que nunca dijo adiós.
“Em cada despedida
vou te amar”

Cielo de rascacielos,
aplasta el frío,
la soledad.
Dale brillo a esta
enemiga que soy
de mí misma.
Dale encanto
a la cotidianidad.

Cielo de Manhattan
Yo, con tu camisa,
Un pitillo en los labios,
de juego puro,
pues ni fumas,
ni fumo.

Yo, sueño
¿Qué me queda pues
si no saco el Alter Ego
a pasear?
Señores del jurado,
perdónenme
por divagar.

Cielo, dame otra vida.
Dame, siete.
Es injusto sólo un destino.
Quiero más.
Siempre quiero más.
“Eu sei que vou te amar”

VITASEXUAL VERSUS CHANELES

Pobreticos míos. Debéis estar hechos un lío. Da igual, heteros o gays. Tanta Denominación de Origen os deja a la altura del betún. Debe ser cosa del neomatriarcado que se impone a machamartillo, si ninguno de vosotros lo remedia (yo no lo voy a remediar, faltaría más)
Lo novedoso en la calle es el vitasexual. Definición para señores que pasan de los 60 y tiene un calentón del 15. Vamos, que ocupan su día en la búsqueda de plan, olisqueando toda tía buena que pase por su lado, tal y como sucedía en las películas de Alfredo Landa .
Dice Ángela Vallvey que ahora se utiliza este término para llamar al viejo verde de toda la vida. Hombre, no. Un viejo verde sobrepasa el límite del vitasexual porque puede incluso engrosar las listas de los acosadores. Un vitasexual, digo yo, sabe estar. Es decir, entiende la diferencia entre “No” y “Sí” y es posible que hasta se enamore. Vamos, que no es un hombre a unos testículos pegado, que tiene cerebro, corazón. Hoy, con la Viagra, no hay historia de amor imposible. Además ¿Dónde está escrito que el deseo muere pasada determinada edad? Esto también va por nosotras.

A lo que voy, es que todos los nuevos vocablos relacionados con el hombre que pasan a engrosar nuestro vocabulario no les dejan muy bien parados. Para algunas/os el metrosexual es un coqueto extremo que se depila hasta las gónadas. El übersexual. da el tipo “mi-pene-no-conoce-barreras”...En fin, conceptos que nada dicen de otras cualidades intelectuales, artísticas, vitales del varón. Por el contrario, a las mujeres se nos califica como superwoman. Él único término despectivo aparecido recientemente relacionado con nosotras es el de “chaneles”, por la adicción de las implicadas en la trama marbellí a esta marca.
Existir, existen muchos términos que nos ponen de vuelta y media y que no pienso reproducir. Desde los comienzos de la civilización hacia acá no hemos tenido mucha suerte pero hay que reconocer que las cosas están cambiando como bien ha captado esa biólogo-socióloga llamada Ana Obregón, que ha titulado a su serie “Ellas y el sexo débil”.

ANOCHECER

No hay nada mejor. Lo susurraba mientras se abría paso mansamente entre las aguas termales de la piscina. Todos se habían marchado y apenas si se escuchaba otra cosa que los borbotones húmedos de un chorro eficaz para aliviar la tensión muscular. Y la brisa. La suave brisa de verano empalagosa, como algodón de azúcar, descarada y sexi, atrevida y tierna. Nada mejor.
Su soledad...En el atardecer del Mediterráneo. Su esencia misma parapetada por formaciones volcánicas, flores y alguna que otra palmera.
El aire se densificaba hasta convertirse en cuerpo y carne del agua que la empapaba. El mundo se redujo por segundos a la visión de un entorno caramelizado por el vapor y la borrachera del azahar. Párpados cerrados, paladar despierto, sentidos almenados como pistilos. Alma que vuela y se reconoce, y se mece en la naturaleza camaleónica.El cielo se enturbió al compás de su mente y el azul de la noche americana se fue derritiendo por obra y gracia de las horas. A ella se le antojaba el calor culpable de ese entorno desteñido. Ahora violáceo, después sanguinolento como el escenario de una tragedia lorquiana pero...No hay dolor. Todo es escandaloso silencio zúmbandole en los oídos. Y el agua. Y la noche.

I HATE MUSIC

OS DEJO LA LETRA DE UN TEMA COMPUESTO POR LEONARD BERNSTEIN HACE LA FRIOLERA...Creo que se lo hizo especialmente para la Streisand y es una juego-canción, repleto de ironía, de rabia. Barbra lo borda a grito pelao, porque en eso consiste "I hate music"

I hate music, but I like to sing

La, la, la, la, la, la, la, laaaa!

But that's not music!

Not what I call MUSIC, no sir!

Music is a lot of men

with a lot of tails

making lots of noise

like a lot offemales.

Music is a lot of folks

in a big dark hall

where they really

don't want to beat all

with a lot of chairs

and a lot of heirs

and a lot of furs and diamonds!

Music is silly

CREO QUE LA PODÉIS ESCUCHAR AQUÍ

http://www.pandora.com/music/song/374c79bbcfa385e3

(Gracias Yhandros)

Nosotros, los bloggers

¿No somos un poco neuróticos, maniaco-obsesivos de la informática, o de las comunicaciones? ¿Acaso no somos algo exhibicionistas en el fondo aunque muchos escondan su verdadera identidad? ¿Y porqué se esconden?¿Cuántos pasivos-agresivos hay entre nosotros? ¿Cuántos paranoícos?¿Cuántos genios? Quién sabe, seguro alguien, ahí fuera...

ORIANA

No te conocí Oriana, pero algunos de tus coetáneos me han hablado mucho de tí. Algunos célebres, otros anónimos pero todos ellos con auténcica admiración. Cuando les decía que era periodista inmeditamente me comentaban tu fuerza, tu garra, tu única y peculiar forma de ser.
No he leído nada tuyo, salvo alguna entrevista.
Lo reconozco. Me lo pongo de deberes porque alguien que suscita amor y odio a partes iguales debe merecer la pena. Nunca estuve en trincheras. Mi periodismo es doméstico, pequeño, casi ni es periodismo. Entré en este tinglado porque quería contar historias. Como los novelistas. Historias de la gente, de los artistas, de los que me fascinaban. Historias cotidianas. Así que, visto desde este ángulo, quizá me equivoqué.
Por cierto, muchos te tienen por una radical conservadora ¿Es que todos los viejos no se vuelven un poco radicales acaso? ¿Y porqué es tan malo ser conservador? ¿Acaso no hay cosas que merece la pena conservar? Quizá no todas, pero algunas sí. Oriana, quedas para la historia. Tan flacucha, con esa carita de bruja y de lista como el hambre. Me leeré alguno de tus libros. Prometido. Es mi deuda para los amigos mayores que me hicieron saber de tí; de tu fuerza, tu garra, tu única y peculiar forma de ser.

La confesión de Günter

Ahora todo el mundo se lleva las manos a la cabeza porque Günter Grass perteneció a las juventudes hitlerianas. Por lo visto, el ser un "genio" no le libró de la euforia y rabia colectivasque invadió las mentes de muchos alemanes durante doce años. Por lo visto, la supervivencia del adolescente no dejó margen a su gran mente para percatarse de las exterminaciones masivas. O, simplemente, ya entonces, quería vivir y, no sólo eso, tenía claro que quería ser un gran hombre. Y los grandes hombres suelen necesitar alianzas poderosas y bailar según el ritmo que suena, si no quieren morder el polvo antes de cumplir los cincuenta.
Conozco un caso real de aquella época. Un juez, un respetable alemán de toda la vida fue acribillado a balazos en el salón de su casa, delante de su esposa e hija, porque se negó a colaborar con Hitler, porque sus creencias en el Dios bueno y cristiano le impedían tomar parte en aquella orgía de sangre.

No creo que a Grass le diese tiempo de plantearse una disyuntiva con tanta claridad...O quizá sí ¿Alguna vecinita judía? ¿El niño con el que jugaba a las canicas? ¿Por qué esta confesión tardía? Creo que es un gesto que le honra, aunque le honraría más si lo hubiese contado fuera de la época de promoción de su nuevo libro donde, creo, ahonda en este particular. La operación de marketing, desde luego ha funcionado. Desde este punto de vista, en nada se diferencian la actitud de la Pantoja y del viejo Günter a la hora de mercar el pescao.

Lo único claro es que Grass necesitaba liberarse a toda costa de esa opresión, descargar la conciencia y repartir la culpa entre todos los que le hicieron grande. Y si así vendemos más ejemplares, mejor que mejor.

SIBILA

Tendida sobre mí,
sigues el rumor de mis latidos.
Y yo, estoy loco como un crío.
Feliz, sólo feliz.

Tendida sobre mí,
dibujas una luna
en el costado.
Y yo, te digo:
¡Te amo, cuanto te amo!

Tendida sobre mí,
unida a mi piel
con la saliva tibia
de los besos,
Me digo: "debo estar soñando".

Tendida sobre mí,
aspiras el olor
de un hombre enamorado.
Eternamente, ido,
tuyo, por más que el
orgullo te muestre lo contrario.

Tendida sobre mí,
rodeas el pezón
con la uña del encanto,
más irreal que humana,
más diosa que carnal,
recreas cien batallas.

Tendida sobre mí,
lloras, dices que no.
Que no, mi amor.


No quiero escuchar,
Schhh, ¡¡Silencio!!
que las lágrimas
Aneguen el pecho marchito

Tendida sobre mí,
tu piel es luz
Y yo, sólo un mito.

Genialidad y ciudadanía

¿Es posible ser un puto genio de la pintura y buena persona al mismo tiempo? Sí, quien lo niega, pero ser irreverente, innovador, provocador y creador suele estar reñido con acatar las normas. Sé que alguno se me tirará a la yugular y volverá por sus fueros con eso de que ¡¡Vaya una manía que nos ha entrado a todos con magnificar a determinadas figuras!!
Mitomanías aparte...
¿Edgar Allan Poe habría escrito esas terroríficas historias de miedo siendo un tío tan normal? ¿Y Beethoven? ¿Por qué diablos compuso su obra más reconocida y estremecedora cuando estaba completamente sordo? No hablemos de Hitchkock y sus borderías con las rubias "congelador" (a las que amaba y odiaba con idéntica pasión)
¿Habría Sinatra traspasado la barrera del tiempo si no le ayuda la Mafia en determinado momento?
El genio no es bueno ni sociable, por norma. Aunque hay excepciones, al menos de cara a la galería, tenerlo en casita debe ser harina de otro costal. Y el genio en sí, ese que supera las barreras de la convención de su momento, del costumbrismo que le rodea, ha de ser osado, un loco. Lo malo es que, ahora, a muchos locos se los toma por genios y hay bodrios de todo tipo a los que se concede valor artístico.

Quizá no me compre unos deportivos porque sé que los fabrican niños de seis años en unas condiciones de trabajo lamentables pero no dejaré de disfrutar de una película, obra de teatro, libro o música, sólo porque el autor era un pirado, un tirano y un indeseable ¡Qué se le va hacer! Nadie es perfecto. La sensibilidad extrema, en ocasiones, produce monstruos.

"VOY A SALVAR ER MUNDO Y TOO ESO"

a

Frase de una niña de cinco años esta tarde en el parque. Me ha encantado, pero me pregunto por dónde irán los tiros del "Too eso" y donde habrá escuchado lo de salvar "er mundo".

Psche, no creo que en los dibus, no me suena de las superproducciones de Pixar en los últimos tiempos (que casi me sé de memoria) pero me ha dado que pensar.

Lo que mi hijo y yo denominamos "El parque de la casita roja" era para la niña "su castillo", desde donde se esgrimía en salvadora.

Creo que esa nena es diferente. Ni mejor, ni peor. Una niña especial. Prácticamente hija única hasta hace unos meses ( he indagado, no creáis tengo una bola de cristal como la Bruja Avería) y dueña de un espacio y de su propio caballo con muelles a las puertas de Palacio.

No me la imagino de grande pero creo que tampoco quiero. Así está bien. Quizá cuando crezca un poco, con lo monísima que es, y esas ínfulas de grandeza, tal vez se transforme en...¿Qué?. De cría, tiene gracia pero ¿De mayor?

¿Y nosotros? ¿Y vosotros? ¿Teníais gracia de pequeños? ¿Y ahora de mayores?

Seguro que hay, incluso, quien vive en un permanente "Estado de gracia".

RESTOS DE VERANO (Restos de Natascha)

Me imagino que el verano que termina debe ser una fecha memorable en la cabeza de la joven Natascha Kampusch. Lo que no alcanzo a especular son las reacciones "a posteriori" de una vida a la que le han arrebatado parte de la infancia, toda la adolescencia y la posibilidad de una juventud ingenua y despreocupada.

Natascha ha pasado los últimos ocho veranos de su vida alejada del mar, de la arena, del sol, de todos sus seres queridos¿Qué será de su futuro? ¿Qué quedará en la mente del secuestrador¿Y en sus entrañas? ¿Y en las de ella? ¿Cómo operarán esos sentimientos que van más allá de lo razonable?¿Que hunden sus raíces en el instinto, en el principio mismo de la existencia, de lo humano? Mucha suerte niña austriaca. Que el huracán de la locura no te tumbe, que la madeja de los miedos sea frágil, como una tela de araña, y ningún daño te dañe.

(Fotografía de Alex Abellán)

JOBIM

Ahora que todos lo reivindican, tengo que decirlo. Yo lo vi primero. No hace un lustro, ni dos, sino muchos más. Apenas contaba cinco o seis años y la música del genial brasileño, que me ponía mi Tío Antoñín en un viejo tocadiscos era mi favorita. Los acordes de “La chica de Ipanema” o “Corcovado”, salían de un vinilo gastado en cuya portada aparecía el hortera de Ray Coniff con más brillos que un árbol de navidad. Incluso, en esas versiones horrorosas ya amaba a Jobim. Pasaron los años y un buen día escuché la versión que hizo Sinatra de “Desafinado” y me volvía prendar de esos acordes disonantes, de esa “saudade” tan saludable, tan elegante.
Ahora, hasta la petarda de Victoria Abril lo “usa” en esa cosa que ha grabado y que se titula “Putcheros”. La verdad es que sí, que dan ganas de llorar al escucharla. Los mejores intérpretes de jazz del mundo lo contemplan siempre en sus repertorios, hasta los cantantes superventas de nuestro país grabaron todas sus canciones en un disco titulado “Samba pa ti”, donde la mayoría eran temas del más grande compositor brasileño. También tira mucho de él esa pseudo música soporífera que se denomina Lounge Music.

A Jobim, aparte de su genio y galanura hay que reconocerle que tuvo los santos huevos de ponerse a cantar sus propios temas, incluso hizo un par de duetos con “La voz”. No era un portento canor, ni falta que hacía. Ni hace. Uno de mis discos favoritos se titula “Composer” y es Jobim cantando, reinventando sus melodías una y otra vez. Ni punto de comparación con todos los productos que están sacando las casas discográficas. Nunca me cansaré de escucharlo. Jobim son los cincuenta pero también los setenta, las películas en Technicolor y las casas decoradas con papel pintado. Jobim son palmeras, playa, Astrud Gilberto. ¿Porqué siempre tristi, Antonio Carlos?. Jobim es mi tío Antoñín, que en paz descanse, que me descubrió el maravilloso mundo de la música.

ESTAMPITA ¿MURCIANA?

Situación:

Lola sube una cuesta de La Alberca haciendo running, o algo similar para bajar las lorzas de la boda de ayer. A pesar de que llevo a Michel Bublé en el disc-man (Fever, when you kiss me, fever when you hold me tight...) me he es imposible dejar de escuchar la conversación. Un tipo de unos sesentaytantos, flaquito, pelo cano y bajito como Torrebruno, le dice a la señora de casi cincuenta, con la pinta total de la habitante de pedanías de toda la vida --Es decir, batica de estar por casa abotonada delante, zapatillas ; pelo corto y rizado y trapo del polvo en mano-- ¿Te lo quieres comer?. ¡Zas! vuelvo a la cabeza. El tipo llevaba en la mano ¡¡UN PALOMO DEGOLLAO!!. Ella le contesta con cara de pocos amigos: "Yo, es que de eso no como"

Preguntas retóricas:

¿De verdad la gente se come a esos bichitos muertos? ¿Cómo lo habrá matado?¿A perdigonazos o le habrá retorcido el pescuezo? ¿El palomo es de los que volaban por Murcia city sembrando de cagarrutas nuestra preciosa Catedral y en algunas ocasiones nuestras preciosas cabezas? ¿A quién le habrá conseguío colocar el palomo? ¿Perseguía ligarse a la mari de La Alberca con semejante presente? Gracias a Dios, las maris, tienen buen criterio, culos optimistas (como el de PE en "Volver") y sentido común para dar de comer ¿a las palomas?