Sex and the city: ¡Se rueda!

Las chicas de "Sexo en Nueva York" han vuelto a pisar las aceras de Manhattan para rodar un largometraje de la exitosa serie, que se emitió durante seis años consecutivos y vivirá en la retina de muchos de nosotros.

Las fotos nos devuelven a una Carrie, Samantha, Charlotte y Miranda algo más talluditas pero de un fashion que tira de espaldas y nos dejan la miel en los labios para ver esta peli. Por supuesto, Mr Big no podía faltar (Un tipo guapísimo, bajo mi humilde punto de vista).

Lo bueno de "Sex and the city" son las tipologías humanas que aparecen en sus episodios. Tenemos cuatro mujeres de carácter muy bien definido que intercambian experiencias vitales, amorosas o exclusivamente sexuales con una variado repertorio mixto.

Es interesante los diversos puntos de vista que ofrecen los capítulos acerca de temas que nos atañen a todos como la fidelidad, la atracción, el amor verdadero, el deseo de ser madre, el deseo de independencia, el deseo...Creo que en estos seis años la lista ha sido extensa e intensa. Espero que el film no nos defraude.

En este enlace encontraréis más fotos

http://www.20minutos.es/galeria/3051/0/0/sexo/nueva/york/

Elvira y los espíritus

Elvira sintió un repeluzno en su nuca. Recogía los enseres para volver a la ciudad y antes de echar un último vistazo al atarceder marino, se detuvo en seco. El plato duralex, donde había reposado una humilde tortilla francesa, se hizo añicos. Una brisa gélida se coló por la ventana y apagó su cigarrillo. Intentó no hacer un drama de la situación. Una sucesión de casualidades, eso era todo. Entró al dormitorio e intentó cerrar la maleta, pero era imposible. De pronto, un estrépito en el salón anunciaba un desastre de menaje de alquiler. Toda la platera al suelo. Se lo descontarían de la fianza, una faena.

No quiso hacer caso de los fenómenos. Se sentó encima de la maleta y consiguió escuchar un "clic" liberador. Entonces sintió el silencio. El frío espectral. No escuchaba las olas del mar, ni el viento que fustigaba las menorquinas. Todo quedó en suspenso, como en un sueño sin conclusión. Entonces lo escuchó claramente. Era su voz: "Elvira". Nada más dijo su nombre. Una voz masculina y grave que escuchó años atrás antes de tener a su primer hijo; después, antes de conocer a su último marido, fallecido en un accidente de tráfico.

Elvira recompuso su traje de punto, abrigó sus hombros con una rebeca de lana fría y se despidió de la casa que tan mal la había tratado en los últimos meses. Allí acudió tras quedarse viuda para enterrarse en vida. Pero la casa no se lo permitió. Primero abrasó su palma derecha con agua hirviendo; después vinieron los portazos; una puerta rota que casi le pisa la espalda; olores repugnantes de los sumideros. La situación era tan espantosa que Elvira no pudo siquiera apenarse de sí misma. Aguantó tres meses y decidió de nuevo salir al mundo. "Elvira". Otra vez la voz. Pensó que ya que las ánimas le daban semejante tabarra, podían tener el detalle de avanzarle algún capítulo de lo que le esperaba al regresar al viejo hogar.

En vez de torturarla con noches sin dormir debieran ellas-las ánimas, esas puñeteras hijas de puta--procurarle paz y alivio.

Su corazón estaba herido y ella estaba sola con sus espíritus. Malditos espíritus burlones.

-"De acuerdo"--exclamó en voz alta--"Me largo de aquí. Prometo no quitarme la vida.Prometo dejar de fumar, alimentarme con más esmero, pero dejad de atosigarme, cabronas".

Y Elvira, colocó sus cosas en el maletero y marchó sola. Pero sola de verdad.

Aquelarre

Dame el acerico, la daga, el miedo.
Haremos una fogata siniestra
para decapitar fantasmas.
Alguien vencerá en tan singular
aquelarre.
Pero que alguien gane.
Que alguien pierda.

Quiero el vacío,
la nada.
Que se callen
para siempre los buenos
sueños.
Que enmudezca la ilusión.
Un preludio
de dolor y decepción.
Que alguien pierda,
Que alguien gane..

Mis razones

De casualidad encontré este poema, escrito, o lo que sea, de Paul Auster.

A veces uno se tropieza de casualidad con palabras que cambian el rumbo de uno. En momentos donde todo parece que se tambalea. En momentos, donde uno está solo como en noche de lobo. En momentos que no se desean ni al peor enemigo. En momentos que uno no puede explicar el porqué de su desdicha. Donde empieza y donde acaban las motivaciones que a uno le llevan a aislarse del mundo para poder refugiarse en la nada. Y llorar. Y pensar qué se hizo mal, qué será del futuro. En momentos donde se desea con furia que el futuro desaparezca. Uno anda cabizbajo de batallar. De encontrar colmillos retorcidos en la sonrisa de la gente y uno se plantea si quiere vivir siempre la misma vida, en el mismo lugar. Entonces un niño asoma a la puerta, restregándose los ojos y uno se da cuenta que es absurdo plantearse ciertas cosas, y tiene la obligación de apretar las mandíbulas y seguir subiendo la tortuosa cuesta de la vida. Aunque a veces no quiera. Aunque a veces duela tanto, que uno se plantea si merece la pena. Si algo merece la pena. Paul me dio motivos un día...Otros días las motivaciones llegan de personas anónimas que prestan su ayuda a cambio de nada. De algunos amigos que te hacen olvidar la falsedad de esos otros que también eran tus amigos. A los que abriste la puerta de tu casa y de tu corazón y donde no les piensas dejar entrar nunca más. Pero a Paul, sí. Siempre habrá sitio para un alma herida, para cobijar al que se duele tanto como uno, aunque no tenga su talento. Mi voz quisiera enmudecer.No caminar. Encontrar la paz en el silencio. En la tierra. Pero sólo la encuentra en la sonrisa de un niño, en su delicioso despertar, en el olor del café y en la sencillez de tantas buenas personas.

Hace poco encontré este poema, o lo que sea, de Paul Auster...y respiré algo de aire limpio.

Empieza de nuevo,

a partirde la soledad:

como si ahora respirara

por última vez,

y es ahora, por tanto,

cuando respira por vez primera

más allá del abrazo de lo singular.

Vive, y no es por tanto sino

lo que se aloja en el insondable

hueco de su ojo,

y lo que ve es todo lo que no es:

una ciudad del hecho

indescifrable,y, por tanto,

un lenguaje de piedras,

pues sabe que en el total de la vida

una piedra dará paso a otra piedra

para hacer un muro y que todas esas

piedras formarán la monstruosa suma

de pormenores.

No hay nadie aquí, y el cuerpo dice:

todo lo dicho no debe ser dicho.

Pero nadie es un cuerpo igualmente,

y lo que el cuerpo dice nadie lo oye excepto tú.

Nevada y noche.

La repeticiónde un asesinato entre los árboles.

La pluma se mueve sobre la tierra:

qué ocurrirá lo ignora,

y la mano que la sostiene

ha desaparecido.

No obstante, escribe.

Escribe: en el principio,

entre los árboles,

un cuerpo vino caminando

desde la noche.

Escribe:

la blancura del cuerpo es

del color de la tierra.

Es tierra, y la tierra escribe:

todo es del color del silencio.

Ya no estoy aquí.

Nunca he dicho lo que tú dices que he dicho.

Y, con todo,

el cuerpo es un lugar donde nada muere.

Y, cada noche,

desde el silencio de los árboles,

sabes que mi voz

viene caminando hacia ti.

Teorías de Gonzalo

El Búsito es un espíritu que vive en las pompas de jabón, especialmente en aquellas que escapan por el desagüe. Los búsitos cobran especial actividad en los días de lluvia, cuando la abuelita Mª Carmen deja de cocinar su habitual sopa de cocido, para elaborar la deliciosa sopa de tormenta.

(Foto de Claurus, Clara García Saénz de Tejada)

Desiderata

Tal vez,
alguna vez,
emerja
el relámpago
adolescente de la
primavera.
Tal vez,
alguna vez,
ojos limpios
para ver el mundo.
Ella, ajena del
infierno de sus
obsesiones.
Él, en pos
de una nínfula
de azúcar.

Que se joda la muerte

-Chulito, contáme que os pasa. Os encuentro triste.

-Pues sí que ando un poco chusco, viejito. Sabés que se está muriendo mucha gente que no solía.

-Claro, es lo que pasa con la muerte. Que te mueres una vez.

-Sí, y ya ves tú, gente que parecía que nos iba a durar la eternidad, se fueron para el otro barrio sin un triste "ciao". Pavarotti, la mala de Falcon Crest, el borde de Paco Umbral, la gloriosa Emma Penella, el dandy de Vilallonga...Si es que como siga me pongo malito.

-Bueno, viejo, no te pongás así. Es ley de vida.

-Es una mierda de ley ¿Quién coño la inventó?

-Mira chulito, yo sólo os diré una cosa y es que para mí vos sos un clásico.

-Y ¿eso?

-Sos algo que nunca muere, porque yo no quiero que vos muráis jamás.

-Pero ¿viste? eso es imposible

-No viejo, porque estarás siempre vivito acá dentro. Yo os quiero demasiado para que vos marchéis de esta rúa así como así.

-Oka..Ya me siento mejor, amigo. La dama de la guadaña que se espere tranquila mientras vos y yo, nos tomamos un licorcito.

-Que se joda la muerte.

-Que se joda.

Imagen Osselin

Miss Dalloway

"Y Clarissa se inclinó hacia delante, lo cogió de la mano, lo atrajo hacia sí, lo besó; de hecho sintió el rostro de Peter contra el suyo antes de que dentro de su pecho pudiera dominar el tumulto de plumas con destellos plateados, de cortaderas agitadas por un vendaval del trópico, y que, al calmarse, la dejó con una mano en la de Peter, palmeándole suavemente la rodilla y sintiéndose, mientras volvía a recostarse, extraordinariamente agusto con él y muy alegres; y, de repente, como un relámpago, le vino la idea: ¡Si me hubiera casado con él, éste júbilo habría sido mío las 24 horas del día"

"La señora Dalloway". Virginia Woolf.

Madeleine

Ya me lo comentó un amigo cuando salió a la luz esta desaparición. Algo olía raro. El boom mediático sin parangón de los Mac Cann, apoyados incluso por Beckham, visitando al Papa y dando ruedas de prensa con eslogan incluido: algo así como "Look me eyes", está resultando un teatro de espanto.

No sé si serán culpables o no. Si se dieron cuenta al volver al apartamento alquilado de que la niña no respiraba y con toda la sangre fría del mundo la metieron en un maletero y la enterraron, Dios sabe donde. Pero lo que está claro es que estos papás abandonaron en la noche a tres niños, prácticamente bebés, para irse a cenar con otra pareja y que la negligencia es evidente. Si las pesquisas policiales son ciertas, si los perros-policia no se equivocan; y no suelen hacerlo, el resultado de todo este show será tan lamentable como la actitud de abandono de estos padres hacia sus hijos.

Nadie obliga a la paternidad. Todo el mundo sabe que comporta una serie de obligaciones y, desde luego, medicar a tus propios hijos con el objetivo final de que no te den la lata es deleznable.

Si se demuestra su culpabilidad habría que replantearse muchas cosas. Entre ellas, otra vez, el poder de los medios de comunicación, su continua voracidad por historias como ésta y las motivaciones finales que llevaron a los progenitores a escenifcar un drama de estas características.

¿Escenificar el dolor suele dar buenos resultados a sus protagonistas?¿Porqué los auténticos verdugos acompañan a la comitiva fúnebre y lloran con el resto de la procesión?--pongamos por caso la parricida de Santomera--¿Por qué lloran en realidad? A lo mejor, sólo es mala conciencia y poner en escena el drama les alivia sobremanera.

Saín

El Saín es una expresión huertana que significa algo así como las entrañas, la sangre, la bilis. Al menos esta es la idea que barruntaba mi mente al escuchar a la abuela Micaela decir eso de "Anda, que me vais a sacar el Saín". Luego estaba el Tío Saín. Un hombre del saco a la huertana. Un sacamantecas entre naranjos que llevaba a los niños que no dormían la siesta veraniega, o se negaban a comer el potaje de acelgas.

La vuelta al cole nos saca el saín. No sé lo que me costará la interminable lista de libros que habrá de llevar mi tierno infante de tres años y medio pero, en verdad os digo, que ayer me pidieron 62 euros por unos zapatos Gorila.

Por supuesto, aun a fuer de que me acusen de ser una madre desalmada, no se los he comprado. Le he mercao en su lugar unos de 33 euros y va que chuta. Total, ¡En enero ya no le servirán! Mi Gonzalo es muy fino, ama La Pastoral de Beethoven y le gusta el queso "cudado"y el jamón "seddano" pero tiene unos pies que ni los hijos de Shreck.

El euríbor por las nubes. Los economistas vaticinan un noviembre negro y la tasa de desempleo sube que sube. Como pa gastarnos los cuartos alegremente. Ahora, cada vez que entro a una tienda o me piden ocho euros por un kilo de melocotones me acuerdo del Saín y de lo que miraba el duro y la perragorda mi abuela Micaela.

Personas importantes

¿Quiénes son importantes?. Para muchos estará claro. Los más cercanos. Esos que cuando uno muere y pasa tu vida en una feroz y veloz película, están omnipresentes.

Lazos de sangre, lazos de amor, lazos de una misma sensibilidad para concebir y compartir el mundo.

Los imprescindibles y únicos. Aquellos que uno siempre añora cuando se alejan. Aquellos que siempre están en una llamada de auxilio y aquellos que son tu verdadero hogar.

Los hay que ponen una chispa diferente a las horas. Otros huelen a goma de borrar, a novillos y risas de colegio, de instituto. Algunos están indisolublemente unidos a una copa de vino, a unas letras, a una música; al amor posible e imposible.

Creo que el Dios que se divierte con nosotros nos sopla al oído cuando una de esas personas está a punto de aparecer en nuestra vida. Los que llegan y se quedan para siempre, aunque su presencia física no sea frecuente; aunque hayan abandonado este tráfago mundano para adentrarse en otros vericuetos espirituales. Este post va para todos ellos. Septiembre, también es época de reencuentros.

Rentré

Ismael quiso lanzar el órdago final.Un estoque de gracia infinita en el piélago de todos sus infructuosos intentos por llevarse a Lucía a ese rincón soñado de las canciones. Restaban tan pocos días para volver a la rutina que debía aprovechar cualquier remota ocasión de aguijonear a la bella con requiebros y otros subterfugios, vía subliminal, con la finalidad de que ella cayera en sus brazos. El muchacho no podría soportar otro largo invierno soñando con la bella -- siete años mayor que él-- y superprotegida damisela. Lucía era ciega y el nombre no fue casual. Pensaron los progenitores que alabando a la santa de los invidentes algo se podría conseguir. Pero de eso nada. Luci nunca presenció un atisbo de color o sombra; nada traspasaba sus preciosos iris verdosos.

Ismael marchó a la puerta de su casa, un viejo inmueble de gruesos muros frente al mar, y se plantó frente a su dama henchido de pasión, desesperado por el nuevo fracaso que se avecinaba. Lucía supo de inmediato que se trataba de su viejo trovador. Siempre la misma ceremonia, cada verano desde que el niño contaba con siete años y ella 14.

-Hola Ismael

-¿Como demonios me reconoces siempre?

-Por tu olor, siempre hueles a cucurucho. Claro, eso cuando no te rocías todo el frasco de Barón Dandy de tu padre

-Por el amor de Dios, Luci, vale que me rechazes una y otra vez, pero no me averguences.

-No bombón. Si no te rechazo. Ya sabes lo que hay desde hace la friolera ¿Por qué no desistes?

-Porque te amo

-Y un cuerno.

-Luci, verás; te he escrito una canción

-Lo que faltaba, Piolín.

Luci, Luz

Tan bonita como el sol.

Luci, Luz

Indecisa en el amor.

Luci, Luz

Si abrieses los ojos

apagarías mi pasión.

Luci quedó callada, pensativa, mirando sin ver las olas; acariciando el tirante de su biquini chocolate, en busca de una respuesta contundente para acabar de una vez por todas con aquel plasta estival.

"Mira, chico...Vale, me has convencido. Vamos a hacer una cosa. Tu y yo, nos casamos. Pasa ahora mismo dentro de casa y le pides la mano a mis rancios papis. Mañana mismo, nos vamos a vivir juntos".

Ismael-estatua de sal quedó mudo unos instantes.

-¿Y? -inquirió maliciosa Lucía

-Esto, es que soy muy joven para el matrimonio.

-Pero ¿No quedamos en que me amabas? El amor es así. Disparatado. Si me quieres, cásate conmigo.

Se hizo un pequeño silencio.

-Chico, chico, levanta la cabeza, que no es para tanto la cosa.

-¿Cómo sabes que estoy cabizbajo?

-Yo lo sé casi todo...Mira, monín. Dile a tus padres que te lleven al psiquiatra porque a ti te pasa lo que a tantos.

-¿Qué?

-Vives enganchado al melodrama. Todas esas canciones y películas cursis que ves...chico, te están haciendo auténtico daño.
-Pero lo cierto es que me gustas mucho, desde hace años.

-Joder, pero también te gusta la Coca-Cola...déjame tranquila, niñato.

Ismael volvió a casa, donde le esperaban para hacer las maletas. Su hermano Jesualdo le guiñó un ojo: ¡Qué! La ciega te ha vuelto a dar calabazas, ¿Eh?

-No...Esta vez no, pero me he dado cuenta de que en realidad no la quería.

Ismael dobló sus vaqueros, guardó sus libros y cd's en un compartiento aparte de la mochila y de pronto se fijó en la carátula de uno de sus discos. Una rubia despampanante, con tetas de silicona y con nombre gringo le cucaba el ojo con descaro. El chico quedó por unos instantes columpiado en aquella sonrisa, con tal calentón en la entrepierna que le obligó a sentarse en el borde de la cama antes de seguir recogiendo sus bártulos.

Ella sí que era inalcanzable. Probablemente jamás la conocería, no aspiraría el olor de su pelo, ni acariciaría la seda de su piel.

El hermano se fijó en el parón de Ismael.

-Tío, qué te pasa ¿No tienes ganas de volver a casa eh?
-Jesualdo, tío, no te lo creerás, pero me acabo de enamorar.

Imagen. Just in time (flickr)