Estado de gracia

Para que luego digan que la realidad es aburrida. En las Españas teníamos un agente infiltrado de la URSS y, por fin, han pillado al primo pequeño de Curro Jiménez, Jaime Giménez, alias llanero “el solitario”. Por si faltara poco, los jueces secuestran publicaciones y retiran la custodia de los hijos a sus madres. En ocasiones, parece que vivamos en estado de excepción. La heterosexualidad no garantiza niños felices, el Centro Nacional de Inteligencia no es infalible y la libertad de expresión es un concepto con innumerables raseros de medir. Para volverse locos. Lo mismo pasa con el precio del café en la ciudad de Murcia, que depende de donde lo tomes te cuesta un euro o casi dos. Pido un observatorio de precios de barra de bar, pido un poco de tolerancia y sentido común y pido una playa sin peces muertos a la orilla, que da muy mal rollito; Un poco de calma chicha, tráfico fluido y estado de gracia, o nirvana según las culturas. Haya paz… hasta septiembre, por lo menos.

Bahía

La bahía era el arco iris de un sueño. Una irreal visión en aquel amanecer caribeño, en el que despertó con un jet lag impropio para un hombre tan viajado. De aquella maraña luminosa le pareció que emergía una Venus de Botticcelli. "Algún día tendré que dejar el whisky", creyó pensar. Porque los vivos piensan, hablan, sienten. La Venus insistía sobre la concha marina. Movía un dedito para atraer su persona adormilada. Al instante, el cuerpo de Íñigo Uturri, flotaba, abandonaba el balcón del hotel y se perdía en la línea del horizonte marítimo. Los viandantes señalaban desde el piso y el viajero presumía que el periplo, todo su periplo, llegaba a su fin. Nunca en su vida soñó con un final tan feliz.

El globo

Dices que soy un globo,
que algún día escaparé,
roja de pasión,
a esos aires desconocidos.
Dices que me atan
lastres mundanos.
Pero son el mundo
mismo.
Sí, quiero volar--te digo.
Permanece
el ansia escondida,
la niña con piruleta
de fresas.
La niña que sueña
con el lienzo blanco
de una vida futura.
Quiero volar
pero sin tu vértigo.
A veces, das miedo.
Es tu soledad,
esa bruja perpetua
que te ata al mundo,
que es el mundo mismo.
Quienes amarran
el cabo para que no
escape son, también,
mi mundo.
No soy más que ellos
y un globo zarandeado
por avenidas de viento,
por el vuelo de mariposas
conspicuas.
Por el mismo mundo que
te atenaza y me atenaza.

De vuelta a lavida

Hoy que la brisa es bondadosa como la sonrisa de un niño, mirarás afuera del horizonte. Contemplarás la suave levedad de un paisaje que destiñe en el agua marina y huirás de los tortuosos recovecos del interior ¡Qué fácil perderse en el laberinto de uno mismo! Ponzoña que envenena al despertar. Hoy, que miras el mundo con otro resplandor, por fin renaces a la realidad. El mundo no es tu enemigo, la vida no finaliza al terminar el día, porque, por increíble que parezca, las esferas vuelven a reinventarse, uno vuelve a reverdecer, perdonar, purificar y librarse de las batallas perdidas. Y no hay maltrato posible, porque uno ha cambiado en esencia. Y no hay humillación efectiva porque un halo de cristal te protege de la putrefacción.
Los girasoles persiguen tu caminar porque irradias la luz nueva, que presumías perdida. Saltamontes montan fiestas con sirenas y trasgos; los nenúfares abren sus pétalos para acogerte y quererte. Cuán bienvenida eres a esta vida que creías ya muerta.

Imagen: Patto

¡¡Ohh Marvin!!

Hasta el calor más sofocante tiene sus connotaciones positivas.

7 años

Siete años tardan las almas torturadas en llegar al cielo. Dicen que "El paraíso" ya no es lo que era, que se ha llenado de urbanizaciones con piscina y tienen "El edén" que da pena. Apenas quedan mangós y palmeras y estas miran al subsuelo en lugar de a las alturas, porque al estar en el cielo, la gloria pierde interés. Ya se sabe que queremos lo que no tenemos.

Como quizá maldecías a menudo, la guagua para llegar al diosito se ha hecho esperar. En ese caso, menuda me espera, porque heredé tu boquita de piñón y también en ocasiones ese "pronto" que ni siquera uno sospecha.

Espero que allí seas feliz, cocinando patitos de masa de hojaldre, mirando desde arriba lo hermoso que está el nieto que no conociste y riendo de buena gana porque los genes del "Marchena" están presentes en muchos de sus gestos y en esos cojones impropios para un niño de tres años. Es celosito y posesivo. Quiere a su gente cerca, como tú. Lo que pasa es que al final dejaste de luchar por lo imposible. La niña se fue pronto y ¿Para qué perseguirla? Lo mejor era mostrarle tu enfado con un silencio atroz. Pero ya no hay silencio. Creo que has vencido y has llegado a tu cocina celestial de dimensiones versallescas para dibujar palabras en tartas de boda, ayudado por la manga pastelera y por el merengue. Si es que eras un artista. Y un incomprendido. Y nunca nos habíamos dado cuenta.

Siete años sin ti. Y me parece terrible que no estés para enseñar a nadar al nene. Que por eso se resiste. Porque sabe --sin saber que sabe-- que su maestro no está. Y mira su fotografía. Una imagen sonriente, de las pocas que tienes, con una langosta empitonada. Y pregunta porqué el abuelito está muerto y porqué nunca hablamos de él. Quizá sea una historia demasiado triste para contar a un niño, pero también son atroces los finales de las leyendas, los lobos que comen carne humana, los padres que abandonan a sus hijos en el bosque.

Puede que haya llegado el momento de entenderte, al menos de intentarlo, y que vivas entre nosotros sin nosotros. Y que vivas en ese cielo con nubes de nata montada, contento, como este chiquillo que alegra la casa.

Inmortal

Soy la privilegiada espectadora de tu pasado. Me arrebujo en el horizonte y cuentas, cuentas, cuentas ¡Ingente vida entre tus hombros! ¡Hermosas mujeres en tu cabeza, miembros, poros y olor! Y cuentas, cuentas, cuentas, como maravilloso coleccionista de mariposas, como quien se niega al abandono de las horas hermosas. Y tantas. Y tan hermosas. Receptáculo de confesiones inconfesables, la cara oculta de tu pública existencia. Seré la guardiana del botín, de tu sal. Atesoro cada historia como las geishas sus kimonos de seda. Preciosas telas, en prenda por los instantes del gozo. Algún día, el mundo sabrá del encantador de serpientes, del mago de palabras y versos; del amante del amor. Algún día, cuando ya no estés, bordaré en el papel tu semilla y, así, te rescataré de la muerte. Y será inmortal no el genio, no la celebridad, sino el humano.

Imagen: Thomas Bailey Aldrich.

Julieta

Julieta Venegas promete ser este verano la canción del verano con un tema que saltó a las emisoras el año pasado sin demasiado eco.
A mi, personalmente, me encanta. En realidad todo el álbum "Limón y sal" es uno de los favoritos de la familia...No se sabe muy bien porqué--inocencia, frescura--pero la Venegas encandila especialmente a los más peques.
Este tema viene ni que a cuento para muchas cosas que suceden a mi alrededor.
Mudo de casa (nos vamos al apartamento de la playa); mi peque tiene varicela y, después de cinco años, cambio de trabajo.

La playa

Como cada mañana, los vecinos de aquel viejo bloque de apartamentos frente al mar cumplían el rito de desembarcar en la arena con sombrillas, tumbonas y cientos de juguetes de niños. Parsimoniosamente, la primera que impimía sus huellas en la playa era la señora Dalía. Dalía había cumplido 40, creía firmemente en la soltería y en las novelas de amor. De nueve a doce se ensimismaba entre las páginas de Barbara Cartland o Corín Tellado y después salía de su sombra para ampararse bajo las frescas sábanas de su casita y seguir enganchada a su chute de pasión y fantasía.

Después de Dalía era el turno de cuatro chavales ruidosos con sendas parlanchinas madres que sólo cesaban su discurso para comer pipas con un frenesí adictivo. ¡Pepe! ¡Vuelve, no te alejes tanto de la orilla; ¡Ginés, deja de tirarle arena a los ojos a tu hermano! Las matronas vociferaban pero no levantaban sus culos de las silletas, no fuera que salieran volando con el viento de Levante.

Manuel, indefectiblemente, dejaba la silleta en la orilla y él, su barba canosa y su gorra de marinero, iniciaba la ruta del colesterol. Manuel erguía su espalda, intentaba sin éxito esconder la barriguita cervera y con innegable donaire describía senderos a 10 kilómetros por hora.

Las mamis saludaban a Manuel y, sobre todo, a su hijo Andrés, 20 años más joven, con abdominales en relieve y la languidez propia de un efebo aburrido ante su propia belleza. Las mujeres suspiraban y le echaban una miradita de deseo contenido, como si Andrés fuese un suculento helado de chocolate. Andrés, indefectiblemente, se tumbaba en una esterilla raída y se dormía bajo la mirada entusiasta de las vecinas.

Un día caluroso como un infierno de Dante, apareció de buena mañana una impresionante sombrilla de terciopelo marrón semi acostada. Bajo de ella, un perrito Yorkshire, una espléndida mujer de bikini blanco-años sesenta con una pamela en absoluto acorde con el pueblerino entorno. Pareciera la hubiesen extirpado de alguna cala, de alguna cubierta de un carísimo yate anclado en Capri, para aparacer, por arte del teletransporte, en aquel remoto pueblecito costero del Levante.

Cuando fueron bajando los pobladores de aquellos centímetros marinos, un silencio incómodo se abalanzó sobre aquel microcosmos de arena, colorines, protector solar y olor a aceite de coco. Nadie se atrevió a molestar a la escultural esfinge, que tomaba un refresco mirando al infinito. Los vecinos se preguntaban de donde salían esos cubitos y aquella fastuosa aparición. Lo propio era ver moros con una gigantesca bolsa de plástico vendiendo chaftanes de viscosa-- "Barrato, barrato seniora, muy bonito. Mirre, mirre"-- Y no divas de suntuoso balneario con piel de aristocracia monaguesca.

Lo más sorprendente es que bajo la arena que cubría aquella carísima sombrilla, diseñada por algún aburrido empleado de Valentino, miles de minúsculas hadas surgían del suelo. Hadas de oro, que volaban unidireccionalmente hacia el techo de la sombrilla y bajaban de nuevo a la arena como bailarinas de natación sincronizada. Los vecinos, estupefactos, comprobaron que pequeñas ninfas con alas de cristal se llevaban, volando por los aires, aquella maravillosa composición tan impropia de aquel lugar. Manuel fantaseó que la señora viajaba a alguna película de James Bond, protagonizada por Sean Connery. Naturalmente, él era Sean, o James y ella Ursula Andress.

¿Se mueve o no se mueve?

Visto hoy en Microsiervos.
Procede de: http://illusionsetc.blogspot.com/2007/01/sea-sick-on-deck.html

Sin palabras, sin aliento

Y me saludó desde un aburrido tabloide.

Y me quedé sin palabras.

Más información:

http://www.dolcegabbanalightblueman.com/

"Sos una desubicada"

Le robo esta frase a Carmen Posadas de un artículo que escribió hace poco en un "extra" de prensa que podriamos titular: "Es maravilloso ser madurita". Lo gracioso de la cuestión es que Carmen decía que no era tan maravilloso y que algunas se niegan a considerarse como tales ¿El resultado? Féminas de 65 con un piercing en el ombligo y amigas que le sueltan el consabido "Ché, sos una desubicada".

Me encanta la fina ironía de Carmen Posadas y su realismo. Coincido con ella. No sé si los hombres las preferirán rubias, pero, desde luego, siempre las prefieren jóvenes. Y cuando llegan a la pitopausia, ni te cuento.

Posadas aludía a que hay jovencitos que merodean a las maduras a los que le resultan tan atractivas sus patas de gallo como los ceros de su cuenta corriente.

Estoy segura que a Carmen (que está estupendísima, con un tipo de impresión) le rondan los yogurines, de vez en cuando, pero, la mujer que es modesta y no se lo tiene nada creído, hace oídos sordos. Sin embargo, hay otras que no le ponen "peros" a unos veintitantos.

Yo no me opongo a nada. Que cada cual haga lo que le parezca con su cuerpo y su fondo de pensiones pero resulta patético y desubicado el afán de algunas mujeres y hombres por negarse a cumplir años y asumir que no son adolescentes. Por no decir las ingentes cantidades de dinero que han de invertir en que el palmito --y su mentira de la eterna juventud-- no se venga abajo.

Lo que estaba socialmente admitido en los hombres, ahora también en las mujeres...Y, vale, estupendo. Ya estoy hasta el moño de ver tipos más viejos que Matusalén agarrados a una pimpolla de 21 ¡Que también lo hagan las mujeres! pero creo que ellas lo hacen con la cabeza fría. Suelen ser más autocríticas y desconfiadas. Sin embargo, hay octogenarios que todavía que aspiran a fecundar la tierra (toda la tierra).

Puede que el amor sea ciego pero ¿Ciego?¿Necio? ¿Y desubicado? ¿Todo a la vez?

Sería bueno contar con un sensor que nos dijera cuando el amor es amor del bueno, y no un sucedáneo sin corazón.

Hechizada

Aguardaba impaciente el veredicto del mago. Parecía que en esta ocasión había dado con la fórmula secreta, la poción definitiva que devolviese la belleza a su antiguo amor: hoy, un engendro apolillado, mariposa de polvo. Sin embargo, a pesar de contar con los raros ingredientes --la hora mágica precisa y el saludo del viejo viento del oeste-- su amada permanecía perpetua, encerrada en el sarcófago de un insecto. Un bicho repugnante, presto a morir, puesto que su condición no le deparaba otro destino.
"Siento comunicarte, mi buen señor, que ella sigue presa del hechizo" --le dijo el alquimista--Pero su noble corazón no se tambaleó. Tomó a la que fuera carne de su deseo y la acarició con inédita ternura. Acto seguido, la puso en el suelo y con un zig-zag de sus botas de cuero acabó con aquella miserable existencia.

Imagen de Peter from Wellintong

http://flickr.com/photos/peter_from_wellington/519693491/

Maybe this time

Puede que la felicidad esta vez no se escape de tus dedos. Quizá sea el momento añorado y cruces la barrera de lo imposible.
Un telón se levanta con el público entregado. Ella te recibe en su lecho con rosas de fuego, vino y pan recién hecho. Él espera ansioso tu abrazo. El niño sana de su mal. Los hombres se olvidan de la guerra y tu mirada se cuela por una esquina del paraíso.

Y no hay frío, estaciones desiertas ni soledad.

Y Liza canta: "maybe this time, I'll be lucky, maybe this time, he'll stay. Maybe this time, for the first time, love won't hurry away...Everybody loves a winner, so nobody loved me;'Lady Peaceful,' 'Lady Happy,'that's what I long to be...Maybe this time I'll win"

" Me" meme

Siguiendo la cadena de Mercedes, respondo a este Meme. Se supone que tengo que decir ocho cosas de mí. Un viejo compositor dice que él es sus canciones. Pues bien. Yo NO soy mis historias aunque una parte esté en ellas, claro.

1) Super ego. Soy muy, muy fantasiosa. Tengo una mente calenturienta que siempre está urdiendo historias. Una parte de mi quisiera vivir 70 vidas, pero no puede ser. Por eso, quizá, escribo. La realidad se me queda un poco corta y siempre ando con la cabeza por mil sitios diferentes. Eso sí, como me tocó ser muy responsable desde muy pronto, tengo un super ego que no me deja que me desmande en absoluto. Soy muy controladora y, en parte, fustigadora. Siempre siento que hago menos de lo que debería en todos los campos de mi vida. Todo lo que he conseguido ha sido a base de fuerza de voluntad.

Echo mucho de menos viajar. Pero mucho.

2) Amor y arte. El misterio del amor me fascina. El hecho de que dos personas se gusten y se quieran me parece, cada vez más, algo casi sobrenatural. El hecho de comunicar por medio de una pintura, un libro, una charla o una canción también me subyuga. Esos misterios son la salsa de la vida. El amor en todas sus vertientes es un milagro.

3) Soy muy, muy despistada. Olvido los nombres, casi nunca las caras. Necesito la agenda como el comer. Los números se me dan fatal. Menos mal que mi santo se encarga de eso. Fui una estudiante muy mala de niña y las matemáticas eran una pesadilla. Odio las tareas de la casa y cocino de pena. También soy algo torpe con el tema de las manos, salvo para el teclado del ordenador. Un desastre, vaya.

4) Adoro la música. Es como la sangre que corre con mis venas. Escucho música a todas horas, pero también en ocasiones necesito el silencio. Ese elemento tan impotante de la música. Siempre me ha gustado cantar y he militado en varios coros. Algunos directores me recomendaron estudiar canto porque, por lo visto, tenía mucha potencia y musicalidad pero a) no tenía un duro y b) no me veía cantando arias de Puccini u óperas de Wagner. Por otra parte, siempre he sido tremendamente acomplejada y pensaba que con mi pinta no llegaría muy lejos en el firmamento de los cantantes.

5) El deporte es básico para mí. He alternado el baile con el jogging y los ejercicios aeróbicos. Cuando tengo poco tiempo bajo a una máquina que tengo en el trastero y ¡A sudar! El deporte, sobre todo, me calma los nervios, me equilibra. También necesito perderme por el monte o andar por la playa. Puedo hacerlo durante horas y casi siempre en soledad.

6) Soy bastante coqueta..Pero, sobre todo, perfeccionista. De hecho, antes no conocía el significado real de la palabra "complemento", porque apenas los usaba. Ahora sí. Pasé de ser patita gorda, a patita con patas de gallo...pero me cuido lo que puedo.

7) Me considero bastante ingenua, pero no tonta y me gusta pensar eso de que todo el mundo es bueno. En ocasiones me da la paranoia y también pienso que todo el mundo me odia, me critíca y todo eso..pero, mira, bien pensado, soy una tía cojonuda...y si no le gusto a alguien peor para él/ella. Por otro lado, también olvido las ofensas con mucha facilidad y jamás he malgastado un segundo de mi energía en "venganzas" inútiles. No sé, quizá, algún día escriba un libro tipo "Hoguera de las vanidades", pero será para reirme.

8) Adoro MI familia. Es decir, mi marido, mi hijo y mi mamá. El resto de familia también es bienvenida pero en mi pódium casero, estos tres bastiones son inexpugnables y si alguien entra en colisión con ellos siempre lleva las de perder. Hay dos personas que también quiero mucho y que ya no están. Mi tío Antoñín, que siempre, siempre, me guía y mi acompaña, que murió muy joven y me hizo amar la música; y mi padre, que también murió joven, con el que jamás me llevé bien y al que nunca conocí. Qué tristeza.

Mis amigos también son importantes en mi vida. Ellos los saben. Los cuido, los quiero y me pueden pedir casi de todo.

Le paso el testigo a Sintagma in Blue; El buzón de mi casa, Nacho García, Brigte Valencia, Txe y Tamaruca.

PD: La foto es de mi sobrina Alex Abellán que es una genia de la luz.

La Rabia (reeditado)

Escribo de memoria así que no citaré nombres, salvo el del escritor y profesor Stuart Walton, autor del libro "Humanidad, una historia de las emociones". Se trata de un trabajo de esos que quisieras aprender de memoria, quedarte con un renglón al menos de cada página y donde se combinan con maestría la antropología, sociología, psicología y la historia para repasar diferentes emociones humanas desde una perspectiva global. No sólo aparecen hechos o personajes históricos que demuestran hasta donde es capaz de llegar el hombre en situaciones límite, sino también nos da una pincelada de lo que hace el arte con esas emociones.

Dice Tocquinho que el artista es "una antena rastreadora de la voluntad popular" y, en este sentido, Walton nos recuerda la ira de un Goya muy, pero que muy cabreado, en "Los Caprichos", o la corriente dadá como una, también, expresión de ira hacia el sistema establecido.

La rabia es una buena fuente de inspiración. O quizá, la base, el recipiente, la creciente de una buena pieza literaria, o una canción desgarradora, o una película que nos ofrece esa cara "molesta" que no siempre queremos ver.

Me hago varias preguntas al respecto: de todas las imágenes que ofrecemos a nuestros semejantes ¿qué cara es la más verdadera? ¿Somos tan "agradables" como nos mostramos al gran público o símplemente unos grandiosos hipócritas?. Que poco nos gusta el lado oscuro. Los Dar Vader venden algún refresco de Cola, alguna espada láser de baratillo pero, en realidad, la sociedad nos pide que lo silenciemos siempre. Por tanto, ¿de quién fiarnos más? ¿De quien se muestra tal cual es, con sus desgarros emocionales, o con su genio cabrón? ¿O de los que siempre andan con la sonrisa Profiden? Creo que hay personajes adorados por la gente y que son esencialmente caústicos. Es el caso del Doctor House ¿Por qué gusta tanto? ¿Porque quizá todos somos como él pero ninguno nos atrevemos a demostrarlo, asegurarlo, afirmarlo?¿Porque nos gustaría andar todo el día con esa pachorra insidiosa y hurgándole la llaga al personal pero no osamos, no sea que nos ninguneen?¿Por qué Don Quijote?¿Por qué El Lazarillo?.

La Rabia y el perdedor van de la mano y, en esta vida, el que más y el que menos, se ha sentido jodido, perdido, rabioso y sólo.

Rojo

Perdida,

giro en espiral

sobre una veleta

muerta.

Tentetieso

de angustia

en la nebulosa

de cien batallas.

Gané ninguna.

Y en el horizonte,

el tren

atormenta los

tímpanos,

quiebra el aire

en hojaldre de nube.

Cielo rojo,

sangre del desconcierto.

Perdida.

Perdida, de nuevo

Imagen de

www.r-gonzalezfernandez.com

La otra Julia (Roberts) y Lauren Wood

Para empezar el martes suavemente, un tema que me fascina desde tiempos inmemoriales. No sé qué tiene esta canción, pero podría escucharla y cantarla (a solas, en el coche, claro, no voy por ahí martirizando al personal) cienes y cienes de veces. He encontrado este video en Youtube. Es un poutpourrí de imágenes con Julia Roberts, que también me gusta mucho en algunas películas , en otras no tanto.
Pero lo que yo quiero saber es cómo es Lauren Wood, la compositora e intérprete de esta preciosa canción, titulada "Fallen for you" ¿Alguno lo sabe?

¡Ave, Julia Otero!

Julia vuelve a Onda Cero, de donde nunca debió salir pues era líder de audiencia en horario de tarde.

Mucho se barruntó cuando echaron a Julia con "agostidad y alevosía". Que si fue un capricho de algún dirigente político, que si viejas rencillas con Buruaga. Vaya usted a saber, pero lo peor es que los oyentes de "La radio de Julia" quedamos huérfanos.

Era la radio más moderna de España.

No la he escuchado en Punto Radio, así que no puedo opinar, pero creo que Julia merece un espacio propio en las ondas españolas.

No la conocí nunca personalmente pero intercambiamos varias cartas, que ella constestaba muy amablemente y, lo más importante, personalmente. También participé en "Las tribus" en alguna ocasión, pero no coincidimos en Madrid.

Adoro a Julia y si me dijese ven...pues cogería un avión, o un tren, o trabajaría desde aquí como colaboradora. En fin, ¡Pa qué seguir soñando!

El caso es que todos los oyentes estamos de enhorabuena. Imagino que será una "radio de Julia" diferente (sin Pablo Motos, I presume) y que Onda Cero siempre ha sido mi emisora favorita y lo sigue siendo.

La pregunta es ¿Qué pasa ahora con Gomaespuma? ¿Porqué su fórmula ha funcionado sólo a medias? También me gustan...pero claro, Julia es mucha Julia.

¿Madonna o Fernando Alonso?

Leo en una revista que nos debemos fijar en los grandes figurones si queremos hacer ojito en el mundo profesional. Los departamentos de Recursos Humanos buscan gente que, entre otras cosas, sea tan versátil como Madonna y, a la vez, tan centrada como Fernando Alonso.
Miren ustedes...Esto es imposible. Madonna es un camaleón y para camuflarse con el ambiente primero debe empaparse como una esponja de todo. Ha de vivir con una mente abierta, con los ojos bien despiertos y sin prejuicios de ningún tipo. Vamos, como una especie de cool hunter.
Uno puede tener cierto grado de estabilidad emocional y personal y ser capaz de todo eso.
Veamos el caso de Fernando Alonso. Yo me imagino por un minuto en su cabeza, durante una carrera ¿Qué ve? Un circuito con curvas, al contrario que le adelanta, el marcador de la velocidad. En su vida normal sus neuronas se pueblan con deporte, espónsors, contratos publicitarios, eventos deportivos, competiciones y ahorrar todo lo que pueda ahora que vive en época de vacas gordas, porque, ya se sabe, que en la alta competición la vida profesional es muy efímera.
Señores expertos de grandes empresas, Madonna y Fernando Alonso son la noche y el día. Personalmente prefiero a la primera y me considero versátil, como ella, aunque claro...Madonna aparte de ser versátil es una mujer inteligentísima, con las dosis de frialdad y cojo..., digo, firmeza, imprescindibles de los altos directivos.
Sin menospreciar a Alonso, que es muy buen muchacho, no le llega ni a la altura de los tacones de aguja. Él es un gran deportista, con un excelente autocontrol y resistencia física, pero eso es una cosa y la genialidad otra muy distinta.

Mi niño

Mi niño todavía hace garabatos y eso es malo, me dice la psicóloga del cole. Mi niño, no sabe cortar con las tijeras, y eso es malo. No soy la mejor madre del mundo, y mi niño paga las consecuencias ¿Por qué nos empeñamos en hacer algo para lo que no valemos? Por amor, me respondo al ver a mi niño dormido, al escucharle sonreír y al darle luz a esta vida.
Mi niño, es tan bonito; tan hermoso, con esa maravillosa alegría de vivir, que me odio cuando le reprendo. Porque es un niño sensible y con mucho conocimiento para su edad. Porque, eso sí, ahí va disparado, dice la experta. Y en el juego de las palabras. ¡Cuántas, cuántas palabras sabe mi niño! y cómo sabe emplearlas.
Yo también sé muchas palabras pero, en ocasiones, las uso tan mal que quizá esté suspendiendo la asignatura más importante de mi vida.

El dependiente

Llegó y puso en orden los latidos. Ni uno fuera de su sitio. Sincronía y razón. Enfiló los disgustos, redescubrió su esencia y le mostró de nuevo al mundo tal cual era. Un genio, un galán, un hombre capaz de amar y ser amado.
Se marchó. Él volvió a perderse en el charco de sus miedos. Las dudas se enredaban en sus piernas como hiedra de otro planeta. Y volvió a ser el que era. Permaneció abotargado en su crisálida, a la espera de otra resurrección. De otra mujer que le salvara de su propio abismo.
Regresó la primavera y ella volvió a escena. En esta ocasión, sin varitas mágicas. "Cada uno ha de guarecerse del propio mundo", le aleccionó sin dubitaciones.

-Pero no te marches--suplicó él.

-Pero no me ahoges--le pidió ella.

Foto de favorablestigma. Flirck

Newman dice adiós

Paul Newman se despide a sus 82 años del mundo del celuloide, tras interpretar magníficamente 78 películas. La de la foto es una de mis favoritas, "La gata sobre el tejado de zinc"

Dice que tiene problemas para memorizar los guiones y que seguirá con sus negocios de agricultura ecológica.

Hasta siempre, guapetón.

Funeral

Hija, tienes que ir...Es tu abuela.Van a estar todos los primos, tus tías.

-Es que he quedado, mamá. Lo siento.

-Es el funeral de tu abuela y no quiero que faltes. Mira, como no vayas no te vuelvo a hablar en un año .
El tono de la voz materno iba tornándose más agresivo aunque la falta de sueño, las lágrimas y el dolor no permitían ni un exabrupto a sus cuerdas vocales-agotada, suplicante- "por favor, Marta. No te entiendo, con lo que tú querías a tu abuela, con lo orgullosa que estaba siempre de ti".

-Prefiero recordarla viva...

Marta no entendía porqué la sociedad se empeñaba en meter un montón de carne muerta en un ataúd de madera brillante, forrado con tela por dentro y ponerlo en un mostrador, como si se tratase de un vulgar objeto. En una ocasión acudió a un velatorio y se prometió a sí misma no volver. Era denigrante para el muerto, al que colaban en el escaparate sin su consentimiento, con algodones asomando por la nariz. Era doloroso para la familia y sobre todo era un acto completamente inútil que únicamente mantenía en pie el negocio de las funerarias.

Sí, la ceremonia de la muerte en Occidente era algo devastador; absurdo, mecánico y espeluznante. Cuántas historias habrían quedado sin contar sino fuera por la existencia de los cementerios. Cuántas leyendas en las lápidas de marmol. Qué recordatorio tan vulgar de que alguien pasó por este mundo.

Marta comprendía a su madre. Quería aferrarse a sus seres queridos y permanecer junto a ellos hasta el último momento. "Pero el momento ha pasado, mamá...La abuela ya no está. No es nada. Al menos, no es esa mujer del escaparate".

Marta incluso comprendía al resto de la humanidad. Incluso ella misma necesitaba de objetos, cosas materiales que le referenciaran lo intangible...pero absurdo trasladar el ansia de la cosificación a los sentimientos, a la esencia de aquellos que compartieron nuestro camino.

"Mamá, iré pero porque quiero ver a las primas y a las tías...Pero no me pidas que me pare delante del escaparate, ni que os acompañe al cementerio para ver cómo escondéis en la tierra un trozo de carne con huesos".

-Hablas como una loca.

-Si te dijera que la abuela está aquí, ahora, conmigo y contigo ¿Qué pensarías? ¿Qué estoy loca?

Puede que lo esté. Pero mi abuela está junto a mi en este momento y odia los funerales tanto como yo. No le dio tiempo poner por escrito la última voluntad.

-Anda, anda--concluyó conmovida la madre-- vente y déjate ya de tonterías, que estoy muy cansada.

Se colocó junto a su hija y frente a frente, tomándola por los brazos le dijo: "Todos la echaremos de menos ¿Verdad?

-No mami...Yo no. Porque siempre estará conmigo. Me lo prometió.

(Imagen de Ismael Celis)

¿Spam sexual?

Hoy he recibido en la casilla de SPAM de mi e-mail las siguientes (leer abajo) letras en inglés. En pocas palabras, una tal Ira me ofrece su amor. Aunque en realidad se lo ofrece un hombre y yo, de momento, soy mujer y hetero. La chica no se describe una belleza pero, vamos, que es monina. Pero no sólo eso...dice "que ella es mi destino". Así de grandilocuente.

Suspiro con cansancio. Me río pa mis adentros y me imagino que si estos mensajes circulan por el ciberespacio será porque algún lechugino va y se lo cree. "No te conozco de nada pero eres mi destino". Total ná.

Os reproduzo el texto. No tiene desperdicio.

Hello, my friend
I'm here in order to start correspondence with you, right here and right now. I am not a Beauty, but I am not ugly, I am pretty. I don't have only positive sides into my character. I am ordinary woman, who has both angels and devils inside. I am passionate and romantic, I am shy and strong.I am a woman whom you need, because I am your destiny. If you don't believe, write me here (he quitado el enlace por sugerencia, muy certera de Landa. Nada de publi pa estos pesaos) and you will understand that you have not made a mistake and you will never regret about your decision. Looking forward to hear from you soon

Ira С

Imagen: "Oscura seducción" con Nicole Kidman. Un film muuuy olvidable que va de contactos con chicas por Internet.

Pamela Anderson

"Nunca me he considerado una actriz"

No, si tonta, no es, desde luego. A la rubia habrá que empezar a tomársela en serio.

Iluminado

Y, de pronto, su mente alcanzó una claridad nunca antes sentida. Los pasillos de su cerebro se colapsaron con dudas resueltas, enigmas desvelados, problemas de aritmética con mágica solución. Y, entonces, ya no pudo ser feliz ni un sólo día de su vida.

Imagen

"Tempos"

Antonio Carlos Castejon

Your love is king

Ahí estaba. Aburrido en la estanteria. A seis euros. Uno de los mejores discos de la historia del pop y pinchado infinitas ocasiones en aquella vieja emisora.
Y esta canción. Y tantos recuerdos.
Inmortal, vibrante.

"Your love is king, crown you with my heart. Your love is king, never need to part. Your kisses ring, Round and round and round my head, touching the very par of me, It's making my soul sing. Tearing the very heart of me, i'm crying out for more...."

Y al escucharla aún resonaban en mis oídos las impertinentes preguntas.
-¿Por qué ella y no yo?
-No lo sé
-Quiero una respuesta. No vale que juegues conmigo así.
(Silencio) Al menos serás feliz ¿no?
-Creo que sí.
Ella apartó el flequillo de su frente en un gesto maternal.
-Así. Así está mejor. No la hagas esperar en el taxi.
Ella, la otra, miraba desde la ventanilla.

Y le di un silenciso beso de despedida. Mientras, del pub de al lado se escapaban los acordes de un superéxito de Sade.

Gades en "La Habana"

GADES, EN LA HABANA. La estilizada figura del desaparecido bailarín y coreógrafo español Antonio Gades ha quedado inmortalizada en una escultura colocada en los portales del Palacio de Lombillo, uno de los edificios que enmarcan la Plaza de la Catedral de La Habana Vieja. La escultura, en bronce fundido y a tamaño natural, es obra del artista plástico santiaguero José Villa Soberón, por encargo de la Oficina del Historiador de La Habana. (Foto: EFE)

Publicado por "El mundo".

Día de internet en second life

Leo en un periódico que hoy es el día de la red o algo así...Lo encuentro en una especie de faldón publicitario que patrocina el Ministerio de Industria. Todo esto de internet es fantástico. No digo que no. Lo que me disgusta es que se utilice un soporte --si se puede llamar así-- como "Second life" para publicitarlo, dado que estos no son hermanitas de la Caridad y cobran por todo. Además, con todos los respetos, esto de "Second life" me parece una majadería para sacarnos los cuartos. Si quiero inventarme otra vida, me basta con crear un blog y un personaje. Entre nosotros hay muchos de ellos.

Otras preguntas que me hago acerca de esto de la red

¿Para qué queremos tanta información? ¿La digerimos y procesamos?¿Realmente es útil?

¿La era de las comunicaciones nos mantiene incomunicados?

Ahora, como diría Hermida, es vuestro turno.

Imagen de "Second life"

Defensa personal

Mi esteticista tiene un artefacto que al tiempo que te arrea calambrazos te va quitando las arrugas. Digo yo, que subiendo la intensidad, el artilugio puede operar como arma "disuasoria"¿Que los políticos se pasan del tiempo asignado en los debates? Calambrazo; así, el moderador de turno no toma disgustos. ¿Que circulas por una rotonda y alguien te suelta un pitido? Calambrazo (teledirigido en este caso) ¿Que alguien pasa por tu lado y le canta el alerón? Calambrazo. Y de paso, un poco de flis. Con estos calores, las piernas sin medias y los ojos que se van detrás de los canalillos, los calambrazos están más que justificados. Al estrés que padecemos los murcianos por causa del ruido, la contaminación y el tráfico, según un estudio de la UMU, se añade el agobio del Lorenzo, que pega en nuestra tierra como en pocos lugares. Así que me pido una máquina de corrientes para transitar tranquila por la ciudad. Si saltan chispas entre un desconocido y servidora, tranquilos, no es "Impulso", sino defensa personal.

"La miajica"

Publicado hoy en "20 minutos" edición Murcia

Imagen sacada del blog

elojodelacerradura.blogspot.com

Hermida

Querido Señor Hermida

Vuelva a la tele, por favor. Pero no al horario de las teletiendas, como si usted fuese un saldo de madrugada. Vuelva a las mañanas. Ana Rosa cada día es más cursi, Inés Ballester me provoca sarpullidos y el de los sucesos (el rechoncho con canas) es para echarse a llorar. Nuestra tele es para echarse a llorar.

Me encanta verle repasar los brillantes momentos de nuestro catodismo pero echo terriblemente de menos el charme, el glamour, las estrellas y esa tele para soñar y para vivir que usted hacía. Hoy todo es hortera, ordinario, vulgar, strash de pacotilla. Pero, por lo que se ve, es lo que gusta. Yo diría que es lo más barato de poner en un plató y la gente al final se acostumbra a todo.

Servidora quería hacer un programa de TV pero oteando el patio me parece que me quedaré quietecita. A no ser que usted...vuelva. A no ser que usted se torne productor, director y presentador de nuevo. Esto es: a no ser que algún alto directivo -- de esos con el marketing en la frente y cuyos argumentos residen en las cuentas de resultados-- tenga una iluminación. Usted siempre ha tenido cierto toque "Midas". Desconozco porque el share no se aprovecha de ello.

No entiendo como votan a Bisbal como español de la historia. Yo le prefiero a usted con sus muchos años.
Señor Hermida, cuánto le he escuchado. Primero en Antena 3 radio. Luego fueron sus tardes, sus mañanas, aunque la tele siempre estuvo en su vida. Quien puede olvidar sus crónicas desde New York city.

Acercó al espacio cotidiano a grandes artistas; se inventó buenas fórmulas de trabajo y nos divirtió mucho a todos. Por lo menos a mí me hizo soñar, que es lo más importante de la vida.

Como usted diría: "Muchassss, muchass, muchass graciasssss".

Tras las barricadas

No llega el agua
a la boca del sediento.
Abandona el hogar
de horas compartido.
La cueva mágica,
donde vivieron
los grandes momentos.
La obligación lo maldice
nómada

y una caterva
enfurecida se ceba en él.
Sabe que pasará.
Todo pasará, pero,
hasta entonces,
cierra sus ojos
y oye las bombas
tras sus pasos.
Languidece su aliento
mientras el niño
sonríe en la madrugada.
Muere un poco y repasa
el sinsentido de
tantos días.

Naomi y la fregona

"Estando con la fregona encontré la paz"

Pues cuando quieras te invito a mi casa...Sobre todo los fines de semana, verás que bien"

Mi antidepresivo

Después de "Sexo en Nueva York" los guiones de, prácticamente, todas las series me parecen lentos y previsibles. Un buen chute de "Sex and the city" y veo la vida de otra manera. No me extraña que a Sarah Jessicah Parker le costase tanto abandonar seis años de un trabajo maravilloso.

Víctima y Verdugo

Víctima
que haces daño.
Verdugo
sometido.
Ambos jugamos un
mismo papel.
El que consiente.
El consentido.
Un veneno
encadenado.
Luna mortal de
los sentidos.
Círculo
vicioso,
adictivo.
Que no rompe.
Que se torna
espiral
y cuerpo
de hombre.
Eterno vaivén
de las salivas.
Corsé nefasto
de Sibilas.
La eternidad
deconstruida.
Y un infinito teje
deseos.
Y deseos. Y deseos.
Y un infinito.

http://www.flickr.com/photos/leone_tango/

El mismo show de hace dos años

Luis Miguel comenzó el concierto de Murcia exactamente igual que en la imagen de arriba, sólo que el otro día la ropa (la misma ropa) le apretaba un poquito más.
(2005-Chile)

Luis Miguel

Sí, lo confieso, soy una de esas fans históricas de Luis Miguel. Desde "Muchachos de hoy". Ahí es nada. Recuerdo la primera vez que vi en al tele a ese bomboncito con paletas y con una voz de hombretón que pa qué. Ya tenía una fuerza impresionante.

En fin, a lo que vamos. Varias consideraciones acerca del concierto de Luis Miguel en Murcia:
-El ticket resultó caro y comenzó casi media hora tarde.
-Luis Miguel se ha operado la nariz y los dientes y se ha puesto fondón.
Creo que estaba mucho más bueno con sus paletas hacia adelante y su nariz original...¿Qué problema tenía? No entiendo nada.
-En realidad, Micky aburre un poco con sus pintas. Siempre igual pero, para gustos, lo prefiero de frac con camisa desabrochada. Claro, en esta ocasión había que disimular el michelín y no se quitó nada.
Otra cosa: los medios de comunicación publicaron al día siguiente una cantidad de incoherencias y mentiras con lo que demostraron que:
a) El jefe de prensa de Luis Miguel se toca la barriga
b) No fueron al concierto.

-Luis Miguel es Mexicano...de México, nacionalizado en México...¿Por qué todo el mundo dice eso de "origen puertorriqueño"? Su madre era italiana, su padre, un cantante de medio pelo, "Luisito Rey", de San Fernando de Cádiz (el pueblo de Camarón).
Una leyenda dice que Luis Miguel nació en alta mar, en Puerto Rico. Vete tú a saber.

-No cantó "La incondicional", ni "Ni tú, o ninguna". Nada de los álbumes "20 años", "Soy como quiero ser" o "Amarte es un placer" (Como publicaron la práctica totalidad de los medios, a excepción de "La Verdad") .

-La tercera parte del concierto...prescindible. Todas esas canciones como "Maria Isabel"...puff, Lo siento. Eran malas en su día y siguen siendo malas en la actualidad. Por más arreglos que les metas.
-Lo mejor: El mariachi...¿Pregrabados? Es posible pero los micrófonos estaban bien visibles en las trompetas y violines. No sé...A lo mejor iban mitad y mitad, pero no entiendo para qué se va a traer a seis tíos de gira si no van a tocar en directo.

-Por primera vez, he visto a Luis Miguel interactuar con el público, reírse, gastar bromas.
-Que Luis Miguel es un gran intérprete es algo que nadie pone en duda. Que canta como un Dios, que en directo juega, hace sus propias composiciones mientras interpreta y que domina el escenario, tampoco. Eso sí...lo noté un poquito gritón. (Aunque pa gritos las tipas que tenía detrás de mi).

Yo invitaría a Luis Miguel a:
-Seguir en esa tónica con el público
-Ampliar el repertorio con el song book americano y cantar en inglés, o hacer el crossover, que dicen las disqueras americanas (Le daría cien patadas a Bubblé). Atreverse con el Jazz asequible y la Bossa Nova. (Tú público crece contigo, no lo olvides. No puedes pretender seguir siendo un cantante de quinceañeras, esa batalla está perdida).
-Recuperar los matices de voz en sus interpretaciones de los primeros años (recuerdo el "Amanecí otra vez" en directo...Maravilloso)
-Cambiar de vestimentas (¡Dios del cielo, Micky, tienes 36 años! ¿Qué te pondrás con cincuenta?)
-Dejar de retocarse la cara (Fíjate en Jackson...).
-Contratar un entrenador personal.

y...Pasarte al autobronceador (tanto rayo UVA terminará por acartonarte)

Por lo demás...Con una par, igualito que a los 12 años. No se puede ser más masculino en el escenario.

Se aceptan donativos

MÁS DE 700 EUROS POR UNA ENTRADA. Quien quiera ver en vivo el concierto que la cantante y actriz estadounidense Barbra Streisand ofrecerá el 18 de julio en Londres deberá desembolsar hasta 730 euros (1.000 dólares). Los precios de las entradas para el show de la artista de 65 años superan así los de conciertos de los Rolling Stones o Madonna, tradicionalmente caros. La entrada más barata para ver a Streisand en Londres cuesta unos 146 euros. Un portavoz de la cantante defendió estos precios afirmando que el concierto será una oportunidad única y "es tan significativo como ver a Frank Sinatra o a Elvis.
(PUBLICADO POR "EL MUNDO")

Niño perdido

Rythman blues
y terciopelo.
sonido,
tacto.
El sabor, quizá,
a chocolate.
Un alarido terrible,
susurro desmayado
de flores suicidas.
Palabras espinosas.
Palabras galantes.
Aquel que resultó mejor
en los sueños.
Aquel, a quien el deseo
fatal
obcecaba como a un orate.

Imagen

www.m-peoplephotography.com/

(Gracias Diego Sevilla)

I' ve got you under my skin

Adoro esta canción y especialmente en esta versión. Un I've got you...rendido, desmoronado, desgarrador. De morir.

El caldo de los locos

Los libros son alimento del alma. Escribir, la terapia de algunos para no claudicar ante la locura. La sinrazón de la cotidianidad. La literatura es la defensa ante las ofensas de la vida, predicaba Pavese. Narradores de todos los tiempos fueron y son víctimas del trastorno bipolar, melancolía, depresión, narcisismo y hasta paranoia. Grandes egos en ocasiones, tremendos inseguros la mayoría.
La desdicha y mentes torturadas –dudas que revientan certezas– son capaces de crear la más resplandeciente belleza. Por eso es tan importante el Día del Libro. Porque es venda y es herida. Porque, hoy más que nunca, necesitamos el «nunca jamás», la isla escondida de la fantasía. Y porque el misterio de la comunicación, de la emoción que provoca un negro sobre blanco, la conexión entre autor y los anónimos lectores, permanece insondable y vivo. Un libro y una flor para todos ustedes. Sin los sueños no seríamos más que carne de ignorancia y desconsuelo ¿Y qué es la vida sino un sueño?

Feliz Día del Libro.

La Miajica (Columna de Lola Gracia en 20Minutos)
Crédito de la imagen

Sin rumbo

Un cierto aire,
viento de luz,
vencido al vacío,
sin posibilidad
de salvación.
Una brisa
de vértigo.
Ruleta
incesante asciende
disparada
del tapete de juegos.
Salta ¡Pronto!
El miedo,
invento malvado,
no existe.
una estela de nada
entre Oriente y Occidente.

Imagen

www.pclady.com.cn

Instantáneas

Tan contentos-Manuel Moyano (izquierda) excelente escritor (ganador entre otros de Premio de Novela "Ciudad de Santander") y coordinador de la Primavera del Libro de Molina de Segura. Muy buen amigo. Uno de los que me ha animado a escribir desde siempre. Su fe no conoce límites (je,je). A su lado mi compañera de trabajo y de aficiones dancísticas, Esther, su cuñada es la mejor amiga de Ana Mª Matute (dicho por ella). La chica tan guapa al lado de Ana Mª es Mercedes, trabaja en Cultura del Ayuntamiento de Molina de Segura. Es encantadora y eficientísima.

Libro de firmas-La concejala de cultura del Ayuntamiento de Molina, Mariola Martínez, el alcalde, Eduardo Contreras Linares, y Zoé estrenando el libro de firmas de la nueva biblioreca.

Salvador: Zoé junto al busto del escritor Salvador García Aguilar, la Biblioteca que lleva su nombre. Un edificio precioso, bello (como diría Zoé). Una ocasión única. Salvador vivió en Molina, falleció hace dos años y en su día fue Premio Nadal. En el busto reza la frase: "Cuando un hombre levanta su casa, pinta su autorretrato"

Fascinante entrevista de Antonio Arco en "La Verdad" de Murcia a Ana Mª Matute

"Yo creo que sigo todavía viva por el miedo que me da morirme"

«No estaré nunca con los que hacen llorar y hacen sufrir», dice la autora de 'Olvidado Rey Gudú', que ayer habló en Molina de Segura de su obra

En julio cumplirá Ana María Matute -qué mujer tan fascinante- 82 años de edad. Está delicada de salud, espléndida de cabeza y sobrada de ironía y buen humor. Durante la entrevista, aparece la también escritora Zoé Valdés, quien tras presentarse le manifiesta la admiración que siente por ella. Se hacen una foto juntas y la veterana autora y académica de la Lengua le dice riendo: Tú pon cara de que sentimos adoración la una por la otra y de que nos conocemos de toda la vida.
En breve saldrá al mercado, en Destino, Paraíso inhabitado, su última novela. Ayer participó, en Molina de Segura, en el ciclo Escritores en su tinta.

-¿Cómo está usted?

-Muy bien, muchas gracias. ¿Y usted?

-Ahí andamos, con la cabeza hecha un lío.

-Yo, la cabeza la tengo muy mal, pero no es por la edad, no; la cabeza siempre la he tenido muy mal, para qué nos vamos a engañar.

-¿Y el ánimo?

-No me puedo quejar. Con 81 años, sigo viajando de una lado para otro, y eso que estoy bastante delicada... Hace poco estuve en Mozambique, ¿fantástico!

-¿Le preocupa algo en especial?

-El ser humano, la gente que no tiene voz. Así ha sido siempre. Procuro interpretar, un poco, esas voces que no se oyen, esos gritos en el vacío que a nadie le interesan. Desde que era pequeñita, y veía cómo vivían otros niños más pobres que yo, me empecé a hacer preguntas y a preocuparme. Ya pensé: aquí hay algo que no marcha. Una noche, mi hermana me dijo, oye, Ana María, ¿sabes una cosa? Que si yo fuera pobre sería roja. Y yo también, le dije, y nos dimos la mano (risas). Eso ha persistido durante toda mi vida.

-Una vida que ha tenido contratiempos duros.

-¡Y tanto! La vida me ha pegado unos bofetones muy grandes, pero bueno. Yo estoy con los que sufren, con los que lloran. No estaré nunca con los que hacen llorar y hacen sufrir. Esa frase de quien bien te quiere te hará llorar, yo digo merde y merde. Quien bien te quiere procurará que no llores.

-¿Tenía miedo a la gente?

-Sí, mucho, y todavía me da miedo. Cada vez que doy una conferencia, me muero de miedo.

-¿Qué sería de usted si no pudiera imaginar?

-No me imagino sin imaginar, forma parte de mi vida. La imaginación es consustancial a mi vida.

-¿Siempre ha dudado mucho?

-Sí, no hay cosa que más pavor me dé que esa gente que tiene la verdad, asida con las dos manos y con mayúscula. Esa gente es peligrosa. Dudo de casi todo. ¿Qué sabemos? Hay tantas cosas que ni sospechamos que existen. Ser inflexible es no ser sensato. Fíjate la cantidad de ideas que parecían inamovibles y que se están resquebrajando; tantas cosas.

-Dijo en una ocasión que tenía un ángel de la guarda. Usted es muy completa...

-Está muy bien, es un amigo que tienes y al que le cuentas las cosas: Fíjate la cabronada -¿ay, perdón!- que me han hecho. Y él está a tu lado, te ayuda. ¿Ves cómo no se puede vivir sin imaginación? ¿Sabes? Si le pides al ángel que te defienda, lo hace.

-¿Ha logrado usted entender un poco al ser humano?

-Una de las razones por las que escribo es porque no lo he llegado a comprender; nada, no hay quien lo entienda. Supersticiosa

-¿Cómo va su novela, Paraíso inhabitado?

-Muy bien, vuela por sí sola. Saldrá en Destino para la próxima Feria del Libro, creo. Pero no le puedo decir nada más de ella, porque soy muy supersticiosa y hasta que no salga...

-Ya, pero ¿tiene una gran presencia el amor en ella?

-Una presencia enorme, el amor y el deseo tienen una presencia enorme en esta novela, sí.

-¿El amor triunfa siempre?

-¿No! El odio triunfa más que el amor.

-¿En qué años transcurre la novela?

-En los años 30 y 40, pero no es una novela sobre la Guerra Civil, ni tampoco es autobiográfica.

-¿Le tiene miedo a la muerte?

-Muchísimo miedo, terror, pánico. Yo creo que sigo viva por el miedo que me da morirme.
-Un día, en este mismo hotel, un camarero le trajo un vaso de agua que no había pedido. En cuanto vio que era agua, usted le dijo, entre muy seria y muerta de risa: Disculpe, pero ¿usted por quién me toma? ¿Agua! Llevésela de aquí inmediatamente. Ahora veo que está saboreando un gin-tonic.-(Risas).
-¿Agua! Te ven viejecita y dicen: ¿Agua para esta señora tan mayor! Y yo no quiero agua. Comiendo, cuando sirven el vino y veo que me van a echar muy poquito, le digo al camarero: A mí, como a todo el mundo, muchas gracias.
-¿La vejez es una desgracia?
-¿Claro! Lo que pasa es que hay una actitud positiva ante la vejez. Por ejemplo, algunas amigas -hasta cierto punto amigas-, al perder la juventud se derrumbaron y se pusieron histéricas y con mal carácter. Yo creo que la vejez te quita con una mano, sí, pero con la otra te da muchas cosas.

-¿Qué te da?
-Te da paz, por ejemplo. Cuando uno es joven, al menos eso me pasaba a mí, eres de una avidez que te comes la fruta verde, y la fruta verde da cólicos. En cambio, cuando ya eres mayor, te comes la fruta en sazón y la disfrutas. La vejez te da una serenidad y una distancia de las cosas, pero no distancia en el sentido de indiferencia, sino de equilibrio. Y, por ejemplo, yo hace ya mucho que no me preocupo de la línea, ¿comprendes? ¿Anda ya la línea! También te da unos derechos a decir lo que te da la gana, a no aguantarte tanto delante de los estúpidos. Se pasa uno la vida aguantando a los imbéciles, a los cretinos, tragándote sapos. La vejez te da unos ciertos derechos para dar a entender, eso sí, con educación, que quien es imbécil es imbécil.
-Eso, desde luego
-¿Pues ya está! Yo, mira, la suerte que tengo es que de vez en cuando, como me ha pasado estos días, me he olvidado en casa el aparato para la sordera y no me entero de nada. ¿Se escucha cada tontería!

-Por ejemplo

-El otro día escuché decir en la televisión a una periodista que ella podía dar fe de no se qué porque se encontró con no sé quién ¿de cuerpo presente! y tal y cual... ¿De cuerpo presente! Pero ¿sabrá esa pobre mujer lo que está diciendo?

Foto Martínez Bueso

Amigos...muy feliz por este "Escritores en su tinta". Llenazo los dos días, con Zoé y con Ana Mª que es una mujer fascinante como dice Arco. Una sabia, llena de cariño. Me quedo con su duda cuando la dejé en el ascensor del hotel : "Hemos estado bien ¿Verdad bonita?". Ella estuvo superior y los 150 allí reunidos pasamos un rato estupendo.

Presumiendo

Y esta tarde: Ana María, nos llevará de su mano al bosque de las palabras. A la duda primera del escritor, al maravilloso mundo que nos aguarda al otro lado del espejo. Ana María es Peter Pan. Nunca creció. O sí, o quizá es una Wendy con un salero despampanante. En un primer contacto es encantadora, simpatiquísima y tierna. ¡Viva "La Matute"!

17 de abril (esta tarde)

Biblioteca Salvador García Aguilar

Ctra del Chorrico, s/n

20,00 horas

LLenazo con Zoé Valdés

La gran escritora cubana Zoé Valdés llenó el primer acto oficial de la nueva biblioteca de Molina de Segura, dentro del ciclo "Escritores en su tinta". Más de cien personas abarrotaron la sala y escucharon a una Zoé que nos explicó lo arduo que es leer y escribir sin libertad en un país que tiene en estos momentos encarcelados a 17 improvisados bibliotecarios que abrieron las puertas de su casa para que mucha gente pudiese leer los libros prohibidos. Según relató la escritora, el ABC de la educación se la enseñaron en su día con A de Armamento, B, de belicosidad y C de Comandante. Espero poder colgar fotos del evento pronto.

Zoé Valdés el 16 en Molina

"Escribió la palabra que improvisó con rapidez de su mente: “pasión”. Y enseguida brotaron los versos, como un río caudaloso. Arrepentida, cesó de trazar letras, limpió sus manos en una servilleta de algodón hirviente, pasó un segundo pañuelo húmedo por la frente; su piel brillaba con la pureza de los tonos marfil. Y una mariposa cruzó su pensamiento. Detrás de la mariposa corrieron liebres, gamos, ciervos y corzos.
Días atrás había oído a su padre aconsejar a un discípulo que aprendiera a discernir entre la pasión y el abismo. En casos de desesperación él escogería el abismo. La pasión dañaba el amor. Sin embargo la idea del vacío devolvía la paz del espíritu".

“La eternidad del instante”
Zoé Valdés

El lunes presento a Zoé. Maravillosa escritora. Me he leído casi todos sus libros y no lo puedo evitar. Me engancha ¡Y de qué forma! Me emociona especialmente esta presentación de Zoé Valdés en Murcia. Si podéis no os lo perdáis. Será cuanto menos interesate y apasionante.

Lunes 16 a las 20,00 horas
Biblioteca Salvador García Aguilar
Carretera del Chorrico
Molina de Segura

Guilty

Barbra:]
Shadows falling , baby ,
we stand alone
Out on the street anybody
you meet got a heartache
of their own
(It oughta be illegal)
Make it a crime to be lonely or sad
(It oughta be illegal)
You got a reason for livin'
You battle on with the love you're livin' on
You gotta be mine
We take it away
It's gotta be night and say
Just a matter of time
And we got nothing to be guilty of

Our love will climb any mountain
near or far , we are,
And we never let it end
We are devotion
And we got nothing to be sorry for

Our love is one in a million
Eyes can see that we got a highway to the sky
I don't wanna hear your goodbyeOh!

[Barry:]Aaah!Pulse's racing , darling
How grand we are
Little by little
we meet in the middle
There's danger in the dark
(It oughta be illegal)
Make it a crime to be out in the cold
(It oughta be illegal)
You got a reason for livin
You battle on with the love
you're buildin' on
Together
You gotta be mine
We take it away
It's gotta be night and day
Just a matter of time
And we got nothing to be guilty of
Our love will climb and mountain
near or far , we are
And we never let it end
We are devotion
And we got nothing to be sorry for
Our love is one in a million
Eyes can see that we got
a highway to the sky....

Podría escuchar esta canción todos los dias, varias veces al día. Es fresca, sensual, alegre. Joder, parece que estoy hablando de un perfume, pero no...se trata de "Guilty"magníficamente interpretada por la Streisand y Barry Gib.

Vicente roza el cielo

Mi compañero, el estupendo fotógrafo Vicente Vicens, muestra 25 instantáneas de la torre de la Catedral y los cielos de Murcia en la exposición titulada "Rozando el cielo". La muestra está en el "Museo de la ciudad" y estoy loca por pasarme y ver esas imágenes fantastagóricas (fantásticas y alegóricas) de los cielos de Murcia y de la torre de la Catedral de la ciudad.

Os invito a columpiaros por las imágenes y a dejar vuestros comentarios.

Vicente, felicidades por la exposición. En cuanto me pase, haré un comentario más maduro.

Más información en el blog de Vicente

http://vicentevicens.blogspot.com/

La foto es de otro excelente fotógrafo y queridísimo compañero como es Nacho García.

Menudos dos (Hicistéis un trabajo excelente en la Feria del Libro). Vicente aparece acompañado del gran periodista y mejor persona, Pedro Soler.

Ana Mª Matute, el 17 en Molina de Segura

Amigos, tendré el honor de presentar a Ana Mª Matute el próximo 17 de abril en la nueva biblioteca de Molina de Segura en un miniciclo que se titulará "Escritoras en su tinta"(gracias por el título, Manuel Moyano) y que contará también con Zoé Valdés el 16.
Matute tiene una prosa fabulosa. Nada puedo decir de ella salvo que os acerquéis a sus libros y os maravillaréis ante la facilidad de metáforas sorprendentes, de descripciones de espacios que podrían ser vulgares, pero que, a sus ojos, cobran una dimensión distinta.
La gran escritora vive atrapada en su "bosque" desde la más tierna infancia, sin dejar de ser ella misma siempre una niña que mantiene intacta la capacidad de asombro.

Me quedo con una frase entresacada de una entrevista: "Todos los grandes sentimientos son una equivocación, pero es lo que nos hace humanos. Vivan las equivocaciones de este tipo: enamorarse, amar, tener hijos, todo aquello que colleva sentimiento y nos complica la vida".

Heidi era una plasta

La niña de los mofletes cumple 30 años y nos hace a todos un poquito más viejos. En mi infancia todo lo tenía de Heidi. Mis tías se empeñaban en regalarme los cromos, muñecas y hasta cepillos de la ropa con la cara de esta cursi. Claro, eso marca carácter. Por eso me darán esos ramalazos de sensiblería y no soporto a las tías muy altas y flacas. Todas me recuerdan a la Señorita Rottenmayer, que me daba un miedo que pa qué.
Odio a Heidi. De hecho, tengo un amigo que cuando quiere ofenderme me dice eso de !No seas tan Heidi!.
Para colmo, mi marido se ha dedicado a sacar toooodos los capítulos de Heidi de la Biblioteca para pirateárselos a mi Gonzalico. Casi siempre que enciendo el DVD me aparece el primer capítulo; "tiiiirooooriiiiii" y la señora esa de voz tan estupenda que dice: "Heidi" ¡Como si no me hubiese enterado ya! Lo del "Abuelito dime tú" directamente me parte los hígados y qué decir de los gorjeos tiroleses.
Me temo, que con el revival de los 30 años, tendremos a Heidi hasta en la sopa ¿Y pensar que hace cosa de un año un escritor se proclamaba en "ABC" el orgullosísimo adaptador de las canciones de la serie? Yo de tí, forastero, no hablaría muy alto porque como me tropiece contigo por la calle, lo mismo me lío a tomatazos. Es que ver tanto a Heidi me ha hecho muy violenta. No lo puedo de remedial. Tanta cabra, tanto cuerno, tanco comer pan con queso, tanta leche paquí y pallá ¡Qué petardo de Heidi, la virgen!.

+ Info: El Mundo