martes, febrero 05, 2008

Bryce, el 6 de febrero en Molina de Segura


“Esperaba esos uniformes azules, eso cuellos blancos y almidonados, donde para él, se concentraba toda la bondad humana. Estaba dispuesto a protegerlas a todas, a amarlas a todas, pero no sabía cómo. Esas colegialas que ocultaban sus cabellos bajo un gracioso gorro azul, eran dueñas de su destino. Se moría de frío: ya iba a sobar el timbre. Y cuando sonara, sería como siempre: se quedaría estático, casi paralizado, perdería la voz, las vería aparecer sin poder hacer nada por detener todo eso, y luego, en un supremo esfuerzo, se lanzaría entre ellas, con la mirada fija en la próxima esquina, el cuello tieso, un rito ahogado en la garganta, y una obsesión: alejarse lo suficiente para no ver más, para no sentir más, para descansar, casi para morir. Los pocos días en que no asistía a la salida de ese colegio, las cosas eran aún peor”.
(Las notas que duermen en las cuerdas)
Biblioteca Salvador García Aguilar
Carretera del Chorrico, 44
Molina de Segura
20,00 horas

jueves, enero 31, 2008

ESCRITORES EN SU TINTA

(Pincha en la imagen si lo quieres ver más grande)
Me llena de felicidad este cartel.
Gracias a Manuel Moyano por confiar en mi para estos "Escritores en su tinta" y por este nombre tan chulo que se inventó un buen día.
Gracias a la concejala Mariola Martínez por apostar por la cultura y las letras.
Gracias a los autores, a Carmen Ramírez, de Planeta, a Anne Marie Vallat, a Celline.
Gracias a los que amáis los libros y la literatura
Os espero.
PRIMERA CITA: 6 de Febrero
Alfredo Bryce Echenique.
Lugar:Biblioteca Salvador García Aguilar
Ctra Chorrico, 44
Molina de Segura, 20 horas.

Vendrán también: José Ángel Mañas (5 de marzo) Nativel Preciado (24 de abril), Felipe Benítez Reyez (5 de junio), Luis Leante (16 de octubre) y Raúl del Pozo (13 de noviembre)

lunes, enero 28, 2008

Misty


Recordaba aquella tarde. Similar a la de hacía 20 años. Ella escribía; a un lado la pecera, al otro la ventana. Tequleaba con rapidez en aquel primer piso, tan bajo, que el murmullo de la calle--peatones, viandantes con maletas de ruedas, niños con petardos, parejas a la gresca--llegaba intacto a sus oídos, mezclándose con aquel viejo disco de Sinatra: "Look at me, I'm as helpless as a kitten up a tree ..." Si abstraía su mente del barullo humano casi podría acercarse al sonido de las hojas que caían en aquella inmensa avenida Unter den Linden. A esta hora de la tarde, en la que ella tenía que orientar sus pantorrillas al ventilador y no pegar demasiado los brazos al cuerpo para no acabar empapada, ahora, sería un buen momento para pasear por allí. Samuel andaría quizá como ella, aspirando el aroma de su mano. Hacía tan sólo unas horas se habían separado; Él llegaba a Berlín a mediodía y directamente iba del aeropuerto a una reunión...Pero ya habría terminado y seguro paseaba, con el sol de frente, muy naranja, presto a esconderse tras los linden, diciéndole chau a la Puerta de Brandemburgo.
20 años después, ella volvía a su viejo y pequeño apartamento. Por medio un matrimonio fracasado. Un Samuel con el corazón roto, una Julia con las ilusiones Unter den Linden. Ella se quedó en los cuarenta metros cuadrados. Él, la casa grande. Así había salido en el sorteo. Sin confrontaciones.
Escribía y escribía. Tomaba el pitillo entre sus dedos. Descansaba y exhalaba el humo dibujando signos de interrogación que se colaban en la pecera, calle abajo, inundando el barrio entero.
¿Realmente le amó? Él sí, eso estaba fuera de toda duda. Pero ella. Se siguió preguntando ante el teclado si la cabezonería es más poderosa que los sentimientos y si se termina adueñando de estos. Si hizo mal, muy mal, no dejándole marchar a la primera. Si ya se había acostumbrado a no sentir nada escuchando aquel viejo tema de Sinatra.

viernes, enero 25, 2008

jueves, enero 24, 2008

Paisaje


Fondo
de noche
blanquinegro
Y un soul
"killing
me softly".
Horas
compartidas.
Breves.
Remanso
de las bestias
In Memoriam

domingo, enero 20, 2008

Mujer y política


Hace muchos, muchos años, una zarzuela cantaba aquello de si las mujeres mandasen, como si fuera cosa de ciencia ficción. Pero no. Ha pasado el tiempo y ya las mujeres mandan, no tanto como los hombres, pero ahí están. Hillary Clinton cada día se perfila como una candidata más sólida a la Casa Blanca y también tenemos ejemplos en nuestro país de señoras que lideran. Véase el gran número de ministras, el nuevo partido de Rosa Díez o el reciente triunfo de Esperanza Aguirre, frente a su sempiterno rival Gallardón. Personalismos aparte, la figura de la mujer en la política es algo muy nuevo. Los antecedentes históricos nos cuentan que la mujer no ha entrado en política hasta después de la II Guerra Mundial y, aún hoy día, su participación viene marcada por los estereotipos de lo que se supone que es “femenino”, que impiden respirar una auténtica atmósfera de competitividad en igualdad de condiciones. Según un estudio del Centro de Investigaciones Sociológicas del año 1984, el 92% de las mujeres encuestadas nunca había formado parte de un partido político, frente a un 82% de los hombres. Una década después, sólo un 3,2% de las encuestadas eran miembros de algún partido. Y sólo una entre cien mujeres afirmaba querer entrar en política y éstas se ajustaban al perfil de urbana, cualificada y con una ideología de izquierdas. En Murcia, las cifras no mejoraban, según apunta un estudio de la profesora de sociología de la Universidad de Murcia, Lola Frutos, ya que casi un 78% mostraban poco o ningún interés por la política. Asimismo, tradicionalmente la mujer ha estado ligada al ámbito de lo privado, mientras que el hombre, por el contrario, figura en el lado de lo público. Un estereotipo que arranca de la ilustración y que pervive en nuestros días, así, según algunas investigaciones realizadas --cómo no, en Estados Unidos--se tiende a asociar a la mujer con negociados muy concretos, como el sanitario y educativo, mientras que al hombre se le ve más capacitado para luchar contra la violencia. Valores como honestidad y cordialidad se asocian a la mujer. Por otro lado, a ellas no se les tolera el mostrarse agresivas al atacar a su contrincante masculino, mientras que a ellos sí se les exige dureza. Ante esta situación nos preguntamos si en España y en el mundo estamos preparados para tener y aceptar con todas sus consecuencias una mujer presidenta (De momento, sólo tenemos a Merkel). Quizá sí, pero también quizá para ello la candidata se vea obligada a derramar algunas lágrimas en un mitin político.


El "Cuéntaselo a Lola" del jueves pasado fue este tema. Las invitadas hicieron pasar un mal rato a esta "moderadora". Las tres eran brillantes y con muchas ganas de hablar ;). Gracias desde aquí a Belén Fernández Delgado (PP);Lola Frutos (Universidad de Murcia) y Mª José Alarcón (PSOE)

Os pego la carátula del programa.

Se emite por ondas (dentro de poco, esperemos, se vea en TDT) en el canal 33.

martes, enero 15, 2008

Hambre


Rosa ámbar
deliciosa.
Desnuda mi
risa con tus ojos.
Desdichada paz.
Hambre de luna.
Lamer la luna.
Tan falto de
amor.
Candela de
tus noches.
Borrachera
de las horas dulces
en penumbra.
Imagen:Numéro Tokyo #11 (January)Ph.
René Habermacher and Jannis TsipoulanisModel.
Siri Tollerød

viernes, enero 11, 2008

¡Eres periodista!


No soy un oráculo, pero como si lo fuera. Desde jefes, familia, amigos --santo incluido-cuando tienen una duda, inquietud o curiosidad que les carcome las entrañas se dirigen hacia ti, como si una fuese Google: “¡Tu deberías saberlo, eres periodista!” ¡Cáscaras! ¡Que no!; Algunos no sabemos casi de nada. No somos súper héroes ni poderosos. El poder lo ostenta la empresa que te paga y que te deja publicar esto o aquello. Tampoco somos conseguidores. Un jefe me llegó a pedir un balón firmado por los jugadores de un equipo para su hijo. El colmo. Los periodistas pecamos de defender mucho a los demás y nada a nosotros mismos. De denunciar calamidades y no decir ni “mu” ante la precariedad, los bajos sueldos y las condiciones de trabajo propias. Que no importa que lleves 20 años en esto. Nadie respeta al periodista. Los políticos nos utilizan aunque, en ocasiones, el interés es mutuo. La gente de la calle confunde a gran parte de la profesión con las cacatúas que aparecen en los programas del corazón. Incluso para tu propia familia eres a veces como una guía de las Páginas Amarillas y la eterna cantinela: “Deberías saberlo, eres periodista”. Válgame el cielo. Nadie se libra. Ni mi madre.
Apabulla tanta fe en el periodista. Apabulla tanto confundir al mensajero con el mensaje. Cierto que el periodista hoy día es un poco de todo, fuerza obliga; somos multimedia, todoterreno, investigadores, relaciones públicas, fotógrafos, maquetadores, oficinistas…Pero el periodista individual no es una superfortaleza. Bien al contrario, el periodista está sólo, se queja poco (salvo servidora, que no para), cobra menos y miente a sus compañeros la mayor parte del tiempo cuando le preguntan por su vida laboral.

Foto de aftermath #6 en Flickr

martes, enero 08, 2008

Batacazo


Fue algo tonto. Un tacón en un día de lluvia. Un resbalón sobre un tramo de escaleras. Te deslizas como en un tobogán sobre los peldaños de granito. Una chorrada. Le pasa a cualquiera. Pero te pilla en un mal día. A pesar del golpe sigues, has de seguir, tienes miles de cosas que hacer pero pasan cinco jornadas y todavía te duelen los cardenales como si fueran vírgenes enlutadas en casa de doña Bernalda Alba. La quemazón física se trasforma en psicológica y se apodera de ti un sinsentido despiadado. Sabes que pasará, siempre sucede igual, pero cuando llega te crees que es para los restos, y esa eterna soledad, de la que no te libra ni la madre que te parió, te hace desear cosas horribles. Finales abruptos, celdas de aislamiento. Y pasará, te repites, pero hay ocasiones en las que el frío te cala tan adentro que tiene vida propia, más que la propia vida. Y se junta el final de una época con el inicio de otra y te da una pereza terrible coger otro papel en blanco. Al mundo le quedan infinidad de ellos pero tu lápiz está en las últimas. Quizá sea cuestión de emborronar el último lienzo a ver qué pasa. Pero duele ¡Como duele todo el tiempo!.

La foto (great!) es de Lee Jenkins, por gentileza del Blog de Patri
Lo encontráis en "enfilados" (que no me sale lo de los hipervínculos)

lunes, enero 07, 2008

El ejemplo de Hu


Con un par. Hu Ziwei se enteró de que su marido le ponía los cuernos, se plantó en la rueda de prensa de presentación del canal olímpico chino, presidida por su honorable pariente y, ahí, delante de las cámaras le dijo que era un impresentable ¡Hala! A chincharse. Que lo sepa toda la familia y el resto de la China Popular, como diría Josep Lluis. Sí, que China queda lejos, pero aprendamos todos de Hu, esa guerrera samurai, y denunciemos públicamente los incumplimientos y retrasos que perpetran los políticos, que esto es común a toda la susodicha clase. Para empezar, las ruedas de prensa iban a ser más divertidas. Es más, incluyamos en esta campaña a los fabricantes de adelgazantes milagro, clínicas de estética, o firmas de telefonía, que no hay manera de aclararse con las tarifas. Hu, aprovecha el tirón y crea un movimiento ciudadano para que media humanidad deje de tomar el pelo a la otra media. Así, el responsable de turno se lo pensará dos veces antes de recomendar contención salarial ante una subida de precios. Hu, eres mi héroe.

viernes, enero 04, 2008

Mujer de mundo


Brigate, muy amablemente, me ha pasado el enlace para todo el que quiera comprar "Mujer de mundo". A ver si me llega algo de autores, aunque sean 15 euros y os invito a unas cañas.

miércoles, enero 02, 2008

Autobombo literario II


Una buena forma de empezar el año es alimentar la autoestima, para compensar otras partes de nuestro ser que estos días empanzinamos sin control comiendo a lo tragopavo. Eso sí, sin pasarse, que no me ocurra como a Norman Mailer de quien se dice que su ego no cabía en los USA.

Hace poco el colega y amigo Mariano Pérez tuvo a bien sacar una crítica de mi, hasta ahora, único libro "Mujer de mundo", en el periódico "El Faro", así que la voy a subir a instancias suyas...Que dice que no me dé verguenza. Que me da, porque Mariano no es generoso, no. Es de un espléndido que tira de espaldas. Para contrastar también subiré la crítica que hizo en su día el insigne crítico, profesor de Literatura y amigo, José Belmonte Serrano, en el periódico "La Verdad".

Y como no, el burrico delante, pa que no se espante. La foto de la "moi", una foto que hizo el también amigo Oscar Martínez (Blog senda de la luz). Tengo una pinta de perdonavidas que pa qué. No me gusto nada...pero qué se le va hacer. Todo sea por Óscar.

Ahí van sendas críticas

"Relatos que definen a una escritora de categoría"

Ahora que llegan las fechas navideñas, no está de más el recuperar (ya sea para regalo o consumo propio) algunos de esos títulos obra de magníficos escritores murcianos que, por desconocimiento del gran público o por la falta de una adecuada promoción a cargo de sus editoriales, no cosechan el éxito que se merecen por derecho propio. ‘Mujer de mundo’, atractiva compilación de 20 relatos que engancha ya desde su título, es uno de ellos.
Su autora, la polifacética Lola Gracia, es una experta periodista y escritora que desempeña con demostrada solvencia sus tareas como columnista de prensa, presentadora de televisión o responsable de comunicación de una gran empresa constructora nacional. Y, por si fuera poco, nos brinda cada día jirones de su talento literario en ese espléndido blog que responde al sugestivo nombre de ‘Vivir en el filo’, donde no pocos disfrutamos de sus contenidos con auténtica adicción.
‘Mujer de mundo’ abre plaza con el cuento homónimo, en donde una aristócrata de vida licenciosa, en la que es posible reconocer muchos de los rasgos que definen a nuestros famosos más ‘tomateros’, hace balance de su vacía y artificial existencia; pura fachada que termina postrándola en una fría camilla de hospital, donde espera resignada (e incluso aliviada) su muerte. Un personaje inolvidable esta Marcela Castaño de los Reales, que resume perfectamente su pensamiento vital en una de sus (más acertadas) reflexiones: “Esas pobres que consienten la infidelidad, la tiranía y la grosería del macho no tienen la menor idea del poder que guarda una fémina. No todo se reduce al sexo, pero casi todo…”. Un relato que, junto a otros como ‘Nueva York, 1958’ o esa preciosa historia de amor intemporal que es ‘Nosseck’, sitúan por momentos a Lola Gracia a la misma altura de la mediática Candace Bushnell, la deslenguada inspiradora de la popular serie de televisión ‘Sexo en Nueva York’.
En este libro hay también otras piezas tan breves que apenas llegan a la media página, como ‘El candidato’, ‘Anochecer’ o ‘Belleza y muerte’,verdaderos prodigios de síntesis, en los que Lola nos ilustra con la inclusión de términos tan poco habituales como ‘tráfago’ (conjunto de negocios, ocupaciones o faenas que ocasionan mucha fatiga o molestia, ahí queda eso). El aroma de lo navideño, tan característico de estas fechas, lo aportan otros dos relatos, ‘Navidad’, y el más desesperanzador ‘Navidad en Medellín’.
La extensa variedad temática de los cuentos no hace sino confirmar el amplio bagaje cultural y las múltiples influencias que atesora la autora, que van desde Víctor Hugo (‘Ojos secos’) o dos películas tan aterradoras como ‘La semilla del Diablo’ o ‘El Exorcista’ (desasosegante ‘All of them’) hasta la leyenda fantástica de corte becqueriano que es ‘Flame, oh flame!’. En todos ellos, del primero al último, subyace de alguna manera la presencia, en cualquiera de sus formas, del amor, “esas cuatro letras absurdas, Roma al revés…” como asegura en ‘Inútil’. Tampoco es desdeñable ‘El mariachi’, el de mayor extensión y que presenta la conocida ranchera ‘El rey’ a modo de una peculiar banda sonora que el lector intuye al fondo.
Lamentablemente, estamos ante un título que hay que solicitar prácticamente por encargo a las librerías, pero la espera bien merece la pena. ‘Mujer de mundo’ constituye, pues, la mejor evidencia de que aún existen muchos libros de escritores murcianos que merecen una mejor suerte a nivel comercial, a los que es preciso rescatar y poner en valor, y más si nos facilitan el descubrir a una autora de la magnitud de Lola Gracia.

Por Mariano Pérez Ródenas


Fluye como el agua

Lola Gracia (Murcia, 1970) es nueva en el terreno literario. Publica, pues, su primera obra, plasmada en una colección de cuentos, o, acaso, de vivencias transformadas en material creativo. Su aportación no pasa inadvertida. Hay de lo que tiene que haber (una prosa cuidada, unos personajes creíbles, un ritmo preciso en cada una de sus narraciones) y algo más. Como, por ejemplo, una frescura y un dinamismo que el lector sabe apreciar desde la primera hasta la última página. Y, además, una filosofía implícita que, no por cotidiana, resulta menos verdadera. «La vida -escribe en el último de sus relatos- es una onda que fluye como el agua.


Por José Belmonte Serrano



lunes, diciembre 31, 2007

Felicidad


2008 es el año del pareado fácil. No diré más. Que el título es significativo. Circula por la red un concurso literario en el que uno debe escribir como ha transcurrido su año y ser votado por los lectores del blog. Ya llego tarde. Como a casi todo. Escribo el texto sin afán de concurso, con el objetivo de felicitar a los lectores de "Vivir en el filo", a los amigos que nunca me leen, a los que sí lo hacen y, sobre todo, a la fantástica comunidad virtual que se va gestando entre diferentes bitácoras, incluida ésta.

Como a todos, el 2007 nos ha dejado cosas buenas y no tan buenas. Momentos brillantes: el compartido con Ana Mª Matute, Zoé Valdés, Rojas Marcos o Pura Salceda. Momentos de abatimiento, con el dolor de gentes cercanas, la propia incomprensión ante hechos que acontecen; la respuesta sosa ante el fervor de uno con la tarea, o el desconcierto ante las injusticias; las propias, las ajenas, las sociales, las que cometemos a veces nosotros mismos; sin querer, queriendo, a los que más queremos. Instantes cálidos como el nacimiento de mi sobrina Martina, las cosquillas de Gonzalo, las carreras por la playa, por el monte. El apoyo de un hombre que se da entero a su familia.

Seguro que me dejo mucho. Tengo muy mala memoria. Para lo malo, sobre todo. No soy vengantiva, pero es que encima, las fechorías se me olvidan. ¿Mejor no?

Os deseo que el 2008 venga con horas de amor, entusiasmo, sorpresas agradables y ese estado, a veces desconocido, por instantes fugaces vivido; casi siempre indescriptible y nombrado hasta con escepticismo: la felicidad.
La foto es de Diego Sevilla en Flickr.

miércoles, diciembre 26, 2007

OBAMA CONTRA HILLARY

Con estos videos me pregunto --muy seriamente, no creáis-- si en Estados Unidos no hay votantes femeninas. Son los videos de defensa (?) de las candidaturas de Barack Obama y Hillary Clinton. En cualquier caso, no me hagáis mucho caso porque no las tengo todas conmigo. De verdad, no me puedo creer que estos vídeos impliquen apoyo a un candidato. Y, en cualquier caso ¿Cómo se supone que se conquista a las votantes femeninas? Si hay algún experto en política estadounidense en la sala, que me lo explique...Que a lo mejor yo estoy equivodada y que el video de Obama va en serio y el de Hillary es de coña...O que los dos son una parida, que todo puede ser. Vamos, que creo que van por ahí los tiros. Que son gamberradas de las teles gringas. En cualquier caso, como curiosidad de fin de año no está mal.


viernes, diciembre 21, 2007

Navidad de abastos


La navidad es la Plaza de Abastos en la nochebuena. Una gitana que merca medias de rejilla: “Nena, te llevas la calidad”; el embriagante olor a especias de un puesto con azafrán de pelo. Las mujeronas de los encurtidos que colocan al niño una oliva en cada dedo. Conejos, cómo no, conejos en carne viva oscilando bajo una luz de tubo fluorescente. Mandiles blancos, estampados con la sangre del cordero. El tendero barítono que canta la mercancía. Caruso de la verdura. Ese mercado de San Antolín con su puesto de flores en el hueco de la escalera, con el suelo encharcado en la zona de congelados, el inasequible marisco. La Navidad es una herida abierta, más roja, más sangrante cuando toda la familia se sienta ante la chuleta. El que nos falta. Un espumillón de decepciones. Una Visa tiritando. Y también los abrazos. Abrazos sinceros, besos de reconciliación. Aunque, a veces, la navidad es un polvorín de polvorón que estalla por los aires. Pero nos queda la salud; una plaza de vida, la metáfora del mundo que se repite cada año.
El carnicerdo del amigo y fotógrafo Vicente Vicens que tiene muchos amigos en la Plaza de San Antolín

miércoles, diciembre 19, 2007

Entretanto


Recuentas logros al fin. Es tiempo de ajustar los debes y haberes y, entretanto, has estado junto a ella. Ahora resulta que nada de eso vale. No te cuadran las cifras, ella ya no es ella. Sólo alguien que pasaba; Como el producto se desajusta de lo exactamente anhelado, ella es nada. Una pizca de sal. Una persona al otro lado. Entretanto, te enamoraste y la perdiste. Pero te niegas, como un capullo niega al gusano.
Imagen: Art Vester

domingo, diciembre 16, 2007

37


El tiempo es un señor que nos pasa la factura. Simula sonrisas. En ocasiones, incluso son sinceras. Pero las agujas del reloj marcan su impenitente ding-dong y no hay Harold Lloyd capaz de detenerlas. Y cumples 37. Y te dices ¿A dónde fueron mis sueños? Por ahí siguen, pululando entre vísceras y corazón, entre razón y pasión, entre el Mr. Scroodge que quiere convencerte de que las ilusiones son paparruchas, que ya llegas tarde a todo y aquel encantador de serpientes que te hinca el diente para que pienses lo contrario, que nunca hay que abandonar el ardor de la vocación. Y aunque le mueven motivos absolutamente egoístas, se ha convertido en tu mejor acicate para prosperar.
Aniversario coincide con Navidad, así que el recuento de lo bueno, de lo malo, llega algo antes.
Muchas luces en este 2007. Realmente sólo puedo dar las gracias a aquellos que en persona, por teléfono, a través del blog comparten mi vida, se implican en ella. Sólo espero poder devolver algo de tanto cuanto recibo.
Y sí, creo que me faltan piezas, que no soy completa. Ni del todo escritora, ni del todo comunicadora, ni del todo experta en organizar eventos, ni siquiera del todo madre. Pero estoy en el camino. Y no estoy sola. Y Frankie, y Jobim, que están en los cielos, me acompañan en la reflexión de esta singladura de un año. Y hoy os miro con esos ojos de Frank. Los ojos de un sagitario que sí cumplió sus sueños. I hope so.

miércoles, diciembre 12, 2007

Más razón que un santo, Jack


MIEDO A LOS ROLLOS DE UNA SOLA NOCHE. El mujeriego Jack Nicholson dejó los rollos de una sola noche por miedo al sida. El actor ha admitido que se volvió más cuidadoso al buscar compañeras de cama. "En mi vida, desde la Segunda Guerra Mundial hasta ahora, hubo más y más libertad hasta que llegó el herpes y luego el sida. Fue el final". "Una vez que la idea de que puedes morir por el sexo se instaló en la cabeza de la gente, fue un arma en manos de los fascistas para suprimir la sexualidad. La sociedad se volvió más rígida y la vida social que yo conocí se terminó. Yo amaba esa época, pero se fue". Nicholson afirma que siente pena por los jóvenes, a los que les están siempre advirtiendo sobre la promiscuidad. "Todos son infecciones ahora. Nadie por debajo de los 30 ha conocido la libertad que yo tuve. Están asustados".


lunes, diciembre 10, 2007

Josefa

La señora Josefa era una distinguida dama. Esbelta, delicada, con una sempiterna sonrisa de "estoy conforme con la vida, gracias". En juventud tendría el pelo muy rizado, de una onda vigorosa y alegre, que después recogería en un moño tras la nuca, como una madeja de lana gris, sin un leve penacho fuera. Todo en su sitio. Era la joven abuela de un vecinito. Cuando la conocí no superaraba la cincuentena aunque indumentaria y peinado quisieran contradecir los datos. La recuerdo sentada en una habitación sin muebles, rodeada de chupetas de plástico que ella rellenaba con anises de colores. Así se ganaba un dinero. Para los nietos-decía-que ella no necesitaba ya nada. Josefa era viuda de toda la vida. Ningún galán la visitaba y siempre dejaba tras de sí esa sonrisa de hada buena, ese olor a anisetes que impregnaba la estancia donde trabajaba; su ropa, sus manos.Un buen día se marchó. Yo era ya grande. Demasiado grande como pare echar de menos los anisetes que a veces me regalaba, o los caramelos. Se marchó sin hacer ruido, con su dulzura y su olor. Ese, que a veces me visita para recordarme sonreir una sonrisa "de estoy conforme con la vida, gracias".

sábado, diciembre 08, 2007

Ne me quitte pas



Dale a esta alma rota un nuevo hálito. Dime que soy el vampiro del amor. Que mi egoísmo no tiene límites pero dame, dame todo lo que necesito. Haz eso por mí. Una vez más. La última vez. Recuérdame que en alguna ocasión ardió mi cuerpo junto al tuyo. Que no fue un sueño. Acaríciame muy despacio y aráñame los oídos con una letanía. Te quiero, te quiero, te deseo. No es preciso que mientas. No digas toda la verdad. Así de sencillo. No me hables de los otros, de aquellos que se llevan tus besos en habitaciones furtivas de hotel. No quiero saberlo. Déjame que me vaya tranquilo, engañado, sin mácula de aquel amor insensato que un día te abordó sin remedio. Tiembla junto a mí. Si es preciso ni hables. Si es preciso, ni sudes, ni jadees. No lo harás, porque estás fría. Porque hoy ha muerto tu cuerpo. Las coordenadas coinciden. Ahora eres un ser lleno de coherencia. Ahora sí puedo tenerte. Y después, después te abandonaré en alguna gasolinera. Dejaré tu sonrisa inerte aparcada junto a un surtidor y la policía te recogerá, te llevará a casa, celebrarán tu funeral y yo estaré ahí, agazapado en la lejanía. Amándote.

martes, diciembre 04, 2007

Llegar a viejo


La esperanza de vida planetaria se cifra a día de hoy en 120 años ¿Merece la pena vivir tanto? Pues, como todo, depende de la calidad de vida.
En nuestro país esa misma esperanza se rebaja en 85 años y según el Insituto Nacional de Estadística (INE), 90.000 españoles superan dicha edad. Y no sólo eso, alrededor de 6.000 son centenarios. Con estas cifras en la mano ¿Se puede decir que España es un país de viejos? Probablemente todavía no, pero lo será.
Desde luego, estos números contrastan con la esperanza de vida de nuestro país en el año 1900, que no superaba los 35 años. Ahora si alguien supera los 77 años tiene grandes posibilidades de ser lo que se llama un longevo con éxito. Es decir, con buena calidad de vida.
"Mens sana, in corpore sano” es una máxima especialmente importante en la madurez de la vida. Entrenar el cuerpo es positivo, no sólo para sentirse ágil y fuerte, sino para evitar el deterioro cerebral.
También es importante la compañía. Se ha constatado que aquellos abuelos que viven solos, alrededor de un 20% en nuestro país, se alimentan peor; consumen más productos prefabricados –en detrimento de los frescos— lo que comporta una carencia de vitaminas A y D.
Desde diferentes foros se insiste en que cumplir años no es una enfermedad, ni mucho menos comporta ser un enfermo. Que sí, que el envejecimiento es un proceso natural y que cada cual envejece a su manera, en función de unas marcas genéticas pero que también hay gran cantidad de factores externos que condicionan estar mejor, o peor.
En otras palabras, que llegar a viejo es una asignatura que tenemos todos en nuestra mochila y para llegar en buenas condiciones hay que ir preparándose toda la vida.
Estos son los ocho hábitos para ser un madurito y madurita sanos: actividad física moderada, dieta equilibrada, aportes de calcio, prevención de lesiones y caídas, decir no al tabaco, cuidar pies y dentadura y no automedicarse. Desde aquí añadimos otros dos ingredientes básicos para no descuidarse; uno, sentirse útil y, dos, sentirse querido.

viernes, noviembre 30, 2007

Cobarde



No se me ocurre un eufemismo. Si neumococo, si virus, pero su nombre, por desgracia es la envidia. A alguien le sienta mal algún comentario tuyo, cierta estela que dejas al paso, esa contestación a tiempo que cierra la boca e incendia las tripas y el resultado es la venganza. Inventan un pequeño bulo sobre ti. Dicen que dijiste esto o aquello. Que tienes fama de patatín y de patatán.
Jamás se enfrentarán a ti de manera directa, sino que emplearán su tiempo y lengua bífida en sembrar la cizaña. Es el modo más cobarde y ruín que existe de ajustar cuentas. Se hace de espaldas, sin que el susodicho tenga la posibilidad de defenderse aunque, en ocasiones, por suerte, la tozuda realidad desmiente las tesis víricas difundidas sobre tu persona. Una persona que podemos ser todos y cada uno de nosotros. Por eso,nunca me creo lo que me cuentan de los demás. Los comentarios malignos, las historietas y enfrentamientos. Las opiniones acerca de otras personas, cuando no son en positivo, siempre conllevan algún interés.
Instalemos el beneficio de la duda en nuestro hardware diario. Y que las serpientes venenosas se intoxiquen en su propia ponzoña. En su pura cobardía.
Prefiero un grito a tiempo que esa corriente de palabras falsas, a espaldas de uno. Prefiero a los impulsivos, que a los mansos. Desgraciadamente, la honestidad es un valor que está a la baja, así que, los francotiradores lo llevamos claro.
La ilustración se la he robado a Viuda de Tantamount de su magnífico blog.

jueves, noviembre 29, 2007

Raúl


Raúl dormía. Prendas esparcidas por la habitación, colgadas como de un tendedero chalado. Aquel horrible póster de un héroe de videojuego; el olor rancio de las deportivas una vez machacado un día entero con ellas. Y así, dormido, lo contemplaba Claudia con la puerta entreabierta, vigilante, no se fuera a destapar. Y arroparlo como cuando era un bebé. Pero el nene había crecido, decía palabrotas y era absolutamente ingobernable. Claudía vivía acompañada tan sólo de su hijo hacía tanto tiempo, que el paso de los días era una madeja deslabazada. Y el niñito había heredado alguna tradición bárbara, mamada en sabe Dios qué genes endemoniados, y acudía con asiduidad al grito, la violencia. Con su propia madre (más feo que pegar a una madre se repetía Claudia cuando amenazaba el moretón). Esta semana no iba a clase. Expulsión. Obligó a una chica a hacerle una felación para que sus otros amigotes lo grabaran con el móvil.
¿Y qué hago con este cabronazo, sangre de mi sangre?
Recordaba Claudia cuando en la infancia se acurrucaba, cansado, bajo su regazo. Ella no entendía qué había hecho mal. Quizá todo. Excesiva atención, mimos y regalos inmerecidos los días que se ausentaba por el trabajo para aliviar su mala conciencia por no ser una madre millonaria y tener la obligación de ir a trabajar todos los días.
Ahí, dormido, hasta se le antojaba inofensivo, pero ella ya lo tenía todo pensado. Cambiaría la cerradura, o se marcharía a vivir a alguna pensión y que se las apañase sin mamá ¿Tendría el valor? Tal vez no, tal vez acabaría en un centro de menores, en la cárcel o haciendo desgraciada a otra mujer de por vida. Pero Claudia en ese momento decidió que no quería verlo. Cerró la puerta de la habitación de aquel Raúl adolescente y se fue a la cama. Pensaría en las opciones y por la mañana, por la mañana decidiría qué hacer.
Imagen de m(Y)cheila's photos.http://flickr.com/photos/la_ypsilon_u/

martes, noviembre 27, 2007

La pared

Érase una
blanca pared
hueca en su interior.
Una nube
de pared.
Le resbalaba
el aire, el agua,
y el sol.
Un fantasma
probó atravesarla.
Le divertía
el juego de
estar a un lado,
al otro.
La pared lo
atrapó en su hueco
sin contemplaciones.
Lamentaciones
inservibles,
La pared era sorda.
Sorda como una tapia.

Improvisado y retocado

lunes, noviembre 26, 2007

Más vale tarde...O no vale.


Seguro que los buenos aficionados a la literatura ya conocéis la noticia. Ana Mª Matute, Premio Nacional de las Letras. Tarde. Sí señor, bastante tarde. Imagino que habrá varios factores que han "precipitado" este galardón. Su avanzada edad, sobre todo. Lo del talento está fuera de duda pero ¿Por qué no antes?
Yo tengo una teoría. Sencillamente, porque el reino de Ana Mª Matute no es de este mundo. Porque ha vivido en "Nunca jamás" y ha rechazado significarse políticamente (sobre todo en los últimos tiempos).
Un día escribiré de la significación politica de escritores y periodistas y de lo feo que me parece. Pero eso será otro día.
Tuve el honor de tratar con la Matute el pasado mes de abril, gracias a que el Ayuntamiento de Molina me encargó el ciclo "Escritores en su tinta". Tuve oportunidad de charlar mucho con ella. Esperas, esperas, esperas. De verla de cerca tratar con la gente, tratar con su wiskycito, con el taxista, con servidora. Dice Matute que escribe por que no sabe hablar. Discrepo. El pasado mes de abril con unas breves y sencillas preguntas, la Matute, Ana Mª, nos dio lecciones de vida, de literatura, de sueños.
Me quedo con su duda cuando la dejé en el ascensor del hotel : "Hemos estado bien ¿Verdad bonita?". Ella estuvo superior y los 150 allí reunidos pasamos un rato estupendo.
En la imagen La Matute; el escritor Manuel Moyano; Esther Muñoz, Mercedes de Cultura de Molina y la" moi".

viernes, noviembre 23, 2007

Diosa




Ella es aire en el aire.
Desnuda

Mil pétalos
de rosas
brotan de
su vulva.
Ella es la nada
y el todo.

Nadie y todos.
Diosa
que pierde
cuando
aparece
el mortal
que robó labios,
que incendió
pechos,
que anegó
rios.


Imagen de
m(Y)cheila's photos.
http://flickr.com/photos/la_ypsilon_u/

jueves, noviembre 22, 2007

Aparcamaridos


Queridos. Que acabo de escuchar en el telediario que en los centros comerciales se han inventado un aparcamaridos. Hay gente que llega al mall y 1) aparca el coche; 2) aparca al niño/s; 3) aparca al marido.

Se trata de un salón con tumbonas y tele con mando a distancia, como no podía ser menos.
En Murcia hay un centro que tiene algo así; pero es unisex y está en el centro de una especie de plaza donde todo quisqui te puede ver. Con que eso de meterse el dedo en la nariz, como que no.
El de la tele tenía tumbonas vibradoras y todo. Un primor.

-Chato, quédate aquí idiotizante un poquito que yo me voy a gastar el patrimonio familiar en cremas y potingues.
-Pos vale-Asegura el maromo mirando más allá de la pantalla sin fijarse si quiera en la tarjeta que va a utilizar su mujer.

La idea me parece genial. Ir con un marido de compras es llevar una mosca cojonera que bufa (¿Cuándo coño vas a terminar de probarte vestidos?); pedorrea (¿Pero no te compraste unos zapatos parecidos hace poco (3 años)? y te pica:"¡Que ni hablar del peluquín...que no te gastas 200 euros en una chaqueta!"

--¿Pero si tu americana me costó casi el doble?
--Eso es distinto, yo sólo uso una americana y la semana que viene tú estás comprándote otro trapito.
Ahora, dejad a una horda de machos ibéricos en una tienda de electrónica y ordenadores...Entonces no ponen pegas económicas para llevarse los bichos más absurdos y repetitivos (esta memoria tiene cuatro gigas de RAM; la que tenemos en casa solo dos). Pero ahí estamos nosotras como la señorita Rottenmeier, moño incluido, para mirarles con conmiseración: "La próxima vez te quedas en el aparcamaridos que me sales más baratito"
La foto es del genial Estelios Tsagris, descubierto para nuestra blogosfera por la genial Sintagma in blue.Pinchando en el enlace de abajo, más fotos.

martes, noviembre 20, 2007

Con que así estamos


Hoy quiero escribir acerca de cómo me siento. Sin subterfugios.
Un maldito virus me ha arrancado la voz. Espero que vuelva, al menos, para el programa del jueves.
Tengo muchos amigos a los que NUNCA veo. Sólo hablamos por teléfono. No sé qué coño es tan importante para que NUNCA nos podamos ver. El programa del jueves va de las adicciones. Creo que quedará bien. En la tele me veo sencillamente espantosa. De frente tengo pase pero…¿De perfil? Esa mujer a una nariz pegada, de labio inferior sobresaliente, semeja más a un grifo que a una re moza mediterránea.
El artículo del “20 minutos” no ha tenido mucho eco esta semana. Era muy personal, como este post, que es desnudo como un pollo mojado. Pero tenía que escribirlo. Tenía que sacarlo de las tripas.
Clara me ha dejado un libro precioso que acompaña estas horas en silencio impuesto. “El Amor y la
literatura”, se titula (Martín Casariego es el autor). Pero hasta ahí puedo leer porque, si no se tuercen las cosas, me servirá de hilo conductor para un proyecto personal y laboral muy bonito.
En el nuevo trabajo tengo unos compañeros excelentes. Qué decir del noble Carlos. Un cielo.
En casa, mi hijo se divierte escondiéndome libros, obligándome a perseguirle. Mi marido dice que le calienta un vaso de leche a esta pobre enferma pero al final se olvida. Otro santo varón. Con mala cabeza, pero no puede ser todo perfecto.
Y yo, yo me siento incompleta en todo; perfecta en nada. Lucho y lucho pero estoy cansada. Tengo que pensar qué nuevo artículo escribir. Algo que enganche, que no esté del todo visto. Tengo que pensar cómo cuadrar todos los elementos en los que puedo maniobrar( y lo que esté en mi mano) para que lo de la Expo quede, cuanto menos, digno. Nuevos programas; Navidad, fin de año.
Tengo que repensar ciclos; mover hilos, establecer contactos (el jueves—por sandiole guárdame la voz para ese día—tengo que ver a alguien importante) y agasajar
a las musas para que de vez en cuando me visiten. Pero no. Que no están por la labor. Por eso os cuento esto. Porque en la pléyade de ocupaciones no hay el espacio para el arte por el arte y para la risa por la risa. Bueno, a veces sí, pero siempre, siempre, por teléfono, o tras sucumbir a alguna de las gamberradas de Gonzalo.

lunes, noviembre 19, 2007

Alain, je t 'aime


Roberto es un amigo al que me une un viejo vicio. Ambos somos nostálgicos de épocas no vividas. Soñar con la Costa Azul, palacetes "La condesa descalza" o amoríos a lo Grace Kelly es fácil, incluso necesario para creer que hubo arcadias y atardeceres inmortales que ni el joven Roberto, ni servidora compartimos, ni compartiremos.
Roberto es muy detallista y esta mañana ha enviado a sus amigas chicas esta fabulosa foto de un Alain Delon en su mejor momento. Que no. Que ya no quedan hombres así. O tal vez, sí. El guapo Roberto bien podría ser un Alain, un pijoaparte, un Humbert Humbert. Tal es la intensidad con la que bucea en el mundo de las letras, del cine. Le aconsejo, como buena mamá, que no se olvide vivir con similar coraje la auténtica realidad. Tú que puedes, carpe diem.

jueves, noviembre 15, 2007

DIVORCIOS


Ya nada es para siempre. Al menos en nuestro país, y a tenor de los últimos datos sobre divorcios que nos colocan por delante de toda Europa. En España se divorcia una pareja cada tres minutos y medio; en el primer trimestre de 2007 se registraron 37.500 divorcios y a lo largo del 2006, nada menos que 141.000, según los datos que aporta el Eurostat, la oficina estadística de la Unión Europea
Aunque Murcia no está a la cabeza del número de rupturas, tampoco a la cola; En la Región se han realizado 2.316 divorcios consensuados y 1.800 no consensuados en lo que va de año.
Son diferentes los motivos que se apuntan para este repunte inusual de casos de divorcio. Por un lado la simplificación del proceso, a raíz de la nueva Ley de 2005, que evita pasar por el trámite de la separación para llegar al divorcio definitivo; por otro, la incorporación de la mujer al mundo laboral, la baja natalidad y un cambio en la cultura y costumbres.
Asimismo, también se constata mayor número de divorcios a mayor nivel de renta. Lo cual significa, que muchas parejas permanecen atadas por razones tan crematísticas como una hipoteca o la percepción de algún tipo de subsidio.
Desde diversas fuentes también se apunta que este crecimiento disparado de las rupturas se debe a la existencia de bolsas de potenciales divorcios que no se ejecutaban por las dificultades de la antigua ley.
Sociólogos y juristas sostienen que se aprecia una banalización tanto del matrimonio como de la separación; así como una obsesión por perseguir la felicidad y la realización personal, por encima de otros valores como el esfuerzo y la negociación, vitales en la convivencia.
Otro dato interesante es que España ostenta el récord mundial en parejas que se divorcian a los pocos meses de casados; Por lo visto la “temporalidad” se impone frente a la permanencia; la independencia económica lleva por el camino de “no aguantar”, ni cumplir aquello de “Y hasta que la muerte nos separe”.

miércoles, noviembre 14, 2007

Fantástica transformación


No es oro todo lo que reluce. Para todas las guapas de belleza natural que hay por el mundo. Para que no se depriman cuando vean a una modelo desafiándoles desde una valla publicitaria.
El anuncio es de "Dove" y ha quedado finalista en "Inspirational Station", primer certamen español de publicidad interactiva.

martes, noviembre 13, 2007

Arquitectura de un vagón.


Martina tenía un novio atípico en Francia. Él trabajaba en una gran multinacional y mostraba un asombroso parecido con Rimbaud. Su relación era especial. Nadie, excepto ambos, sabía de su amor. Nadie, excepto ambos, participaba del singular viaje que realizaban una vez al año de Paris a Brasil sin abandonar los raíles. El singular trazado se elevaba a alturas inauditas donde Martina y el trasunto de Rimbaud hacían el amor en vagones desiertos, poblados únicamente por almohadones deliciosos y sábanas de fantasía. Cada año, terriblemente, se deseaban y realizaban los juegos soñados en largas estaciones de estío. Un día, el tren descarriló en plena efusión de enamorados. Por un instante, las leyes de la física abandonaron el pulso al sistema solar y el vagón apareció perdido en una nada desértica de La Mancha. Martina y hombre rompieron el anonimato y sus rostros imprimieron viejos daguerrotipos, portadas de papel prensa. La fama acuchilló la pasión y un arquitecto acudió al lugar de los hechos para estudiar con minuciosidad de numismático la arquitectura de tan raro vagón.
Imagen de Al Moner (UP Bonneville, 1928)

jueves, noviembre 08, 2007

Autobombo literario


Mi editor. Mi hasta ahora único editor, el insigne y respetable Pascual García, me ha dicho: "Pero vamos a ver, Lola, con toda la gente que lee tu blog ¿Por qué no aprovechas para hacerte publicidad como escritora?.

Pues también dices tu algo--Le respondí.

El editor único publicó mi primer libro de relatos en el 2004. Se titula "Mujer de mundo", y tiene un toque terencimoniano y borde, por un lado, y romántico triste, por otro.

Pues ya lo sabéis.
Si queréis comprar el libro es muy fácil. Los que vivan en Murcia que se lo pidan a Diego Marín y el os lo trae en dos o tres días. Para los demás, se me ha ocurrido que machaquéis, al hasta ahora mi único editor, con llamadas de teléfono para que la Editora Regional lleve sus libros a establecimientos de todo tipo: Fnac, ferias del libro, grandes almacenes, Crisol y las librerías de pueblo con su entrañable olor a papel y goma de borrar.

No sé hacerme publicidad de otra manera que esta. Nenicos, que tengo un libro por si lo queréis comprar.
Ah, por cierto, he ganado algún premio literario y tengo un segundo libro de relatos en el cajón con el apasionante título de "Historias del desasosiego", que el también insigne y gran escritor, Manolo Moyano, (Moyi para los amigos) me ha dicho que se parece al título de un libro de Pessoa. Pero nada que ver. Moyi me sugiere que no sea tan melodramática y que me tire al campo del humor, la bordería y la ironía.
En fin, chicos. Yo le hago caso al editor único pero espero, de verdad, que no sea mi único editor por los restos. ¿Help?

miércoles, noviembre 07, 2007

Amor contra violencia



Algunos abogados apuntan que la actual Ley de Medidas de Protección Integral contra la Violencia de Género no es equitativa. Incluso una jueza de Murcia planteó –sin éxito— su inconstitucionalidad. Alegaba que la presunción de inocencia masculina brillaba por su ausencia. Los que trabajan el día a día en los servicios sociales aseguran que muchas denuncias llegan a las comisarías por un calentón (denuncias que ya no pueden ser retiradas), lo que comporta engorrosos problemas en el caso de la inmigración, ya que obliga a muchos sin papeles a permanecer en el país en situación ilegal.
La Región ha registrado cerca de 1.900 denuncias y dos muertes por violencia doméstica en los últimos meses, pero no se puede vestir a un santo y desvestir al otro, ni tomarse a la ligera algo tan dramático como el maltrato. Urge romper esa cadena diabólica –afectiva, familiar e incluso ancestral—de los agresores con sus víctimas. Urge impedir que los niños sean armas arrojadizas que se lanzan los cónyuges. Urge sembrar educación y amor contra violencia.


Publicado en 20 minutos el pasado 28 octubre (Ful el blogcazas me pedía el enlace...soy un desastre enlazando...así que subo el artículo).

La imagen es de una campaña francesa contra la violencia doméstica.
Más información pinchando aquí

lunes, noviembre 05, 2007

Sputnik, mi amor


"No obstante, algo dentro de mi ha quedado reducido a cenizas, ha desaparecido. Ha corrido la sangre. Dentro de mí, algo ha desaparecido. Con la mirada baja, sin una palabra. La puerta se abrirá, la puerta se cerrará. La luz se apagará. Para mí, tal como soy ahora, hoy es mi último día. Éste es mi último atardecer. Cuando amanezca, yo, tal como soy ahora, ya no estaré aquí. Una persona distinta habrá ocupado mi cuerpo.

¿Por qué tenemos que quedarnos tan sólos? Pensé ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando?"


Sputnik, mi amor

Haruki Murakami

(Gracias Brigate)

jueves, noviembre 01, 2007

Día de todas las santas


Propongo que el año próximo no se celebre el día de todos los santos, sino el de todas las santas. Ingente número de mujeres que soportan cobrar menos que sus compañeros por ser hembras, o tener jefes que no las miran a los ojos, por idéntica razón o, símplemente, obviar sus comentarios elevando el tono de voz, hasta el punto que si la fémina insiste en una réplica tiene que desgañitarse como en un partido de fútbol. Mujeres, cuyas opiniones no cuentan y, si lo hacen, nunca figurarán como autoras de tan genial idea.

Hay otras legiones de mujeres santas, en distintas categorías y, por supuesto, completamente anónimas, a las que jamás se concederá el beneficio de la duda; el privilegio de un nombramiento. En algunos casos, tampoco la supervivencia.

Vivimos en una sociedad tan machista que los presentadores de la tele pueden ser viejos, calvos y gordos, mientras que ellas siempre han de estar perfectas, no sobrepasar la cuarentena ni la talla 38 (salvo La Milá pero a ella se le permite todo).

Proponed vuestras santas.. Esto es ecuménico. Vale también las que llevan Burka, ojeras y moratones. Todas, todas ellas santas.

martes, octubre 30, 2007

Gris

Cuando todo es gris,
Da igual que uno
se empeñe
en revestirlo de
purpurina.
Gris rata.
Gris y anodino.
Vulgar,
pedestre,
sin esperanza.
Cuando todo es
gris, no hay gafas
de cristal de rosa
que cambien
la realidad;
gris, anodina,
sin alma.

lunes, octubre 29, 2007

ANOREXIA


Una imagen da la vuelta al mundo y sacude las conciencias. En algunos casos provoca la indignación y en todos nos recuerda que en nuestro mundo desarrollado existe una enfermedad llamada anorexia que mata, literalmente, de hambre a quienes la padecen. Eso en el peor de los casos; en el mejor, alrededor de un 25% de los afectados, se da una mejoría y recuperación. Otro 30% de los enfermos sufre una cronificación del trastorno alimentario, con etapas de normalidad y recaídas.
Así de complicado es salir de la anorexia o la bulimia, y tan sencillo caer. Tan simple como hacerle caso a los miles de consejos con que son bombardeadas cada día las mujeres y también, y cada vez más, los hombres. Nunca se está lo suficientemente delgada, según los cánones que se imponen desde la mayoría de las pasarelas del mundo. Si hay una talla 32 en el escaparate siempre habrá alguien luchando por embutirse en ella

En Murcia hay alrededor de 6.000 personas que padecen trastornos alimentarios; El 90% mujeres y la mayoría chicas de entre 14 y 24 años pero, atención, también se dan casos de niños enfermos con apenas diez años.
Los casos de anorexia y bulimia son 500.000 en toda España. Cifras que esconden situaciones realmente dramáticas y desconcertantes en jóvenes brillantes y bellas que realizan prácticas inimaginables, como pasar frío o autolesionarse porque, supuestamente, sufrir quema calorías.

Quienes caen en esta patología están lejos de ser sujetos superficiales o frívolos son personas perfeccionistas, vulnerables, con baja aceptación de si mismos y dificultad para mostrar sus emociones. Los malos hábitos alimentarios y otros factores como vivir en familias muy exigentes y dependientes de la imagen hacen el resto.

Y toda esta suma de inputs, pese confeccionar un cuadro clínico muy preocupante no tendría la mayor importancia si olvidamos un dato fundamental; la tasa de muerte por anorexia o bulimia es de un 8%; la más alta de cualquier enfermedad nutricional.

sábado, octubre 27, 2007

One heart


Un mismo latido.
Ojos semejantes
para contemplar
el mundo.
la vida in crescendo
y dos almas se encuentran.
Desembarcan
en la avenida de los mortales
para encontrarse
y reconciliarse con la creación.


Y da igual cuanto
suceda en derredor.

Una vez descubiertos,
se buscarán,
se necesitarán
y se protegerán
el uno al otro.

Como especies extintas
de una vetusta manada.
Rara avis de corazones.
PD. Lloré de emoción viendo Copying Beethoven, que recomiendo a los amantes de la música. Fascinante la interpretación de Ed Harris y Diane Kruger. Me inspiraron estos versos.

martes, octubre 23, 2007

Inocencia


Los ojos de su gitanillo brillaban tras la celosía. Él dormía en un lecho contiguo al suyo separado por aquel cuadriculado biombo. Y charlaban a oscuras hasta las claras del día. Ambos, ajenos al mundo, disertaban sobre el amor sin amar(se); sobre el deseo sin tocar(se). Una risa algo casquivana la de ella. El paréntesis bocal y cuerdo de él. Con dulzura y en susurros. Así, en penumbra --en una pequeña buhardilla del Madrid de los Austrias-- descubrió el placer de la conversación y las palabras. El puro placer de un amor célibe pero en absoluto casto. Arrinconaría en su memoria esa estampa de un hombre y una mujer celebrando el orgasmo del intelecto. Un pecadillo confesable y dulce como jugo de ananás. En los momentos de absoluto desconcierto, aquel sexo de sujetos, verbo y predicado, le pintaría en los labios una sonrisa de melancolía y, acaso, el gesto picarón del que se sabe pecador de brazos cruzados.
Dos en lo oscuro, fiesta de pijamas y un bostezo de agotamiento.
-Son ya las dos de la mañana, Martina...estoy muerto, chica.
-Y te recuerdo que yo estoy de vacaciones pero tu entras a las siete, te levantas a las seis y rezas a las cinco...No tengo precio como corruptora de almas puras.

domingo, octubre 21, 2007

Arquitectura efímera


Nacemos con poco más de dos kilos o tres. Al cabo de un año podemos pesar doce. Todo ha cambiado. Las facciones, los huesos, la inteligencia. Cuatro años después nada queda de aquel bebé. Algún gesto en momentos de cambio. Pero ya es un niño. Y crecerá. Llegará la dolorosa adolescencia; la esplendorosa esperanza de un futuro. Tantos sueños. Se empleará a fondo para lograrlos. Salpicará sus días de flirteos y amores imposibles y, quizá, pasados unos años, sentará cabeza y los sueños se habrán escapado por el sumidero. Y sus huesos irán recorriendo un camino inverso al construido hasta aquel día. Y su mente permanecerá en aquella primavera. Anhelando en lo más profundo de su ser que nada se haya perdido; que aún está a tiempo de retomar el gran romance, el reto vital. Su espiritualidad temblorosa se pasmará ante la imagen de su persona surcada de carreteras, heridas, surcos. Se agarrará a los cuatro palmos de piel sin mácula, como a una tabla de náufrago y, mientras la osamenta se repliega sobre sí misma, destinará la poca lucidez a proyectar los futuros de una nueva vida. Y jamás se rendirá. Así es el ser humano. Arquitectura efímera. Esencia indeleble, perenne. Energía que nunca muere. Siempre se transforma.

Imagen de Juan Carlos Alba

jueves, octubre 18, 2007

JAVIER


Murcia tiene muchos y grandes poetas; alrededor de 300 contando con los dedos. En realidad, buenos, buenos, no tantos. Entre las malas, malas se cuenta servidora que hace versos por no darse de mamporros con la vida. Entre los buenos está Javier Marín Ceballos. Su poesía es fresca, de hoy, recién salida de la nevera. Nada de grandes odas. Javier es puro feeling. Sentir es complejo. Contarlo así, como el que deambula sin prisa por una calleja húmeda, lo saben hacer muy pocos.
Javier, va por ti.
PD: El de la foto no es Javier, que jamás, jamás, usa brillo de labios. Pero, oye, me gustó. La he sacado del blog titulado "hombreconfuso"
EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CORREO ELECTRÓNICO
Estimada Señora:

Como soy un cobarde,
adjunto le remito mi corazón,
que recibirá comprimido por correo electrónico aparte.

Desde que la conocí he repartido mi vida en dos carpetas:
antes de usted
y sin usted.
El tiempo que hemos pasado juntos
no es una parte, es el todo,
el directorio raíz.
Se ha archivado aquí y allá
infectando toda mi memoria,
como un virus.

No borraré ni un solo fichero que tenga que ver con usted.
Olvidaré el olor a pólvora de la tristeza
e incluso la alegría inconsciente
de los pocos momentos de mi vida en que he sido feliz.
Pero nunca, que he podido amarla siempre
con sólo cerrar los ojos y descansar.

martes, octubre 16, 2007

¡La leche!


Nos quedamos sin leche, como se lo cuento. Nos fuimos a esa gran superficie, apta para situaciones de emergencia y nos llevamos un paquete. Ni palabra de hacer acopio para la semana. El litro costaba 1,19 euros. Pero la sorpresa fue mayúscula cuando nos fuimos a buscarla (la leche, ese manjar para ricos) a otro supermercado de presuntos precios bajos. El coste era similar. Resulta que la leche ha subido un 12,7% en un mes. La culpa es de los cereales, según nos cuentan. Sea como fuere, se supone que ganamos más pero ahorramos menos porque un euro no son veinte duros, por más que nos engañemos. Así las cosas, es más barato montar en moto que alimentarse correctamente. Sin florituras, claro, porque si entramos en las gamas omegaplease, fibraplas, A+D o supersoja-calcio, el litro te sale lo que una ración personal de gambas en la Plaza de las Flores ¡Pues igual sustituyo los lácteos por marisco! Eso de que la leche es un alimento completo puede que sólo sea un invento del marketing.

PD. A la salida de este artículo, la leche que compro habitualmente ha trepado hasta el 1,24 euros.

Artículo publicado lunes 15 octubre en "20 minutos", edición Murcia.

domingo, octubre 14, 2007

What are you doing the rest of your life?




Aún a riesgo de que me digáis que soy la más moñas del planeta os subo esta mmmmmaravillosa canción de Michel Legrand. Siempre me emociona este tema de larguísimo título. Adoro a la Streisand ¿No lo he dicho varias veces por aquí?.Pone magia en mi triste e insulsa vida. Y qué decir de la letra; de la música. Pa cortarse las venas (metafóricamente hablando) Un tema delicioso para una tarde de otoño, con velas, sin ellas, lluvia en los cristales y, of course, lejos de este desquiciado país. Póngame un París, un NY, un London, hasta un Canadá...Y lejos, muy lejos. Besos a todos, majetes.
Qué sería de mi triste e insulsa vida sin este rinconcito para soñar y dejarse mimar.
Os pego las letras de Alan y Marilyn Bergman.
Ah, este tema, pertenece a la BSO de "The Happy ending" y fue nominada al Óscar como mejor canción en el año 1973.
What are you doing the rest of your life?
What are you doing the rest of your life?
North and south and east and west of your life?
I have only one request of your life
That you spend it all with me.
All the seasons and the times of your days.
All the nickels and the dimes of your days.
Let the reasons and the rhymes of your days.
All begin and end with me.
I want to see your face,In every kind of light,
In fields of gold andForests of the night;
And when you stand before
The candles on a cake.
Oh let me be the one to hear
The silent wish you make.
Those tomorrows waiting deep in your eyes
In the world of love you keep in your eyes,
Ill awaken whats asleep in your eyes,
It may take a kiss or two..
Through all of my life..
Summer, winter, spring and fall of my life,
All I ever will recall of my life
Is all of my life with you.

jueves, octubre 11, 2007

Piso franco en Nueva York


Llegué a mi piso abandonado de NY. Las paredes, desconchadas como siempre, me contaban historias de terrores nocturnos. Al abrir la puerta que da a la escalera me saludó una suerte de sillín ensartado en una cuerda de pita. Colgaba por encima de los escalones y me invitaba a subir. No recordaba este artilugio.
La tirolina improvisada me subió upstairs como impulsada por una extraña fuerza.
Al llegar arriba percibí el olor de las casas habitadas. Fritanga, ambientadores.
En los amplios pasillos había un anciano desnudo, senil, al que su esposa conminaba a ponerse la ropa. Fue la señora quien de inmediato me reconoció.
"¡Usted, usted es la que vive aquí!"-Exclamó sonriendo.
Vaya, se me acabó el chollo del piso gratis, pensé.
La señora sabía, y no sé porqué lo sabía, que el piso no era mío, a pesar de que estaba lleno de fotos familiares y enseres propios.
"Cierto-respondí- este piso estuvo vacío por años. No sé ni como me enteré, pero, un buen día me vine aquí y lo hice mío".
"Nos parece perfecto. Es más, no pensamos tocar nada de lo tuyo. Los marcos con las fotografías, esa cruz de Caravaca de tu madre, nos encantan. Dan calor de hogar".
O sea, que hay más gente aquí metida. Pensé. Esto es muy bueno.
Traspasé el salón, con mis fotos, mis recuerdos, mis cositas y llegué a un dormitorio donde lloraba un niño. Una mujer de gruesas proporciones se balanceaba en la cama intentando acallarle. Todo hubiese sido normal, si no fuera porque la cabeza del niño estaba ensartada en la rótula de la mujer. Sin decir ni media, le cascó un biberón a la rodilla y cesaron los lamentos.
La anciana me siguió y llegamos juntas a la cocina. Allí estaba "La Rusa".
Me la presentó y acto seguido añadió: "Ahora ella es la dueña del piso, tendrás que pagarle algo si te quieres quedar.

miércoles, octubre 10, 2007

Parecidos (dentales) razonables

KEIRA Y PEDRO

EX


-Como te lo digo. Casi acabo bajo las ruedas del cochazo de nuestro amado ex-jefe.

-No me lo puedo creer.

-Ni se dio cuenta. Es lo de siempre...Nunca mira lo que hay alrededor. No quiero pensar si me atropella.

-Lo mismo sale corriendo.

-No, si un dechado de sensibilidad no es pero ¡Tanto como para eso!.

-Lo mismo te atropella y ni se entera.

-¿Ves? Eso es más factible.

-Pero el resultado es el mismo.

-Ya.

-Pues eso.

sábado, octubre 06, 2007

Prejuicios


Los prejuicios nos dejan ciegos. Nos impiden ver a la persona o situación real que tenemos frente a nosotros. Hay determinados espacios donde uno se harta de ver esto a diario. Personas que son estigmatizadas, etiquetadas porque piensan o sienten de una manera algo "diferente" al resto. Mi teoría es que hay lugares que no cambian a mejor porque hay una serie de mensajes instalados en el subscosciente colectivo de la población. Esto limita enormemente. Provoca que las mentalidades no varíen un ápice en 20 años y no se permita la entrada de aire fresco en los mapas de tantas ciudades todavía burguesas....Cuandola burguesía es claramente un invento del pasado. Esta suerte de inalterabiliad provoca el asfixia de la vida. El inmovilismo nos hace sospechar una Pompeya de murales y estatuas. De paisajes inalterables, de gentes, las mismas gentes, pegadas a esos paisajes. La tradición tiene cosas buenas, pero el imperio de la tradición, por cojones, mata.

martes, octubre 02, 2007

Pecados


Pecados
tangibles,
medibles,
humanos.
Cinco bolsas de pecados.
Pecados que atraviesan
océanos de
tiempo,
seres,
musas.
Hoy la romana se rinde
ante el remolino
de mentiras y lascivia,
de gloria.
Y te duelen los huesos
de pecar.
Amontonas tu botín,
con tristeza.
A dónde irán los pecados.
A dónde la dulce pereza
de pecar.