De Arturo a Gareth Bale

Bale me gusta. Yo lo adoptaría ya mismo, incluso con su carita algo simiesca y esa tendencia a la cejijunticia imposible de disimular. Me lo imagino, pobre , sometido a depilaciones in extremis. Lo adoptaría a pesar de sus orejas, menos volanderas que antaño tras la cirugía. Bale mola y Bale lo vale porque meterá goles y porque es una máquina de hacer dinero. 

 A los tíos no les gusta nada. Es normal. Porque el chiquillo está muy bueno. Guapo no es, of course, pero tiene esa cosa viril y simpática. Ese charme encantador tan lejano de las caras bonitas como Leonardo Dicaprio. A todas nos recuerda a Batman, o a un androide peinado al estilo Grease. A todas nos encanta que siga con su novia de toda la vida a pesar de la fama y los millones. 

 Bale destila ese coraje propio de los galeses. Inferior al de sus vecinos de Escocia --que a machotes no les gana nadie-- pero nada desdeñable. Y es que eso de llevar Kilt imprime carácter. Con los fríos de aquellas tierras y que ellos vayan con la cosa al aire les presupone valor y calorías como mínimo. No soy la única que ha sucumbido al encanto de los hombres en faldita de cuadros, hay todo un género de novela romántica protagonizado, atención, por hombres en Kilt. Digo yo que debe tener un morbazo que te pasas eso de saber que tu adán tiene aquello tan disponible para un aquí te pillo, aquí te mato. 

 Bale es galés y Gales es la tierra del portentoso Richard Burton, del tigre de ídem, Tom Jones, y de otro Bale, el brillante intérprete de American Psycho, Christian Bale, así como del aventurero Lawrence de Arabia o maravillosos autores como Dylan Thomas o Roald Dahl. No sólo eso, la leyenda artúrica radica en Gales y toda ella está repleta de símbolos de potencia y vigor. De hecho, el propio Arturo es hijo del deseo de Uther por Ingrain, la esposa de su mayor enemigo, Gorlois (tras un encantamiento de Merlín se hace pasar por el marido y yace con Ingrain, que quedará encinta de Arturo). Arturo y su espada son un símbolo fálico. La copa, el santo grial ,es por contra, la representación de la femeneidad, el ovario femenino. Por eso los caballeros se pasan la vida buscando tal tesoro y por eso el rey cobra valor cuando consigue extraer el arma de la piedra. Ya es un hombre hecho y derecho, ya puede reinar. Ya tiene el arma...dura. Creo que todos estos de la mesa redonda eran unos cachondos sobrenaturales siempre con la lanza dispuesta . Gareth viene a significar eso, según mi amigo Mariano Pérez Ródenas: lanza dura. Lo que yo te diga, unos cachondos. 

 Bale tiene mucho que demostrar. Sus detractores son legión por la millonada que ha pagado el Madrid por él en tiempos de crisis y porque ha llegado con el boom mediático propio de las grandes estrellas . Un blog de The Guardian asegura que con los 100 millones de euros que ha costado Bale se podrían pagar 25 millones de raciones de patatas bravas y dar trabajo a casi 4.000 desempleados durante un año. A pesar de todo, yo creo en el chiquillo que dibuja corazones con sus manos y me gustaría creer que hizo suyo el consejo del gran Dah: "Si piensas llegar a alguna parte en la vida, tienes que leer muchos libros". Quién sabe, quizá algún día los grandes fichajes también se midan por su cultura, aparte de por su coraje en el campo de juego.

Llueve

La lluvia suena a Jazz. A veces a acordes melancólicos de piano. Al ritmo poppy de algunas canciones de los 70. La lluvia limpia las casas y las calles, refresca el ambiente. La naturaleza decide darnos un regalo y nos envía esas gotas juguetonas que nos inspiran, que perfuman el monte y los pinos. Esa lluvia que a veces suena a ausencia porque nos gustaría contemplarla con algunas personas que ya no tenemos cerca. La lluvia siempre es alegría. Incluso en ausencia, la lluvia nos recuerda que hubo vida tras los cristales. Que hay vida si decidimos salir a la calle y mojarnos. Que mojarse es fundamental para vivir, al menos para vivir con intensidad.

Joana Bonet en el TerritorioG

Ayer reiniciamos #TerritorioG con la actual responsable de PRISA revistas y anterior directora de Woman y Marie Claire (1992-2012) . Nos estuvo hablando de la Generación Paréntesis. O sea, año arriba, año abajo nuestra Generación: sobradamente preparados y con un futuro incierto. Joana publicó hace poco un libro sobre el asunto y es muy, muy interesante. ¿Por qué estamos instalados en el reino de la mediocridad? ¿Cómo salir de esta sociedad pantallizada? Es una generación que, a pesar de todo, no pierde la esperanza. Para escuchar el podcast, pincha aquí

Killing me softly

Cogió mi cara entre sus manos y besó las lágrimas: “son mías”. Besó los párpados, mi boca. Con hambre. Volaba su lengua entre mi paladar. “Llevo muchos años con el mismo hombre”, le dije. 
 El deseo y la emoción de aquel momento alimentaban la vibración que precede al tsunami. El temblor, la fragilidad, eso éramos nosotros. Se disculpó. No estaba seguro de su vigor aquel día. Demasiados nervios: “Haré que merezca la pena, te lo prometo”. 

Me sentía invadida y escéptica. Con resolución me desvestí: “¡Qué hermosa eres! Desnuda más bella que con ropa”. Sonrió satisfecho. Yo no, no sonreía. Tenía un miedo monstruoso. Me aterraba mi propio ardor. Así que también era capaz de aquello. Capaz de la traición, de quebrantar los ideales por un calentón. Pero era mucho más que un juego. Por eso era transgresor, por eso peligroso. Nos tendimos en las sábanas. Su piel morena contra la mía blanca –“resplandeces”— sólos en la gran ciudad. 
Nos envolvía una atmósfera onírica, irreal. Aquello era un milagro porque abandoné el pudor y el hastío. Porque sus besos y sus manos me recorrieron entera, me dibujaron, me esculpieron, me convirtieron en la mujer más erótica del mundo. A partir de ese día nació otra persona. Comió de mi sexo tanto tiempo que perdí la cuenta “¿Otro más?” y se reía. Y se ponía sobre mi, y me mostraba su perfil –chistoso –porque siempre le decía que tenía un bonito perfil. Y sentía el sabor de mi sexo en su boca, distinto a como sabía con otros hombres. Y me gustaba. Y le dije: “¡Me vas a matar!” Y añadió: “Killing me softly”. Y es verdad que me mató. Porque desde entonces ya no hubo paz para mi, ni sensaciones capaces de acallar las de aquella tarde de los prodigios.

Habitación 69

 Él trajo las velitas, ella a Diana Krall. Quedaron en aquella habitación de hotel. Se desvistieron aprisa. Ella era una artista de desembarazar hebillas. Él un prestidigitador de sostenes. Rachel se enseñoreó con su cuello. Sus besos calientes recorrían los pezones de Arthur, bajaba con la boca por todo su cuerpo. Ella le empujó a la cama. Se encaramó a su hombre que le acariciaba la espalda, que enganchó el bikini, tan hostil en aquel territorio salvaje. Rachel introdujo su pene con suavidad y comenzó a moverse, como un platillo chino, aprisionando la verga suave y cálida. Despacio, sin pausa, al ritmo de la bossa. Él pensaba en Angela Merkel para prolongar el placer. Intentó balbucear una palabra y ella le atajó con un dedo en sus labios: “ni se te ocurra decirme que pare”. Seis canciones después, sus sexos latían al unísono. Tras una mirada casi romántica la cama hizo catacroc y Arthur cayó estrepitosamente al suelo.  Rachel soltó una sonora carcajada

-Perdóname ,ja, ja,ja  pero ¿Te imaginas a tu junta de accionistas viendo esta escena?

-Mira que eres cabrona.

--Es hilarante. Tú y tus calcetines y esta horrible moqueta.

--Creo que me he roto algo.

Ella se encendió un cigarrillo. Él no podía moverse ni un milímetro sin ver las estrellas.

-Dame.

-Ni de coña, tú lo estás dejando.

Rachel se tumbó cruzada sobre él, cogió su móvil y marcó el número de urgencias. Arthur, aprovechaba la coyuntura para acariciar su trasero.

--Por el amor de Dios, estate quieto que me desconcentras ¿Sí? ¿Oiga? ¡Quieres parar! No, no, se lo digo a usted. Tenemos una pequeña contingencia, un herido; nada grave, una caída tonta ja,ja, ja ¿El lugar? Los Garden Hotels ¿Qué quién soy yo? ¿Quién es usted?

--Te paso a Sophie, dice que es tu novia .

La verdad sobre el caso Harry Quebert

Como mucha gente este verano, me he leído La verdad sobre el caso Harry Quebert de un jovencísimo Joël Dicker. Es una novela notable. Te atrapa desde la primera página. Te sorprende con su final. Elabora una tupida trama de personajes y acciones y te hace reflexionar en algunos casos sobre la fatuidad del éxito editorial.
Dicker ha leído muchísimo y eso se nota. Uno encuentra ecos de la Lolita de Nabokov aunque sin su poesía y un argumento que nos recuerda a "A sangre fría" (un escritor que va a una población rural a investigar un asesinato) pero sin la maestría de Capote. Dicker demuestra un extraordinario conocimiento subsidiario de la realidad americana. Esto es, a través de los libros. Y, lo siento, pero no me basta.

Me quito el sombrero ante la perfecta ejecución y estructura de esta novela pero no me ha emocionado. No lo consigue jamás y el personaje de Nola me parece desde el principio una loca capaz de meter en líos a cualquier hombre con poco seso. Nada que ver con la turbadora Lolita. También encontramos muchos estereotipos de teleserie americana que le sirven a Dicker para construir con gran precisión los personajes de esta novela que termina siendo coral y ambiciosa.

El autor hace un ejercicio de autocrítica continuo y nos resulta extremadamente fácil ver en Marcus Goldman, el protagonista, a un trasunto de sí mismo: un joven escritor de éxito, atractivo, presionado por sus editores para un nuevo y urgente logro literario.

¿Es un buen Best-Seller? Le pega cien mil patadas a otros como las 50 sombras de Grey escritos con zafiedad y repetición de expresiones hasta la saciedad. ¿Lo guardaría en mi biblioteca? Contundentemente, no.

Aún así, yo misma que estoy inmersa en el proceso de construcción de una novela admito una vez más que es casi una hazaña tamaño éxito y calidad con tan sólo 27 años. Lo que no le perdono a Dicker es que se apropie de una cita de Truman Capote y no tenga la vergüenza de mencionarlo. O tenga la poca vergüenza de no hacerlo ¿Una consecuencia de pertenecer a la generación del corta-pega? Espero que no, que el tiempo nos revele a Dicker como un consumado maestro de la literatura.
Por cierto, la cita era la siguiente: "Todo fracaso es condimento que le da sabor al éxito".

El columpio

“Imagina una de esas enormes casonas rústicas junto a las marismas de Carolina del Sur. Yo soy el columpio que pende del viejo árbol. Inmóvil, esperando que el viento del verano lo empuje. Soy tu columpio, Juan”.

Norma sabía resucitar su pasión, de eso no cabía duda. Quizá por eso la huía tantas veces. La quería demasiado. Era una de las peores adicciones que conoció en su vida pero, después de todo fue él quien la persiguió tres largos años hasta contar con sus favores. Se dijo que sí, que era momento de volver al columpio, aunque doliese tanto después.

"He encontrado nuestra casa, nuestro árbol, el columpio. Tráete una manta y hacemos un pic-nic. Te adoro". Le escribió.

Se encontraron en una perdida aldea, en una casa abandonada que le habían prestado a Juan. Sin agua, sin luz. La sentó sobre la manta y desabotonó su camisa con mucha parsimonia. Y ahí estaban esos pechos adolescentes que le volvían loco. Todo en su cuerpo era inmaduro y él era un inmaduro, quizás por eso la amaba tanto. Y ese coñito chiquitín del que se enamoró apenas lo rozó con sus manos. “Parece mentira que hayas parido, que tengas 40 años”. 

Los dedos de Juan la recorrían hasta los rincones recónditos, como un cirujano. Ella agarraba su pene y lo acariciaba como con suavidad  y lascivia.  El viento sopló y movió el columpio frente a ellos.

-Es hora de partir –anunció Norma— Hoy será nuestra última vez.

Juan la amó como siempre, porque siempre podía ser la última vez. Siempre había urgencia, nervios. Siempre había emoción.

La llevó a incontables estertores de placer. Se fue dentro de ella, se quedó dentro de ella. Se durmió dentro de ella y cuando despertó, sólo quedaba su camisa blanca, su falda, su perfume y el columpio que se balanceaba sinuoso, lento, satisfecho

PULGARCITA, EL MUSICAL: gran adaptación y puesta en escena impecable

Ayer fue el estreno absoluto de la obra musical “Pulgarcita”, basada en cuento de Hans Christian Andersen. Se trata de una producción de Carver Espectáculos y Gloria Muñoz con adaptación libre de la propia Gloria. He de decir que hay un gran trabajo de selección de casting, que hay grandes voces femeninas, que la obra esa amena, divertida con una música más que aceptable del compositor Eugenio Fernández. Pero también he de añadir que el gran acierto de esta obra es la adaptación que hace Gloria Muñoz, donde recrea un Jaquimó, el narrador que protagoniza Hugo Ruiz y que es uno de los puntos fuertes de la misma. Y por supuesto, José María Niebla, interpretando a la Mamá Sapo –una mamá con mucho tronío y mucho desparpajo calé—una de las piedras angulares, convirtiendo una historia de amor y cuento de hadas, que podría resultar almibarada en exceso y sólo apta para los fans de las princesas Disney, en una obra para todos los públicos, repleta de sorpresas, risas y acción.

Es increíble lo que logran estos siete actores en escena, bajo la dirección de Alfredo Ávila. Destacaría a las cantantes Ester Carpes, que interpreta a Pulgarcita y a Gloria García, en el rol de Hada Nayda, con una actuación impecable y perfecta, así como Jaquimó y no sólo por su voz, si no por su presencia completa en el escenario. Realmente parece que habla a cada uno de los asistentes al espectáculo. Tal es su fuerza cuando se dirige hacia el público. ¿Qué decir de Cornelius (Miguel Gálvez)? Que es el Peter Pan de Disney en tres dimensiones, resulta increíblemente creíble.

Gloria Muñoz me contaba lo novedoso de la escenografía, basado en la papiroflexia y en los cuentos troquelados realizada por Antonio Llamas, pero Gloria peca siempre de modesta. Realmente lo que vimos anoche es el fruto de su moderna y divertida adaptación; su lucidez para rescatar esta obra y, sin duda, su portentosa dirección ejecutiva ¿Quién sabe? Quizá estemos ante el germen de una gran producción musical futura. Yo le veo todas las posibilidades del mundo. Enhorabuena a los actores, a todos ellos, incluso a los no mencionados en esta crónica; al director y a Carver Espectáculos y, sobre todo, enhorabuena a Gloria. Una mujer luchadora que no para hasta conseguir lo que busca. Y al final, lo encuentra.

No te merezco

Paul yacía en aquella cama blanca de hospital. A pesar de los años aún seguía tan guapo como el primer día que le conocí. Apenas sí podía encontrar unas leves canas, unas leves arrugas que le otorgaban ese aspecto distinguido. La vida vivida. Todo era silencio salvo el bip de la máquina que marcaba el ritmo de su corazón: “Qué aparatoso, diablos. Un golpecito de nada, y hala, aquí lleno de cables. Esto parece la Nasa, joder”.

Paul abrió los ojos: “¿Es que siempre tienes que pensar en voz alta?, exclamó.

Sonreí con alivio. Las cuatro horas que estuvo inconsciente fueron las más largas de mi vida.

-¿Y tú? ¿Ni un rasguño? Siempre lo dije, tienes un pacto con el diablo, añadió

-Saben quien es el más sufrido de esta pareja, darling. Cuento con el favor de los dioses, eso es todo. Por cierto, tu amadísima esposa ni ha portado. Eso sí, me preguntó si ya podía heredar la muy cabrona.

- ¡No lo puedo creer!, Isabel recobra la dignidad. Entiéndela, sabe que íbamos juntos en el coche. Demasiado nos aguanta.

-Sí, tiene las tragaderas del tamaño del puente de San Francisco. Pero yo pienso en ti y ella en tu cuenta corriente. Esa es la diferencia. Algún día también sacaré la dignidad y las uñas.

-No seas así. No es tu estilo.

-No me mereces. Tengo que aguantar que seas un pendón desorejado, tengo que soportar a la estúpida de tu mujer. Nuestro amor siempre oculto.

-Somos dos reinas y nada ni nadie nos separará - replicó Paul - Por santa Diana de Gales, bésame, tonto”.

-¿Saldrás del armario?

-No, eso jamás. Me da una pereza monumental dar tantas explicaciones al mundo. Echa el pestillo, Henry

- ¿Hacer guarrerías en el hospital? Eres la monda

-Por eso me quieres.

-Pero no me mereces

-No te merezco

La imagen es de alejandrogarciapintura.blogspot.com

Estreno absoluto de Pulgarcita “El musical” dentro del Festival de Teatro, música y danza de San Javier

·        Carver espectáculos y Gloria Muñoz presentan un montaje novedoso y espectacular, con una escenografía basada en la papiroflexia y música original de Eugenio Fernández

El próximo domingo 11 de agosto tendrá lugar el estreno absoluto de la producción teatral “Pulgarcita”, el musical, dentro del 43 Festival de Teatro, música y danza de San Javier. Se trata de una versión libre de la productora murciana Gloria Muñoz inspirada en el cuento original de Hans Christian Andersen publicado en 1835 y en la versión cinematográfica de 1994, dirigida por Gary Goldman y Don Bluth y producida por 20th Century Fox.

Según explica la productora, lo novedoso de esta producción es, por un lado, la música de Eugenio Fernández,  ya que se ha compuesto una banda sonora completa original para la obra,  que  acerca este montaje a cualquier obra musical de Walt Disney  por su belleza y grandiosidad.  Por otro lado, la puesta en escena ha unido escenografía y vestuario en una apuesta arriesgada que juega con la técnica de papiroflexia y los libros troquelados. La escenografía ha sido realizada por Antonio Llamas y el diseño de vestuario y creatividad general son de Gloria Muñoz y Mariano Zuñel.

La dirección es de Alfredo Ávila, con la colaboración de Lara Guillén y un elenco que ha sido seleccionado atendiendo al físico de los personajes que interpretan para dar mayor realismo, contando con cantantes y actores profesionales como Esther Carpes, José María Niebla, Gloria García o Hugo Ruiz.

La obra es un montaje de Carver Espectáculos y Gloria Muñoz que recrea al rapto de Pulgarcita y  el posterior “intento de boda” con el sapo,  eliminando al resto de candidatos de la historia original de Hans Christian Andersen y ambientándolo en un bosque de hadas y duendes. El espectáculo ha sido concebido para todos los públicos y para niños mayores de tres años. La productora del mismo, añade que se trata de una obra distinta, especial, repleta de sorpresas, y, al contrario que otros montajes musicales, no persigue tanto la participación, como contar una historia y emocionar al público.

La obra girará por toda España en 2013-2014

INFORMACIÓN Y CURRICULUMS DE LA PRODUCCIÓN.

GLORIA MUÑOZ Y JOSÉ CARRIÓN (Los productores)

Gloria Muñoz y José Carrión son dos empresarios murcianos dedicados desde hace más de 20 años al mundo del espectáculo. José Carrión es el gerente de Carver Espectáculos, una empresa de las más consolidadas en la Región de Murcia y con oficinas en otras 6 provincias más. Gloria Muñoz ha centrado en los últimos años su trabajo en la distribución teatral. Ahora se unen para producir PULGARCITA, una versión libre de Gloria Muñoz del cuento clásico del mismo nombre que en 1835 escribiera Hans Christian Andersen.

ALFREDO ÁVILA (Dirección)

ALFREDO ÁVILA, actor, director, autor, productor y pedagogo teatral.

Nacido en Cartagena en 1964.Licenciado en Arte dramático por la Escuela Superior de Arte dramático de Murcia.

Cofundador en el año 1.987 de la Compañía teatral “La Buhardilla”

Desde 1982, fecha de su creación, dirige y produce a La Compañía de Teatro La Murga. Desde ese momento dirige y participa en más de 60 producciones teatrales, eventos y espectáculos históricos.

Entre los espectáculos teatrales destacan: “Aspirina para dos” de Woody Allen (1.982) “Tristán el Mago” de Lorenzo Píriz Carbonell (1.987) “¡Ay Carmela!” de Sanchís Sinisterra (1.994) “Entre Bobos anda el Juego” de Rojas Zorrilla (1.997) “García Lorca a Escena” (1.998) “El desván de los sueños” de Alfredo Ávila (2.006) y “La Brigada Macarrón” de Alfredo Ávila (2.009) Desde 1.997 dirige la Escuela Municipal de teatro de Cartagena. Entre otros muchos premios y reconocimientos, recibe en el año 2.003, el premio del diario El Faro, a la mejor labor cultural, como director de La Murga Teatro

LARA  GUILLÉN (Ayudante de dirección)

Actriz, directora y pedagoga teatral.

Nacida en Cartagena en 1981.Licenciada en Arte dramático por la Escuela Superior de Arte dramático de Murcia. Master en danza y artes del movimiento. Realiza cursos con entre otros: Isabel Úbeda (Odin Teatro) Antón Valen (Circo del Sol) Norman Taylor, Antonio Faba, Kostas Philippoglou. Trabaja para diferentes compañías teatrales: Trianon Teatro, Zíngaro Teatro, Biopsia Teatro y La Murga Teatro

EUGENIO FERNÁNDEZ (Dirección musical)

Músico, compositor, arreglista y productor, a la edad de 15 años ya había compuesto una misa para coro y órgano. Desde entonces ha ganado varios premios nacionales y tocado con artistas de prestigio como Raimundo Amador, Dyango, Estopa, Café Quijano, Antonio Orozco, Javier Gurruchaga y Rosa, entre otros. Ha compuesto B.S.O. de películas como JA ME MATEN y EL EKIPO JA protagonizadas ambas por Juan Muñoz (Cruz y Raya), ÁNGELES S.A., protagonizada por Mª Isabel y producida por Antena 3 TV, y el corto 44 RAZONES. Ha compuesto letra y música del tema ENAMORAO DE TI perteneciente al último trabajo de Los Chunguitos. A su paso por televisión ha sido director musical de Cruz y Raya y ambientador de sus programas, además de varios capítulos del documental PARAÍSOS CERCANOS de TV2, del programa ASÍ ES LA VIDA con Irma Soriano, COMO SI FUERA AYER presentado por Carlos Sobera y LOS 7 MAGNÍFICOS presentado por Antonio Hidalgo en 7RM. Actualmente es el pianista y director musical de la afamada orquesta LA MUNDIAL.

ANTONIO LLAMAS (Escenografía)

1980-: Miembro Fundador de “TÍTERES LA BICICLETA”

1982-: Escenografía y sonido para “FEDERICO” en la Compañía Julian Romea de Murcia.

1983-: Teatro Universitario de Murcia.

ESCENOGRAFÍAS VARIAS.

1984-: Funda la Compañía “TESPIS”

Desde 1984 a 2010 ha realizado para la citada compañía escenografías, diseños de luminotecnia y vestuario en sus 46 producciones.

Ha trabajado para “LA CORAL CREVILLENTINA” donde ha realizado las escenografías de-: RIGOLETTO. DOÑA FRANCISQUITA, NORMA, LUCIA DI LAMMEMOR, ELIXIR DE AMOR.

Para la compañía “TESPIS” ha realizado las escenografías y la maquinaria escénica de teatro infantil para el Teatro Romea de Murcia, con obras musicales desde “LA BELLA DURMIENTE hasta “LOS TRES MOSQUETEROS”, “MAGO DE OZ”, “PINOCHO”, “CASCANUECES” “LA FLAUTA MAGICA”, “ALADINO”, “SIMBAD EL MARINO”, “MERLIN”, “LAS HABICHUELAS MÁGICAS” “HANSEL Y GRETEL”, “LA ISLA ENCANTADA”, “CAPERUCITA ROJA” y “EL DUENDE SALTARIN”

Ha diseñado el espacio escénico para la puesta en escena dentro de iglesias y catedrales de diferentes “autos sacramentales de Pasión” y “Misterios de la Natividad” por espacio ininterrumpido de 25 años.

Desde su inauguración a principios de 2011, es director del Auditorio y Palacio de Congresos Infanta Doña Elena de Águilas.

MARIANO ZUÑEL (Creatividad)

Tras muchos años como creativo publicitario trabajando en una gran diversidad de proyectos, tanto gráficos como audiovisuales, en la creación y diseño de campañas publicitarias, spots televisivos o cinematográficos, producción audiovisual para televisión y otras diversas tareas dentro del mundo de la publicidad, ahora participa en esta obra ofreciendo un planteamiento innovador en cuanto a escenografía y vestuario para nuestra adaptación del cuento de Pulgarcita.

Ha trabajado en el diseño y creación de decorados para televisión para programas musicales, de cocina o de salud como Encantados de cuidarle” (TVM), La Cocina de Juan Luis (TV Popular), 7 GATOS (TVM), etcétera.

Es socio fundador de empresas como la productora audivisual Doblezero o la fotomecánica Screenspain S.L. Actualmente en Zdesign desarrolla trabajos de creatividad de todo tipo como freeland.

EL ELENCO

PULGARCITA                     Ester Carpes                                     (Cantante profesional)

CORNELIUS                        Miguel Galvez                                  (Actor y estudiante de la ESAD)

MAMA SAPO                    José María Niebla                           (Humorista profesional)

HIJO SAPO                         Edgar Moreno                                  (Actor y Estudiante de la ESAD)

HADA NAIDA                    Gloria García                                     (Cantante profesional)

DUENDE ELFIE                  Fran Pousa                                             (Estudiante de la ESAD)

JAQUIMÓ                           Hugo Ruiz                                           (Actor y cantante profesional)

Heridas de guerra

Él la recibía desnudo. Con una mano cerraba la puerta, con la otra le agarraba el culo . Lucía dejaba caer su equipaje. Manuel le daba una patada. Directo al salón. De la breve entrada y sin cesar de besarla la conducía a la cocina: “Bebe, tendrás sed”. Primero agua, luego vino. Y volvía a los besos. 

Le arrancaba las bragas y allí mismo se arrodillaba ante ella y la hacía irse con su boca. Si era verano, se tumbaban juntos en el frío suelo e iniciaban unos preliminares interminables. A veces ella succionaba, arañaba más de la cuenta. A veces, él hacía lo propio. Dedos y bocas llegaban a lugares nunca visitados: “eres un puto colonizador ¿Lo sabías?”, bromeaba. 

En aquella época en el cuello de Lucía se dibujaban lirios púrpura. La espalda de Manuel era un lienzo con garabatos. El interior de los amantes también acababa dañado por el fuego y la curiosidad: “Son heridas de guerra, deberías estar orgullosa.”. Así las llamaba él.

. 

 La siguiente parada era la cama: “Ven aquí, que te voy a bajar los humos”, le ordenaba. Y la embestía desde atrás agarrando sus caderas. Los gritos de placer y dolor se entremezclaban. Ella después le cabalgaba sin piedad. Lo inmovilizaba con sus rodillas y manos “¿Quién manda ahora, eh?” 

 Sus encuentros eran salvajes, activas horas de sexo, interrumpidas por algún sueñecito y las pausas ineludibles para cubrir necesidades básicas. El placer los narcotizaba. Dormían exhaustos hasta el alba y la primera erección de Manuel. Y vuelta a empezar hasta que llegaba la hora en la que Lucía tenía que partir. Apenas pisaba la calle, Manuel la llamaba: “Me quedo vacío sin ti. Es terrible”.

 -Sin embargo, yo me voy llena de ti. 

 -Y con heridas de guerra, mi amor.

 -¿Quién las curará?

Mariposa y niño

Una mariposa sobre las olas es una extraña visión. El niño sorprendido la mira, la exclama, la persigue. Mariposa suicida ¿Qué haces en el mar? ¿Te ha traído el viento?

La curiosidad quizá te matará, como me mató a mi. Como nos mata a los curiosos cada día un poco. Si no la sacias, te mueres y si la sacias también.

Hoy, bajo una visera, he visto la imagen perfecta de ese niño de 9 años, de rostro angelical. Inocente en su sabiduría. He visto el asombro en sus ojos, en la voz. No se fija en la última pistola de agua (Algunas podrían pasar por auténticas espadas láser de la Guerra de las Galaxias ). No, se fija en un lepidóptero fuera de lugar. No sospecha que la mariposa morirá. Para los niños, para la mayoría de ellos, todo es presente. Y algo de pasado. Los sensibles piensan en el futuro. Y eso me aterra. 

Hoy seremos egoístas. No tengamos en cuenta a esa mariposa loca. No recordemos que hay tanto dolor en el mundo, que hay tantas personas ajenas a nuestra suerte. Hoy seremos egoístas y nos recrearemos en el día perfecto. En el niño dentro del mar, de ese mar reluciente, bello, como una tramoya irreal de reino de las hadas. Pensemos en el aquí y el ahora. Y en un halo de magia que lo envuelve todo, como si alguien moviera los hilos, anudase la lazada a este regalo, nos mirase a nosotros. Al niño hermoso, a la mariposa que danza sobre las olas, al adulto asombrado del asombro de un niño. Del asombro de cada día regalado.  De la luz inesperada de este verano.

Vecinos

Cuando ella entraba en el ascensor el aire se transformaba en néctar de melocotón y acordes de praliné. Cuando se miraban, a él, indefectiblemente, no importaba si había desayunado o no, le temblaban las piernas. 

El primer encuentro fue un verdadero terremoto: “¿No sale?”.

 -Cre, cre, creo que he olvidado algo. 

 -Una faena, calificó 

A la frase le siguió una sonrisa llena de blancos dientes, un alzar de hombros bronceados y unos ojos que se clavaron en los de Inocencio como ascuas. Agradeció que la portezuela del ascensor se cerrase obediente y se quedó a solas en aquel aire contaminado. Se apoyó en el espejo, boqueando como un pez apunto de fenecer por asfixia. 

 En ocasiones la escuchaba gemir a través de las finas paredes de su apartamento. También los escuchaba a ellos: El de los martes se llamaba Germán: “Sí, mi amor, sigue así. Eres la mejor, esta es mi chica”. Los fines de semana, aparecía por allí Salva. Era bombero. Por las conversaciones deducía que a él le gustaba apagar sus ardores y regarla de semen: “Toma, toma, todo para ti. ¿Todo tu fuego es para mi?”. 

 -Claro, cariño—mentía . 

 La veía entra y salir del apartamento a horas fijas. “Tendrá un trabajo”, pensaba Inocencio. Cuando se tropezaban le era imposible articular sílaba. Todo era un salivar, crujir de dientes, trastabillar palabras que se atascaban en el velo del paladar. 

Cierto día, la puerta se abrió en el bajo y apareció ella con el pelo mojado, agitada. Apenas llevaba una toalla y las llaves en la mano: “Germán y Salva se han conocido”. Ella sabía que él sabía. Por la escalera atronaba una voz masculina. Resuelto, sereno, le tendió la mano, apuntó con su dedo al sexto piso y la convirtió en su refugiada.

La vida cambia en un instante

A veces parece que existe un dios caníbal que cada cierto tiempo requiere su dosis de alimento. Se suceden tsunamis, terremotos, atentados o accidentes absurdos como el del pasado miércoles en Santiago de Compostela.
 78 vidas han sido segadas por un error humano. 78. Ya la cifra de 30 me parecía escandalosa, durante las primeras horas del accidente. Personas con sus trabajos, sus metas, ilusiones, decepciones, preocupaciones, amores. Personas con hijos. Más de 78 familias que recordarán este verano de 2013 como el de los peores de sus vidas.

¿En qué estarían pensando cuando el tren comenzó a zozobrar? ¿Sufrieron antes de morir o la asfixia por el humo los narcotizó de un modo beatífico? Hierros ardiendo, cristales por los aires y gritos. Casi mejor ni imaginarlo.
¿ Y las palabras, las imágenes que cruzarán por la mente del maquinista cada minuto desde que ocurrió el siniestro?. Vivirá de por vida abrumado por ese fallo humano.

Es maravilloso descubrir como la solidaridad ante la catástrofe es inmensa en nuestro país. Las antiguas dos Españas quedarán sustituidas por estas otras dos: Por un lado la de los corruptos, chorizos e ineptos y, por otro la España entregada, solidaria, unida.  Es lo único positivo que podemos extraer de este desastre sin paliativos.

Las familias, los supervivientes tienen un largo camino que recorrer. El camino estéril del dolor y de la ausencia.
Yo sí tengo palabras porque no me toca esto de cerca pero me impacta como a todos, porque la víspera del siniestro era festividad grande en Galicia: día de Santiago. Y quizá por eso el tren iba hasta los topes. Uno nunca está preparado para asimilar tanto dolor de golpe. Incluso aunque no le toque de cerca.

¿Qué decir a tanta gente que ha perdido lo más preciado? Que España está con Galicia y que toda nuestra solidaridad y nuestro apoyo está con ellos. No sirve de mucho. No les devolverá a sus seres queridos, pero poco más podemos hacer. El lunes a las 19,00 tendrá lugar un funeral para despedir a tantas personas, que pueden ser como ustedes y como yo: que van de vacaciones, que acuden cada fin de semana a visitar a un familiar. Como lo eran el centenar fallecido en el vuelo de Spainair. ¿Lo recuerdan? Año 2008

Mejor no pensar en las consecuencias ni en las nulas compensaciones que suelen tener los familiares tras este tipo de siniestros. Miremos por donde lo miremos, todos querríamos evitar algo semejante en nuestras vidas pero todos caminamos, inconscientemente, sobre un alambre. Todos los días.

Una vez más, el dios caníbal ha obtenido su ofrenda y los habitantes de este mundo deberíamos aprender la lección. La vida es un suspiro y como escribiera Stephen King, cambia en un instante.

La imagen es de La Voz de Galicia

Verano incorruptible

Me fijo en los domingos veranienos. Tanta gente disfrutando del mar, con su familia. Nada importa en estos días. Sólo los tuyos, el pequeño descanso, el juego incensante de los niños y perseguir el dolce far niente. Veo a una mujer dando el pecho a la orilla del mar, en el atardecer; a madre e hijo tirándose arena, persiguiéndose. A grupos de chavales, y algún papi que se cuela en el grupo, pasándose una pelota. Juegos de una simpleza aplastante. La pelota rueda, alegre, con sus mil colores. Que no caiga al agua.
 Son días de capuzones, de diferentes tonos de bronceado, de algún salmonete que otro. El verano nos iguala, casi como la muerte. Da igual tu estatus, tus problemas, tu pasado, tu futuro. Ves a ejecutivos bajar en bañador, sosteniendo con una mano un lancha hinchable, con la otra un cubo con rastrillos.

Llega la vendedora de fruta. Una señora que es como un ocho con sombrero de ala estrecha: "la melona, la sandía, la painapol", canta entre las tumbonas alquiladas. Los vendedores ambulantes te ofrecen un Prada por 10 euros. También están los masajistas asiáticos que te ofrecen igual un tatoo con henna que un thailandés.

Lejos, por unas horas tan sólo, quedan los corruptos, los que distraen dinero de cuentas más o menos oscuras; de los grandes amigos que se marchan, de un Mandela que se nos apaga, de descubrimientos que no quieres creer; de esta España, siempre madrastra, que cantaba Ana Belén.
Yo quiero esta España, la de la gente trabajadora que olvida sus males por unas horas, que disculpa las maldades por unas horas, que vive intensamente...por unas horas

París

Él susurró en su oído:"Qué pases un gran día, guapa". La despertó pero no abrió los ojos. La besó en la frente. Acarició su pelo y se quedó junto a ella. Respiraba su olor. Paula se quedó muy quieta. Le sorprendía este ataque de "intimidad". En tres años de conocerse habían sido fantásticos compañeros de trabajo. Se gustaban pero todo era extremadamente civilizado. Hasta que ella le anunció que iba a París: "los jefes me envían para vigilarte".
 -Quédate en mi casa
 -¿Estás loco? Me pagan un hotelazo
 -Hazme caso, te mandarán al quinto infierno. Yo vivo en el Marais. Te encantará.

 Así llegó ella a su cama, del modo más tonto.

 Salió a pasear en su día libre. Regresó a la Sainte Chapelle, uno de sus lugares favoritos del mundo, callejeó hasta Montmartre. Horas de tiendas, pan au chocolat y Chet Baker sonando en su iPod. "Guárdate energías para esta noche, vamos al barrio latino". La llevó a un restaurante sencillo, oscuro, con velitas "es para que no se vea la mugre", bromeó él." ¿Y Nicolette?", preguntó ella. Nicolette era su prometida. "Con sus padres",contestó. "¿Y Luis?" Luis era su prometido."Sin sus padres", zanjó ella.

 Pidió una rústica sopa de cebolla. Él una botella de Veuve Clicquot. Y otra. Al salir, la tomó por el brazo al estilo antiguo. Llegaron a tropezones hasta su minúsculo apartamento. Sin parar de discutir. Ella se quitó las botas, él los zapatos. Risas, menos prendas. De pronto, ya no había ropa y se miraron con una interrogación en sus ojos ¿Qué estamos haciendo?. Se instaló el silencio. Sin palabras hicieron el amor salvajemente. Como dos desconocidos. Se derramó en ella con desesperación y civilizadamente exclamó: "No soy yo, es París. No me lo tengas en cuenta, mademoiselle".

Dos rombos para la evasión

Tengo la mente sucia. De niña vi muchas películas de dos rombos. Quizá se lo tenga que agradecer a mi madre, que le gustaba Gilda y otros films de contenido más perturbador. Ella planchaba, yo me escondía debajo de la mesa y jugábamos a que no estaba. Pero estaba. ¿Qué hubiera sido de mi vida sin aquellas películas tildadas  de peligrosas? Sería la misma, pero más aburrida.

Escribir "dos rombos" no es tan embriagante como ver sobre la pantalla esa forma geométrica. A  veces, el dibujo pintaba en rojo, la mayoría en blanco. Inquietantes, retadores. Un farolillo de la perdición. Los rombos que encadenados conforman el diseño perfecto, sexy, muy sugerente de las medias de rejilla. El colmo del erotismo. Apenas las uso porque me da como vergüenzilla ir con ellas puestas ¿Por qué? Por culpa de los dos rombos. Es como calzar el pecado en las piernas, como ir pidiendo guerra, ya me entendéis. Está demostrado: son una bomba de efecto demoledor. Tú sabes que las llevas, que llevas los rombos del vicio clavados en la piel que pasan directamente a tu sangre. Una osmosis de la transgresión. Ellos saben que las llevas. No, decididamente, mejor optar por el panti escueto y opaco de toda la vida.

En este mundo monótono y a veces gris necesitamos los rombos para jugar e inspirarnos. Para sumergirnos en el remolino del deseo, de lo prohibido.  Estoy convencida de que el rombo obra en algunas mentes como un potente afrodisíaco. Todo eso hemos de agradecérselo al Comité de Censura de TVE que en 1962 ideó esta fórmula para alertarnos de la maldad del contenido que veríamos a continuación...consiguiendo el efecto contrario. Es imposible resistirse al encanto de lo vedado.

"A la cama que han salido los dos rombos", decían los mayores de entonces. Pero tú dejabas la puerta abierta. Las sombras de los rayos catódicos se proyectaban en tu habitación y los diálogos llegaban nítidos a tus oídos. Imposible dormirse.  Los besos eran más sonoros en el cuarto oscuro porque se hacía el silencio en el salón y después ella exclamaba "Oh, Johny". Suspiros y jadeos y el rombo se hace grande en tu cuarto. Y ahí entraba en juego la imaginación. Era mucho mejor quedarme bajo la mesa, hacer como si no estuviera y ver la peli que fantasear con ella.

Me pregunto ¿En qué estarían pensando los censores para idear la fórmula del rombo? ¿No pecaban ellos por partida doble? ¿No veían muchas veces contubernios y corrupción donde sólo había un argumento a desarrollar?

¿Y en qué narices está pensando el Gobierno  --"con la que está cayendo"--  para querer retocar el tema de la clasificación de los contenidos audiovisuales por edades?¿No está ya clasificado? ¿No hay ya un cuadradito con número que especifica una edad aconsejable para ver determinado programa?.  Pues bien, esta semana el ejecutivo pidió al diputado socialista Federico Butolo una fecha para comenzar a trabajar en el proyecto que describen como : "Desarrollo del sistema de pictogramas o imágenes identificativos que acompañen a las obras audiovisuales y que permitan al público identificar a priori contenidos específicos de las obras audiovisuales".

A veces creo que en Génova son unos cachondos. De verdad. No hablemos de Bárcenas. Hablemos de lo que importa. Hablemos de los dos rombos. Nuestro país no aguanta más y los de arriba se agarran a la nostalgia para que olvidemos este desastre. Puedo tener la mente sucia, distraerme un segundo en la erótica de los paralepípedos, en la seducción de lo clandestino, pero es imposible la evasión de este "aquí y ahora" demoledor. 

Los espejos en #TerritorioG

Con Silvia Arenas estuvimos hablando de los espejos en el último #TerritorioG de esta temporada. Volveremos!!! Para escuchar el podcast pincha aquí

Sinatra y el macho Alfa

Si Marilyn era el sexo, Sinatra era el prototipo de macho alfa.  Ya saben, ese tipo de hombre dispuesto a propagar su semilla por la tierra, incluso por toda la faz de la tierra. Animalicos. Yo los entiendo. Porque lo mismo hay un prototipo de hembra alfa y los científicos no se han enterado. Es decir. No saben que existo y que soy un ejemplar raro. No me entendáis mal. No es que quiera propagar mi semilla por toda la faz de la tierra pero creedme que me siento tan identificada con los Alfa, son tan buenos amigos míos, que me siento uno de ellos. Es lo que tiene ser Sagitario. Somos expansivos por naturaleza.

Pero hablemos de él: ese tipo ante el que sucumben las mujeres. Que no es especialmente guapo (o sí); que tiene esa virilidad perturbadora que nos hace sentir intimidadas y acogidas, todo a la vez; que nos hace creer que su cuerpo es nuestra casa hasta hacernos olvidar que su cuerpo tiene otras muchas habitantes. A veces hay tantas huellas de "las otras" que es preciso acallar las señales con un manotazo y pensar en otra cosa. Porque el macho Alfa las quiere a todas por igual. Caray. Qué capacidad. Pero él es así. Lo he visto con mis propios ojos. Y por todas se preocupa. Es como el gran padre celestial... pero con pene, claro.

Según mi amigo, el científico Marcos Egea, el macho compite con otros ejemplares masculinos por sembrar su esperma en las mejores candidatas posibles,  pero yo tengo claro que eso no lo necesita el Alfa. Cierto que Sinatra se vino a España para rescatar a Ava Gardner de las garras de Mario Cabré pero no por un sentido de la propagación de sus genes. Era una cuestión de ego. O quizá el amor. No lo sabremos, nunca estuvimos en el corazón de Sinatra aunque sería bonito. Imaginaos por un momento que sentía cada vez que cantaba "You go to my head". ¿Quién estaba en su cabeza? ¿Quiénes eran sus musas? Sabemos lo de Ava pero hubo muchas más ¡Si hasta se casó con Mía Farrow! ¿Tenía algún interés sexual en ella? No lo creo, en la época de su enlace ella era la chica de "La semilla del diablo". Parecía un pajarillo asustado que buscaba papi. Y lo encontró en Frankie.

Los machos-Alfa es lo que tienen, que son protectores por naturaleza. Hasta con sus amigos. ¿Os acordáis de Sinatra y sus colegas del Rat Pack? Algunos salvaron la vida, lo poco que les quedaba de hacienda gracias a aquel invento y a los años de éxito en Las Vegas.

Me gustan los Alfa. Son directos, generosos. A veces les darías un punta pié en la espinilla pero acto seguido te los comerías a besos. Claro, esta bipolaridad está contraindicada para la supervivencia y esto no hace falta que me lo diga ningún científico. Estar con un macho Alfa y tomárselo en serio acaba con la salud mental de cualquiera. Así que, chicas, si queréis pasar un verano divertido, apostad por este ejemplar en vías de extinción. No pondrá un anillo en vuestro dedo pero os hará reir. No le creáis una palabra porque no habla su boca si no ya sabéis qué y, por supuesto, estad dispuestas a encontrar a más de una ex novia suya por el camino.

Algunos Alfa crearon escuela y estilo: Brando, Alberto Closas, Sancho Gracia, Bogart, Antonio Banderas, Guillén Cuervo, Mel Gibson o, mi favorito de los tiempos modernos, Clive Owen. Por suerte, todavía quedan muchos Alfas anónimos. Feliz Verano y ya me contáis.

7 de julio

Querido mío:
Estarías a punto de cumplir años. Pero no. El tiempo se te llevó. Obcecadamente. El tiempo es un ladrón que siempre nos faltó. A ti. A mi. A pesar de tantos años de diferencia entre nosotros compartimos momentos bellos. Y me sentí libre. Y tú también. No, claro que no te gustaba cumplir años. A partir de los 35 a ninguno nos gusta .Tu los llevaste muy bien. Te marchaste como tú querías. La decrepitud no te alcanzó. No del todo. Según el ángulo, la luz del momento, la sonrisa, incluso podrías ser un bello cadáver. Pero no te vi cadáver. No te vi en una caja de muerto. No me dio la gana.  A ti, que sentías la morbosa fascinación por los ataúdes y los funerales. Y los cementerios. No. Como tú decías siempre: saliste con los pies por delante. Alabando las tetas de alguna enfermera guapa, seguro. Pero yo no. No te vi. No quise. Imaginé que volvías a tener cincuentaypocos. Que estabas en L.A cuando una bacteria casi te desangra vivo. No te conocía, pero me contaste aquel episodio con tanta intensidad, con tantas risas,  que hasta le vi las tetas a tu enfermera. Ante tu procacidad se sonrió. "Vaya, pues menos mal que te estás muriendo". Algo así te dijo ¿Verdad? Y así te quería. Algo golfo. Y tierno como nadie. Odio pensar en ti porque duele mucho. Te echo de menos. Odio que no estés pero admiro tu marcha. Todavía entero, todavía con esas estrellitas que te brillaban en los ojos.

El otro día Teresa me envió esta foto. Estás a años luz del Calderón que conocí. Pero me encanta tu pose. La forma de colocar la mano. Me dio la risa. Naciste artista, desde luego. Es innegable que hay un halo especial en torno a ti. Cuando te quejabas, te recriminaba lo desagradecido que eras. Claro que has trabajado como un cabrón pero siempre fuiste un elegido. Sólo hay que mirarte. Y tuviste suerte. La vida te regaló mucho. Te quitó también. Te quitó a Juanin; Te robó algo de ingenuidad y, a veces (sólo a veces) la fe en las personas. Pero te dio...y tu diste mucho. Te entregaste entero. Ahí queda tu música. Tus insomnios, tu pasión, tu fuerza.

A veces te odio por llenar mi cabeza de sueños. Sueños que jamás se cumplirán. Pero siempre te adoro porque me obligaste a soñar. A no rendirme. A veces eras cruel conmigo. Y yo contigo. Cuando peleábamos era un campeonato de palabras hirientes. Ahí aprendí que puedo ser muy mala. Y no me gusta ser mala. Pero tengo el dardo envenenado para joder con una palabra certera, en un momento adecuado. Igual que tú.

Es terrible saber que no estás.  A veces pareciera que todo está superado, que una capa de conformidad y medianía lo sepulta todo. Pero es pensar en ti y añorarte de un modo salvaje. Y cabrearme con la vida. Contigo, con todo. Todo es una mierda. ¡Nos quedaron tantas cosas por hacer. Tantas historias que contar. Tantas canciones!.

Es verdad lo que tú decías. La vida no tiene lógica, ni sentido. Tú, que eras cartesiano por obligación. Porque el pentagrama te comprimía, no le encontrabas un sentido a la vida. Y es verdad. No lo tiene. No le busques respuestas. Sólo hay que vivir. Y ya está.