Día de todas las santas (va por vosotras y reeditado)

Propongo que el año próximo no se celebre el día de todos los santos, sino el de todas las santas. Ingente número de mujeres que soportan cobrar menos que sus compañeros por ser hembras, o tener jefes que no las miran a los ojos, por idéntica razón o, símplemente, obviar sus comentarios elevando el tono de voz, hasta el punto que si la fémina insiste en una réplica tiene que desgañitarse como en un partido de fútbol. Mujeres, cuyas opiniones no cuentan y, si lo hacen, nunca figurarán como autoras de tan genial idea.

Hay otras legiones de mujeres santas, en distintas categorías y, por supuesto, completamente anónimas, a las que jamás se concederá el beneficio de la duda; el privilegio de un nombramiento. En algunos casos, tampoco la supervivencia.

Vivimos en una sociedad tan machista que los presentadores de la tele pueden ser viejos, calvos y gordos, mientras que ellas siempre han de estar perfectas, no sobrepasar la cuarentena ni la talla 38 (salvo La Milá pero a ella se le permite todo).

Proponed vuestras santas.. Esto es ecuménico. Vale también las que llevan Burka, ojeras y moratones. Todas, todas ellas santas.

Elastic Girl

Hay una encuesta de facebook que te clasifica según temperamento en uno de los personajes de Mujercitas. Y me ha dado que pensar. No me siento "Mujercita", me encantaría ser Carrie de "Sexo en NY" pero, seamos realistas, ni vivo en Manhattan, ni me puedo permitir unos Manolos de seiscientos euros el par. No tengo a un Mr Big que me recoja en limousina cuando me encuentra por casualidad (jate tú, con lo grande que es nuyol) en el centro de la ciudad.

Además, el personaje de Sarah Jessica Parker se me antoja algo pija. Nunca un pelo fuera de su sitio, los complementos ideales...¡Dior mío, si en un capítulo llevaba hasta una riñonera con lentejuelas fucsia!

¿Quién sería? Me vuelvo a preguntar. En estos tiempos que la mayoría gana menos de lo que se merece (y estoy entre ese grupo aunque suene inmodesto) estoy aprendiendo a reciclar mi fondo de armario. También he rebajado mis expectativas económicas...aunque nunca los sueños, eso no. Y eso me convierte en Elastic Girl, sí...creo que sí. Elasticidad de mente para aprender cosas nuevas, para adaptarse a estos tiempos de incertidumbre, para ser reina y mendiga, para ser mamá y creadora, para permanecer en un puesto o dos de trabajo y seguir oteando el horizonte, ampliando esperanzas y ver más allá...La visión global que hemos de ejercitar para superar la maldita crisis que nos impide contemplar el bosque de nuestra vida completa.

VIVIRTE

Ni extrañarte,
ni pensarte,
ni admirarte,
ni amarte,
ni odiarte,
ni enamorarte.
Yo sólo quiero
vivirte.
En este mundo
de relojes
sin tiempo,
frío como
icebergs del
miedo,
sólo vivirte
y morir
a caso.
Si es preciso.
Pero no morir
sin vivir.
Eso nunca.
vivirte y amarte
Y sentir la
sangre
surcar mis venas
como un río
caudaloso
de pasiones.
Y sentir el pálpito
y la noche.
El miedo y el
ansia.
La respiración
agitada
tras el cansacio
del amor.
Y vivirte,
dando parte al
arte.
Burlando a la
parca.
Reírme del aire.
Volar abrazada
a la irrenunciable
dicha de dos
cuerpos que se
aman.

Aunque la noche sea
oscura.
Aunque el día se
desmaye de dolor
por los rincones.
Vivirte.
Siempre.
Vivirte

CERTEZAS

La certeza es un bailarín de claqué con suelas viejas. Un dogma de nubes maltratado por los días. Una realidad tozuda, una fe de dinamita. Una espina de mentiras. ¡La certeza --inamovible, ceñuda, innoble-- mató a tantos hombres! Que se vaya con viento fresco a jugar a otras praderas. La verdad es un invento psicópata ¿Qué es verdad o mentira?¿No dependía de un cristal?Lentes de amuento, distorsiones en el callejón del gato. Mientras tanto, zafios seres se examinan. El polígrafo dice que miente. La tecnología no detecta las facetas del monstruo, la humanidad de la masa, la ternura del dictador. El color del cristal nos dará otras certezas inciertas, otras mentiras imprescindibles pera levantarnos cada día.

La estrella

Sigue la estrella
su ritmo danzante.
Aquí estoy, por algo será,
piensa la estrella,
que desperdicia
su agua en otros lagos.

Una parte cae en la tierra,
la otra vuelve al mar.

La estrella comulga
con realidad y fantasía,
en su perenne juego
de esperanza.

Porque la estrella espera,
nívea, desnuda, hermosa,
tranquila en un prado
junto al río.

La estrella nos pide
la fe, que no la perdamos
ni nos perdamos.

Todavía puede suceder
lo increíble.

¡Peeeedro!

El encantador y gran escritor Pedro García Montalvo vino al Black Coffee a hablarnos del "Relámpago inmóvil". Y me tuve que leer la novela ante la insistencia de tanta gente, ante la gentileza del siempre gentil Pedro. Y me ha fascinado. Sus personajes te conmueven, la historia es hermosa, clásica. Vida, amor, muerte, venganza. Está plagada de impagables reflexiones y de imágenes preciosas. Os recomiendo el libro, os recomiendo que os sumergáis en el "Relámpago"...y lo disfrutéis y lo regaléis en las próximas navidades. Os dejo un par de fragmentos:

"El amor es la vida, no puede contarse, si él no se cuenta a sí mismo. Sólo se puede esperar que, si él lo quiere, se manifieste en un relato. Aparte de este tema central del amor,nel único tema que le queda a una narración y a la vida misma es que pueda acabarse ese amor. La muerte es apenas un caso particular de esto, es un hecho menor".

"El mal, si no aniquila a la persona, la deja en un punto voltario, humillada, tonta. La humillación consiste en dejar a alguien fuera de sí mismo, al lado de quien fue, en cueros, sin protección, en un equilibrio inestable y tristemente cómico, sin poder regresar a la persona que era, y que tiene al lado como una funda vacía. "

La fábrica de chocolate en la SER

La cadena SER de Murcia me ha otorgado el enorme honor de hacer una sección en el programa que dirije y presenta Bea García "A vivir que son dos días". Es un placer trabajar en la casa de la radio por antonomasia en nuestra Región y si en este caso no nos guían los emoluentos, nos guía la ilusión. El pròximo sábado podréis escuchar en "La fábrica de chocolate" algunos datos curisosos de libros, pelis, músicas acerca de la ciudad de New York, incluso Marc Giró, responsable de moda de Marie Claire nos hablará de la New York Fashion Week...para que digan que en esta región no tenemos nivel. Tenemos nivelón, que no es lo mismo. Y sonará este temazo de Billy Joel.
Que os aproveche queridos. A mi me retuerce las tripas cada vez que lo escucho.

El dolor

El dolor espiritual está sobrevalorado. Hoy os escribo del dolor físico. Ese dolor que te acompaña 24 horas. Que hace que te plantees tal o cual movimiento. Ahora que os escribo siento un dolor indescriptible desde el nacimiento del cuello a los omóplatos. Para colmo, llevo dos batacazos seguidos y me duelen las costillas, las lumbares. Pero, ay...esa punzada en lo alto de mi espalda está "killing me softly". Nada de deporte, muy poco de ordenador y apenas puedo dormir, salvo si me coloco tendida como en un ataud. Manos sobre el pecho incluidas. Que pase pronto, por favor. Quiero recuperar mi fuerza, quiero que alcanzar un bote de la alacena (qué palabra maravillosa) no suponga ver estrellitas y pajaritos. Todo comenzó hace tres años, cuando un tío me dio por detrás en el coche y yo no le presté atención. Corrección cervical se llama y cuando llegan los cambios de estación el dolor no me deja ni reir, ni estornudar, ni vivir. Ay...probe de mi.

Imagen: Alejandra Abellán

http://alejandraabellan.blogspot.com/

La libertad de expresión

Dudo que exista. A veces es como una quimera, instalada en el ideario, en los libros de texto, en la Constitución. Pero en la práctica nuestro país carece de autocrítica. Tanto derecha como izquierda. Los instalados en el inconformismo y en la independencia están perdidos. Solos. O te casas con unos, o te casas con otros. ¿Puede exisitir libertad de expresión en un país donde las administraciones sufragan las gran parte de los ingresos publicitarios de los medios? ¿Puede haber libertad de expresión en un país que no limita los mandatos de sus dirigentes a ocho años, por ejemplo, como en Estados Unidos? Los que dependemos de un sueldo tenemos la boca tapada...hasta que se nos hinchan las venas y explotamos. No, ni en esta Región, ni en este país existe la libertad de expresión sin consecuencias. Decir esto, o aquello, acarrea unas consecuencias. ¿Acción, reacción? Más bien digestión es lo que hace falta para que nuestros jerifaltes aprendan la lección de la autocrítica y la superación personal. Y nosotros mismos. Nosotros debemos aprender a entonar el mea culpa en un país que no se moviliza por nada, ni si quiera por esta crisis que está sumiendo en la miseria a tantas familias. El lavarse las manos se ha acabado...porque ahora vienen a por nosotros. Porque todos somos ese "nosotros" de esta democracia que presumimos muy asentada y que no lo está en absoluto.

“Primero vinieron a por los comunistas,y yo no los defendí, porque yo no era comunista.Después vinieron a por los judíos,y yo no los defendí, porque yo no era judío.Entonces vinieron a por los católicos,y yo no los defendí, porque yo no era católico.Finalmente vinieron a por mí,y para entonces, ya no quedaba nadie para defenderme”.

(Beltor Brecht)

Mario Conde

Siempre ha tenido un look clásico, como galán de película de los 50. Y lo sigue teniendo. Ahora de galán madurito. Veo guapísimo a Mario Conde en esta foto, donde se le aprecian los estragos del dolor, de la cárcel...¿Una cura de humildad? No lo sabremos nunca. Conde es un seductor. España entera estaba a sus pies ¿Lo recuerdan? Todos los chicos estudiaban económicas porque le querían emular. Un súper héroe sin capa pero que trincó pasta y lo enchironaron. Por eso dejó de ser un modelo. Si llega a escapar de la justicia quizá sería un héroe para muchos.

Murió su esposa. Todos le dieron la espalda y no sabemos, ni sabremos jamás, si tiene un botín en alguna cuenta secreta. Le escuché en una entrevista que le hizo Carlos Herrera (imagino que porque Onda Cero pertenece al grupo Planeta y por imperativo de ventas), donde Conde se mostraba humano, humilde, entonaba meas culpas...pero por encima del bien y del mal . Tan por encima, que insinuó que SM el Rey abusó, como dice la canción...¿Una estrategia de marketing?

El libro será un superventas, seguro. Ahora, en tiempos de crisis, Conde es la estrella caída que vuelve a brillar con el fulgor de un ave Fénix que resurge de sus cenizas.

Milagro

Siento a años luz
el milagro.
Acaso nunca suceda,
acaso todo
es la maravilla

y espero la nada en vano.

Un fulgor de
constelaciones
consternadas.


Y danzo los compases
del orbe.
El ritmo interno,
el fuego remoto.
El bolero del mundo.

Sufro y amo.
Estoy viva, pues.
Pero sólo a ratos.
Y me voy con ellas,
aves migratorias
que viajan en triángulo
de perfecta armonía.

Y quiero volar con ellas
cegarme de sus trinos,
galopar en el lirio
de lo sublime.
Trepar por
la perfección efímera.
Reptar sobre el ombligo

enamorado.

Nadar en las

aguas y ser embrión.

El milagro.

Acaso tú seas el

milagro.

Un don divino,

una lección que aprender.

Un sueño al que aspirar.
Un verso por escribir.

El milagro es la

palabra.

La palabra es el acarno

profundo, el ansia,

el hambre y el

alimento.

El milagro de los milagros

Ángela Vallvey, el miércoles en Escritores en su tinta

Fragmentos de "A la caza del último hombre salvaje".

"La abuela apenas come nada, excepto jamón o montaditos de lomo de forma ocasional; nos sale más barata que un canario disecado"

"tengo el transtorno mensual transitorio"

"Se dirige a la puerta dando unos pasitos de bailarín con hemorroides"

"Cuando el señor Oriol dice que ya se ha ocupado del cuerpo, utiliza una delicada metáfora para no tener que explicarme con detalle el penoso, largo y elaborado proceso que consiste en tratar las horrorosas erecciones post mortem de algunos difuntos. Lo cierto es que a las familias de los finados les resultaría un trago bien amargo verse obligados a contemplar a sus seres queridos empalmados debajo de los pantalones de vestir ...tiesos en toda la generosa aceción de la palabra, incluido el cadavérico ciruelo.

Un día le vi utilizar, al borde de la desesperación, un bote entero de pegamento rápido industrial Loctite (acción instantánea, pega con eficacia incluso el hierro y los metales pesados) con la entrepierna de un militar de mediana edad sorprendido por la muerte en una de esas casas que antes se decía de licencia y lenocicinio y que ahora sólo se llaman de putas;

Ángela Vallvey

Escritores en su tinta

Miércoles 30 de septiembre

20,00 horas

Biblioteca Salvador García Aguilar

Molina de Segura.

Síntomas

La foto Halloween de las hijas de Zapatero me hace albergar serias dudas acerca del futuro de nuestra juventud. Chavalas que están en la flor de la vida parecen las primas terceras de Demis Roussos pero con la diferencia de que el cantante del Triki Triki llevaba túnicas de colores, incluso doradas. Que lo suyo era una cosa hippy pero lo de estas mozalbetas...Ays. Cuando me la comparan con Morticia Adams, o la señora Munster, esa maravilla de personaje interpretado por Ivonne de Carlo (creo) me parece injusto. Lily Munster tenía estilo. Ese pelo, ese tipazo, ese maquillaje cuidado
Me preocupan las hijas de Zapatero...pero me preocupan las mujeres que están en esa edad. Cuando era un pimpolla, si una estaba rellenita, apechugaba con lo que tenía pero no se ponía túnicas. Nuestras ropas eran fucsia, blancas, rosas...
El afán por lo mortuorio de los jóvenes me desasosiega. Debe ser verdad de que no se ven en un futuro...Al pobre Michael Jackson le sucedía igual. Con esa cara tan blanca y esas gafas tan negras parecía al final la careta de Scream (1,2,3 y hasta la infinitud).
¿Ellas son representantes de esa juventud intelectualoide y amargada?.
Por un lado, visten túnicas hechas a medida (esas princesas no entran en Bershka, que me caiga redonda al suelo si miento). Por otro, se ponen muñequeras de ¿motero? de diez euros la pieza, lucen colgantes celtas y se pintan ojeras para dar aún más miedo.
Más que preocuparme las hijas de Zapatero me preocupa la adolescencia entera sumergida en el mundo manga...que no es el fantástico mundo de colores de la abeja maya, por cierto; me preocupa el sobrepeso notable de muchos de ellos, carne de colesterol y de otras temibles enfermedades...porque no son unos kilitos de más, no. Y me aterra que les guste tanto la muerte.
En lo del negro y las molonas botas, no les pongo pegas, pero el resto del conjunto me deja meditabunda, cabizbaja ¡Diantre!, creo que he entrado en el mood, voy a pintarme unas ojeras, a ver si así lo entiendo mejor.

Lastdays

Sólo queda en la
retina
el instante del
adiós.
Cuídate, come
algo, el viaje
es largo.

Sólo queda
en el silencio
la voz rota
al otro lado.

Un abrigo
naranja,
unos zapatos
de cebra.
El desenfado
por fuera.
La añoranza
por dentro.

En la retina,
apenas la media
luz. Las cuatro
de la tarde.
Se escapa el día.
Se va mi tren.
Come algo,
cuídate,
vuelve pronto.

El bullicio en la
calle. Un taxi
que para.

En la
retina, ella
corre por las
aceras. Con sus
tacones,
valiente coqueta.

Quiere llover,
llega el otoño.
Ella se lleva
el deseo.
Su olor provoca
la añoranza
completa.

En la retina
sólo la melancolía
y la nostalgia
de los instantes
fugaces.

Un taxi que para.
Mi tren que se marcha.

Imagen: Germán Sáez

Los Soprano

¿Una serie de tíos gordos con camiseta imperio, pelo en pecho y medallas de la virgen? ¿Eso es Los Soprano? Creo que mucho más...Pero, lo confieso, me la ví este verano de tirón. Estoy con la sexta temporada en Fox...subyugada con la relación entre Tony Soprano y la doctora Melfi. Las complicaciones de Carmela con, ay, Furio, que se fue, se fue, por desgracia.
La calidez y la frialdad de estos tipos que viven, aman y matan con la misma naturalidad. Como si respirasen. Porque son soldados, dice Tony Soprano. Que, pese a ser un mastodonte, te cautiva con su fragilidad...porque, en el fondo, no le gusta...no le gusta nada su trabajo.

Similitudes

No es lo mismo escuchar música con el móvil a toda pastilla por la calle, que escuchar el transistor. Ya sabéis...esa tierna imagen del abuelito con boina, radio pegada a la oreja ensimismado en el partido. Pero me pregunto por qué esta moda de llevarse el ruido a todos sitios. Lo del partido tiene su lógica. Lo escuchas en directo o no tiene gracia, pero lo del móvil no lo entiendo. Una cosa es ir uno con sus auriculares, ahí de buen rollito, sin molestar al personal...pero lo otro...¿esos humanos a un móvil pegado que portan como si de una antorcha o linterna se tratase? ¿Por qué lo hacen?¿Para fardar de la música que se han bajado? ¿Para llamar la atención? ¿Son adictos a a una canción y no pueden dejar de escucharla? Que alguien me explique estos misterios insondables de nuestras juventudes, en cuya intrincada materia me iré metiendo poco a poco, DM.

Foto de Germán Saez...

Yo de escuchar a alguien por la calle, sería a este (Elvis Costello)

Aterrizar

Llevo días mirando esta página en blanco sin decidirme a darle contenido. El aterrizaje que supone septiembre se hace más suave con actividades como la de anoche en el Museo de la Ciudad. Allí Sebastián Mondéjar puso música a unos versos melancólicos sencillos y verdaderos sobre septiembre de nuestro genial poeta Eloy Sánchez Rosillo. Había muchos amigos. Soren Peñalver de blanco inmaculado y púrpura fue el maestro de ceremonias y coordinador de este sarao. Lucía Sánchez, la voz maravillosa de la cadena SER en Murcia, Mamen Piqueras, deslumbrante y guapísima. José Antonio con sus versos sobre el mar. Pascual García, José Cantabella, Isabelle (sólo y simplemente Isabelle) y hasta una rapsoda de origen francés y cuyo nombre no recuerdo que cantó al carnicero del superpermercado. No, el tema no tenía nada que ver con el mar...pero el carnicero estaba la mar de bueno.
En otros escenarios, Caro Ceice amenizó el primer Black Coffee con su maestría. Mariano Pérez Ródenas con su gran conocimiento nos recomendó dos interesantes títulos. Rentero nos trajo el cine, como siempre, con su simpatía y buen hacer habitual.

Y parece que se abre una puerta...Y hasta aquí puedo leer. Hay, después de todo, lugar para la esperanza...Aunque haya estrellas que no dejan brillar a nadie más.
Aquí, una en su modestia, tiene el brillo de los buenos amigos, de la vida bella, del amor de tantas personas que se siente afortunada y agradecida (mira tú, como Lina Morgan). Aquí seguimos, lo cual no es poco. Y sin mascarilla.
Imagen: Germán Sáez

El mamífero que escapa

Un mamífero
perfecto.
El niño de
mis ojos.
Que sigue mi
estela.
A veces los hijos
se nos parecen,
decía, Serrat.
En el gesto
remoto.
En la rabia
y el llanto.
En su lucha,
en su desidia.
Quiero al
animal de mis
entrañas, con su
resplandeciente
sonrisa.
No heredes la
tristeza.
No te quedes con el gen
del infortunio.
Vuela, mamífero
perfecto.
Escapa, escápate del
miedo

Animales en el zoo

Da igual el perfecto

ecosistema.

La comida ideal,

los visitantes

que aplauden.

Por mucho espacio

que al guepardo

dejen, no deja

de estar entre barrotes.

Por mucha cascada

y escenarios

de cartón piedra,

el orangután

no está en la selva,

la cebra no está

en la Sabana

ni los delfines en

el oceáno.

No se puede

luchar contra

la naturaleza.

Se puede

engañar con

escenarios de

plastilina.

Pero la fiera siempre

sale del escondite.

La fiera entre

rejas, alimenta

un callado

resentimiento.

Y el miedo a

no escapar del

destino impuesto.

Imagen de Germán Sáez

Vivir, símplemente

A veces, el corazón es como una casa vacía. Llena de muebles, llena de ruidos pero en la absoluta soledad. Una, quisiera gritar como en la montaña rusa y se dispara según qué teclas pero encuentra el vacío a la postre. Y cerrazón. Y puertas que chirrían y que quieren abrirse. Pero cómo cuesta, diablos. Y el clasismo y los prejuicios burgueses. Mueran. Carbonizados. Nunca avanzaremos con la careta puesta. Vivamos la sana incertidumbre de la santa providencia. Símplemente, vivamos.