España es un patio de vecinos

La foto es de Juan Carlos Caval que expone en FA estos días

Dados los comentarios recibidos por el comentario del señor Dragó, ante esa señora que se ligó que era muy fea, muy fea, diré, sin temor a equivocarme, que España es un patio de vecinos y que los españoles somos harto cotillas. También diré que, todo se sabe. Que este es un micropaís y servidora se ha enterado de asuntos personalísimos sin comérselo ni bebérselo. Así que, una advertencia: sea todo lo precavido que sea menester en sus relaciones personales. Nunca se sabe si usted será o no famoso. Si se está relacionando con alguien que más tarde o más temprano, adquirirá el "estatus" de conocido. Lo que me sorprende de este micropaís piel de toro es que nos centremos en los trapos sucios, no en lo brillante que es el personal. Que no apoyemos a nuestros investigadores y que el mercado de "intangibles", o sea, todo lo intelectual sea igual a cero. España es un pais materialista. Y por no hablar del concepto de España, que para muchos es como nombrar a la bicha. Somos pequeños, mediocres y cabreados...y cuando surge alguien brillante, le damos con la pala para que no saque la cabeza del agua, no sea que nos deje a a la altura de lo que somos...
¡Pais!

DRAGÓ EN SU TINTA

Esta noche tenemos a Dragó en su tinta en la Biblioteca Salvador García Aguilar y anoche me confesó que una vez se benefició a una mujer que era muy fea, muy fea...(me di dos datos y supe en seguida quien era) Se quedó estupefacto :)

NO OS PERDÁIS A DRAGÓ ESTA NOCHE EN ESCRITORES EN SU TINTA

BIBLIOTECA SALVADOR GARCÍA A GUILAR DE MOLINA DE SEGURA

A LAS 20,00 HORAS

En la punta de los dedos

Mamá, quiero ser cantante

En ocasiones me siento capaz de pegar un brinco y hacer todo lo que tengo en mente. Terminar mi libro de entrevistas, terminar una novela, terminar la tesis. Pero también me siento como esos muertos que no terminan de abandonar un mundo para adentrarse en otro. Los días pasan enmedio de infinitud de tareas vanas...tareas con las que no construyo nada. No olvidemos que la tele se la lleva el viento y que puede que sí, que un Black Coffee tras otro, una conferencia tras otra, la producción o creación de un programa tras otro llevarán supuestamente a algo....Pero hay un problema con todo eso. Que no lo puedes tocar, ni ver. Por no mencionar el medio centenar de proyectos (ciclos de conferencias, incluso un piloto, un libro inédito, otro de versos para reordenar y preesentar a algún concurso) están en el fondo de un cajón a la espera de que alguien los despierte.


No tengo pedigrí y eso en esta región es algo terrible. Ya. No me voy a escudar en eso. Pero el pedigrí abre puertas y mi manía de llamar las cosas por su nombre me las cierra. Con lo cual, la operación (-Pedigrí+ bocazas) me ocasiona innumerables frenos.

Soy impaciente. No me sale echarme flores y vender lo buena que soy. Y como no me sale, cuando alguna vez pongo los puntos sobre mis íes, entonces parezco una chula. Esto me recuerda aquel chiste "Doctor, qué padezco...padece uzté un ozito". Pues sí, una osita depilada a laser, pero osita a la postre. Osita que ama el dulce, que a veces es algo misántropa, que a veces es algo burra y que entre proyectos sin terminar y guardados en el cajón podría confeccionar una pira a la que lanzarme (y lo digo sin acritud, mis valientes) y a otra cosa mariposa. Lo mismo me reinvento y todo. Lo mismo cumplo mi sueño de juventud y me voy a cantar bossa por los garitos de perdición. Lo mismo....Lo mismo acabo ya, porque, en la punta de los dedos lo tengo todo y no tengo nada.

Politízame

Queridos contribuyentes y conciudadanos todos: mucho ojo porque dentro de poco, de seguir así las cosas, pedir un café sólo será (por ejemplo) de derechas y con leche (por ejemplo) de izquierdas. Ahora resulta que los toros son de derechas y los antitaurinos de izquierdas. Los trasvases de agua de derechas y el Ebro del PSOE y los restos de San Esteban también. Al que le guste el arte contemporáneo lo tacharán de reaccionario y facha y el forofo de los restos arqueológicos será etiquetado de rojo peligrosísimo.En fin, ñoras, ñores (como decían Tip y Coll, uno de izquierdas y otro, presumiblemente de derechas) que ahora nuestros amados políticos, esos señores que viven de sus impuestos y los míos, no sólo nos torturarán en los debates sobre el estado de la cosa, con sus horrendos palabros (valorizar, priorizar, obviar) y sus argumentos de chicha y nabo, sino que se apropiarán de nuestros gustos para hacerlos suyos debido una supina falta de creatividad. No lo permitamos, hombrepordios…Hasta ahí podíamos llegar. He dicho.

Publicado hoy en 20 minutos, Murcia

Premios de la música y SGAE

Ayer tuvo lugar la ceremonia de los Premios de la Música. He leído que si Fito, he leído que si Poveda. Pero ni una palabra de la manifestación que había a las puertas del teatro Calderón Häagen-Dazs Calderón, donde los propios empleados de la organización claman contra la caradura de sus gestores. Tengo entendido que el cabeza visible, Teddy Bautista, se jubila cobrando una pensión de 24.000 euros mensuales, lo cual me parece una exageración y más con los tiempos que corren. Estos chicos de la SGAE se supone que defienden al autor...y hasta los propios autores reniegan de ellos...porque un autor es un artista, es un creador pero no un chorizo. Y estos de la SGAE parece que sí lo son.

La uña del gitano

"El gitano" se había dejado la uña del dedo meñique larga para poder esnifar coca. Las cosas le iban tan rematadamente bien que hasta se metió en eso de la cultura y se fue a “nuyol” pagando una pasta a la fundación de Gabarrón. Hoy ha vuelto a sus cabras. Lo del trampolín no ha funcionado. Ya no hay dinero para juergas, ni para putas. De la riqueza nada queda, salvo clientes que metieron su dinero en un huerto de miseria y que juegan a la ruleta rusa con "el gitano", pistola en mano “que te mato, leche, que te mato” ¿Donde habrá metido las perras "el gitano"? Las putas, ellas han sabido invertir. O quizá se lo gastaron todo en bragas.Su amigo “El gordo”, ese que se comía siete patas de cabrito de una sentada, mira la vida pasar, hecho un "ni, ni". Moraleja: el dinero rápido es humo tóxico pero sus vapores lo contaminan todo. Incluida la cultura, incluida la política. Esperemos que esta Murcia sin dinero quite la venda a más de uno en la región de las apariencias.

Publicado hoy en 20 minutos, Murcia

Diccionario animalario: Lady esputo

Hay un especimen juvenil de damisela que deja en paños menores al más machote. Suele vestir de chándal y pendientes de aro gigantes. En ocasiones son vaqueros ajustados del tipo elástico y ojos a lo”gotic”. Y no tengo yo nada contra las vestimentas…salvo si me tropiezo de madrugada con un equipo de mozalbetas de 1,70 con sus diez centímetros de plataforma vestidas como pu…digo ataviadas con ropas llamativas, enseñando aquí y allá, no importa el frío que haga. Dan miedo por las plataformas y el tacón de aguja, las botas hasta la ingle (también con plataformas) y ese lenguaje que se gastan tan “seductor”. “¡Nene, qué bueno estás, te lo comía to!” Dicho por una de ellas a grito pelao en la Plaza de Santo Domingo y acompañada de su clan femenino de guerreras de la noche. Las mozalbetas usan lenguaje de camionero, fuman como si fueran chimeneas y …escupen. Y llámenme antigua…pero entiendo muy bien que los chavales de hoy vayan de sobradillos…porque ellas se les tiran cual tigresas aquejadas de furor uterino. Y todo eso está muy bien…siempre y cuando no salgan malheridas. Porque ellos las tratan como basura. Sí, pregúntele a cualquier macizo de discoteca (tengo un sobrino muy apañao que me ha confesado este particular). Así que, hemos pasado de la cursilería y la tontería de las mujeres de nuestra generación, jugando con el baby mocosete hasta los once años, a estos ejércitos de hembras agresivas. Hombre, ni tanto, ni tan calvo. Eso del punto medio parece que es más difícil de encontrar que el punto “G”.

Tirantes

Me compré unos Pepe idealesdela muertequetecagas por un precio irrisorio. No eran vaqueros, eran de lanita, talle bajo y me quedaban un pelín grandes. Por el diseño, que es lo mejor del pantalón, no puedo ponerle un cinturón. Pues bueno, criaturas, en qué me estoy viendo de encontrar unos tirantes que no me cuesten más que los pantalones y que no me cubran media teta...unos tirantes estrechitos, vaya, porque sólo los he encontrado en la sección de caballero de El corte Inglés (un lugar que no visitaba desde hacía años) donde hay variedad de tirantes...bastante pijos y otros estilo Wyoming. Y yo quiero unos corrientes y molientes y baraticos. Vamos, que no valgan más de diez euros.

Pues, chica, no hay manera. Los tirantes quedarían superestilosos con mi estiloso pantalón, que se me cae...y si no consigo tirantes corro el riesgo de ir enseñando las bragas, que siempre son de colorines, porque son las que tienen en oferta en woman's secret (a euro cada una). Y así vamos...que los tirantes están desapareciendo del panorama tenderil español y que son artículos para raros (por lo visto) porque no los venden en ningún sitio.

Imágenes YO DONA

Sofía inmortal.

Se levantó tan sola como solía. Intentó pensar positivamente: "Todo esto no me afecta. Todo lo que me rodea es una ilusión. Una mentira. Todo es mentira. Lo bueno, lo malo. No existe. Sólo existe la eternidad, la mente. el alma. Y es lo único inmutable y fundamental".
Sofía vivía para las emociones. Su música, sus grandes sueños, sus interpretaciones grandiosas. Pero le habían dicho que nada de eso era bueno. Que tenía aprender a volar sobre ellas. Sobre las dicultades, sobre la intransigencia, sobre las negativas, sobre la envidia, sobre su vida en llamas o sobre su existencia de pacífico remanso. Porque todo eso eran sus horas. En ocasiones, capaz de todo y, en ocasiones, indefensa como un bebé en medio de una carretera. Muerta por dentro. Con deseos auténticos de morir. Cerrar su boca, sus ojos. Su mente. Cerrar su vida. Engancharle un candado a los segundos y que todo se parase para siempre a su alrededor y dentro de ella. Ya no era tristeza. Había sobrevolado por ella. Había aprendido a sonreir en la tormenta. A animar a los que quizá también se encontraban mal. Pero, algunas veces, se sentía vacía e impotente. Incapaz siquiera de abrir los ojos. Ya no era rabia. No. Era un dejarse arrastrar por el sinsentido pero sin manifestarse. Incapaz de devolver amor por amor. Sólo eran gestos. Abrazos, regalos, objetos que llegasen donde ella no. Sólo era la pura incapacidad de creer en nada más por un segundo más. "Pónganle una lacra a mi boca, corten mis dedos, cierren mis ojos, paren mi corazón. No quiero seguir". El alma de Sofía escapó de su cuerpo. No había miedo. No tenía ansias, ni deseos. No tenía nada. Sólo su mente surcaba los paisajes que siempre soñó en visitar, o en revisitar: el bosque de El Yunque, Nueva York, los prados verdes de Suiza, el parque de la Magdalena...el pecho de sus amados y amantes de ella. Los del pasado. Los que no compartieron su vida con Sofía...sólo anhelos, sólo sueños. Los que la amaron de veras. Y se coló en las vísceras y poros de cada uno de ellos. Y su mente, ajena por completo al dolor, vivió sus vidas. Compartió sus rutinas y ellos sentían algo. Sí...porque el alma de Sofía, que ya no se llamaba Sofía, los sentía sonreir y los sentía desear el fin, ponerle un lacre a sus vidas para existir sólo en el alma inmortal de Sofía. Que ya no era Sofía. Que no era nada y que era todo. Impeturbable e inmutable. La mente, el yo, el Dios, el Buda. Lo que fuera...que vagaba y reinaba en el cuerpo de sus amantes amados.
Raquel & Liya for Lanvin FW0809.
Photography: Steven Meisel

POP esia

La poesía
es pop
popular

La poesía
es
pop,pop
shup, shup
shu bi rup

Poetrónica
de la vida
pop,pop
pop corn

tac, tac
teclas
del poseidón.

La poesía
eres tú.

Un abrazo.
Un olor.
Un color.
Una
Popción

Y pop
pop
pop





POPsee
tus visceras

pepnetra
tus sentidos

poesodia
los sonidos.

Es la pura
pop realidad.

Y si no,
no es POP, poesia

Es pergamino
del pasado
incomPOPrensile
por el
Pop, pop
Populacho
popular.

Yo soy
POP,pop
shup, shup, shup
shu bi rup.
POP, POP
sha ka pop
chan, chan.
Popular.

¡Correos!

Mientras no sea chula , famosa y rica, no contestaré correos chorras de nadie.

Vale, chistes aparte (Y al que no lo pille que se mude de planeta porque su reino, definitivamente, no es de este mundo) No sé que hacer con la cantidad correos imbéciles que llegan a mi buzón. En ocasiones, incluso de personas allegadas. Una noticia para todos. No abro ninguno...porque no haría otra cosa en todo el día. Bastante tengo con el Facebook y, otra noticia para todos. No me pongo a enviar besitos, ni a devolver ni nada. Me limito a saludar a algunos amigos y aceptar las solicitudes de amistad que me llegan o a realizar algunas que me pueden ser interesantes desde el punto de vista laboral.


Siento parecer un poco borde...pero estoy al borde de pasarme 15 horas al día enchufada al portátil y no puedo...soy madre, esposa, patatín, patatán. Compro brécol, limpio la casa, redacto proyectos de programas para ver si consigo colocar alguno; Black Coffee, Fábrica de chocolate, Miajica; Tesis, estudios, entrevistas y hago algo de gimnasia para que mis muslos no alcacen el tamaño de las Torres Kio.


Queridas y queridos si no respondo los correos chorras no me lo tengáis en consideración. Si no os devuelvo un kiss, tampoco. No es que no os quiera. Es que no tengo tiempo.


Agradezco a todos aquellos que siguen el blog, incluso a los que lo siguen para entrar e insultarme (Por cierto, me he visto en la obligación de moderar los comentarios, sintiéndolo enormemente).

A estas alturas de mi vida: no me haré de myspace a no ser que grabe un disco de bossa; no me
haré de twitter ni de ninguna otra red social porque...No llego. Entendedme muchachos. Soy mayor. He cumplido 39 y todavía tengo que luchar mucho para conseguir mi sitio... El día que me retire a una urbanización para viejos en Florida os prometo ser la reina del Chat.

Quierete tú II. Yoga (Namasté)

Mi historia con el Yoga se remonta a décadas atrás. En aquella época el Yoga me parecía simple, aburrido. Prefería dar botes en el aeróbic o las coreografías de funky de, ay, Luis. El rey del baile. Moreno, estilizado, guapo y…gay, por supuesto. Uno de los monitores que hizo historia en aquel gimnasio. Allí estábamos más de 30 pibas dispuestas a darle al f..unky un sábado a las cinco de la tarde. Como molaba. Pero a lo que voy, he regresado al Yoga gracias la invitación de mi hermano para hacer un taller de mantras “Om mani padme hum”. Tres horas más tarde tenía las corvas gritando de dolor pero, vaya, había estirado, había relajado los músculos, hasta los de la cara, que ya es difícil.
Y entonces, sucedió, rescaté una maravillosa colección de DVD, denominados “Namasté”. Y ahí tienes a unas mujeres hermosísimas, elásticas, perfectas, sonrientes. “El referente que yo necesito para ponerme en forma”, me dije.
La producción es excelente. Unos exteriores idílicos. La orilla del mar, un muelle de NY, los jardines de Central Park o, simplemente unos salones de impresión. Todo está cuidado al detalle. El maquillaje de ellas, incluso el viento –sí, que a veces se nota el ventilador popstar que no se han resistido en usar— la voz sensual, magnífica de una locutora…
”Beauty”, “relax the body, feel the body”, dice la tía. Porque es un video de Yoga, que alguno que yo me sé, se lo pondría para otros fines menos castos.
Ah, y después de la relajación y el Savasanah una moraleja para rumiarla mientras permaneces con tus piernas cruzadas, tus palmas unidas…Frases que hablan de dar y recibir, de sentirse a salvo y seguro, de mejorar cada día. Pura inspiración para este desastre humano que les escribe.
Después de esta promo que he realizado al magnífico trabajo de la instructora de Yoga Kate Portter, que por cierto, no aparece en los videos y no es tan mona como las chicas que estiran la espalda a lo cat. Después, digo, he de comentar lo siguiente. Si nunca ha hecho yoga, póngase el video unas dos o tres veces antes de colocarse sobre la esterilla manos a la obra. Y, por su bien, sobre todo si quiere continuar con la rutina y la disciplina tan positivas –de verdad que sí— para cuerpo y mente, no tenga un espejo cerca. Porque las chicas del DVD son perfectas, sus movimientos son certeros, todo estirado, hermoso…pero si uno se ve a sí mismo…ay, corre el serio riesgo de no volver a intentarlo. Sin embargo, créanme, por muy ridículos que se vean a sí mismos, si son constantes y se ponen a estas flacas a menudo, poco a poco irán mejorando su postura, llegando más lejos… Y terminarán la sesión con una sensación de casi, casi felicidad.
La voz sensual te lo dice…no importa como lo veas, importa como lo sientes. Toma ya.
Las tablas de ejercicios y las posturas son las tradicionales del yoga aunque también Portter innova. A una sesión la denomina Sunmoon dance; a otra, Open gate.
También encontramos las posturas más tradicionales “Exalted warrior” o guerrero y otras casi imposibles para principiantes como –madredelamorhermoso—“El pájaro de fuego”.
Lo dicho, una delicia para la vista, para los oídos y un buen modo de aficionarse al Yoga.
Me quedo con ganas de hacer un seminario de fin de semana con Kate Portter, que es pelirroja y hace giras por Mexico y Estados Unidos para impartir sus clases en seminarios de fin de semana.

Pues, ¡Hala!, Namasté.

Día azul normal

Él cocina

en la cocina

una cena sana.

Niño y Mario

se divierten

juntos.

La que juró

que ni un videojuego

entraría en su

CAAASAAA.

Agotada

de escuchar.

Agotada de luchar.

Agotada

de no llegar.

Un bocado y a la

(L) ducha.

Flash de belleza.

Esmalte azul.

(hay que ser

moderna)

A Elena

le gusta

el azul.

Corrector

y un make up

que disimule

el dolor.

Tengo

que

adelgazar.

He de

publicar.

Quiero

vivir

y ganar.

O ganar

para vivir

(es casi igual)

COMUNICARE COMUNICARE

La vida

es lolaberinto

de nunca

acabar.

VOLARE,

NEL BLÚ

como mi

esmalte

azul

Y soy

la fuerza.

ZAPATOS DE

REBAJAS

DE GAMUZA

AZUL.

Incluso

la risa.
De Mona Lisa.

Y añoro París...

(bien vale una misa)

Pero

¡París queda tan lejos!

¡Paris!

Imagen Steven Meisel

Diccionario animalario: el depredador, Robert Attinson

Desde los 12 a los 90 años mujeres de medio mundo suspiran por él

Medio mundo suspira por él. Se llama Robert Pattinson y somos legión a las que no nos importaría que este magnético animal nos mordiera la yugular.
Dice Robert que se le acercan mujeres desde los 12 a los 90 años y que todas le dicen lo mismo ¡Pégame un bocao!, digo, "He atravesado océanos de tiempo para conocerte". Me gusta Robert. Me gusta que sea políticamente incorrecto, que se confiese solitario --¿Qué depredador de verdad no lo es?-- Que no tenga asesor de imagen.

Comenzó de modelo, cómo no. Ha hecho teatro y aparece en el "Caliz de fuego" de Harry Potter. Le gusta el cine alternativo y fundó una banda de rock apodada "Bad girl" (?)
Robert no es rubio como la cerveza, tampoco moreno y esa cara difícil y angulosa lo convierte en un imán para nosotras, víctimas una educación que nos lleva a "adoptar" a cuanto triste y atractivo ser encontremos por el mundo. Es que somos demasiado buenas...

Robert, clónate para que podamos pedirnos uno a los Reyes Magos

Pero depredadores ha habido muchos a lo largo de los tiempos. En este post os muestro algunos ejemplos. La relación con un depredador es necesariamente excesiva y algo animal. El depredador no te suelta jamás. Una vez mordida, siempre le perteneces de algún modo (eso piensan y eso son los vampiros ¿O no?) Un depredador te ronda lo que haga falta una vez te ha echado el ojo. Y paciencia, que ya caerás. Y caes, vaya que si caes. Y si es en los brazos de Robert, para qué nos vamos a andar con lamentaciones y remordimientos.

Otros depredadores de la gran pantalla son estos

JUDE LAW

"Hey, Jude don't make it bad"

RICHARD BURTON

¿No se parece un poco a nuestro vampiro?

SEAN CONNERY

Connery, depredador antes

Connery, depredador ahora.

PAUL NEWMAN



Paul Newman, que estás en los cielos

ALAIN DELON

También los morenos cazan.

Y estos son unos humildes ejemplos. Los depredadores de fuera del celuloide los dejo para ustedes vosotras y vosotros. Y una última reflexión: el que pasa por la vida sin pasar por un amor depredador no sabe lo que se pierde ¡Y lo que se sufre!.

Quiéretetú, Capítulo I. El Pilates

Tengo una amiga pluscuamperfecta. Incluso ella se autodenomina irónicamente así. Y sí, seguro que tendrá defectos. Vaya usted a saber: una verruga en el dedo gordo del pie, un pelo rebelde que el laser no ha logrado doblegar pero así, de buenas a primeras, es lo que vulgarmente se llama una tía buena. Cuenta con un rostro bellísimo que el tiempo no ha logrado aún marchitar y para colmo tiene clase, es culta y entona sus frases con una voz de gatita siamesa quepaqué. En fin, odiosa. Mi amiga tiene un secreto que se llama Pilates. Que sí, que ahora está muy de moda pero que ella practica desde hace más de una década con un monitor particular. No he dicho todavía que es pija. Pero vamos, aquí y ahora lo expongo con claridad. Pija es la muchacha.

El Pilates no es ningún alias de un ex preso. Es una disciplina que mezcla el yoga, con la gimnasia sueca y el ballet. Se basa en movimientos leeeentos pero con todo en su sitio. Es decir culo apretao y tripa dentro, pero dentro, dentro como si la quisieras hacer desaparecer detrás de tu ombligo. Al ombligo le llaman el centro. “Volvemos al centro”, dice la monitora. “Pero si no me he movido de la alfombra”, le contesto yo. Le contesto a la tele, porque no soy pija, soy pobre y hago Pilates con varios DVD que tengo en casa.

Hay ejercicios famosos en la disciplina. Hay uno que se denomina “Los cien”. Consiste en ponerse boca arriba, levantar las piernas ligeramente flexionadas, despegar el cuello del suelo y mover brazos muy rápido y pegados a las costilas…como si fueras a despegar del suelo. Todo ello, con el centro “pa dentro”. Ya me entienden, ombligo pegado a las costillas si las lorzas lo permiten, que a mí, no.

Si embargo, mi ejercicio favorito es el denominado “El niño”, que consiste básicamente en imitar a los mulmanes cuando oran hacia la Meca pero estirando la espalda y ya está. No hay que hacer más nada.

Hay nombres casi poéticos en esto del Pilates: La zambullida del cisne (o de la foca monje en mi caso), natación modificada -que digo yo que se llamará así porque nadas en la esterilla, sin bañador-; Y otras denominaciones, sin embargo, tan prosaicas como “el estiramiento de una pierna” Está claro ¿No?

Pero la experiencia soberbia es hacer Pilates con máquina. Yo utilicé el Reformer, una especie de potro de la tortura con poleas donde no puedes hacer mal el movimiento porque la máquina te aprisiona, te estira como si fueras un chicle y porque no hay más tu tía…

En esta disciplina se usan también esas pelotas gigantes que botan (antes las vendían con unos cuernos o pezones de vaca a los que los chicos se sujetaban para no descalabrarse) y bandas elásticas que utiliazan para trabajar brazos y piernas.

Joseph Pilates se inventó un buen método. Es la gimnasia más eficaz que he probado. Es duro pero lo más positivo para la salud de nuestra espalda a la larga y se puede adaptar en función de las necesidades del usuario; ya sea embarazada, principante o sexagenario.

Ahora, eso sí, siempre mirando para el centro.

FELIZ 2010

El 2009 ha sido un año difícil para todos. Agónico, incluso. Se vislumbraba un final y lo peor es que no había luz al final del túnel. Los proyectos ni se abrían de las carpetas y todo eran "No" y "No". No sé vosotros...pero a este 2010 lo voy a coger por los cuernos y tendrá que ser sí o sí...Y nada de caras largas. A luchar sin miedo.

Algunos eslóganes para el 2010: "Nada es imposible". "Be water, my friend", "Don't worry be happy", "No existe el dolor", "Give peace a chance", "La unión hace la fuerza", "There's no bussines like show bussines", "Gracias a la vida"...

Ahora añade los tuyos.

Os deseo lo mejor para el 2010 con brotes verdes, o botas verdes, como sea, hemos de salir de la crisis, hemos de renovarnos, transformar nuestro currículum, y sacudise la indecisión.

Por los buenos sueños

Sólo una cosa nos hace grandes. La concordia, el perdón, la honestidad y el amor. Que no es una cosa sino muchas. Generosidad de vosotros y para con vosotros. Un regazo caliente, una tregua en la lucha. Es Navidad, o Solsticio. Brindo por vuestros buenos sueños. Que se cumplan todos.

Imagen de Germán Sáez

Nieve para la Murcia del paro

Como si fuera un milagro, había niños con sus madres asomados a las ventanas. Y los copos caían, redonditos, perfectos, del tamaño de pequeñas albóndigas. Y rápidos. Chocando contra los coches sembrados de hielo blanco. La sorpresa de la nieve llega en la Navidad cruda de mucha gente en la calle. Entre ellos, muchos periodistas. Entre ellos, yo misma. Mientras los poderosos siguen con sus fastos y sus guerras absurdas, nadie se para a buscar una solución eficaz para el modelo económico de nuestro país y de nuestra Región.

La alegría es hermosa cuando todo está garantizada, lo básico, la supervivencia. Cuando eso flaquea la nieve nos da esperanza. Un milagro puede ocurrir. Una cabeza bien estructurada en un sitio de mando que no vaya a salvar sólo su culo, sino a luchar con ímpetu por la mejoría de todos.

Desgraciadamente, he visto muchos ejemplos recientes de esos jefes que se limitan fingir tristeza y venden a su plantilla por un plato de lentejas. Pero cuando veas las barbas de tu vecino cortar....

¿De qué podrá vivir nuestra Región? La agricultura es insuficiente...y no hay agua. La construcción ha demostrado ser un gigante con pies de plastilina ¿Donde están las famosas I+D+I? ¿Cómo es posible que directores de empresas de comunicación no se den cuenta de la profunda transformación que viven los medios?

Y siguen sin creer que el futuro está en los Ipod, en los móviles, en nuestro portátil mascota y que se acabaron las grandes cifras de negocio de un sólo y gordo cliente. Que habrán de ser muchos.

Personalmente, siento una profunda decepción por nuestra profesión. Denunciamos los males ajenos pero no los propios. Los sueldos son de miseria en la mayoría de los casos, salvo los de los directivos (hay honrosas excepciones, pero son muy pocas)

Al igual que sucede con la política ¿Donde están esos políticos que se han bajado el sueldo? Yo no conozco ni uno. No se han reducido puestos en la Administración, están todos recolocados comiendo de todos nosotros forever and ever.

¿Donde está la auténtica vocación del periodista hoy día...si tiene su medio comprado a la publicidad de la Administración?¿Pero cómo si no van a sobrevivir?

Esto es un cortijo donde los cuatro dueños se reparten, para que a ellos no les falte, ni a sus hijos, ni a sus parientes. Los que somos palomita suelta estamos condenados a la miseria, por muy buenos profesionales que seamos. Por mucho que nos digan "Nena, tú vales mucho". Pero hay inútiles con patas en cargos de mediana responsabilidad.

La nieve es ciencia ficción en nuestra Murcia del alma...tan madrastra y tan puñetera y tan adorable y maravillosa. Por eso, creo hay lugar para la esperanza...pero ya no seremos periodistas. Seremos otra cosa.

Oficialmente, abandono la profesión de periodista. Hoy por hoy, soy muchas cosas...directora, guionista, presentadora y productora de un programa. Escritora de artículos, creadora de eventos, coordinadora de los mismos y colaboradora de medios que no me pagan...Algunos porque no pueden. Otros, porque no quieren. Pero un periodista cuenta lo que pasa en la calle...¿Lo cuentan los compañeros de mi redacción? Pues depende. Lo intentan...no me cabe duda.

Abandono este carro. Y me dedico a todo esto...pero no me llamen periodista. Sólo superviviente.

Y la nieve...la nieve nos recuerda que estamos vivos a pesar de todo. Que hay nuevos caminos y que es una pena que hayamos malgastado media vida en uno que no nos ha conducido a ninguna parte.

Eso somos hoy los periodistas, o lo que queda de nosotros, Viajeros a ninguna parte.

Y nieva.

1970

Un año hermoso sin duda. Y llego al 39 cumpleaños. Y sigo verde como la fruta que se resiste a madurar. Porque madurar es saber y soy la eterna principiante. Llena de curiosidad. Muchas vidas se me resisten. Hay tantos caminos que no surqué....Por eso sigo aquí. Here I'm. Con lo bueno, con lo malo. Con la insatisfacción de nunca alcanzar la meta...Porque no hay meta. Todo es camino. Lo celebro con todos vosotros, amigos del blog, del facebook. De la vida.

Murcia sin dinero

Aquí no toca la lotería. Lo dicen las estadísticas. Así que, algo hacemos mal porque también dicen que tenemos los sueldos más bajos del país. La diosa Fortuna nos castiga con sequía, paro, corrupción y pocas salidas en este mundo competitivo. El murciano de dinamita tiene la mecha floja, harto de que la saquen el saín, harto de apostar todo a la vida sin resultados.Pero también las estadísticas dicen que se crean 170 empresas. Incluso un nuevo centro comercial ha tenido la osadía de abrir con estos vientos. Por algo será. Sin lotería pero con optimismo, Murcia saldrá de su desastre. Y quien dice Murcia, dice Pepito, María o Pepe. A todos nos ha tocado de algún modo la NO lotería de la crisis. Que también es una lotería. Llega la Navidad con sabor a derrota para muchos pero también con el sabor a la esperanza porque las calles están llenas. Y hay risas...aunque no haya dinero