Bailar tango

Hace años di unas clases de tango. No diré que sé bailar tango porque es un arte equiparable al flamenco pero una se siente muy guapa, muy sexy con esos pasos, con esas piernas pa'rriba, con ese tío que te arrastra con un "ven tu p'acá que te voy a apañar el cuerpo". Me sorprende que en España los hombres sean tan vagos a la hora de bailar. Tan tímidos. Bailar no es de maricones, con perdón. Que sí, que puede que haya más gays que en otros sectores profesionales porque, eso sí, para bailar hay que tener cierta gracia, cierta sensibilidad a la belleza y hay que buscarla en uno mismo. No es nada fácil. Es un reto. Por eso me gusta tanto Shall we dance? Una película sin pretensiones pero en la que el baile sirve como un motor que pondrá en marcha todo lo que está estancado en la vida del protagonista (Richard Gere). Los seres humanos necesitamos una motivación para seguir adelante. Un estímulo. A veces éste procede de algo muy alejado a nuestra cotidianidad. Pero a lo que iba. Lo importante en el tango es contar con una buena pareja porque, amigos, de lo poco que aprendí del tango es que la chica baila apoyada sobre el chico que, en este caso, es un pasmarote que la sujeta mientas ella, tiesa como un plano inclinado, se pasea, se restriega, se pavonea ante él. Cierto, es un baile de seducción muy evidente. Pero no os engañéis, para llegar a sentir toda esa pasión hay que estar más apretao y más duro que una piedra. Así que, señores, si quieren conquistar a sus damas, aprendan tango. Pero sin zalamerías ni morbos absurdos. Pongan todo de su parte para ser el sostén de la dama. Para dejarla brillar y para que cuando ésta se confíe, se quede en su abrazo para siempre y feliz con su elección. Lo sé, lo sé. No es nada fácil. No quiero dejarles a ustedes en mal lugar pero cierto que pocos hombres serán bailarines de tango porque requiere sacrificio, tenacidad, disciplina, tolerancia y, después, tenerlos cuadrados para que esa gata adorable no se vaya con otro. Qué difícil es ser hombre...pues imaginen lo que supone para nosotras bailar con tacones por la vida y andar todo el día monas con nuestra mejor sonrisa.

¿Por qué nos dan miedo los pasillos?

Queridos, acabo de ver Burton Fink (Hermanos Coen, 1991). El pasillo de ese hotel de pesadilla, de fantasmas, me ha recordado inevitablemente a "El resplandor" (The shining. Stanley Kubrick, 1977) Hay paralelismos entre ambas películas. Los protagonistas son escritores sin inspiración que habitan una atmósfera asfixiante. El calor de L.A, el cuartucho infame de Burton y el frío glacial, el aislamiento terrible del hotel Overlook y la nieve blanca, inclemente, excesiva de las montañas de Colorado. En cualquier caso, aquí os muestro varias instantáneas de estas películas y otras donde los pasillos responden a un concepto de frialdad, aislamiento, incertidumbre y la posibilidad de encontrar en ellos habitantes que estén más allá que acá.

Varias instantáneas de "El resplandor"

Burton Fink: ¿Quien elegiría en todo L.A. un lugar así para vivir?

Metrópolis (Fritz Lang,1927)

"El origen" Inception (Robert Nolan, 2010

Donna on the floor

Decir Donna Summer es decir baile, aunque ella no bailaba demasiado bien ni falta que le hacía. Donna Summer son dedos llenos de polvo tras rebuscar sus canciones en viejos vinilos. Despúes sonaba en antena "On the radio". A los pocos segundos lo que sonaba era el teléfono de oyentes agradecidos. Merecía la pena sumergirse en la vieja discoteca por el placer compartido de la música. En aquella época las mesas de sonido comenzaban a jugar con el ordenador pero era mágico tropezarse por casualidad con temas que creías olvidados. Así como Paul Auster habla de la solidaridad entre desconocidos: lector y escritor, los que hemos amado y vivido la radio sentimos igual conexión con los oyentes y, por supuesto, con la música. De la misma manera, a los que hemos tenido cualquier tipo de vinculación profesional con este medio nos encanta  LaDonna Adrian Gaines. Hace ya mil años grabó con Barbra Streisand "Enough is enough" porque el hijo de ésta le rogó encarecidamente ese fabuloso dueto. Un exitazo de ambas, a cual más diva en aquella época. Donna cantaba música atrevida. Con "Love to love you, baby",  grabó los gemidos de su propio orgasmo y se montó una buena. Su madre estuvo meses sin dirigirle la palabra. Al igual que Whitney, Donna comenzó cantando en la iglesia y ella mismo ha sido muy creyente. Del coro de la iglesia pasó al musical Hair, a partir de ahí no dejó de grabar,  hacer giras. Donna, prisionera incluso a su pesar, de la música disco, de la que intentó escapar en la década de los 90. 
 En los últimos meses he subido muchas canciones de Donna Summer a Twitter a Facebook. Tiene su explicación. En la academia de danza buscábamos un tema para preparar una coreografía de unos 15 minutos. El resultado final: un montaje con tres canciones de la Summer: "I feel love", "Mac Arthur Park y paradójicamente "Last Dance" para terminar. Después de Whitney, Donna. Es triste.  No queríamos una gala sensiblera llorando a la Houston y elegimos a Donna. Y ahora, esta especial dancing queen,  se marcha, sin posibilidad de sobrevivir al cáncer, ni volver a pisar un escenario. 


 Nos deja un poco huérfanos a los que hemos disfrutado en tardes lluviosas,  solitarias, en esa soledad sonora de largas horas de emisiones de  radio; A los que bailamos sus canciones en mil contextos diferentes; En casa, cuando nadie nos ve; en clase, desafiando los años y las curvas. También nos deja huérfanas a todas nosotras, a las que, en tiempos de crisis como el que nos toca vivir, cantamos, sentimos y dolemos en voz alta aquello de She works hard for the money. 
 Que le sea leve la tierra o, en su caso, la pista de baile.

Deliciosas escenas de cine

Si tienes un rato, no dejes de ver estas escenas absolutamente inolvidables. Iré colgando en mi blog algunos momentos gloriosos del cine que nos dejan una sonrisa en los labios y muchas ganas de vivir

   

 Escena final de "Everyone says I love You" /Woody Allen 1996

 Número musical Make 'Em Laugh de "Singin' in the Rain" /Stanley Donen 1952

                                  

 Terapia para Adam Sandler de Jack Nicholson, un coach muy especial en "Anger management" Peter Segal, 2003

La noche del terremoto

La tarde del seísmo recibía una llamada urgente: se requerían mis servicios como free-lance para una tele nacional. Así es que despedí al bueno de Jorge Molist, y servidora, con plataformas incluidas, se plantó en Lorca. Llegué a un escenario de desconcierto y prisas; conocía los últimos datos gracias a los compañeros de la radio. No tenía ni un mal teletipo a mano, ni una nota de prensa. Cifras cazadas al vuelo. Garabatos atrapados en tres folios doblados que llevaba de casualidad. Aparqué en las afueras ante la incertidumbre de lo que me aguardaba. La noche del seísmo había 40.000 personas en la calle. Un desabarajuste monumental.Políticos ansiosos por salir en la foto. Luis Gestoso resolviendo como nadie. Geyperman de carne y hueso. Médicos, enfermeros, voluntarios de Cruz Roja surcaban el centro de la ciudad, veloces, a pie, en coche. Llantos; manos tendidas; mucho miedo. “Por aquí no puede pasar”, me prohibía la Policía Nacional ante una calle sembrada de cascotes y coches destrozados por retales de edificios. “Nosotros te llevamos”, me auxiliaba un matrimonio que abría la portezuela de su coche, sacaban a la niña del portabebés y hacían hueco entre su urgencia y temores. Tembló la tierra y despertó de su letargo a gente excepcional. Arrancó el velo a quienes no lo eran tanto. La noche del seísmo había seres humanos de una gran categoría. Y he de decir que algunas de esas personas eran mis compañeros de los medios. Una unidad de Radio Nacional me acercó al centro. Horas más tarde, de madrugada, sola, con ampollas en los pies por correr con tacones, el único coche que paró a mi solicitud de auto-stop era un compañero de “España Directo”. La red se caía. El móvil quemaba. Entre las llamadas del equipo de Madrid se colaba la de algún amigo, alertado por lo que sucedía en la Ciudad del Sol. Entre la multitud solidaria, algunos hacían corrillos y rivalizaban por comparecer y atrapar el protagonismo de tan funesto suceso. Y me enfadaba con el mundo. ¿Por qué tenemos que pagar a estos estúpidos con séquito? ¿Qué hacían allí? Nada Junto a mi coche, una prole mulsumana dormía, tapados con breve colcha, a la intemperie. Eran casi las cuatro de la madrugada, y al llegar a casa supe que habían fallecido dos mujeres embarazadas y un niño. No pude evitar unas lágrimas. Un año después, muchas familias no han regresado a sus hogares; pero Lorca no se rinde. La absurda burocracia entre Administraciones impide que lleguen apenas cinco millones de euros de los 230 otorgados por el Gobierno. Para algunos, el terremoto ha cambiado sus vidas por completo: la ubicación de su negocio, su estado civil, los habitantes del libro de familia. Pero, pese a todo, algunos vecinos burlan a las grietas, a Richter mismo y se cuelan en el bar “Yanfer”, apuntalado, lleno de hierros, como la boca de un adolescente. Y celebran la vida.

Fernando Savater: "La ética se resume en tres virtudes: coraje para vivir, generosidad para convivir, y prudencia para sobrevivir."

Fernando Savater cierra el Ciclo Escritores en su tinta 2012 de Molina de Segura el martes 8 de mayo


 El acto, organizado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento molinense, tendrá lugar a las 20.00 horas, en la Biblioteca Salvador García Aguilar 


 El autor mantendrá un encuentro con los medios a las 12.30 horas, en el Restaurante Julián de Molina de Segura. Posteriormente, será investido Asteroide Honorario del Meteorito 


 Fernando Savater es el próximo y último invitado del Ciclo de Encuentros Literarios Escritores en su tinta 2012 de Molina de Segura, organizado por el Ayuntamiento de Molina de Segura, con la colaboración de la Asociación Pro Música de Molina de Segura y la Caixa. El encuentro tendrá lugar el martes 8 de mayo, a las 20.00 horas, en la Biblioteca Salvador García Aguilar (en Avenida del Chorrico, nº 44), y contará con la asistencia del Director General de Bienes Culturales de la Región de Murcia, Francisco Giménez Gracia. Previamente, a las 12.30 horas, Fernando Savater mantendrá un encuentro con los medios de comunicación en el Restaurante Julián (en Plaza Cerámica, nº 6, de Molina de Segura), donde estará acompañado por la Concejala de Cultura del Ayuntamiento de Molina de Segura, Mariola Martínez Robles, y la Coordinadora del ciclo literario, Lola Gracia. Tras la entrevista con los medios, Savater será investido Asteroide Honorario por la Muy Noble y Muy Leal Orden del Gran Meteorito de Molina de Segura. Este nombramiento le convertirá en embajador de la citada orden y guardián de los efluvios desprendidos por el Meteorito de Molina de Segura. Presidirá la ceremonia el escritor Paco López Mengual, como Gran Maestre de la Orden en funciones. FERNANDO SAVATER (San Sebastián, 1947) Lector voraz desde su infancia, de carácter ilustrado y vitalista, fue Profesor en la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Complutense de Madrid (de donde se le apartó por sus ideas políticas en 1971), Profesor de Ética y Sociología de la UNED, y Catedrático de Ética de la Universidad del País Vasco. Ha formado parte de varias agrupaciones comprometidas por la paz en Euskadi, colabora en El País y codirige la revista Claves para la razón práctica. Autor de un sinnúmero de artículos periodísticos y de medio centenar de libros, es dueño de un estilo agudo, incisivo e irónico. Ha obtenido, entre otros, el Premio Anagrama de ensayo por Invitación a la ética, y ha sido finalista y ganador del Planeta con El jardín de las dudas y con La hermandad de la buena suerte, respectivamente. Juan José Millás, Eliacer Cansino, Lucía Etxebarría, Pilar Urbano, Francisca Aguirre y Félix Grande han sido el resto de invitados al Ciclo Escritores en su tinta 2012.

La genética de los pepinos

El ser humano se parece mucho a los pepinos. Crece de noche. No sean mal pensados, que no me refiero al  ser masculino, sino al ser. Así,  en general. No lo digo yo, lo dice un amigo mío del Facebook, Marcos Egea, experto genetista de la Universidad Politécnica,  quien asegura que los humanos y las plantas nos asemejamos más de lo imaginable. Por ejemplo, las plantas huelen distinto según la hora y ritmo de su compás circadiano: el galán de noche, las petunias y los jazmines expanden su embriagradora fragancia con nocturnidad y mucha alevosía para atraer a las mariposas y que se obre el milagro de la polinización. A los humanos nos sucede lo mismo. Nuestro aroma cambia; de la seducción a la ansiedad, de la ovulación a las dos horas de gimnasio; del día – tras la ducha matutina— a la noche, nuestro perfume varía de la golosina al hedor, incluso al hedor insoportable. Si lo sabré yo, que vivo poseída por mi pituitaria.   Las plantas no hacen el amor, se polinizan las unas a las otras. Pero tubérculos, gramíneas, rosáceas, al igual que mamíferos de todas las especies tenemos algo en común: el universo conspira para que nos reproduzcamos. Tengo claro que el romance es una engañifa de las gordas. Que las feromonas y el  instinto consienten que nos deslumbre una sonrisa picarona. Años después la notaremos insulsa ¿Por qué? Porque la sonrisa, incluso el soporte entero que la contenía, cumplió su función: una vez reproducidos, no hay fascinación posible. ¿Será por eso que con el paso del tiempo y la inevitable pérdida de fertilidad cuesta cada vez más caer en la trampa de la naturaleza? El enamoramiento es un embuste monumental que la cultura se ha encargado de adornar con mitos, canciones cursis y películas. Todo en pos de la perpetuación de la especie.  Y, no sé el gen masculino, pero nosotras necesitamos algo más que un macho alfa, guapo y tonificado, para caer en la tontería del amor. Me pregunto si las plantas se pondrán tan chulas como nosotras y pasarán a sentirse, después, pochas, como nosotras; pisoteadas, mustias, apagadas. La piel de la rosa y la femenina se parecen mucho pero, por más que pienso, no encuentro tantas semejanzas entre flores y hombres, salvo el capullo, claro. Cierto, hay mucho elemento vegetal que recuerda el sexo masculino (desde el obsceno calabacín al cactus) pero me resulta imposible encontrar una flor con la que identificar a tanto pistilo suelto por el mundo. Marcos, querido, necesitamos que la genética nos dé una respuesta de masculinos y femeninos. Me quedo con un chiste sintomático: los hombres son como el bluetooth, se conectan a ti cuando estás cerca, pero buscan otro dispositivo cuando estás lejos; las mujeres son como el wifi, escanean todos los dispositivos disponibles pero se conectan sólo al más potente. Ante semejante evidencia, canto Down with love y me desconecto. Clic.

Not enough

Nunca he sido lo bastante alta, ni lo bastante delgada, ni lo bastante guapa. Nunca saqué las mejores notas, ni tan siquiera las peores. No fui la mejor hija, ni hermana aunque siempre intenté ser buena amiga, buena persona pero ¿de qué voy a presumir? A veces soy borde, colérica. Otras veces rehúyo el mundo y soy feliz en la gran soledad. Frente a un espejo en la sala de baile, corriendo en la naturaleza; en casa con libros y películas. Y no necesito nada más. Así que, al mirar al pasado intento reconocerme. Ya no existe esa persona apasionada por un amor. La pasión da de comer exclusivamente al trabajo, al que me entrego con placer, como un amante que siempre está dispuesto a brindarme sus brazos, sus satisfacciones. La ternura tiene el nombre de un niño y aunque quisiera romper la albúmina casi imperceptible que me separa de los afectos ajenos, ésta permanece intacta, blanca, nívea, nutricia. No es miedo al dolor, que siempre me viene muy bien para mis creaciones; ni tan siquiera desdén, rencor u odio. Nada de eso. Es el limbo más absoluto. Mi corazón danza descalzo por el parque y no se le clavan los guijarros, ni encuentra frío el suelo. Mi corazón, como si flotara, es feliz en su cobijo algodonoso donde nadie me toca ni me mira. Nunca fui de una hermosura espectacular ni de un talento deslumbrante. Soy obra de mi propia voluntad y quizá, la voluntad, agotada de reinvenciones, agotada de luchar por la perfección en las obras, en el espíritu, se niega a doblar una esquina, a torcer el gesto, a reir una gracia en pos de conseguir unas migajas de cariño. No hay nadie que importe tanto para poner a trabajar, otra vez, la pesada maquinaria de la voluntad. Ni tan siquiera sé quien soy aunque sí lo que no soy. No hay mataharis dentro de mi, no hay cleopatras ni marilyns. Una melancolía absurda se apodera de mi. La niña que fui añora la playa soleada de su infancia. La protección de las olas y ese sol que no machaca, que no tortura. Cierro los ojos y veo el mar al amanecer; los paseos por grandes ciudades en soledad; el descubrimiento de tanta belleza. Cierro los ojos pero nada me toca. Ni vacío, ni desdén, ni tristeza. Todo es nada. Y no está tan mal.


La foto es de Javier Sánchez

Maldades literarias y María Moliner

Ya lo exponía el difunto Juan Manuel de Prada en sus Máscaras del héroe: los autores de raza son fieras que se atacan sin piedad. Por eso ensayo a ser mala, muy mala; y por eso escribo “difunto” De Prada: atrapado en la derecha extrema y recalcitrante, abandonado a sus demonios de seminarista pajillero. Una pena, ya digo, porque este chico prometía. De hecho, aquella obra  describía deliciosamente a Baroja y Valle-Inclán, y las encarnizadas rencillas entre escritores. El tiempo ha pasado y hoy día es peor: circula por ahí un escribidor incapaz de realizar con magisterio una novela y se dedica a torturar al mundo editorial con plomizos diarios –pedantes, barrocos, vomitivos –, poniendo como hoja de perejil a sus compañeros de letras. No diré su nombre porque los bostezos me matarían. ¿Ven? Depués de todo, mala uva no me falta para ser autora de raza.

 Nadie se libra. El elogiado hasta la indigestión Ulises de Joyce fue descrito por Bernard Shaw como “un revoltillo asqueroso” y retaba a acordonar Dublín y obligar a sus habitantes a leer dicha obra. Primero, para ver si lo soportaban; segundo, para comprobar si eran capaces de encontrar algo divertido, algo que no fuera un completo sinsentido de escarnio y obscenidad.

 ¿Y las chicas? Tela. Lo entiendo; las mujeres malvadas se convierten en Barbara Stanwick protagonizando Perdición. Yo no porque soy idiota, qué le vamos a hacer. De malvada me habría ido mejor. Pero, a lo que vamos. Charlotte Brönte odiaba a Jane Austen y su éxito: “no entiendo por qué les gustan tanto sus novelas. Difícilmente querría vivir la vida de sus damas y caballeros en sus elegantes pero asfixiantes casas”. Mark Twain era más contundente: “Cada vez que leo Orgullo y prejuicio quisiera desenterrar a la autora de su fosa y golpear su calavera con su propia espinilla”. Nabokov detestaba a Hemingway: “Una vez leí algo sobre campanas, cojones y toros (bells, balls, bulls) y no pude soportarlo”. Ni el propio Shakespeare se ha librado; Samuel Pepys escribió en 1662 “El sueño de una noche de verano es una de las obras más insípidas y ridículas que he visto en mi vida”. Noël Coward dijo de Oscar Wilde que su prosa era afectada y sosa. Nabokov también odiaba a Dostoievsky, según él carecía de gusto y sus personajes se revolcaban en las desgracias, cargados de complejos pre-freudianos.

De este puñado de lumbreras inmisericordes, la única que expresó una queja dolida y cargada de poderosas razones fue la insigne María Moliner, quien a pesar de la encomiable labor de redactar un diccionario de gran utilidad en nuestros días, jamás fue académica de la lengua: “Sí, mi biografía es muy escueta en cuanto a que mi único mérito es mi diccionario; pero si ese diccionario lo hubiera escrito un hombre, dirían: ¡Pero y ese hombre, cómo no está en la Academia!".

La imagen es de la Universidad Politécnica de Madrid

Pilar Urbano el jueves 26 de abril en Escritores en su tinta

El acto, organizado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento molinense, tendrá lugar a las 20.00 horas, en la Biblioteca Salvador García Aguilar

La autora de El precio del trono mantendrá un encuentro con los medios a las 12.30 horas, en el Hotel Arco de San Juan de Murcia

La escritora y periodista Pilar Urbano es la cuarta invitada del Ciclo de Encuentros LiterariosEscritores en su tinta 2012 de Molina de Segura, organizado por el Ayuntamiento de Molina de Segura, con la colaboración de la Asociación Pro Música de Molina de Segura y la Caixa. Elencuentro tendrá lugar el jueves 26 de abril, a las 20.00 horas, en la Biblioteca Salvador GarcíaAguilar (en Avenida del Chorrico, nº 44).

Previamente, a las 12.30 horas, Pilar Urbano mantendrá un encuentro con los medios de comunicación en el Hotel Arco de San Juan de Murcia, donde estará acompañada por la concejala de Cultura del Ayuntamiento de Molina de Segura, Mariola Martínez Robles, y la coordinadora del ciclo literario, Lola Gracia.

PILAR URBANO (Valencia, 1940)

Comenzó estudios de Filosofía y Letras, pero pronto descubrió su auténtica pasión: el periodismo. Desde muy joven ha trabajado como comentarista política y columnista en ABC, Ya, Época y, actualmente, El Mundo. También ha sido colaboradora de Onda Cero, Cope, Telecinco y Antena 3, en la dorada época de Jesús Hermida. Escritora de libros de actualidad, ha cosechado un éxito reciente con La Reina muy de cerca (2008), y su biografía autorizada del juez Baltasar Garzón dio mucho que hablar. En El precio del trono trata la figura del Rey. Vivió en primera persona el 23 F, sobre el que escribió: “Tuve una metralleta a un palmo de mi cintura. No me tiré al suelo. Aquella tarde y aquella noche supe de un modo definitivo que la libertad vale más que la vida”.

Félix Grande, Francisca Aguirre y Fernando Sabater son los próximos invitados aEscritores en su tinta 2012.

La Filmoteca Francisco Rabal celebra el día del libro con un debate sobre las relaciones entre la Literatura y Cine

• El escritor Jerónimo Tristante, y los profesores de la Universidad de Murcia José Gabriel Ferreras (cine) y José Antonio Gómez (documentación) participarán en el debate moderado por Lola Gracia

• La cita es mañana 23 de abril a las 20.30 horas, con la proyección posterior de la película  “Historia de un crimen”, de Douglas Mcgrath, con Peter Bogdanovich, Jeff Daniels y Sandra Bullock

La Filmoteca Regional de Murcia celebra mañana 23 de abril el día del libro con una mesa redonda sobre creación literaria y adaptaciones cinematográficas (20. 30 horas). Para ello, cuenta con la participación del escritor, autor de la saga literaria del detective Víctor Ros y otras novelas como “El peso de las sombras”, Jerónimo Tristante; el profesor experto en cine de la Universidad de Murcia, José Gabriel Ferraras, además del también profesor de Biblioteconomía y Documentación, José Antonio Gómez.

El debate será moderado por la periodista y escritora, Lola Gracia.

La mesa repasará algunas adaptaciones célebres de diferentes novelas llevadas a la gran pantalla, tales como: Las amistades peligrosas, Lolita, El padrino, Desayuno con diamantes, El nombre de la rosa o L.A Confidential.

La idea es establecer los parámetros que sirven de punto de partida como material creativo, tanto para la ficción fílmica, como la literaria y la clave para el éxito o fracaso de la adaptación de una buena novela al cine. Asimismo, se repasarán algunos casos de vidas de escritores llevadas al cine como las más recientes de Truman Capote o Reynaldo Arenas y de la figura del escritor como leit motiv de diferentes films.

El debate se cerrará con la proyección de “Historia de un crimen”, de Douglas Mcgrath, con Peter Bogdanovich, Jeff Daniels y Sandra Bullock.

La fotógrafa Alejandra Abellán expone desde hoy en el Teatro Vico de Jumilla la muestra “Dibujando en piedra”

La artista muestra una colección de 24 instantáneas trabajadas digitalmente y dibujadas posteriormente a mano ofreciendo unas imágenes cercanas al cómic. 

La fotógrafa Alejandra Abellán (Murcia, 1985) expone desde hoy en el Teatro Vico de Jumilla su muestra fotográfica “Dibujando en piedra”, una muestra de 24 instantáneas, realizadas en la ciudad de Edimburgo, donde actualmente vive y trabaja.

La artista plástica afirma sentirse satisfecha con el resultado de la muestra, puesto que, auna sus dos pasiones: el dibujo y la fotografía y añade: “Mi actual lugar de residencia se encuentra en Edimburgo por lo que la propuesta se elaboró en ese magnífico lugar. El enfoque tiende hacia una propuesta de moda, siempre desde un punto de vista artístico, donde predominan los tonos fríos en verde y azul resaltando la pasión del rojo, punto en común de todas las fotografías”.

Asimismo, añade que estos colores no están elegidos al azar: “si recorres las calles de esta ciudad te percatas de su majestuosidad y de su armónica arquitectura, toda ella en piedra, todo gris, salvo el rojo que puedes encontrar en puertas, ventanas y determinados lugares de la ciudad. El gris y el rojo, la quietud y la pasión es el contraste que más me llamó la atención desde un principio y que decidí convertir en la piedra angular de este proyecto”, subrayó.

Trayectoria

Alejandra Abellán es licenciada en Bellas Artes por la Universidad Alonso Cano de Granada y Master Universitario en Profesorado de Educación Secundaria Obligatoria y  Bachillerato, Formación Profesional y Enseñanza de Idiomas por la Universidad de  Granada, entre otros estudios Ha participado en 13 exposiciones colectivas en Granada, Praga y Castril. Algunas de sus ilustraciones se encuentran en el libro “Fauna en acción. Guía de observación del  comportamiento animal en España”. Ed. Lynx; y en el libro digital “El Medio Natural de Andalucía” de la consejería de Educación. Contando con obra en la colección de arte particular de la Universidad de Granada. Asimismo, la joven fotógrafa cuenta con una amplia experiencia profesional a sus espaldas, destacando siempre por su frescura, calidad y armonía.

La siesta digital: retroceder en el tiempo le sentará bien

¿Cada cuánto tiempo mira el móvil? ¿Y twitter? Si no obtiene una respuesta casi instantánea a un comentario ¿se pone nervioso? Si ha olvidado el celular en casa ¿Le entran sudores fríos? ¿Es capaz de estar en una ciudad distinta a la suya sin andar conectado las 24 horas? ¿Twittea igual que respira? ¿Anda como loco por poner algo nuevo en su muro de Facebook?; Si se le descuelgan diez amigos de golpe ¿entra en pánico?; Si ha respondido a todo que sí, entonces, Houston, tenemos un problema y no pequeño: es usted un adicto a las nuevas tecnologías. Incluso iría más allá, si sabe que este uso continuado del correo electrónico y las redes sociales le agota y aún así no pone coto, amigo, usted padece tecnoestrés; un palabra que se ha inventado la preclara mente de José María Martínez Selva y que muestra palmariamente que estos quehaceres y padeceres son un signo de los tiempos. Por un lado, nuestra empresa, nuestro negocio, nos agradecen que estemos siempre ahí: una respuesta a un mail no superior a las 24 horas si es fin de semana, e inferior a la hora y media si es horario lectivo. A usted le pinchan para generar una acción y usted azuza al colega, empresario, contacto que corresponda, en un círculo vicioso sin fin. ¿Se puede vivir sin estar omnipresente en el área digital? Obviamente, sí. Acuérdese de esa época en la que el móvil no existía. Incluso recuerdo los tiempos remotos de las cartas con matasellos y escritas a mano por los amigos. De esto hace más de 20 años, el pleistoceno, vamos. Cierto: el tiempo marca su compás inexorable y ¡Pasa tan rápido!. Este momento ya se ha ido. Si hoy no besa a quien quiere, ese beso pasa de largo. Los que tenemos personalidad adictiva debemos andarnos con mucho ojo y si caemos en una nueva adicción, que esta sea saludable: es decir, no nos estropee la espalda, los ojos y el culo –que es lo que sucede cuando no nos despegamos del poder hipnótico de la pantalla del PC— Que nos haga mejores, más listos y divertidos. Hágase adicto al yoga, al baile, a los amigos. Sea un vicioso de la reconexión social en vivo y en directo, que se nos está olvidando y es una pena. Por eso, si puede, si tiene cuatro días de vacaciones a partir de hoy, practique lo que Selva denomina “la siesta digital”; juegue con su hijo (yo lo haré con el mío) disfrute del contacto directo de amigos y familiares; cómase una mona de pascua y unas habicas tiernas; recree su vista en esta esplendorosa primavera. En resumen: retroceda 20 años en el reloj del tiempo. Verá qué bien.

Espejito, espejio: los cuentos tradicionales más vigentes que nunca

Lo confieso: vivo atrapada en los espejos, sueño con atravesarlos y colarme en el país de las maravillas. No soy la única. Somos legión y, al contrario que la madrastra de Blancanieves, secuestrada por su narcisismo, vanidad y ambición sin límites, nosotras somos prisioneras de nuestro reflejo por pura inseguridad. La marquetería audiovisual repite una y otra vez los arquetipos de la doncella y la górgona y, claro, nadie quiere ser la reencarnación de medusa. Ser doncella eternamente es imposible y ser doncella flaca no está al alcance de todas. La cenicienta nos enseña que seamos hacendosas y buenas, pero, sobre todo, flacas, para que nos quepa ese zapatito de cristal.

Reconozcámoslo: la presión brutal ejercida en las mujeres en pos de una perfección ultraterrena se sumerge en la noche de los tiempos. Y desde entonces, los espejos son nuestros aliados, nuestros coroneles de acero. Nos castigan, nos besan, nos maltratan, nos premian. Me miro mucho en los espejos y no siempre me gusta lo que veo. En ocasiones caigo en un trance extraño y soy de nuevo aquella niña rechoncha llena de complejos, aislada a la que el destino jamás le dio una palmadita en la espalda. Pero ahí estaba mi espejo, aguardándome en la penumbra del cuarto de baño, en la sala de baile, en las películas de Rita Hayworth. El espejo era la puerta a un mundo feliz. Cuando leí “Alicia” todo me resultaba familiar.

¿Qué es el arte si no un reflejo? La pintura es un espejo; la música llena nuestra mente de imágenes. La buena literatura nos devuelve una y otra vez a nosotros mismos, al Quijote idealista, a la niña mala, sin compasión del enamorado; a la casquivana Madame Bovary, estúpida, que confía en el cobarde equivocado, que se sumerge en libros-espejo, a la búsqueda de otras vidas posibles.

Los cuentos de hadas se reproducen con precisión milimétrica, ahora, en estos momentos. Hay manzanas envenenadas con aspecto jugoso, como las famosas modelos y actrices que no comen pero sí beben, víctimas de una nueva patología denominada alcohorexia; y late, como un compás inextinguible, esa pregunta: “Espejito, espejito, ¿quién es la más bella?"

Las señales son inequívocas: todo nos empuja a ser las eternas doncellas encerradas en lo más alto de la más alta torre por las que no pasa el tiempo. Por las que no pasa nadie, dicho sea de paso. Enclaustradas con nuestras pociones (las cremas antiarrugas) con nuestros elixires de la eterna juventud (vitaminas, antioxidantes), esperando a un príncipe gilipollas que nunca llega. Pero es que nunca. Chicas, desde aquí os lo digo: a tomar por saco el príncipe. Tacones sí porque nos gustan; rouge- Blancanieves también porque nos otorga valentía, y espejos para traspasarlos, para jugar sin morir en el narcisismo, que, total, no nos lleva a ninguna parte. No esperéis a ese idiota apollardado de sangre supuestamente azul. Mejor divertíos con los enanitos, que son más cachondos; no nos exigen ser frías como el mármol – a mí no me sale—, y repetid conmigo el mantra de Meryl Streep: “La inseguridad es mi amiga”.

Primavera

Cantada hasta la saciedad por vates, orates, prosistas macarras, cursis y snobs, la primavera se ha celebrado desde que el mundo es mundo en todas las culturas y civilizaciones. Yo la celebro con música y dietas, qué se le va hacer, siempre nos pilla con los deberes sin hacer.
Más luz, menos ropa, época de aparearse. No lo digo yo, lo dice la naturaleza, que siempre es un milagro.
Os dejo con algunas muestras musicales de esta tortuosa pero deslumbrante primavera



Betty Carter
Spring can really hang you up the most



In Trutina
Carmina Burana, Carl Off




Aguas de Marzo
Antonio Carlos Jobim, Elis Regina



Así se siente Abril
Antonio Flores

Lucía Etxebarría “en su tinta” mañana en la Biblioteca Salvador Aguilar

·        La autora será investida como  “Asteroide del meteorito” en la rueda de prensa que ofrecerá en el Pub Celeste de Molina de Segura (18.00 horas)

El ciclo “Escritores en su tinta” que organiza la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Molina de Segura, acoge esta semana la visita de la escritora Lucía Etxebarría, cuyo encuentro con los lectores se desarrollará en la Biblioteca Salvador García Aguilar (Carretera del Chorrico S/N 20,00 horas) de dicha localidad, como viene siendo habitual.

Asimismo, la escritora será nombrada “Asteroide Honoraria” de la Muy Noble y Muy Leal Orden del Meteorito en el transcurso de la rueda de prensa que ofrecerá en el pub Celeste de la ciudad (c/ Jesuita Hernández Pérez, junto a papelería Cantero en la Plaza del Ayuntamiento de Molina de Segura 18,00 horas) acompañada de la concejala de Educación y Cultura, Mariola Martínez Robles y la coordinadora del ciclo, Lola Gracia.

Desde unos meses el gran número de vocaciones literarias nacidas en Molina de Segura cuenta con cierta entidad y con su propia leyenda. En la Nochebuena de 1858 cayó sobre la entonces villa un gigantesco meteorito, que hoy se encuentra en el Museo de Ciencias Naturales de Madrid. Desde entonces, el cráter emite una misteriosa radiación que ha hecho germinar, 150 años después, una generación de escritores como nunca antes se había visto en la comarca.

La autora

Lucía Etxebarría (Valencia, 1966)

Filóloga y periodista, abandonó los gabinetes de prensa poco antes de que saliera a la luz su primera obra, una biografía novelada de Kurt Cobain y Courtney Love. Beatriz y los cuerpos celestes fue Premio Nadal en 1997. Hará incursiones como guionista en la exitosa película “Sobreviviré”, además de I love you, baby, en colaboración con Menkes y Albacete y “La mujer de mi vida”. En 2000 es nombrada doctor Honoris Causa por la Universidad de Aberdeen (Escocia) y un año después gana el Premio Primavera de novela con “De todo lo visible e invisible”. En 2004 se hace con el Planeta por “Un milagro en equilibrio”. Hasta el momento ha publicado un total de 10 novelas. La última se titula “El contenido del silencio”.
Etxebarría colabora con diferentes publicaciones periódicos y es miembro del gabinete del programa de radio “Julia en la Onda” en Onda Cero. Asimismo, es una activa usuaria de las redes sociales. El pasado diciembre anunció su retirada indefinida del mundo literario como forma de protesta contra la piratería. Desde el pasado 14 de febrero gestiona y publica su propia revista  on line www.allegramag.com, un sitio realmente interesante y repleto de reflexiones, información, puntos de vista y opinión, tal y como lo describe la propia Lucía: “actualidad, tendencias, ocio, cultura y mucho amor”.

La imagen es de El mundo

El abogado de Iñaki y el trato a los periodistas

Más chulo que un ocho. Dice que da vacaciones a los periodistas, que su cliente no va a decir ni mú. Así se las gasta el abogado de Iñaki Undargarin. Un modelo de tacto y cortesía. "Que se avecinan lluvias y no quiero que se mojen". Valiente cretino. Tendría gracia si vistiera camiseta imperio, cadenas y chándal de los moros, tal cual iba ese personaje entrañable de Los Soprano, Pauli. Pero no, que el tío va hecho un pincel, como su cliente y nos mira a la prensa como si fuésemos chusma. Tal vez lo seamos ¿Y saben por qué? Porque estamos permitiendo un retroceso en las libertades y un deterioro en la calidad de vida de nuestra profesión que no es de recibo.

Nosotros somos los primeros en denunciar las injusticias en todos los colectivos menos en el nuestro, salvo raras excepciones; nos convertimos en adalides de causas perdidas pero aceptamos ruedas de prensa sin preguntas, cuestionarios cerrados, desplantes como el de este tipo impresentable.

Reconozco que quizá no sea una periodista moderada, pero es que estoy allí y te juro que le doy con la alcachofa. De acuerdo que la violencia no es el camino...pero, miren, un cachete en el culo no les vendría mal a determinados políticos ¿No creen? ¿Que el consejero llega media hora tarde? Pues nos largamos ¿Que la presidenta no admite preguntas? Pues no cubrimos la información, nos quedamos con nuestros totales y nuestras declaraciones guardadicos bajo el ala. Si no pasa nada, si la mayoría de la veces venden poca cosa, migajas. Si ellos son los primeros interesados en salir en la foto, que se lo digo yo, que me conozco el paño. Pero claro, tenemos un problema, Houston. Que no tienen cogidos por los huevos. Que con esta crisis hay que tenerlos cuadrados para mantener un pulso con el poder y salir ganando. Y ellos lo saben. Ellos que viven de nosotros, de nuestros impuestos, ellos que están ahí porque nosotros, los votantes, los elegimos. A ellos les cantaría el bolero de "Se te olvida" una y otra vez, hasta que les entrase en la cabeza. Un día un ex jefe me dijo: parece que trabajas para los periodistas en vez de para mi. Y yo, que soy más chula que ellos porque mi madre me parió así, le contesté: "trabajo para la Región de Murcia que es la que me paga". En fin, pa qué seguir. Es muy cansado permanecer en esta batalla sin perder la moral. Pero creo que nuestro deber es recordarle a los presuntos poderosos que el poder reside en el pueblo. Y que nuestra obligación como periodistas, intermediarios entre el poder y la sociedad civil es PREGUNTAR. Y, señores, si no preguntamos estamos haciendo mal nuestro trabajo, somos negligentes, pecamos por omisión.

Dedicado a mi amiga Elo por ser la pesá de los Consejos de Gobierno y por recordarme cosas muy importantes de la vida.

Un anuncio ANTI LOEWE

Ani Lee Fall Winter 12' from ani lee on Vimeo.

Un vídeo de SITA ABELLÁN, antes de la polémica Loewe


Lo confieso. Ví ese anuncio y no dije nada. En él aparece una chica hija de una conocida mía, Isabel del Rey. Es de Murcia. Muy guapa, con un talento natural, genuino. No dije nada ¿Para qué? Lo mismo le perjudica, pensé. Se llama Sita Abellán y juro por Arturo que los tiene bien puestos y ha hecho vídeos nada pijos, nada monísimos; rompedores, brutales. Si los buscan por internet, verán que es cierto lo que escribo.

Como una es pobre pero tiene un mundo que te cagas, resulta que conoció a la familia Loewe en Madrid cuando estudiaba allí. No, no me hice íntima ni nada de eso. Era amiga de una amiga, Anna, cuyo padre era conde, cuya madre era alemana y cantaba en la coral Bach donde yo también cantaba, por eso la conocía. Por eso, y porque los Loewe tienen origen alemán. Mi amiga como la niña Loewe era muy rubia, guapa, inteligente, solidaria, buena gente. A veces me preguntaba qué hacía una vulgar gordita de San Antolín codeándome con aquel personal. Tenía inquietudes, les encantaban mis parlamentos, era divertida,decían..., fíjate tú, siempre dios me ha puesto en el camino gente que me ha querido. Familias que han cuidado de mi aquí y allí. Con algunas perdí el contacto para siempre, soy un desastre para esto. Dejo que la vida me lleve como un remolino y no me anclo a nada porque al final, nos iremos...Al final, se queda a tu lado quien dios decide, que lo escribo en minúscula porque para mi es como de la familia, también.
Pero a lo que iba, me habla su madre de Sita Abellán, a la semana la veo en una foto de un dominical y después salta esto del anuncio.
Es un spot vomitivo. Lo siento. Lo único bonito son los bolsos volando al ritmo de la música, lo demás es un capítulo de Gossip Girl rodado en Madrid. No va nada con la casa Loewe, ni con la gente que conocí. Familias ricas, sí, pero ricas, cultas, inquietas. Niñas que se iban los veranos a trabajar a fábricas de chocolate en Alemania para saber lo que vale un peine y para perfeccionar los idiomas que aprendían en ICADE. Niñas, como mi amiga, que estuvo un año entero en un poblado de África enseñando a los chavales a leer, antes de incorporarse a un puesto de trabajo normal.
De acuerdo, es gente que tenía la vida asegurada más o menos. Su lugar ya estaba escogido pero no eran capullos integrales como los del anuncio Loewe. Esta gente, los que yo conocí al menos, estaban comprometidos con la sociedad, con la vida, con ellos mismos y se autoexigían una perfección, un camino de rectitud en la vida. Sí, puede que esto se lo marcasen unas creencias muy concretas, pero a mi me da igual: el resultado es que eran personas sin tacha, con modales, cortesía, calidez y que miraban muy bien en qué se gastaban el parné. Vamos, que mi amiga, por muy amiga que fuera de las hijas Loewe, jamás llevó un bolso de 1.400 euros.
Este anuncio, con los tiempos que corren, es sangrante y al creativo lo deberían llevar a hacer un tour por los comedores sociales. Entiendo que hay gente con posibles que quiere darse un capricho ¿Por qué no lo va a hacer? pero también entiendo que se puede vender la clase y la exclusividad con algo más de gusto y estilo. Esto es zafio y vulgar. Señores, esto es anti Loewe.

PD. La familia de mi amiga Anna y parte de los Loewe vinieron a España huyendo del nazismo. Al abuelo de esta amiga, que era juez, lo ejecutaron los nazis en el salón de su casa delante de toda su familia porque estaba en contra del genocidio judío y se negaba a realizar el saludo de Heil Hitler

Caribe, con c de Calor

Jennifer Lopez - I'm Into You por UniversalMusicEspana


El Caribe está lleno de calor. Quizá por eso eso la c y la r forman parte de la palabra Caribe. El Caribe es humedad, es sexo, es exhuberancia. El canto del coquí, el café más aromático que probarás jamás, los chicos más solícitos y caballerosos del mundo, el verde más verde, el azul más azul. Todo es intenso en el Caribe quizá por eso me guste tanto; quizá por eso vivo enganchada a seis meses que pasé en el paraíso y no podré olvidar mientras viva. Los olores del Caribe, sus sabores, sus contradicciones, sus barrios marginales, sus plazas de abastos de frutos exóticos, sus familias tan parecidas a las nuestras; la importancia de la madre, sacro santa, adorada; el pálpito de la vida; los dependientes con la pistola metida en la cinturilla del pantalón, la salsa sonando por todas partes, a todas horas. Si el mundo fuese el cuerpo humano, el corazón estaría en el Caribe. Toda esa fuerza bombea la sangre de los días y las horas. El riego a veces expulsa a los caribeños fuera de su entorno y germinan calor dondequiera que van. New York, Miami, París…Extremos y valientes, su piel resucita los muertos. Su piel, la piel del Caribe es flexible, eterna e indescriptible. Me doy cuenta que el torrente de las palabras es insuficiente. Respirar el Caribe es padecer una inevitable invasión de los sentidos. Dale candela, Caribe, que este mundo frío y cruel te necesita.

La sobamática. En la era virtual me quedo con la piel

El contacto lo es todo en el ser humano. Abrazos, caricias, carantoñas, besicos, mordiscos, cosquillas. Todo eso. Ante esta crisis que nos obliga a trabajar el doble para cobrar la mitad, nos quedamos sin tiempo para el arte del sobe. Y he aquí que el otro día, tras pasar por el túnel de lavado de mi coche se me ocurrió la brillante idea: un artefacto, como el túnel, pero de sobeteos. Lo llamaremos la sobamática. Uno se coloca en una cinta transportadora y cientos de manos le achucharán, estrujarán, enlazarán su pecho, tomarán la cabeza con delicadeza y llenarán los párpados, mejillas y frente de castos besos, incluso de besos mariposa. ¡Necesitamos tanto amor! Estoy dispuesta a pasar por la sobamática en una apretura, que para eso existen personas de carne y hueso a las que ceñirnos y envolvernos y sentir el calor dulce que alimenta. Pero si vamos a tener muchas contraprestraciones –el arte de la mesura es complicado en asuntos carnales— me paso por la sobamática y listo. ¿Quién me dice a mí que no puedo recrear el momento más bello, aquel en el que estuve en los abrazos más queridos, aquel día de máxima felicidad?
Somos frágiles y poca cosa comparados con la eficacia del tiempo que aplasta las horas una tras otra sin conmiseración; comparados con la precisión matemática de los números, con la inexorable capacidad de los otros para hacernos daño el día menos pensado. Pero, ojo: como señalaba, la sobamática es para momentos de urgencia y en caso de no tener a mano algo mejor. No hagamos como los japoneses, que a partir de los 40 ni se miran, ni se tocan. Prefieren el sexo de cabinas, los vídeos pornográficos y las muñecas hinchables. Eso es más triste aún que andar falto de ternuras. Según una encuesta del 2007, más del 35% de los nipones hace más de un año que no hace el amor en su pareja. Que no follan, vamos.
Pero incluso más que el sexo, lo que necesitamos es el roce de la piel, el calor mamífero, enraizar con nuestro pasado más atávico y animal de machos y hembras, de manadas que, en vez de encabronarse los unos con los otros, se besan y se tocan.
En la era de la cibernética, de las amistades virtuales, reivindico la piel con piel. Por mi parte, todos los ciberamigos no serán amigos de verdad hasta que no los palpe con estas manitas que crecieron en el vientre de mi madre. El contacto es la clave porque la piel es muy sabia y porque si no, nos perderemos en las combinaciones alfanuméricas que son frías y sosas, que son aburridas y eficaces. Como cantaba Serrat: “De vez en cuando la vida nos besa en la boca”. Incluso, a veces, un beso de tornillo. Y si no, para una prisa, siempre nos quedará la sobamática