Prejuicios

Los prejuicios nos dejan ciegos. Nos impiden ver a la persona o situación real que tenemos frente a nosotros. Hay determinados espacios donde uno se harta de ver esto a diario. Personas que son estigmatizadas, etiquetadas porque piensan o sienten de una manera algo "diferente" al resto. Mi teoría es que hay lugares que no cambian a mejor porque hay una serie de mensajes instalados en el subscosciente colectivo de la población. Esto limita enormemente. Provoca que las mentalidades no varíen un ápice en 20 años y no se permita la entrada de aire fresco en los mapas de tantas ciudades todavía burguesas....Cuandola burguesía es claramente un invento del pasado. Esta suerte de inalterabiliad provoca el asfixia de la vida. El inmovilismo nos hace sospechar una Pompeya de murales y estatuas. De paisajes inalterables, de gentes, las mismas gentes, pegadas a esos paisajes. La tradición tiene cosas buenas, pero el imperio de la tradición, por cojones, mata.

Pecados

Pecados

tangibles,
medibles,

humanos.
Cinco bolsas de pecados.
Pecados que atraviesan

océanos de
tiempo,
seres,
musas.
Hoy la romana se rinde

ante el remolino
de mentiras y lascivia,
de gloria.
Y te duelen los huesos
de pecar.
Amontonas tu botín,
con tristeza.
A dónde irán los pecados.
A dónde la dulce pereza

de pecar.

Sex and the city: ¡Se rueda!

Las chicas de "Sexo en Nueva York" han vuelto a pisar las aceras de Manhattan para rodar un largometraje de la exitosa serie, que se emitió durante seis años consecutivos y vivirá en la retina de muchos de nosotros.

Las fotos nos devuelven a una Carrie, Samantha, Charlotte y Miranda algo más talluditas pero de un fashion que tira de espaldas y nos dejan la miel en los labios para ver esta peli. Por supuesto, Mr Big no podía faltar (Un tipo guapísimo, bajo mi humilde punto de vista).

Lo bueno de "Sex and the city" son las tipologías humanas que aparecen en sus episodios. Tenemos cuatro mujeres de carácter muy bien definido que intercambian experiencias vitales, amorosas o exclusivamente sexuales con una variado repertorio mixto.

Es interesante los diversos puntos de vista que ofrecen los capítulos acerca de temas que nos atañen a todos como la fidelidad, la atracción, el amor verdadero, el deseo de ser madre, el deseo de independencia, el deseo...Creo que en estos seis años la lista ha sido extensa e intensa. Espero que el film no nos defraude.

En este enlace encontraréis más fotos

http://www.20minutos.es/galeria/3051/0/0/sexo/nueva/york/

Elvira y los espíritus

Elvira sintió un repeluzno en su nuca. Recogía los enseres para volver a la ciudad y antes de echar un último vistazo al atarceder marino, se detuvo en seco. El plato duralex, donde había reposado una humilde tortilla francesa, se hizo añicos. Una brisa gélida se coló por la ventana y apagó su cigarrillo. Intentó no hacer un drama de la situación. Una sucesión de casualidades, eso era todo. Entró al dormitorio e intentó cerrar la maleta, pero era imposible. De pronto, un estrépito en el salón anunciaba un desastre de menaje de alquiler. Toda la platera al suelo. Se lo descontarían de la fianza, una faena.

No quiso hacer caso de los fenómenos. Se sentó encima de la maleta y consiguió escuchar un "clic" liberador. Entonces sintió el silencio. El frío espectral. No escuchaba las olas del mar, ni el viento que fustigaba las menorquinas. Todo quedó en suspenso, como en un sueño sin conclusión. Entonces lo escuchó claramente. Era su voz: "Elvira". Nada más dijo su nombre. Una voz masculina y grave que escuchó años atrás antes de tener a su primer hijo; después, antes de conocer a su último marido, fallecido en un accidente de tráfico.

Elvira recompuso su traje de punto, abrigó sus hombros con una rebeca de lana fría y se despidió de la casa que tan mal la había tratado en los últimos meses. Allí acudió tras quedarse viuda para enterrarse en vida. Pero la casa no se lo permitió. Primero abrasó su palma derecha con agua hirviendo; después vinieron los portazos; una puerta rota que casi le pisa la espalda; olores repugnantes de los sumideros. La situación era tan espantosa que Elvira no pudo siquiera apenarse de sí misma. Aguantó tres meses y decidió de nuevo salir al mundo. "Elvira". Otra vez la voz. Pensó que ya que las ánimas le daban semejante tabarra, podían tener el detalle de avanzarle algún capítulo de lo que le esperaba al regresar al viejo hogar.

En vez de torturarla con noches sin dormir debieran ellas-las ánimas, esas puñeteras hijas de puta--procurarle paz y alivio.

Su corazón estaba herido y ella estaba sola con sus espíritus. Malditos espíritus burlones.

-"De acuerdo"--exclamó en voz alta--"Me largo de aquí. Prometo no quitarme la vida.Prometo dejar de fumar, alimentarme con más esmero, pero dejad de atosigarme, cabronas".

Y Elvira, colocó sus cosas en el maletero y marchó sola. Pero sola de verdad.

Aquelarre

Dame el acerico, la daga, el miedo.
Haremos una fogata siniestra
para decapitar fantasmas.
Alguien vencerá en tan singular
aquelarre.
Pero que alguien gane.
Que alguien pierda.

Quiero el vacío,
la nada.
Que se callen
para siempre los buenos
sueños.
Que enmudezca la ilusión.
Un preludio
de dolor y decepción.
Que alguien pierda,
Que alguien gane..

Mis razones

De casualidad encontré este poema, escrito, o lo que sea, de Paul Auster.

A veces uno se tropieza de casualidad con palabras que cambian el rumbo de uno. En momentos donde todo parece que se tambalea. En momentos, donde uno está solo como en noche de lobo. En momentos que no se desean ni al peor enemigo. En momentos que uno no puede explicar el porqué de su desdicha. Donde empieza y donde acaban las motivaciones que a uno le llevan a aislarse del mundo para poder refugiarse en la nada. Y llorar. Y pensar qué se hizo mal, qué será del futuro. En momentos donde se desea con furia que el futuro desaparezca. Uno anda cabizbajo de batallar. De encontrar colmillos retorcidos en la sonrisa de la gente y uno se plantea si quiere vivir siempre la misma vida, en el mismo lugar. Entonces un niño asoma a la puerta, restregándose los ojos y uno se da cuenta que es absurdo plantearse ciertas cosas, y tiene la obligación de apretar las mandíbulas y seguir subiendo la tortuosa cuesta de la vida. Aunque a veces no quiera. Aunque a veces duela tanto, que uno se plantea si merece la pena. Si algo merece la pena. Paul me dio motivos un día...Otros días las motivaciones llegan de personas anónimas que prestan su ayuda a cambio de nada. De algunos amigos que te hacen olvidar la falsedad de esos otros que también eran tus amigos. A los que abriste la puerta de tu casa y de tu corazón y donde no les piensas dejar entrar nunca más. Pero a Paul, sí. Siempre habrá sitio para un alma herida, para cobijar al que se duele tanto como uno, aunque no tenga su talento. Mi voz quisiera enmudecer.No caminar. Encontrar la paz en el silencio. En la tierra. Pero sólo la encuentra en la sonrisa de un niño, en su delicioso despertar, en el olor del café y en la sencillez de tantas buenas personas.

Hace poco encontré este poema, o lo que sea, de Paul Auster...y respiré algo de aire limpio.

Empieza de nuevo,

a partirde la soledad:

como si ahora respirara

por última vez,

y es ahora, por tanto,

cuando respira por vez primera

más allá del abrazo de lo singular.

Vive, y no es por tanto sino

lo que se aloja en el insondable

hueco de su ojo,

y lo que ve es todo lo que no es:

una ciudad del hecho

indescifrable,y, por tanto,

un lenguaje de piedras,

pues sabe que en el total de la vida

una piedra dará paso a otra piedra

para hacer un muro y que todas esas

piedras formarán la monstruosa suma

de pormenores.

No hay nadie aquí, y el cuerpo dice:

todo lo dicho no debe ser dicho.

Pero nadie es un cuerpo igualmente,

y lo que el cuerpo dice nadie lo oye excepto tú.

Nevada y noche.

La repeticiónde un asesinato entre los árboles.

La pluma se mueve sobre la tierra:

qué ocurrirá lo ignora,

y la mano que la sostiene

ha desaparecido.

No obstante, escribe.

Escribe: en el principio,

entre los árboles,

un cuerpo vino caminando

desde la noche.

Escribe:

la blancura del cuerpo es

del color de la tierra.

Es tierra, y la tierra escribe:

todo es del color del silencio.

Ya no estoy aquí.

Nunca he dicho lo que tú dices que he dicho.

Y, con todo,

el cuerpo es un lugar donde nada muere.

Y, cada noche,

desde el silencio de los árboles,

sabes que mi voz

viene caminando hacia ti.

Teorías de Gonzalo

El Búsito es un espíritu que vive en las pompas de jabón, especialmente en aquellas que escapan por el desagüe. Los búsitos cobran especial actividad en los días de lluvia, cuando la abuelita Mª Carmen deja de cocinar su habitual sopa de cocido, para elaborar la deliciosa sopa de tormenta.

(Foto de Claurus, Clara García Saénz de Tejada)

Desiderata

Tal vez,
alguna vez,
emerja
el relámpago
adolescente de la
primavera.
Tal vez,
alguna vez,
ojos limpios
para ver el mundo.
Ella, ajena del
infierno de sus
obsesiones.
Él, en pos
de una nínfula
de azúcar.

Que se joda la muerte

-Chulito, contáme que os pasa. Os encuentro triste.

-Pues sí que ando un poco chusco, viejito. Sabés que se está muriendo mucha gente que no solía.

-Claro, es lo que pasa con la muerte. Que te mueres una vez.

-Sí, y ya ves tú, gente que parecía que nos iba a durar la eternidad, se fueron para el otro barrio sin un triste "ciao". Pavarotti, la mala de Falcon Crest, el borde de Paco Umbral, la gloriosa Emma Penella, el dandy de Vilallonga...Si es que como siga me pongo malito.

-Bueno, viejo, no te pongás así. Es ley de vida.

-Es una mierda de ley ¿Quién coño la inventó?

-Mira chulito, yo sólo os diré una cosa y es que para mí vos sos un clásico.

-Y ¿eso?

-Sos algo que nunca muere, porque yo no quiero que vos muráis jamás.

-Pero ¿viste? eso es imposible

-No viejo, porque estarás siempre vivito acá dentro. Yo os quiero demasiado para que vos marchéis de esta rúa así como así.

-Oka..Ya me siento mejor, amigo. La dama de la guadaña que se espere tranquila mientras vos y yo, nos tomamos un licorcito.

-Que se joda la muerte.

-Que se joda.

Imagen Osselin

Miss Dalloway

"Y Clarissa se inclinó hacia delante, lo cogió de la mano, lo atrajo hacia sí, lo besó; de hecho sintió el rostro de Peter contra el suyo antes de que dentro de su pecho pudiera dominar el tumulto de plumas con destellos plateados, de cortaderas agitadas por un vendaval del trópico, y que, al calmarse, la dejó con una mano en la de Peter, palmeándole suavemente la rodilla y sintiéndose, mientras volvía a recostarse, extraordinariamente agusto con él y muy alegres; y, de repente, como un relámpago, le vino la idea: ¡Si me hubiera casado con él, éste júbilo habría sido mío las 24 horas del día"

"La señora Dalloway". Virginia Woolf.

Madeleine

Ya me lo comentó un amigo cuando salió a la luz esta desaparición. Algo olía raro. El boom mediático sin parangón de los Mac Cann, apoyados incluso por Beckham, visitando al Papa y dando ruedas de prensa con eslogan incluido: algo así como "Look me eyes", está resultando un teatro de espanto.

No sé si serán culpables o no. Si se dieron cuenta al volver al apartamento alquilado de que la niña no respiraba y con toda la sangre fría del mundo la metieron en un maletero y la enterraron, Dios sabe donde. Pero lo que está claro es que estos papás abandonaron en la noche a tres niños, prácticamente bebés, para irse a cenar con otra pareja y que la negligencia es evidente. Si las pesquisas policiales son ciertas, si los perros-policia no se equivocan; y no suelen hacerlo, el resultado de todo este show será tan lamentable como la actitud de abandono de estos padres hacia sus hijos.

Nadie obliga a la paternidad. Todo el mundo sabe que comporta una serie de obligaciones y, desde luego, medicar a tus propios hijos con el objetivo final de que no te den la lata es deleznable.

Si se demuestra su culpabilidad habría que replantearse muchas cosas. Entre ellas, otra vez, el poder de los medios de comunicación, su continua voracidad por historias como ésta y las motivaciones finales que llevaron a los progenitores a escenifcar un drama de estas características.

¿Escenificar el dolor suele dar buenos resultados a sus protagonistas?¿Porqué los auténticos verdugos acompañan a la comitiva fúnebre y lloran con el resto de la procesión?--pongamos por caso la parricida de Santomera--¿Por qué lloran en realidad? A lo mejor, sólo es mala conciencia y poner en escena el drama les alivia sobremanera.

Saín

El Saín es una expresión huertana que significa algo así como las entrañas, la sangre, la bilis. Al menos esta es la idea que barruntaba mi mente al escuchar a la abuela Micaela decir eso de "Anda, que me vais a sacar el Saín". Luego estaba el Tío Saín. Un hombre del saco a la huertana. Un sacamantecas entre naranjos que llevaba a los niños que no dormían la siesta veraniega, o se negaban a comer el potaje de acelgas.

La vuelta al cole nos saca el saín. No sé lo que me costará la interminable lista de libros que habrá de llevar mi tierno infante de tres años y medio pero, en verdad os digo, que ayer me pidieron 62 euros por unos zapatos Gorila.

Por supuesto, aun a fuer de que me acusen de ser una madre desalmada, no se los he comprado. Le he mercao en su lugar unos de 33 euros y va que chuta. Total, ¡En enero ya no le servirán! Mi Gonzalo es muy fino, ama La Pastoral de Beethoven y le gusta el queso "cudado"y el jamón "seddano" pero tiene unos pies que ni los hijos de Shreck.

El euríbor por las nubes. Los economistas vaticinan un noviembre negro y la tasa de desempleo sube que sube. Como pa gastarnos los cuartos alegremente. Ahora, cada vez que entro a una tienda o me piden ocho euros por un kilo de melocotones me acuerdo del Saín y de lo que miraba el duro y la perragorda mi abuela Micaela.

Personas importantes

¿Quiénes son importantes?. Para muchos estará claro. Los más cercanos. Esos que cuando uno muere y pasa tu vida en una feroz y veloz película, están omnipresentes.

Lazos de sangre, lazos de amor, lazos de una misma sensibilidad para concebir y compartir el mundo.

Los imprescindibles y únicos. Aquellos que uno siempre añora cuando se alejan. Aquellos que siempre están en una llamada de auxilio y aquellos que son tu verdadero hogar.

Los hay que ponen una chispa diferente a las horas. Otros huelen a goma de borrar, a novillos y risas de colegio, de instituto. Algunos están indisolublemente unidos a una copa de vino, a unas letras, a una música; al amor posible e imposible.

Creo que el Dios que se divierte con nosotros nos sopla al oído cuando una de esas personas está a punto de aparecer en nuestra vida. Los que llegan y se quedan para siempre, aunque su presencia física no sea frecuente; aunque hayan abandonado este tráfago mundano para adentrarse en otros vericuetos espirituales. Este post va para todos ellos. Septiembre, también es época de reencuentros.

Rentré

Ismael quiso lanzar el órdago final.Un estoque de gracia infinita en el piélago de todos sus infructuosos intentos por llevarse a Lucía a ese rincón soñado de las canciones. Restaban tan pocos días para volver a la rutina que debía aprovechar cualquier remota ocasión de aguijonear a la bella con requiebros y otros subterfugios, vía subliminal, con la finalidad de que ella cayera en sus brazos. El muchacho no podría soportar otro largo invierno soñando con la bella -- siete años mayor que él-- y superprotegida damisela. Lucía era ciega y el nombre no fue casual. Pensaron los progenitores que alabando a la santa de los invidentes algo se podría conseguir. Pero de eso nada. Luci nunca presenció un atisbo de color o sombra; nada traspasaba sus preciosos iris verdosos.

Ismael marchó a la puerta de su casa, un viejo inmueble de gruesos muros frente al mar, y se plantó frente a su dama henchido de pasión, desesperado por el nuevo fracaso que se avecinaba. Lucía supo de inmediato que se trataba de su viejo trovador. Siempre la misma ceremonia, cada verano desde que el niño contaba con siete años y ella 14.

-Hola Ismael

-¿Como demonios me reconoces siempre?

-Por tu olor, siempre hueles a cucurucho. Claro, eso cuando no te rocías todo el frasco de Barón Dandy de tu padre

-Por el amor de Dios, Luci, vale que me rechazes una y otra vez, pero no me averguences.

-No bombón. Si no te rechazo. Ya sabes lo que hay desde hace la friolera ¿Por qué no desistes?

-Porque te amo

-Y un cuerno.

-Luci, verás; te he escrito una canción

-Lo que faltaba, Piolín.

Luci, Luz

Tan bonita como el sol.

Luci, Luz

Indecisa en el amor.

Luci, Luz

Si abrieses los ojos

apagarías mi pasión.

Luci quedó callada, pensativa, mirando sin ver las olas; acariciando el tirante de su biquini chocolate, en busca de una respuesta contundente para acabar de una vez por todas con aquel plasta estival.

"Mira, chico...Vale, me has convencido. Vamos a hacer una cosa. Tu y yo, nos casamos. Pasa ahora mismo dentro de casa y le pides la mano a mis rancios papis. Mañana mismo, nos vamos a vivir juntos".

Ismael-estatua de sal quedó mudo unos instantes.

-¿Y? -inquirió maliciosa Lucía

-Esto, es que soy muy joven para el matrimonio.

-Pero ¿No quedamos en que me amabas? El amor es así. Disparatado. Si me quieres, cásate conmigo.

Se hizo un pequeño silencio.

-Chico, chico, levanta la cabeza, que no es para tanto la cosa.

-¿Cómo sabes que estoy cabizbajo?

-Yo lo sé casi todo...Mira, monín. Dile a tus padres que te lleven al psiquiatra porque a ti te pasa lo que a tantos.

-¿Qué?

-Vives enganchado al melodrama. Todas esas canciones y películas cursis que ves...chico, te están haciendo auténtico daño.
-Pero lo cierto es que me gustas mucho, desde hace años.

-Joder, pero también te gusta la Coca-Cola...déjame tranquila, niñato.

Ismael volvió a casa, donde le esperaban para hacer las maletas. Su hermano Jesualdo le guiñó un ojo: ¡Qué! La ciega te ha vuelto a dar calabazas, ¿Eh?

-No...Esta vez no, pero me he dado cuenta de que en realidad no la quería.

Ismael dobló sus vaqueros, guardó sus libros y cd's en un compartiento aparte de la mochila y de pronto se fijó en la carátula de uno de sus discos. Una rubia despampanante, con tetas de silicona y con nombre gringo le cucaba el ojo con descaro. El chico quedó por unos instantes columpiado en aquella sonrisa, con tal calentón en la entrepierna que le obligó a sentarse en el borde de la cama antes de seguir recogiendo sus bártulos.

Ella sí que era inalcanzable. Probablemente jamás la conocería, no aspiraría el olor de su pelo, ni acariciaría la seda de su piel.

El hermano se fijó en el parón de Ismael.

-Tío, qué te pasa ¿No tienes ganas de volver a casa eh?
-Jesualdo, tío, no te lo creerás, pero me acabo de enamorar.

Imagen. Just in time (flickr)

Niño Gonzalo y el mar

Niño Gonzalo, vamos a buscar mi cola de sirena. Convirtámonos en pez alga y sembremos la arena de pipí de monstruo. Salgamos al muelle de atardeceres, pescadores y adolescentes pelando la pava. Siembra de azúcar la orilla, niño Gonzalo. Canta "Los toreadores" conmigo y yo tararearé eso de L'amour est un oiseaux rebelle.

Niño Gonzalo, unos días sin móvil, ni internet ni horarios...Y tu imaginación desbordante de niño solitario.

Carole King

Carole King es uno de esos tesoros, patrimonio de la humanidad, que pocas veces se reivindica. Autora de canciones tan, tan conocidas como "Some kind of wonderful", o esta que os traigo, "Natural woman".
Mucha gente adora lo moderno, reivindica lo vanguardista, mientras servidora se agarra a lo que siempre suena bien. Ayer, hoy y mañana.
Carole king, tiene una web, como no, wwww.caroleking.com y como casi todas mis favoritas (cantantes, actrices) es judía de Nueva York y, en concreto, del barrio de Brooklyn, de donde han salido geniales artistas en el siglo XX. Que la disfrutéis.
Ese "you make me feel like a natural woman" se me agarra a las tripas sin poderlo "de remedial".

Sin alma

Soy la piedra,

canto
cansado de
tanto rodar.
Y no hay reina,
hada o bruja.
Sólo sordo dolor,
mujer sin
alma,
Granito transido

por mil ríos

de silencio.
Mármol frío,
beso de cerezas,
núcleo de lava,
pedestal sin estatua.

Imagen: ergosumquisum

http://www.flickr.com/photos/42547377@N00/

Hiedra

Gabriela cayó presa de las olas y la orilla del mar. Tanto surcó su cuerpo la línea del horizonte que los pies tornáronse tierra y el tronco un almendro en perpetua flor. Los días de luna llena, una hiedra se arrastraba desde la vieja casa de indiano, incapaz de resistirse al canto de sus ramas, y trepaba por Gabriela... Con desesperación.

http://www.flickr.com/photos/leiruca/

Estado de gracia

Para que luego digan que la realidad es aburrida. En las Españas teníamos un agente infiltrado de la URSS y, por fin, han pillado al primo pequeño de Curro Jiménez, Jaime Giménez, alias llanero “el solitario”. Por si faltara poco, los jueces secuestran publicaciones y retiran la custodia de los hijos a sus madres. En ocasiones, parece que vivamos en estado de excepción. La heterosexualidad no garantiza niños felices, el Centro Nacional de Inteligencia no es infalible y la libertad de expresión es un concepto con innumerables raseros de medir. Para volverse locos. Lo mismo pasa con el precio del café en la ciudad de Murcia, que depende de donde lo tomes te cuesta un euro o casi dos. Pido un observatorio de precios de barra de bar, pido un poco de tolerancia y sentido común y pido una playa sin peces muertos a la orilla, que da muy mal rollito; Un poco de calma chicha, tráfico fluido y estado de gracia, o nirvana según las culturas. Haya paz… hasta septiembre, por lo menos.

Bahía

La bahía era el arco iris de un sueño. Una irreal visión en aquel amanecer caribeño, en el que despertó con un jet lag impropio para un hombre tan viajado. De aquella maraña luminosa le pareció que emergía una Venus de Botticcelli. "Algún día tendré que dejar el whisky", creyó pensar. Porque los vivos piensan, hablan, sienten. La Venus insistía sobre la concha marina. Movía un dedito para atraer su persona adormilada. Al instante, el cuerpo de Íñigo Uturri, flotaba, abandonaba el balcón del hotel y se perdía en la línea del horizonte marítimo. Los viandantes señalaban desde el piso y el viajero presumía que el periplo, todo su periplo, llegaba a su fin. Nunca en su vida soñó con un final tan feliz.

El globo

Dices que soy un globo,
que algún día escaparé,
roja de pasión,
a esos aires desconocidos.
Dices que me atan
lastres mundanos.
Pero son el mundo
mismo.
Sí, quiero volar--te digo.
Permanece
el ansia escondida,
la niña con piruleta
de fresas.
La niña que sueña
con el lienzo blanco
de una vida futura.
Quiero volar
pero sin tu vértigo.
A veces, das miedo.
Es tu soledad,
esa bruja perpetua
que te ata al mundo,
que es el mundo mismo.
Quienes amarran
el cabo para que no
escape son, también,
mi mundo.
No soy más que ellos
y un globo zarandeado
por avenidas de viento,
por el vuelo de mariposas
conspicuas.
Por el mismo mundo que
te atenaza y me atenaza.

De vuelta a lavida

Hoy que la brisa es bondadosa como la sonrisa de un niño, mirarás afuera del horizonte. Contemplarás la suave levedad de un paisaje que destiñe en el agua marina y huirás de los tortuosos recovecos del interior ¡Qué fácil perderse en el laberinto de uno mismo! Ponzoña que envenena al despertar. Hoy, que miras el mundo con otro resplandor, por fin renaces a la realidad. El mundo no es tu enemigo, la vida no finaliza al terminar el día, porque, por increíble que parezca, las esferas vuelven a reinventarse, uno vuelve a reverdecer, perdonar, purificar y librarse de las batallas perdidas. Y no hay maltrato posible, porque uno ha cambiado en esencia. Y no hay humillación efectiva porque un halo de cristal te protege de la putrefacción.
Los girasoles persiguen tu caminar porque irradias la luz nueva, que presumías perdida. Saltamontes montan fiestas con sirenas y trasgos; los nenúfares abren sus pétalos para acogerte y quererte. Cuán bienvenida eres a esta vida que creías ya muerta.

Imagen: Patto

¡¡Ohh Marvin!!

Hasta el calor más sofocante tiene sus connotaciones positivas.

7 años

Siete años tardan las almas torturadas en llegar al cielo. Dicen que "El paraíso" ya no es lo que era, que se ha llenado de urbanizaciones con piscina y tienen "El edén" que da pena. Apenas quedan mangós y palmeras y estas miran al subsuelo en lugar de a las alturas, porque al estar en el cielo, la gloria pierde interés. Ya se sabe que queremos lo que no tenemos.

Como quizá maldecías a menudo, la guagua para llegar al diosito se ha hecho esperar. En ese caso, menuda me espera, porque heredé tu boquita de piñón y también en ocasiones ese "pronto" que ni siquera uno sospecha.

Espero que allí seas feliz, cocinando patitos de masa de hojaldre, mirando desde arriba lo hermoso que está el nieto que no conociste y riendo de buena gana porque los genes del "Marchena" están presentes en muchos de sus gestos y en esos cojones impropios para un niño de tres años. Es celosito y posesivo. Quiere a su gente cerca, como tú. Lo que pasa es que al final dejaste de luchar por lo imposible. La niña se fue pronto y ¿Para qué perseguirla? Lo mejor era mostrarle tu enfado con un silencio atroz. Pero ya no hay silencio. Creo que has vencido y has llegado a tu cocina celestial de dimensiones versallescas para dibujar palabras en tartas de boda, ayudado por la manga pastelera y por el merengue. Si es que eras un artista. Y un incomprendido. Y nunca nos habíamos dado cuenta.

Siete años sin ti. Y me parece terrible que no estés para enseñar a nadar al nene. Que por eso se resiste. Porque sabe --sin saber que sabe-- que su maestro no está. Y mira su fotografía. Una imagen sonriente, de las pocas que tienes, con una langosta empitonada. Y pregunta porqué el abuelito está muerto y porqué nunca hablamos de él. Quizá sea una historia demasiado triste para contar a un niño, pero también son atroces los finales de las leyendas, los lobos que comen carne humana, los padres que abandonan a sus hijos en el bosque.

Puede que haya llegado el momento de entenderte, al menos de intentarlo, y que vivas entre nosotros sin nosotros. Y que vivas en ese cielo con nubes de nata montada, contento, como este chiquillo que alegra la casa.

Inmortal

Soy la privilegiada espectadora de tu pasado. Me arrebujo en el horizonte y cuentas, cuentas, cuentas ¡Ingente vida entre tus hombros! ¡Hermosas mujeres en tu cabeza, miembros, poros y olor! Y cuentas, cuentas, cuentas, como maravilloso coleccionista de mariposas, como quien se niega al abandono de las horas hermosas. Y tantas. Y tan hermosas. Receptáculo de confesiones inconfesables, la cara oculta de tu pública existencia. Seré la guardiana del botín, de tu sal. Atesoro cada historia como las geishas sus kimonos de seda. Preciosas telas, en prenda por los instantes del gozo. Algún día, el mundo sabrá del encantador de serpientes, del mago de palabras y versos; del amante del amor. Algún día, cuando ya no estés, bordaré en el papel tu semilla y, así, te rescataré de la muerte. Y será inmortal no el genio, no la celebridad, sino el humano.

Imagen: Thomas Bailey Aldrich.

Julieta

Julieta Venegas promete ser este verano la canción del verano con un tema que saltó a las emisoras el año pasado sin demasiado eco.
A mi, personalmente, me encanta. En realidad todo el álbum "Limón y sal" es uno de los favoritos de la familia...No se sabe muy bien porqué--inocencia, frescura--pero la Venegas encandila especialmente a los más peques.
Este tema viene ni que a cuento para muchas cosas que suceden a mi alrededor.
Mudo de casa (nos vamos al apartamento de la playa); mi peque tiene varicela y, después de cinco años, cambio de trabajo.

La playa

Como cada mañana, los vecinos de aquel viejo bloque de apartamentos frente al mar cumplían el rito de desembarcar en la arena con sombrillas, tumbonas y cientos de juguetes de niños. Parsimoniosamente, la primera que impimía sus huellas en la playa era la señora Dalía. Dalía había cumplido 40, creía firmemente en la soltería y en las novelas de amor. De nueve a doce se ensimismaba entre las páginas de Barbara Cartland o Corín Tellado y después salía de su sombra para ampararse bajo las frescas sábanas de su casita y seguir enganchada a su chute de pasión y fantasía.

Después de Dalía era el turno de cuatro chavales ruidosos con sendas parlanchinas madres que sólo cesaban su discurso para comer pipas con un frenesí adictivo. ¡Pepe! ¡Vuelve, no te alejes tanto de la orilla; ¡Ginés, deja de tirarle arena a los ojos a tu hermano! Las matronas vociferaban pero no levantaban sus culos de las silletas, no fuera que salieran volando con el viento de Levante.

Manuel, indefectiblemente, dejaba la silleta en la orilla y él, su barba canosa y su gorra de marinero, iniciaba la ruta del colesterol. Manuel erguía su espalda, intentaba sin éxito esconder la barriguita cervera y con innegable donaire describía senderos a 10 kilómetros por hora.

Las mamis saludaban a Manuel y, sobre todo, a su hijo Andrés, 20 años más joven, con abdominales en relieve y la languidez propia de un efebo aburrido ante su propia belleza. Las mujeres suspiraban y le echaban una miradita de deseo contenido, como si Andrés fuese un suculento helado de chocolate. Andrés, indefectiblemente, se tumbaba en una esterilla raída y se dormía bajo la mirada entusiasta de las vecinas.

Un día caluroso como un infierno de Dante, apareció de buena mañana una impresionante sombrilla de terciopelo marrón semi acostada. Bajo de ella, un perrito Yorkshire, una espléndida mujer de bikini blanco-años sesenta con una pamela en absoluto acorde con el pueblerino entorno. Pareciera la hubiesen extirpado de alguna cala, de alguna cubierta de un carísimo yate anclado en Capri, para aparacer, por arte del teletransporte, en aquel remoto pueblecito costero del Levante.

Cuando fueron bajando los pobladores de aquellos centímetros marinos, un silencio incómodo se abalanzó sobre aquel microcosmos de arena, colorines, protector solar y olor a aceite de coco. Nadie se atrevió a molestar a la escultural esfinge, que tomaba un refresco mirando al infinito. Los vecinos se preguntaban de donde salían esos cubitos y aquella fastuosa aparición. Lo propio era ver moros con una gigantesca bolsa de plástico vendiendo chaftanes de viscosa-- "Barrato, barrato seniora, muy bonito. Mirre, mirre"-- Y no divas de suntuoso balneario con piel de aristocracia monaguesca.

Lo más sorprendente es que bajo la arena que cubría aquella carísima sombrilla, diseñada por algún aburrido empleado de Valentino, miles de minúsculas hadas surgían del suelo. Hadas de oro, que volaban unidireccionalmente hacia el techo de la sombrilla y bajaban de nuevo a la arena como bailarinas de natación sincronizada. Los vecinos, estupefactos, comprobaron que pequeñas ninfas con alas de cristal se llevaban, volando por los aires, aquella maravillosa composición tan impropia de aquel lugar. Manuel fantaseó que la señora viajaba a alguna película de James Bond, protagonizada por Sean Connery. Naturalmente, él era Sean, o James y ella Ursula Andress.

¿Se mueve o no se mueve?

Visto hoy en Microsiervos.
Procede de: http://illusionsetc.blogspot.com/2007/01/sea-sick-on-deck.html

Sin palabras, sin aliento

Y me saludó desde un aburrido tabloide.

Y me quedé sin palabras.

Más información:

http://www.dolcegabbanalightblueman.com/

"Sos una desubicada"

Le robo esta frase a Carmen Posadas de un artículo que escribió hace poco en un "extra" de prensa que podriamos titular: "Es maravilloso ser madurita". Lo gracioso de la cuestión es que Carmen decía que no era tan maravilloso y que algunas se niegan a considerarse como tales ¿El resultado? Féminas de 65 con un piercing en el ombligo y amigas que le sueltan el consabido "Ché, sos una desubicada".

Me encanta la fina ironía de Carmen Posadas y su realismo. Coincido con ella. No sé si los hombres las preferirán rubias, pero, desde luego, siempre las prefieren jóvenes. Y cuando llegan a la pitopausia, ni te cuento.

Posadas aludía a que hay jovencitos que merodean a las maduras a los que le resultan tan atractivas sus patas de gallo como los ceros de su cuenta corriente.

Estoy segura que a Carmen (que está estupendísima, con un tipo de impresión) le rondan los yogurines, de vez en cuando, pero, la mujer que es modesta y no se lo tiene nada creído, hace oídos sordos. Sin embargo, hay otras que no le ponen "peros" a unos veintitantos.

Yo no me opongo a nada. Que cada cual haga lo que le parezca con su cuerpo y su fondo de pensiones pero resulta patético y desubicado el afán de algunas mujeres y hombres por negarse a cumplir años y asumir que no son adolescentes. Por no decir las ingentes cantidades de dinero que han de invertir en que el palmito --y su mentira de la eterna juventud-- no se venga abajo.

Lo que estaba socialmente admitido en los hombres, ahora también en las mujeres...Y, vale, estupendo. Ya estoy hasta el moño de ver tipos más viejos que Matusalén agarrados a una pimpolla de 21 ¡Que también lo hagan las mujeres! pero creo que ellas lo hacen con la cabeza fría. Suelen ser más autocríticas y desconfiadas. Sin embargo, hay octogenarios que todavía que aspiran a fecundar la tierra (toda la tierra).

Puede que el amor sea ciego pero ¿Ciego?¿Necio? ¿Y desubicado? ¿Todo a la vez?

Sería bueno contar con un sensor que nos dijera cuando el amor es amor del bueno, y no un sucedáneo sin corazón.

Hechizada

Aguardaba impaciente el veredicto del mago. Parecía que en esta ocasión había dado con la fórmula secreta, la poción definitiva que devolviese la belleza a su antiguo amor: hoy, un engendro apolillado, mariposa de polvo. Sin embargo, a pesar de contar con los raros ingredientes --la hora mágica precisa y el saludo del viejo viento del oeste-- su amada permanecía perpetua, encerrada en el sarcófago de un insecto. Un bicho repugnante, presto a morir, puesto que su condición no le deparaba otro destino.
"Siento comunicarte, mi buen señor, que ella sigue presa del hechizo" --le dijo el alquimista--Pero su noble corazón no se tambaleó. Tomó a la que fuera carne de su deseo y la acarició con inédita ternura. Acto seguido, la puso en el suelo y con un zig-zag de sus botas de cuero acabó con aquella miserable existencia.

Imagen de Peter from Wellintong

http://flickr.com/photos/peter_from_wellington/519693491/

Maybe this time

Puede que la felicidad esta vez no se escape de tus dedos. Quizá sea el momento añorado y cruces la barrera de lo imposible.
Un telón se levanta con el público entregado. Ella te recibe en su lecho con rosas de fuego, vino y pan recién hecho. Él espera ansioso tu abrazo. El niño sana de su mal. Los hombres se olvidan de la guerra y tu mirada se cuela por una esquina del paraíso.

Y no hay frío, estaciones desiertas ni soledad.

Y Liza canta: "maybe this time, I'll be lucky, maybe this time, he'll stay. Maybe this time, for the first time, love won't hurry away...Everybody loves a winner, so nobody loved me;'Lady Peaceful,' 'Lady Happy,'that's what I long to be...Maybe this time I'll win"

" Me" meme

Siguiendo la cadena de Mercedes, respondo a este Meme. Se supone que tengo que decir ocho cosas de mí. Un viejo compositor dice que él es sus canciones. Pues bien. Yo NO soy mis historias aunque una parte esté en ellas, claro.

1) Super ego. Soy muy, muy fantasiosa. Tengo una mente calenturienta que siempre está urdiendo historias. Una parte de mi quisiera vivir 70 vidas, pero no puede ser. Por eso, quizá, escribo. La realidad se me queda un poco corta y siempre ando con la cabeza por mil sitios diferentes. Eso sí, como me tocó ser muy responsable desde muy pronto, tengo un super ego que no me deja que me desmande en absoluto. Soy muy controladora y, en parte, fustigadora. Siempre siento que hago menos de lo que debería en todos los campos de mi vida. Todo lo que he conseguido ha sido a base de fuerza de voluntad.

Echo mucho de menos viajar. Pero mucho.

2) Amor y arte. El misterio del amor me fascina. El hecho de que dos personas se gusten y se quieran me parece, cada vez más, algo casi sobrenatural. El hecho de comunicar por medio de una pintura, un libro, una charla o una canción también me subyuga. Esos misterios son la salsa de la vida. El amor en todas sus vertientes es un milagro.

3) Soy muy, muy despistada. Olvido los nombres, casi nunca las caras. Necesito la agenda como el comer. Los números se me dan fatal. Menos mal que mi santo se encarga de eso. Fui una estudiante muy mala de niña y las matemáticas eran una pesadilla. Odio las tareas de la casa y cocino de pena. También soy algo torpe con el tema de las manos, salvo para el teclado del ordenador. Un desastre, vaya.

4) Adoro la música. Es como la sangre que corre con mis venas. Escucho música a todas horas, pero también en ocasiones necesito el silencio. Ese elemento tan impotante de la música. Siempre me ha gustado cantar y he militado en varios coros. Algunos directores me recomendaron estudiar canto porque, por lo visto, tenía mucha potencia y musicalidad pero a) no tenía un duro y b) no me veía cantando arias de Puccini u óperas de Wagner. Por otra parte, siempre he sido tremendamente acomplejada y pensaba que con mi pinta no llegaría muy lejos en el firmamento de los cantantes.

5) El deporte es básico para mí. He alternado el baile con el jogging y los ejercicios aeróbicos. Cuando tengo poco tiempo bajo a una máquina que tengo en el trastero y ¡A sudar! El deporte, sobre todo, me calma los nervios, me equilibra. También necesito perderme por el monte o andar por la playa. Puedo hacerlo durante horas y casi siempre en soledad.

6) Soy bastante coqueta..Pero, sobre todo, perfeccionista. De hecho, antes no conocía el significado real de la palabra "complemento", porque apenas los usaba. Ahora sí. Pasé de ser patita gorda, a patita con patas de gallo...pero me cuido lo que puedo.

7) Me considero bastante ingenua, pero no tonta y me gusta pensar eso de que todo el mundo es bueno. En ocasiones me da la paranoia y también pienso que todo el mundo me odia, me critíca y todo eso..pero, mira, bien pensado, soy una tía cojonuda...y si no le gusto a alguien peor para él/ella. Por otro lado, también olvido las ofensas con mucha facilidad y jamás he malgastado un segundo de mi energía en "venganzas" inútiles. No sé, quizá, algún día escriba un libro tipo "Hoguera de las vanidades", pero será para reirme.

8) Adoro MI familia. Es decir, mi marido, mi hijo y mi mamá. El resto de familia también es bienvenida pero en mi pódium casero, estos tres bastiones son inexpugnables y si alguien entra en colisión con ellos siempre lleva las de perder. Hay dos personas que también quiero mucho y que ya no están. Mi tío Antoñín, que siempre, siempre, me guía y mi acompaña, que murió muy joven y me hizo amar la música; y mi padre, que también murió joven, con el que jamás me llevé bien y al que nunca conocí. Qué tristeza.

Mis amigos también son importantes en mi vida. Ellos los saben. Los cuido, los quiero y me pueden pedir casi de todo.

Le paso el testigo a Sintagma in Blue; El buzón de mi casa, Nacho García, Brigte Valencia, Txe y Tamaruca.

PD: La foto es de mi sobrina Alex Abellán que es una genia de la luz.

La Rabia (reeditado)

Escribo de memoria así que no citaré nombres, salvo el del escritor y profesor Stuart Walton, autor del libro "Humanidad, una historia de las emociones". Se trata de un trabajo de esos que quisieras aprender de memoria, quedarte con un renglón al menos de cada página y donde se combinan con maestría la antropología, sociología, psicología y la historia para repasar diferentes emociones humanas desde una perspectiva global. No sólo aparecen hechos o personajes históricos que demuestran hasta donde es capaz de llegar el hombre en situaciones límite, sino también nos da una pincelada de lo que hace el arte con esas emociones.

Dice Tocquinho que el artista es "una antena rastreadora de la voluntad popular" y, en este sentido, Walton nos recuerda la ira de un Goya muy, pero que muy cabreado, en "Los Caprichos", o la corriente dadá como una, también, expresión de ira hacia el sistema establecido.

La rabia es una buena fuente de inspiración. O quizá, la base, el recipiente, la creciente de una buena pieza literaria, o una canción desgarradora, o una película que nos ofrece esa cara "molesta" que no siempre queremos ver.

Me hago varias preguntas al respecto: de todas las imágenes que ofrecemos a nuestros semejantes ¿qué cara es la más verdadera? ¿Somos tan "agradables" como nos mostramos al gran público o símplemente unos grandiosos hipócritas?. Que poco nos gusta el lado oscuro. Los Dar Vader venden algún refresco de Cola, alguna espada láser de baratillo pero, en realidad, la sociedad nos pide que lo silenciemos siempre. Por tanto, ¿de quién fiarnos más? ¿De quien se muestra tal cual es, con sus desgarros emocionales, o con su genio cabrón? ¿O de los que siempre andan con la sonrisa Profiden? Creo que hay personajes adorados por la gente y que son esencialmente caústicos. Es el caso del Doctor House ¿Por qué gusta tanto? ¿Porque quizá todos somos como él pero ninguno nos atrevemos a demostrarlo, asegurarlo, afirmarlo?¿Porque nos gustaría andar todo el día con esa pachorra insidiosa y hurgándole la llaga al personal pero no osamos, no sea que nos ninguneen?¿Por qué Don Quijote?¿Por qué El Lazarillo?.

La Rabia y el perdedor van de la mano y, en esta vida, el que más y el que menos, se ha sentido jodido, perdido, rabioso y sólo.

Rojo

Perdida,

giro en espiral

sobre una veleta

muerta.

Tentetieso

de angustia

en la nebulosa

de cien batallas.

Gané ninguna.

Y en el horizonte,

el tren

atormenta los

tímpanos,

quiebra el aire

en hojaldre de nube.

Cielo rojo,

sangre del desconcierto.

Perdida.

Perdida, de nuevo

Imagen de

www.r-gonzalezfernandez.com

La otra Julia (Roberts) y Lauren Wood

Para empezar el martes suavemente, un tema que me fascina desde tiempos inmemoriales. No sé qué tiene esta canción, pero podría escucharla y cantarla (a solas, en el coche, claro, no voy por ahí martirizando al personal) cienes y cienes de veces. He encontrado este video en Youtube. Es un poutpourrí de imágenes con Julia Roberts, que también me gusta mucho en algunas películas , en otras no tanto.
Pero lo que yo quiero saber es cómo es Lauren Wood, la compositora e intérprete de esta preciosa canción, titulada "Fallen for you" ¿Alguno lo sabe?

¡Ave, Julia Otero!

Julia vuelve a Onda Cero, de donde nunca debió salir pues era líder de audiencia en horario de tarde.

Mucho se barruntó cuando echaron a Julia con "agostidad y alevosía". Que si fue un capricho de algún dirigente político, que si viejas rencillas con Buruaga. Vaya usted a saber, pero lo peor es que los oyentes de "La radio de Julia" quedamos huérfanos.

Era la radio más moderna de España.

No la he escuchado en Punto Radio, así que no puedo opinar, pero creo que Julia merece un espacio propio en las ondas españolas.

No la conocí nunca personalmente pero intercambiamos varias cartas, que ella constestaba muy amablemente y, lo más importante, personalmente. También participé en "Las tribus" en alguna ocasión, pero no coincidimos en Madrid.

Adoro a Julia y si me dijese ven...pues cogería un avión, o un tren, o trabajaría desde aquí como colaboradora. En fin, ¡Pa qué seguir soñando!

El caso es que todos los oyentes estamos de enhorabuena. Imagino que será una "radio de Julia" diferente (sin Pablo Motos, I presume) y que Onda Cero siempre ha sido mi emisora favorita y lo sigue siendo.

La pregunta es ¿Qué pasa ahora con Gomaespuma? ¿Porqué su fórmula ha funcionado sólo a medias? También me gustan...pero claro, Julia es mucha Julia.

¿Madonna o Fernando Alonso?

Leo en una revista que nos debemos fijar en los grandes figurones si queremos hacer ojito en el mundo profesional. Los departamentos de Recursos Humanos buscan gente que, entre otras cosas, sea tan versátil como Madonna y, a la vez, tan centrada como Fernando Alonso.
Miren ustedes...Esto es imposible. Madonna es un camaleón y para camuflarse con el ambiente primero debe empaparse como una esponja de todo. Ha de vivir con una mente abierta, con los ojos bien despiertos y sin prejuicios de ningún tipo. Vamos, como una especie de cool hunter.
Uno puede tener cierto grado de estabilidad emocional y personal y ser capaz de todo eso.
Veamos el caso de Fernando Alonso. Yo me imagino por un minuto en su cabeza, durante una carrera ¿Qué ve? Un circuito con curvas, al contrario que le adelanta, el marcador de la velocidad. En su vida normal sus neuronas se pueblan con deporte, espónsors, contratos publicitarios, eventos deportivos, competiciones y ahorrar todo lo que pueda ahora que vive en época de vacas gordas, porque, ya se sabe, que en la alta competición la vida profesional es muy efímera.
Señores expertos de grandes empresas, Madonna y Fernando Alonso son la noche y el día. Personalmente prefiero a la primera y me considero versátil, como ella, aunque claro...Madonna aparte de ser versátil es una mujer inteligentísima, con las dosis de frialdad y cojo..., digo, firmeza, imprescindibles de los altos directivos.
Sin menospreciar a Alonso, que es muy buen muchacho, no le llega ni a la altura de los tacones de aguja. Él es un gran deportista, con un excelente autocontrol y resistencia física, pero eso es una cosa y la genialidad otra muy distinta.

Mi niño

Mi niño todavía hace garabatos y eso es malo, me dice la psicóloga del cole. Mi niño, no sabe cortar con las tijeras, y eso es malo. No soy la mejor madre del mundo, y mi niño paga las consecuencias ¿Por qué nos empeñamos en hacer algo para lo que no valemos? Por amor, me respondo al ver a mi niño dormido, al escucharle sonreír y al darle luz a esta vida.
Mi niño, es tan bonito; tan hermoso, con esa maravillosa alegría de vivir, que me odio cuando le reprendo. Porque es un niño sensible y con mucho conocimiento para su edad. Porque, eso sí, ahí va disparado, dice la experta. Y en el juego de las palabras. ¡Cuántas, cuántas palabras sabe mi niño! y cómo sabe emplearlas.
Yo también sé muchas palabras pero, en ocasiones, las uso tan mal que quizá esté suspendiendo la asignatura más importante de mi vida.

El dependiente

Llegó y puso en orden los latidos. Ni uno fuera de su sitio. Sincronía y razón. Enfiló los disgustos, redescubrió su esencia y le mostró de nuevo al mundo tal cual era. Un genio, un galán, un hombre capaz de amar y ser amado.
Se marchó. Él volvió a perderse en el charco de sus miedos. Las dudas se enredaban en sus piernas como hiedra de otro planeta. Y volvió a ser el que era. Permaneció abotargado en su crisálida, a la espera de otra resurrección. De otra mujer que le salvara de su propio abismo.
Regresó la primavera y ella volvió a escena. En esta ocasión, sin varitas mágicas. "Cada uno ha de guarecerse del propio mundo", le aleccionó sin dubitaciones.

-Pero no te marches--suplicó él.

-Pero no me ahoges--le pidió ella.

Foto de favorablestigma. Flirck

Newman dice adiós

Paul Newman se despide a sus 82 años del mundo del celuloide, tras interpretar magníficamente 78 películas. La de la foto es una de mis favoritas, "La gata sobre el tejado de zinc"

Dice que tiene problemas para memorizar los guiones y que seguirá con sus negocios de agricultura ecológica.

Hasta siempre, guapetón.

Funeral

Hija, tienes que ir...Es tu abuela.Van a estar todos los primos, tus tías.

-Es que he quedado, mamá. Lo siento.

-Es el funeral de tu abuela y no quiero que faltes. Mira, como no vayas no te vuelvo a hablar en un año .
El tono de la voz materno iba tornándose más agresivo aunque la falta de sueño, las lágrimas y el dolor no permitían ni un exabrupto a sus cuerdas vocales-agotada, suplicante- "por favor, Marta. No te entiendo, con lo que tú querías a tu abuela, con lo orgullosa que estaba siempre de ti".

-Prefiero recordarla viva...

Marta no entendía porqué la sociedad se empeñaba en meter un montón de carne muerta en un ataúd de madera brillante, forrado con tela por dentro y ponerlo en un mostrador, como si se tratase de un vulgar objeto. En una ocasión acudió a un velatorio y se prometió a sí misma no volver. Era denigrante para el muerto, al que colaban en el escaparate sin su consentimiento, con algodones asomando por la nariz. Era doloroso para la familia y sobre todo era un acto completamente inútil que únicamente mantenía en pie el negocio de las funerarias.

Sí, la ceremonia de la muerte en Occidente era algo devastador; absurdo, mecánico y espeluznante. Cuántas historias habrían quedado sin contar sino fuera por la existencia de los cementerios. Cuántas leyendas en las lápidas de marmol. Qué recordatorio tan vulgar de que alguien pasó por este mundo.

Marta comprendía a su madre. Quería aferrarse a sus seres queridos y permanecer junto a ellos hasta el último momento. "Pero el momento ha pasado, mamá...La abuela ya no está. No es nada. Al menos, no es esa mujer del escaparate".

Marta incluso comprendía al resto de la humanidad. Incluso ella misma necesitaba de objetos, cosas materiales que le referenciaran lo intangible...pero absurdo trasladar el ansia de la cosificación a los sentimientos, a la esencia de aquellos que compartieron nuestro camino.

"Mamá, iré pero porque quiero ver a las primas y a las tías...Pero no me pidas que me pare delante del escaparate, ni que os acompañe al cementerio para ver cómo escondéis en la tierra un trozo de carne con huesos".

-Hablas como una loca.

-Si te dijera que la abuela está aquí, ahora, conmigo y contigo ¿Qué pensarías? ¿Qué estoy loca?

Puede que lo esté. Pero mi abuela está junto a mi en este momento y odia los funerales tanto como yo. No le dio tiempo poner por escrito la última voluntad.

-Anda, anda--concluyó conmovida la madre-- vente y déjate ya de tonterías, que estoy muy cansada.

Se colocó junto a su hija y frente a frente, tomándola por los brazos le dijo: "Todos la echaremos de menos ¿Verdad?

-No mami...Yo no. Porque siempre estará conmigo. Me lo prometió.

(Imagen de Ismael Celis)

¿Spam sexual?

Hoy he recibido en la casilla de SPAM de mi e-mail las siguientes (leer abajo) letras en inglés. En pocas palabras, una tal Ira me ofrece su amor. Aunque en realidad se lo ofrece un hombre y yo, de momento, soy mujer y hetero. La chica no se describe una belleza pero, vamos, que es monina. Pero no sólo eso...dice "que ella es mi destino". Así de grandilocuente.

Suspiro con cansancio. Me río pa mis adentros y me imagino que si estos mensajes circulan por el ciberespacio será porque algún lechugino va y se lo cree. "No te conozco de nada pero eres mi destino". Total ná.

Os reproduzo el texto. No tiene desperdicio.

Hello, my friend
I'm here in order to start correspondence with you, right here and right now. I am not a Beauty, but I am not ugly, I am pretty. I don't have only positive sides into my character. I am ordinary woman, who has both angels and devils inside. I am passionate and romantic, I am shy and strong.I am a woman whom you need, because I am your destiny. If you don't believe, write me here (he quitado el enlace por sugerencia, muy certera de Landa. Nada de publi pa estos pesaos) and you will understand that you have not made a mistake and you will never regret about your decision. Looking forward to hear from you soon

Ira С

Imagen: "Oscura seducción" con Nicole Kidman. Un film muuuy olvidable que va de contactos con chicas por Internet.

Pamela Anderson

"Nunca me he considerado una actriz"

No, si tonta, no es, desde luego. A la rubia habrá que empezar a tomársela en serio.

Iluminado

Y, de pronto, su mente alcanzó una claridad nunca antes sentida. Los pasillos de su cerebro se colapsaron con dudas resueltas, enigmas desvelados, problemas de aritmética con mágica solución. Y, entonces, ya no pudo ser feliz ni un sólo día de su vida.

Imagen

"Tempos"

Antonio Carlos Castejon

Your love is king

Ahí estaba. Aburrido en la estanteria. A seis euros. Uno de los mejores discos de la historia del pop y pinchado infinitas ocasiones en aquella vieja emisora.
Y esta canción. Y tantos recuerdos.
Inmortal, vibrante.

"Your love is king, crown you with my heart. Your love is king, never need to part. Your kisses ring, Round and round and round my head, touching the very par of me, It's making my soul sing. Tearing the very heart of me, i'm crying out for more...."

Y al escucharla aún resonaban en mis oídos las impertinentes preguntas.
-¿Por qué ella y no yo?
-No lo sé
-Quiero una respuesta. No vale que juegues conmigo así.
(Silencio) Al menos serás feliz ¿no?
-Creo que sí.
Ella apartó el flequillo de su frente en un gesto maternal.
-Así. Así está mejor. No la hagas esperar en el taxi.
Ella, la otra, miraba desde la ventanilla.

Y le di un silenciso beso de despedida. Mientras, del pub de al lado se escapaban los acordes de un superéxito de Sade.

Gades en "La Habana"

GADES, EN LA HABANA. La estilizada figura del desaparecido bailarín y coreógrafo español Antonio Gades ha quedado inmortalizada en una escultura colocada en los portales del Palacio de Lombillo, uno de los edificios que enmarcan la Plaza de la Catedral de La Habana Vieja. La escultura, en bronce fundido y a tamaño natural, es obra del artista plástico santiaguero José Villa Soberón, por encargo de la Oficina del Historiador de La Habana. (Foto: EFE)

Publicado por "El mundo".

Día de internet en second life

Leo en un periódico que hoy es el día de la red o algo así...Lo encuentro en una especie de faldón publicitario que patrocina el Ministerio de Industria. Todo esto de internet es fantástico. No digo que no. Lo que me disgusta es que se utilice un soporte --si se puede llamar así-- como "Second life" para publicitarlo, dado que estos no son hermanitas de la Caridad y cobran por todo. Además, con todos los respetos, esto de "Second life" me parece una majadería para sacarnos los cuartos. Si quiero inventarme otra vida, me basta con crear un blog y un personaje. Entre nosotros hay muchos de ellos.

Otras preguntas que me hago acerca de esto de la red

¿Para qué queremos tanta información? ¿La digerimos y procesamos?¿Realmente es útil?

¿La era de las comunicaciones nos mantiene incomunicados?

Ahora, como diría Hermida, es vuestro turno.

Imagen de "Second life"

Defensa personal

Mi esteticista tiene un artefacto que al tiempo que te arrea calambrazos te va quitando las arrugas. Digo yo, que subiendo la intensidad, el artilugio puede operar como arma "disuasoria"¿Que los políticos se pasan del tiempo asignado en los debates? Calambrazo; así, el moderador de turno no toma disgustos. ¿Que circulas por una rotonda y alguien te suelta un pitido? Calambrazo (teledirigido en este caso) ¿Que alguien pasa por tu lado y le canta el alerón? Calambrazo. Y de paso, un poco de flis. Con estos calores, las piernas sin medias y los ojos que se van detrás de los canalillos, los calambrazos están más que justificados. Al estrés que padecemos los murcianos por causa del ruido, la contaminación y el tráfico, según un estudio de la UMU, se añade el agobio del Lorenzo, que pega en nuestra tierra como en pocos lugares. Así que me pido una máquina de corrientes para transitar tranquila por la ciudad. Si saltan chispas entre un desconocido y servidora, tranquilos, no es "Impulso", sino defensa personal.

"La miajica"

Publicado hoy en "20 minutos" edición Murcia

Imagen sacada del blog

elojodelacerradura.blogspot.com

Hermida

Querido Señor Hermida

Vuelva a la tele, por favor. Pero no al horario de las teletiendas, como si usted fuese un saldo de madrugada. Vuelva a las mañanas. Ana Rosa cada día es más cursi, Inés Ballester me provoca sarpullidos y el de los sucesos (el rechoncho con canas) es para echarse a llorar. Nuestra tele es para echarse a llorar.

Me encanta verle repasar los brillantes momentos de nuestro catodismo pero echo terriblemente de menos el charme, el glamour, las estrellas y esa tele para soñar y para vivir que usted hacía. Hoy todo es hortera, ordinario, vulgar, strash de pacotilla. Pero, por lo que se ve, es lo que gusta. Yo diría que es lo más barato de poner en un plató y la gente al final se acostumbra a todo.

Servidora quería hacer un programa de TV pero oteando el patio me parece que me quedaré quietecita. A no ser que usted...vuelva. A no ser que usted se torne productor, director y presentador de nuevo. Esto es: a no ser que algún alto directivo -- de esos con el marketing en la frente y cuyos argumentos residen en las cuentas de resultados-- tenga una iluminación. Usted siempre ha tenido cierto toque "Midas". Desconozco porque el share no se aprovecha de ello.

No entiendo como votan a Bisbal como español de la historia. Yo le prefiero a usted con sus muchos años.
Señor Hermida, cuánto le he escuchado. Primero en Antena 3 radio. Luego fueron sus tardes, sus mañanas, aunque la tele siempre estuvo en su vida. Quien puede olvidar sus crónicas desde New York city.

Acercó al espacio cotidiano a grandes artistas; se inventó buenas fórmulas de trabajo y nos divirtió mucho a todos. Por lo menos a mí me hizo soñar, que es lo más importante de la vida.

Como usted diría: "Muchassss, muchass, muchass graciasssss".

Tras las barricadas

No llega el agua
a la boca del sediento.
Abandona el hogar
de horas compartido.
La cueva mágica,
donde vivieron
los grandes momentos.
La obligación lo maldice
nómada

y una caterva
enfurecida se ceba en él.
Sabe que pasará.
Todo pasará, pero,
hasta entonces,
cierra sus ojos
y oye las bombas
tras sus pasos.
Languidece su aliento
mientras el niño
sonríe en la madrugada.
Muere un poco y repasa
el sinsentido de
tantos días.

Naomi y la fregona

"Estando con la fregona encontré la paz"

Pues cuando quieras te invito a mi casa...Sobre todo los fines de semana, verás que bien"

Mi antidepresivo

Después de "Sexo en Nueva York" los guiones de, prácticamente, todas las series me parecen lentos y previsibles. Un buen chute de "Sex and the city" y veo la vida de otra manera. No me extraña que a Sarah Jessicah Parker le costase tanto abandonar seis años de un trabajo maravilloso.

Víctima y Verdugo

Víctima
que haces daño.
Verdugo
sometido.
Ambos jugamos un
mismo papel.
El que consiente.
El consentido.
Un veneno
encadenado.
Luna mortal de
los sentidos.
Círculo
vicioso,
adictivo.
Que no rompe.
Que se torna
espiral
y cuerpo
de hombre.
Eterno vaivén
de las salivas.
Corsé nefasto
de Sibilas.
La eternidad
deconstruida.
Y un infinito teje
deseos.
Y deseos. Y deseos.
Y un infinito.

http://www.flickr.com/photos/leone_tango/

El mismo show de hace dos años

Luis Miguel comenzó el concierto de Murcia exactamente igual que en la imagen de arriba, sólo que el otro día la ropa (la misma ropa) le apretaba un poquito más.
(2005-Chile)