DESVALIDOS

Nos extrañamos, incluso desconfiamos de los sucesos fantásticos, inexplicables e irresolubles que suceden en nuestro entorno, sin percatarnos que cada día, casi a cada respiro de nuestro ser, ejecutamos el ritual mágico de las palabras. Apenas iniciamos el intricado desarrollo de nuestro córtex éstas son inoculadas amorosamente por quienes nos cuidan cuando somos más indefensos.Los sesudos de las Universidades bautizaron como semiótica, al hecho de relacionar unos signos y sonidos con una imagen mental. Algunos, como Humberto Eco bucean, incluso en la cábala hebrea, un paradigma de cómo los signos se convierten en poderosos símbolos, casi en talismanes de la suerte o la desgracia. Algunos, como personajes de novela, se empeñan en buscarle un significado al cualquier minucia que les acontece cada día, trasladando el poder de la palabra a una bolsa de plástico sucia que se posa a nuestros pies cuando nos disponemos a cruzar un semáforo.El símbolo llevado a su grado extremo produce monstruos y, cuando menos, obsesiones pero quiero desde aquí reivindicar la importancia de los pequeños detalles que rodean nuestra vida. Que no pasen imperceptibles. Lo decía Hugo: lo bello vale tanto como lo útil.
Es preciso en estos días de vértigo y bases de datos desempolvar el auténtico valor y el poder de las palabras. Base de hechizos y pociones mágicas, encantamientos, ensalmos, rituales y ceremonias. La palabra escrita y verbalizada es el inicio de todo. Nombrar es crear aquello que se nombra. Esos signos, convertidos en fonemas por obra y gracia del lenguaje, obran el milagro diario de la comunicación.Han dicho que la imagen vale más que mil palabras, pero sin la estructura mental de nuestro pensamiento, cuya raíz es el signo, la palabra, el fonema, esa imagen carecería de significado.
El escritor del siglo XXI es un hijo de su tiempo pero sobre todo un nostálgico incorregible que se niega a sepultar las humanidades con la lápida fría de las macrocifras. Es—sí, creo que valdría la comparación— un mago con varita, llamémosle, teclado, pluma, portaminas o rotulador. Un maldito y un bendito con la semilla de la inquietud por trasladarse a los demás, por darse y recibir. Porque escribir es un acto de amor que nos lanza con furia a las mentes del otro, de los otros, del mundo. El amor es expansivo y muchos escritores, agazapados en el velo de timidez sólo persiguen el sincero afecto, el sentimiento compartido o la imperiosa necesidad de sentirse aceptados.Hay quienes negarán esto que digo...Pero mienten, quizá inconscientemente. Escribir para el cajón es un acto contradictorio ¿Pero qué ser humano no lo es?. La letra escrita siempre puede trascender a no ser que levantemos piras de palabras y las prendamos con una tea. Hay quienes encuentran un método rápido de organizar sus ideas plasmándolas en papel, al igual que haría al colocar la ropa del armario: bufandas y cinturones en la estantería de arriba, los recelos y tensiones en el trastero del sótano.¿Es el papel un sostén de nuestra conciencia? ¿O volvemos a lo de siempre? ¿A un intento desesperado por encontrar al otro, ese otro que quizá nos comprenda y sienta en la misma medida exacta a nosotros?.El milagro del arte, de la comunicación y de la palabra como origen del mundo se repite a cada hora, a cada segundo. En la sala de un teatro, en un museo, cuando paseamos por una avenida, en los fotogramas de una película y en los libros, por supuesto.
El escritor puede ser bueno y malo, pero siempre algo egoísta y provisto de una pizca de vanidad. Sin eso, no existirían las sinfonías, los virtuosos. El escritor puede ser comprometido, amable, odioso, vivir en su mundo sin importarle el resto o echarse a la calle en pos de un lugar donde todos habiten en armonía...Pero, siempre, el escritor tiene un algo de desvalido, un deseo de necesitar crear esa vida paralela a la del calendario y que esa vida sea compartida.
PD. Este artículo lo escribí en enero del 2005 para la presentación en Jumilla de mi primer, y hasta ahora, único libro “Mujer de mundo”. Ana María Tomás, esa gran persona y amiga, fue la maestra de ceremonias.