Inocencia

Los ojos de su gitanillo brillaban tras la celosía. Él dormía en un lecho contiguo al suyo separado por aquel cuadriculado biombo. Y charlaban a oscuras hasta las claras del día. Ambos, ajenos al mundo, disertaban sobre el amor sin amar(se); sobre el deseo sin tocar(se). Una risa algo casquivana la de ella. El paréntesis bocal y cuerdo de él. Con dulzura y en susurros. Así, en penumbra --en una pequeña buhardilla del Madrid de los Austrias-- descubrió el placer de la conversación y las palabras. El puro placer de un amor célibe pero en absoluto casto. Arrinconaría en su memoria esa estampa de un hombre y una mujer celebrando el orgasmo del intelecto. Un pecadillo confesable y dulce como jugo de ananás. En los momentos de absoluto desconcierto, aquel sexo de sujetos, verbo y predicado, le pintaría en los labios una sonrisa de melancolía y, acaso, el gesto picarón del que se sabe pecador de brazos cruzados.

Dos en lo oscuro, fiesta de pijamas y un bostezo de agotamiento.

-Son ya las dos de la mañana, Martina...estoy muerto, chica.

-Y te recuerdo que yo estoy de vacaciones pero tu entras a las siete, te levantas a las seis y rezas a las cinco...No tengo precio como corruptora de almas puras.