Con que así estamos

Hoy quiero escribir acerca de cómo me siento. Sin subterfugios.
Un maldito virus me ha arrancado la voz. Espero que vuelva, al menos, para el programa del jueves.
Tengo muchos amigos a los que NUNCA veo. Sólo hablamos por teléfono. No sé qué coño es tan importante para que NUNCA nos podamos ver. El programa del jueves va de las adicciones. Creo que quedará bien. En la tele me veo sencillamente espantosa. De frente tengo pase pero…¿De perfil? Esa mujer a una nariz pegada, de labio inferior sobresaliente, semeja más a un grifo que a una re moza mediterránea.
El artículo del “20 minutos” no ha tenido mucho eco esta semana. Era muy personal, como este post, que es desnudo como un pollo mojado. Pero tenía que escribirlo. Tenía que sacarlo de las tripas.
Clara me ha dejado un libro precioso que acompaña estas horas en silencio impuesto. “El Amor y la literatura”, se titula (Martín Casariego es el autor). Pero hasta ahí puedo leer porque, si no se tuercen las cosas, me servirá de hilo conductor para un proyecto personal y laboral muy bonito.
En el nuevo trabajo tengo unos compañeros excelentes. Qué decir del noble Carlos. Un cielo.
En casa, mi hijo se divierte escondiéndome libros, obligándome a perseguirle. Mi marido dice que le calienta un vaso de leche a esta pobre enferma pero al final se olvida. Otro santo varón. Con mala cabeza, pero no puede ser todo perfecto.
Y yo, yo me siento incompleta en todo; perfecta en nada. Lucho y lucho pero estoy cansada. Tengo que pensar qué nuevo artículo escribir. Algo que enganche, que no esté del todo visto. Tengo que pensar cómo cuadrar todos los elementos en los que puedo maniobrar( y lo que esté en mi mano) para que lo de la Expo quede, cuanto menos, digno. Nuevos programas; Navidad, fin de año.
Tengo que repensar ciclos; mover hilos, establecer contactos (el jueves—por sandiole guárdame la voz para ese día—tengo que ver a alguien importante) y agasajar a las musas para que de vez en cuando me visiten. Pero no. Que no están por la labor. Por eso os cuento esto. Porque en la pléyade de ocupaciones no hay el espacio para el arte por el arte y para la risa por la risa. Bueno, a veces sí, pero siempre, siempre, por teléfono, o tras sucumbir a alguna de las gamberradas de Gonzalo.