martes, octubre 30, 2012

El bucle insoportable de los cuentos de hadas



A veces, uno se empeña en buscar en otros algo que no existe. Algo que ha creado sólo su imaginación calenturienta, su espíritu novelero. Mientras tanto, pasa la vida y todo sigue igual. Rapunzel encerrada en lo más alto de la más alta torre. Blancanieves, lívida, en un féretro de cristal; Cenicienta emparejada con un príncipe fetichista, amante de los zapatos de cristal y Caperucita buscando lobos para ajustarles las cuentas. A veces, ser mujer es insufrible. Menudo panorama, chicas.

domingo, octubre 28, 2012

La Filmoteca Regional rinde tributo a West Side Story




La Filmoteca Regional de Murcia  rinde homenaje a la gran película West Side Story --que en este  2012 cumple 50 años del estreno en nuestro país--  los días 9, 10 y 14 de noviembre . 

Dirigida por Robert Wise en 1961, el film acaparó nada menos que 10 Oscars. Esta grandiosa producción de impresionante música, interpretaciones naturales y escenas inolvidables que permanecen para siempre en nuestra retina, ha traspasado la barrera del tiempo y la vemos fresca, juvenil, actual, moderna. El technicolor nos sigue fascinando, Rita Moreno es espectacular en el baile del gimnasio, Natalie Wood dulce como nunca; Las notas de Bernstein se graban a fuego en las escenas, en nuestro imaginario cinéfilo y la coreografía de Jerome Robins es tan protagonista como la propia partitura.



El 9 de noviembre la Filmoteca celebra este primer reencuentro del público murciano con el visionado en pantalla grande de una peli que los de nuestra generación siempre vimos en la tele. Pero no sólo eso, veremos a los Jets y a los Sharks interpretar en directo el "Cool". Los alumnos de musical de la Escuela Superior de Arte Dramático (ESAD), serán los encargados de darnos la bienvenida al cine y lugares aledaños. (20.00 horas, entrada 2,5 euros)



Por su parte, la Sinfónica de la Región de Murcia ofrecerá el sábado 10 de noviembre (20,00 horas, entrada 15 euros) un concierto de carácter extraordinario incluido en el ciclo dedicado a La Edad de Oro del Musical Americano.  La  OSRM acometerá la interpretación de una banda sonora que supuso todo un hito en la historia del cine musical.
Es una ocasión irrepetible de escuchar la partitura de Bernstein en directo con 78 músicos. No te lo puedes perder.




La partitura de West Side Story fue creada y orquestada por el propio Bernstein, con la ayuda de Sid Ramin e Irwin Kostal. El número de músicos requerido para una interpretación apropiada de la pieza está entre los más altos del repertorio de teatro musical. La partitura necesita de cinco instrumentistas de viento-madera (cada uno encargado de varios instrumentos), siete metales, cinco percusionistas, un teclista, un guitarrista y doce instrumentistas de cuerda. En total, son necesarios 30 músicos para interpretar la partitura tal cual fue escrita por el compositor.


La Sinfónica también interpretará en la primera parte del concierto la Suite de danzas sinfónicas adaptada por el propio Leonard Bernstein. Continuarán con una selección de bandas sonoras que incluirá composiciones de cine tan conocidas como ‘El Padrino’, de Nino Rota y Carmine Coppola; ‘Parque Jurásico’ y ‘Superman’, de John Williams; ‘Frankestein’, de Patrick Doyle; ‘Memorias de África’, de John Barry y ‘Lo que el viento se llevó’, de Max Steiner. 



El espectáculo contará con la desgutación de un cava tras el concierto, por gentileza de Vinos y Cavas Maset del Lleó (Delegación de Murcia).

El 14 de noviembre, la Filmoteca volverá proyectar West Side Story para todos aquellos que no tuvieron la posibilidad de verla el día 9 de noviembre.

NOTA: las entradas pueden adquirirse de manera anticipada en horario de taquilla (En la Filmoteca de 19.00 a 22,30 horas), Más información en http://www.filmotecamurcia.es/ y en los teléfonos 968 902201 y 609515733

sábado, octubre 27, 2012

La moda es sueño (y algo más)






"La moda es sueño" es una exposición que no debes perderte si pasas por Madrid. Participa muy activamente en ella Marie Claire, con motivo de su 25 aniversario, y la Asociación de Creadores de Moda de España, ACM. Los diseños que se exponen han sido cedidos por el Museo del Traje y por coleccionistas privados en una muestra que  reúne 70 creaciones de nombres míticos como los maestros Balenciaga y Pertegaz, incluso encontramos un elegante y sofisticado traje de cota de malla de Paco Rabanne.
El marco de la exposición es hermoso. Cinco años viviendo en Madrid y nunca había visitado el Museo Cerralbo. Os lo recomiendo. Es un palacete de la familia del mismo nombre absolutamente exquisito en cada uno de sus rincones. Los comisarios han hecho un buen trabajo. Todo queda perfectamente integrado. La cota de malla de Rabanne, por ejemplo, en la sala dedicada a las armaduras.
Purificación García, Modesto Lomba, Ágatha Ruiz de la Prada, Aníbal Laguna, Amaya Arzuaga o Juanjo Oliva estuvieron por allí. Los vi;  saludé a Aníbal que conocí hace un par de años en la Cámara de Comercio de Murcia y que me recomendó el azul ese para los ojos, que sólo venden en Francia (me traje  un cargamento de París pero ya no queda). Sus trajes también estaban, claro. Me encantó un vestido cortísimo rosa chicle de Ágatha. Tiene la virtud de no dejar indiferente a nadie. Las batas de Sybilla, un sueño de los años 20; Las sobriedad y elegancia de Amaya y Aníbal.
Pero, para mi, lo mejor de la exposición fue reencontrarme con Joana Bonet, a la que no veía desde la presentación de "Tanto amor" en Madrid. Su abrazo tan sincero; conocer a su hermana, a su hija Lola. Esos mini-momentos de charla compartidos enmedio de la muchedumbre (porque hay que decir que había muchísima gente allí) son esos instantes que uno guarda en el bolsillo para no olvidar. Todo era cool y divertido: mi entrañable amigo Juan perseguía el jamón, como suele ser habitual --vestido con una gabardina tres tallas menor-- los azafatos te acompañaban a la entrada con un paraguas para que no te mojases; los camareros te sujetaban el cava para que pudieses sacar algo del bolso; los invitados muy elegantes. 
Lo peor fueron mis tacones. He pensar seriamente retirar cierto calzado con el que no puedo aguantar más de una hora de pie. Fuera, llovía, Juan me tuvo que sujetar del brazo mientras paseábamos por Gran Vía, camino del Museo. Matarse es fácil desde los diez centímetros con plataformas. Lo mejor: los amigos y tanta belleza. El encanto de Joana, a la que admiro y quiero; que me demuestra constantemente que la única anti-ego es ella. 
Debo confesar que Madrid me abruma. Me siento tan provinciana en esos lugares que necesitaría unos meses de adaptación. Me ocurrió igual en la rueda de prensa de Ken Follet (tanta prensa, por Dios) y Ken tan normal. Tan sincero. "Yo escribo para los lectores. Siempre quiero más. Me encanta mi trabajo, me lo paso bien. Me gusta emocionar a la gente con las historias"
No hay nada como salir un poco para que se sucedan las anécdotas una tras otra. El taxista ukraninao que me recogió y me habló de una ex que leía mucha prensa todos los días. Tan locuaz como podría ser un taxista en Cádiz. La peluquería de chinos que visité donde te echan el champú directamente sobre la cabeza y van añadiendo el agua poquito a poco, con una botella, para enjabonarte; la pensión Flat 5, pequeña pero coqueta, limpia, eficaz y muy económica, céntrica y la desvirtualización de dos amigos de Twitter. Pero, insisto, estas cosas ocurren desde mi perspectiva provinciana...o quizá desde las perspectiva de alguien que se niega a la rutina; a alguien que siempre encontrará luces nuevas en una ciudad que ya conoce como la palma de su mano. O casi.
La imagen de la expo es de Alfonso Ohnmur para Marie Claire. La otra la hizo mi amigo Juan con mi peo de móvil.


domingo, octubre 21, 2012

Teoríoa de las catástrofes. En un mundo sin referencias todo es posible



Hace algunos años, no tantos, existía un mercado laboral próspero. Uno trabajaba y recibía en contrapartida dinero en metálico. Con ese dinero uno podía solventar los gastos de intendencia del hogar, darse algún capricho, hacer una inversión e incluso ahorrar. Hoy día, el afortunado de contar con unos ingresos estables sabe que con ese cash apenas le llegará para repostar gasolina, llenar el estómago y pagar algunas facturas. Nada de antojos. Hay casos peores. Personas que agotaron su paro y trabajan de estraperlo por cantidades ínfimas o a cambio de otros bienes. Volvemos al trueque. Un servicio a cambio de otro. Ya no existe curva de la oferta y la demanda. Existe tan sólo la posibilidad de hacer algo o no hacerlo. No hay límites, no hay referencias, no hay precios, salvo los del súpermecado. Estamos en nuevo orden. Mucha gente parece no percatarse.

Casi sin darnos cuenta, los ahorros del Estado se han esfumado. No sólo eso, debemos muchísimo dinero. Si a principios del 2008, cuando se vislumbraba este tajo en el que estamos sumergidos, se hubiesen tomado los correctivos adecuados probablemente habríamos capeado tan lamentable situación. Pero no. Con la burbuja inmobiliaria desinflándose como un globo caótico, el Estado y las CCAA siguieron gastando como si no existiese el mañana. En 2009 se declaró oficialmente la crisis. Pero, cuidado, que esto iba a ser cosa de dos años, como la II Guerra Mundial, que al final fue cosa de seis. O cómo nuestra Guerra Civil, que se resolvería en cuestión de semanas y acabó torturando a nuestro país del 36 al 39.

De 2009 a 2011 vivieron muy bien los que mantuvieron su nivel de ingresos porque los precios bajaron. Los que estaban seguros se atrincheraron en su comodidad. Miraron para otro lado. Mientras tanto, el nivel de la deuda española se fue incrementando y el valor económico de la tan traída marca España descendía como el agua que se evapora de los pantanos. Hoy el pozo está seco y nos afecta a todos. Los que siguen cobrando un sueldo a final de mes trabajan indefectiblemente más horas (tanto en la privada como en la pública) por un dinero que no cunde. Hoy todos estamos en el mercado. Tal es la inseguridad que vivimos. Por ello, invertimos mucho tiempo en formarnos, en mejorar, en vendernos en las redes sociales.

 Lo único bueno de ver refrendada esta Teoría de las Catástrofes, que en su día esgrimiera el matemático francés René Thom, es que en este sistema sin referencias todo es posible. Al igual que una sóla brizna de paja, sumada a un millar, logra derrumbar al dromedario que las carga, unos acumulan rencor, odio, incompetencia. Otros, esperanza, afán de lucha, ilusiones, creatividad, trabajo tenaz. Igual que las deudas, una a una, propiciaron esta debacle, los humildes sueños, uno a uno, los proyectos, uno a uno, conseguirán que las cosas funcionen en este nuevo estado de las cosas. Y, un día, se derramará el vaso con la última gota de agua de todo este esfuerzo. Y daremos ese gran salto que romperá los propios límites como ha hecho Baumgartner. Y, casi sin darnos cuenta, habremos salido de esta.

La imagen es de Germán Saez

Nacho Vidal lava más blanco



Lo confieso. He visto videos porno de Nacho Vidal. Lo mejor del tipo no es su po..der, sus nalgas prietas, su bestialidad al embestir. Lo mejor es que tiene gracia el payo. Lo demás, qué queréis que os diga. Os pondré un ejemplo. Una peli de Nacho Vidal trata de lo siguiente: vemos al cuerpazo conducir un coche pijo por Los Ángeles: “voy a recoger a zutanita al aeropuerto que viene a verme. Me han dicho que está buenísima”. La siguiente escena transcurre en un enorme loft luminoso, en la zona de las colinas. Presumiblemente en el Hollywood del porno, San Fernando Valley. Vidal luce un short y nada más. Lo típico cuando uno recibe a las visitas. Ella, milagro, ya está en bikini o en cojunto lencero y posa para él que le hace fotos sin parar mientras exclama: “Así, qué guapa, qué rica estás, preciosa; me encanta ese culo, qué tetas”. A todo esto, el cámara no pierde detalle y hace primerísimos planos de todo. En el siguiente acto ya están en acción. Por delante, por detrás. Ella encima de un taburete; él exhibe su poderío de pie en tan difícil postura. Sentados en una chaiselong y mucho plano, contraplano, plano, contraplano, plano, contraplano. Zas, zas, zas, zas; catacrack, “uy”, “ay”; “que me voy”; vamos, ahora al suelo, subimos otra vez al taburete. “Abre las piernas mi amor”, encima de la barra de la cocina americana. Un poco más de por delante y un poco más de por detrás. Ella grita. Probablemente está hasta el co...xis de tanto traqueteo con semejante empuñadura. Yo lo estaría, yo le daría una patada a Vidal en las narices porque, qué coño, una no es una muñeca de plástico. Pero ellas, ellas juegan a que sí. De pronto, la imagen se detiene. La “magia”, las sutilezas del guionista son abortadas por un mensaje: “para ver el video completo, abónate” (o algo así).

La siguiente peli de Nacho Vidal es lo mismo, sólo que cambian de chica ¿Por qué? Porque es una serie que trata sobre eso. Mari Pili se estrena con Nacho. No te pierdas la primera vez de Jessica del Río con NachoVidal. Nacho p’aquí, Nacho p’allá. ¿Cuántas pelis de esas puede rodar en un día? Imagínate. Yo creo que mínimo tres ¿Cuánto le pagarán por cada una esas primorosas recreaciones del sexo más bruto? Imagínate, todo se lo ha tenido que lavar Gao Ping, que, según parece, es el chino que lava más blanco en nuestro país ¿Cuántas lavadoras habrá puesto en el último lustro de esplendor? Vaya usted a saber. Al final la avaricia rompe el saco. Me hace gracia que en este tinglado estén implicados también dos polis y un concejal y así hasta . Poder, Política y Po…derío sexual. Un triunvirato de lujo. Yo creo que Nacho Vidal, ahí donde lo véis, tiene poca confianza en sí mismo, porque con la gracia que gasta el tipo se podría asegurar la vida haciendo multitud de cosas, no sólo esa por la que es mundialmente famoso. Entiendo que la vida del actor porno está sujeta a muchos vaivenes y hay que asegurarse el futuro ¿Pero había necesidad de lavar tan descaradamente? Por cierto, los que gastáis chistes con que Vidal irá a la cárcel y que si pastillas de jabón y que si escenitas en las duchas estáis muy equivocados. Probablemente, Nacho no pisará chirona y aunque os parezca algo inaudito, es muy posible que esté hasta los huevos, con perdón, de tanto mete-saca. Que lo que para vosotros es diversión, para él es curre. Que le gustará, claro que sí, pero curre al fin y al cabo. Por eso mismo, las chicas del porno, hartas de tantas po…sibilidades, se emparejan unas con otras. Prefieren comer otras cosas a un pirulí, ya me entendéis. Yo no lo comparto pero las puedo comprender porque el porno de hoy es muy salvaje, nada de hacer el amor, son penetraciones brutales y ellas son gimnastas acróbatas que pueden partir almendras con los esfínteres. Ahora que lo pienso, todo esto se aleja mucho de mi idea del erotismo. Nacho, devuelve la pasta, chico, y pásate al Club de la Comedia. Yo te veo futuro, te lo digo con el co…razón.

Con peinetas y a lo loco




El tema de las manolas siempre me ha resultado controvertido. Por un lado, hay un retrato de mi madre de tal guisa que siempre ha presidido el pasillo de la casa familiar. Un pedazo de cuadro. Enorme. Mi madre estaba guapísima, todo hay que decirlo. Por suerte, no le asoma la teja, elemento al que le veo un punto alienigena, como una antena de la vieja’l visillo. Allí donde no llegan los tímpanos alcanza ese artilugio de carey. Por otro, las manolas me dan miedo. Es algo infantil, lo sé, pero siento que de un momento a otro me van a dar una colleja con esos brazos llenos de pulseras, me atizarán con el devocionario, me clavarán la peineta y me llamarán “fresca, más que fresca”.

Bonica me caía Cospedal. Al verla el otro día con tres pisos de teja, me dije: “mátame camión”. La quintaesencia de la señorita Rottenmeier. Si a ella le gusta ¿Quién soy yo para impedírselo? Pero que no vaya en representación nuestra ¿No quedábamos en que España es un estado aconfesional? 

No estoy de acuerdo con Julia Otero que las compara con otras mujeres de religiones monoteístas enlutadas de cabeza a los pies. No, Julia, una manola es otra cosa. Las musulmanas llevan un saco. Las manolas visten faldas de tubo, medias de rejilla, tacón de aguja de diez centímetros y  labios rojo pasión. Un ex novio tenía fantasías con las manolas. No digo más. Luego me salió gay. Ya me lo imagino de niño, con los tacones de su madre y la mantilla. Qué ciego es el amor. Me consta, en cualquier caso, que para muchos hetereosexuales constituyen un poderoso fetichismo.

En un principio, vestirse de manola era un modo de que ellas pudieran participar en las procesiones pero el atuendo es, a las claras, un vestigio de una época pasada donde las señoras iban con velo a la iglesia y cuarto y mitad de sumisión. Esa toca para ir a misa es el origen del traje de manola. En el atuendo de tarde-calle de nuestras antepasadas no faltaba el encaje sobre la cabeza. Esto sí que me recuerda a otras culturas deplorables que han de “proteger” a la mujer de la contemplación humana.

El negro puede ser sexy pero el negro “manola” se acerca a la visión que tenía Hitchcock de los pájaros. Es una oscuridad rota por el brillo de pocas o muchas joyas. Algunas van repletas de perlas como “la collares; desfilan con gesto adusto, con su vela, su rosario, encumbradas sus salones. Muy puestas y alcanforadas.

No me gusta que nuestras políticas se vistan de manolas por mucho que lo marque el protocolo.Un traje chaqueta, creo, es más representativo de toda la sociedad. La manola, la mantilla son símbolos del pasado. Dicha prenda se popularizó en la infausta época de Isabel II, así que, si las protestas callejeras dan mala imagen, también el ver a dos representantes del gobierno de la Nación ataviadas como en tiempos de Mari Castaña. 

domingo, octubre 07, 2012

A MIS AMIGOS




Hace falta mucha paciencia para aguantarme. Lo de quererme es de matrícula de honor. Así que necesitaría media tonelada de medallas para poner en los excelsos cuellos de mis amigos.

A los que les debo tanto.
A los que considero mi familia.

 Algunos se marcharon para siempre pero hay otros que llegaron y se quedaron un día y otro. En las duras, en las maduras. Que no me fallan (alguno falló, sí, se hizo pasar por amigo y resultó cuervo pero el error es mio por no saber distinguir).

 Sé a ciencia cierta que sin ellos sería la mitad de lo que soy. O no sería. Cuántas veces sus palabras han sido el viento que sopla mis velas. Y he podido navegar. Cruzar el océano. Sobrevivir a la tormenta. Nunca se han quejado. Me han devuelto las llamadas, los mails. Han acudido rápidos cuando lanzaba el S.O.S.

 Creo en el capital humano. Es lo único que nos salvará. Creo en personas que han estado conmigo desde la infancia. En otras que, aunque lejanas, están muy presentes. Aquellos amigos en los que en ocasiones volqué mi angustia y dolor tienen ganado el cielo. Una parte del cielo al menos. Ya han pasado por el purgatorio que soy yo en uno de esos días  terribles de los que hablaba Audrey Hepburn en “Desayuno con diamantes”. Yo no tengo a Tiffany’s. Los tengo a ellos.

 En los últimos años trabajo sola, desde casa. Paso muchas horas en compañía de nadie. Pero ellos siempre están. Sus abrazos son sinceros. Sus críticas, sus felicitaciones, su no fallarme en las citas importantes; sus consejos como miguitas de pan en el bosque de la vida. No existe la palabra traición en sus corazones…tan habitual en otras personas.

 Algunos de esos amigos los veo apenas un par de veces al año. O estuvieron en épocas casi remotas. Su figura se perdió en la línea del horizonte. Pero, al final,  siempre regresan. Siempre los encuentro en el puerto de mi vida y hoy escribo esto porque, en estos momentos, siento que emergo de una enorme montaña de agua que ha estado aplastándome años. Sin saber por qué. Cierto, soy fuerte. Más de lo que creo, más de lo que creen algunos de mis enemigos que se disgustan: “Hay que ver, no pierdes la ilusión”. Pero esa montaña de agua, ay, casi invisible, casi hermosa, casi inmortal, ha sucumbido. Por fin. 
Nunca lo habría conseguido sin la ayuda de mis amigos. Os quiero una" jartá".