Muerta

Acostada en un mar

de hierba

verde

con aquel vestido rojo

¿Lo recuerdas?

(Si querías impresionarme

lo has conseguido)

Yazco a seis pies 
por encima del suelo

(A veces fantaseo que soy

yo  la que está debajo)

Y mis ojos 
(no hay ojos, sólo
la memoria de ellos)

están cerrados.

No hay color

puertas adentro.

Muerta,
con tan brillante 
mortaja.
No hay pulso
sin tus manos.

Yazco, amapola

olvidada, húmeda,
víctima

del frío amanecer.

Y la niebla es una

emboscada de llanto,
que me envuelve
de tu ausencia

lejos de aquel despertar

del regocijo,

del calor y las sábanas.

Del milagro de

estar vivos

Imagen Steven Meisel