DIVORCIOS

Ya nada es para siempre. Al menos en nuestro país, y a tenor de los últimos datos sobre divorcios que nos colocan por delante de toda Europa. En España se divorcia una pareja cada tres minutos y medio; en el primer trimestre de 2007 se registraron 37.500 divorcios y a lo largo del 2006, nada menos que 141.000, según los datos que aporta el Eurostat, la oficina estadística de la Unión Europea
Aunque Murcia no está a la cabeza del número de rupturas, tampoco a la cola; En la Región se han realizado 2.316 divorcios consensuados y 1.800 no consensuados en lo que va de año.
Son diferentes los motivos que se apuntan para este repunte inusual de casos de divorcio. Por un lado la simplificación del proceso, a raíz de la nueva Ley de 2005, que evita pasar por el trámite de la separación para llegar al divorcio definitivo; por otro, la incorporación de la mujer al mundo laboral, la baja natalidad y un cambio en la cultura y costumbres.
Asimismo, también se constata mayor número de divorcios a mayor nivel de renta. Lo cual significa, que muchas parejas permanecen atadas por razones tan crematísticas como una hipoteca o la percepción de algún tipo de subsidio.
Desde diversas fuentes también se apunta que este crecimiento disparado de las rupturas se debe a la existencia de bolsas de potenciales divorcios que no se ejecutaban por las dificultades de la antigua ley.
Sociólogos y juristas sostienen que se aprecia una banalización tanto del matrimonio como de la separación; así como una obsesión por perseguir la felicidad y la realización personal, por encima de otros valores como el esfuerzo y la negociación, vitales en la convivencia.
Otro dato interesante es que España ostenta el récord mundial en parejas que se divorcian a los pocos meses de casados; Por lo visto la “temporalidad” se impone frente a la permanencia; la independencia económica lleva por el camino de “no aguantar”, ni cumplir aquello de “Y hasta que la muerte nos separe”.

Fantástica transformación

No es oro todo lo que reluce. Para todas las guapas de belleza natural que hay por el mundo. Para que no se depriman cuando vean a una modelo desafiándoles desde una valla publicitaria.

El anuncio es de "Dove" y ha quedado finalista en "Inspirational Station", primer certamen español de publicidad interactiva.

Arquitectura de un vagón.

Martina tenía un novio atípico en Francia. Él trabajaba en una gran multinacional y mostraba un asombroso parecido con Rimbaud. Su relación era especial. Nadie, excepto ambos, sabía de su amor. Nadie, excepto ambos, participaba del singular viaje que realizaban una vez al año de Paris a Brasil sin abandonar los raíles. El singular trazado se elevaba a alturas inauditas donde Martina y el trasunto de Rimbaud hacían el amor en vagones desiertos, poblados únicamente por almohadones deliciosos y sábanas de fantasía. Cada año, terriblemente, se deseaban y realizaban los juegos soñados en largas estaciones de estío. Un día, el tren descarriló en plena efusión de enamorados. Por un instante, las leyes de la física abandonaron el pulso al sistema solar y el vagón apareció perdido en una nada desértica de La Mancha. Martina y hombre rompieron el anonimato y sus rostros imprimieron viejos daguerrotipos, portadas de papel prensa. La fama acuchilló la pasión y un arquitecto acudió al lugar de los hechos para estudiar con minuciosidad de numismático la arquitectura de tan raro vagón.

Imagen de Al Moner (UP Bonneville, 1928)

Autobombo literario

Mi editor. Mi hasta ahora único editor, el insigne y respetable Pascual García, me ha dicho: "Pero vamos a ver, Lola, con toda la gente que lee tu blog ¿Por qué no aprovechas para hacerte publicidad como escritora?.

Pues también dices tu algo--Le respondí.

El editor único publicó mi primer libro de relatos en el 2004. Se titula "Mujer de mundo", y tiene un toque terencimoniano y borde, por un lado, y romántico triste, por otro.

Pues ya lo sabéis.

Si queréis comprar el libro es muy fácil. Los que vivan en Murcia que se lo pidan a Diego Marín y el os lo trae en dos o tres días. Para los demás, se me ha ocurrido que machaquéis, al hasta ahora mi único editor, con llamadas de teléfono para que la Editora Regional lleve sus libros a establecimientos de todo tipo: Fnac, ferias del libro, grandes almacenes, Crisol y las librerías de pueblo con su entrañable olor a papel y goma de borrar.

No sé hacerme publicidad de otra manera que esta. Nenicos, que tengo un libro por si lo queréis comprar.

Ah, por cierto, he ganado algún premio literario y tengo un segundo libro de relatos en el cajón con el apasionante título de "Historias del desasosiego", que el también insigne y gran escritor, Manolo Moyano, (Moyi para los amigos) me ha dicho que se parece al título de un libro de Pessoa. Pero nada que ver. Moyi me sugiere que no sea tan melodramática y que me tire al campo del humor, la bordería y la ironía.

En fin, chicos. Yo le hago caso al editor único pero espero, de verdad, que no sea mi único editor por los restos. ¿Help?

Amor contra violencia

Algunos abogados apuntan que la actual Ley de Medidas de Protección Integral contra la Violencia de Género no es equitativa. Incluso una jueza de Murcia planteó –sin éxito— su inconstitucionalidad. Alegaba que la presunción de inocencia masculina brillaba por su ausencia. Los que trabajan el día a día en los servicios sociales aseguran que muchas denuncias llegan a las comisarías por un calentón (denuncias que ya no pueden ser retiradas), lo que comporta engorrosos problemas en el caso de la inmigración, ya que obliga a muchos sin papeles a permanecer en el país en situación ilegal.
La Región ha registrado cerca de 1.900 denuncias y dos muertes por violencia doméstica en los últimos meses, pero no se puede vestir a un santo y desvestir al otro, ni tomarse a la ligera algo tan dramático como el maltrato. Urge romper esa cadena diabólica –afectiva, familiar e incluso ancestral—de los agresores con sus víctimas. Urge impedir que los niños sean armas arrojadizas que se lanzan los cónyuges. Urge sembrar educación y amor contra violencia.

Publicado en 20 minutos el pasado 28 octubre (Ful el blogcazas me pedía el enlace...soy un desastre enlazando...así que subo el artículo).

La imagen es de una campaña francesa contra la violencia doméstica.

Más información pinchando aquí

http://www.lacoctelera.com/loquenodije/post/2006/04/04/una-campana-francesa-contra-violencia-domestica

Sputnik, mi amor

"No obstante, algo dentro de mi ha quedado reducido a cenizas, ha desaparecido. Ha corrido la sangre. Dentro de mí, algo ha desaparecido. Con la mirada baja, sin una palabra. La puerta se abrirá, la puerta se cerrará. La luz se apagará. Para mí, tal como soy ahora, hoy es mi último día. Éste es mi último atardecer. Cuando amanezca, yo, tal como soy ahora, ya no estaré aquí. Una persona distinta habrá ocupado mi cuerpo.

¿Por qué tenemos que quedarnos tan sólos? Pensé ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando?"

Sputnik, mi amor

Haruki Murakami

(Gracias Brigate)

Día de todas las santas

Propongo que el año próximo no se celebre el día de todos los santos, sino el de todas las santas. Ingente número de mujeres que soportan cobrar menos que sus compañeros por ser hembras, o tener jefes que no las miran a los ojos, por idéntica razón o, símplemente, obviar sus comentarios elevando el tono de voz, hasta el punto que si la fémina insiste en una réplica tiene que desgañitarse como en un partido de fútbol. Mujeres, cuyas opiniones no cuentan y, si lo hacen, nunca figurarán como autoras de tan genial idea.

Hay otras legiones de mujeres santas, en distintas categorías y, por supuesto, completamente anónimas, a las que jamás se concederá el beneficio de la duda; el privilegio de un nombramiento. En algunos casos, tampoco la supervivencia.

Vivimos en una sociedad tan machista que los presentadores de la tele pueden ser viejos, calvos y gordos, mientras que ellas siempre han de estar perfectas, no sobrepasar la cuarentena ni la talla 38 (salvo La Milá pero a ella se le permite todo).

Proponed vuestras santas.. Esto es ecuménico. Vale también las que llevan Burka, ojeras y moratones. Todas, todas ellas santas.

Gris

Cuando todo es gris,
Da igual que uno
se empeñe
en revestirlo de
purpurina.
Gris rata.
Gris y anodino.
Vulgar,
pedestre,
sin esperanza.
Cuando todo es
gris, no hay gafas
de cristal de rosa
que cambien
la realidad;
gris, anodina,
sin alma.

ANOREXIA

Una imagen da la vuelta al mundo y sacude las conciencias. En algunos casos provoca la indignación y en todos nos recuerda que en nuestro mundo desarrollado existe una enfermedad llamada anorexia que mata, literalmente, de hambre a quienes la padecen. Eso en el peor de los casos; en el mejor, alrededor de un 25% de los afectados, se da una mejoría y recuperación. Otro 30% de los enfermos sufre una cronificación del trastorno alimentario, con etapas de normalidad y recaídas.
Así de complicado es salir de la anorexia o la bulimia, y tan sencillo caer. Tan simple como hacerle caso a los miles de consejos con que son bombardeadas cada día las mujeres y también, y cada vez más, los hombres. Nunca se está lo suficientemente delgada, según los cánones que se imponen desde la mayoría de las pasarelas del mundo. Si hay una talla 32 en el escaparate siempre habrá alguien luchando por embutirse en ella

En Murcia hay alrededor de 6.000 personas que padecen trastornos alimentarios; El 90% mujeres y la mayoría chicas de entre 14 y 24 años pero, atención, también se dan casos de niños enfermos con apenas diez años.
Los casos de anorexia y bulimia son 500.000 en toda España. Cifras que esconden situaciones realmente dramáticas y desconcertantes en jóvenes brillantes y bellas que realizan prácticas inimaginables, como pasar frío o autolesionarse porque, supuestamente, sufrir quema calorías.

Quienes caen en esta patología están lejos de ser sujetos superficiales o frívolos son personas perfeccionistas, vulnerables, con baja aceptación de si mismos y dificultad para mostrar sus emociones. Los malos hábitos alimentarios y otros factores como vivir en familias muy exigentes y dependientes de la imagen hacen el resto.

Y toda esta suma de inputs, pese confeccionar un cuadro clínico muy preocupante no tendría la mayor importancia si olvidamos un dato fundamental; la tasa de muerte por anorexia o bulimia es de un 8%; la más alta de cualquier enfermedad nutricional.

One heart

Un mismo latido.

Ojos semejantes

para contemplar

el mundo.

la vida in crescendo

y dos almas se encuentran.

Desembarcan

en la avenida de los mortales

para encontrarse

y reconciliarse con la creación.

Y da igual cuanto

suceda en derredor.

Una vez descubiertos,

se buscarán,

se necesitarán

y se protegerán

el uno al otro.

Como especies extintas

de una vetusta manada.

Rara avis de corazones.

PD. Lloré de emoción viendo Copying Beethoven, que recomiendo a los amantes de la música. Fascinante la interpretación de Ed Harris y Diane Kruger. Me inspiraron estos versos.

Inocencia

Los ojos de su gitanillo brillaban tras la celosía. Él dormía en un lecho contiguo al suyo separado por aquel cuadriculado biombo. Y charlaban a oscuras hasta las claras del día. Ambos, ajenos al mundo, disertaban sobre el amor sin amar(se); sobre el deseo sin tocar(se). Una risa algo casquivana la de ella. El paréntesis bocal y cuerdo de él. Con dulzura y en susurros. Así, en penumbra --en una pequeña buhardilla del Madrid de los Austrias-- descubrió el placer de la conversación y las palabras. El puro placer de un amor célibe pero en absoluto casto. Arrinconaría en su memoria esa estampa de un hombre y una mujer celebrando el orgasmo del intelecto. Un pecadillo confesable y dulce como jugo de ananás. En los momentos de absoluto desconcierto, aquel sexo de sujetos, verbo y predicado, le pintaría en los labios una sonrisa de melancolía y, acaso, el gesto picarón del que se sabe pecador de brazos cruzados.

Dos en lo oscuro, fiesta de pijamas y un bostezo de agotamiento.

-Son ya las dos de la mañana, Martina...estoy muerto, chica.

-Y te recuerdo que yo estoy de vacaciones pero tu entras a las siete, te levantas a las seis y rezas a las cinco...No tengo precio como corruptora de almas puras.

Arquitectura efímera

Nacemos con poco más de dos kilos o tres. Al cabo de un año podemos pesar doce. Todo ha cambiado. Las facciones, los huesos, la inteligencia. Cuatro años después nada queda de aquel bebé. Algún gesto en momentos de cambio. Pero ya es un niño. Y crecerá. Llegará la dolorosa adolescencia; la esplendorosa esperanza de un futuro. Tantos sueños. Se empleará a fondo para lograrlos. Salpicará sus días de flirteos y amores imposibles y, quizá, pasados unos años, sentará cabeza y los sueños se habrán escapado por el sumidero. Y sus huesos irán recorriendo un camino inverso al construido hasta aquel día. Y su mente permanecerá en aquella primavera. Anhelando en lo más profundo de su ser que nada se haya perdido; que aún está a tiempo de retomar el gran romance, el reto vital. Su espiritualidad temblorosa se pasmará ante la imagen de su persona surcada de carreteras, heridas, surcos. Se agarrará a los cuatro palmos de piel sin mácula, como a una tabla de náufrago y, mientras la osamenta se repliega sobre sí misma, destinará la poca lucidez a proyectar los futuros de una nueva vida. Y jamás se rendirá. Así es el ser humano. Arquitectura efímera. Esencia indeleble, perenne. Energía que nunca muere. Siempre se transforma.

Imagen de Juan Carlos Alba

JAVIER

Murcia tiene muchos y grandes poetas; alrededor de 300 contando con los dedos. En realidad, buenos, buenos, no tantos. Entre las malas, malas se cuenta servidora que hace versos por no darse de mamporros con la vida. Entre los buenos está Javier Marín Ceballos. Su poesía es fresca, de hoy, recién salida de la nevera. Nada de grandes odas. Javier es puro feeling. Sentir es complejo. Contarlo así, como el que deambula sin prisa por una calleja húmeda, lo saben hacer muy pocos.

Javier, va por ti.

PD: El de la foto no es Javier, que jamás, jamás, usa brillo de labios. Pero, oye, me gustó. La he sacado del blog titulado "hombreconfuso"

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CORREO ELECTRÓNICO
Estimada Señora:

Como soy un cobarde,
adjunto le remito mi corazón,
que recibirá comprimido por correo electrónico aparte.

Desde que la conocí he repartido mi vida en dos carpetas:
antes de usted
y sin usted.
El tiempo que hemos pasado juntos
no es una parte, es el todo,
el directorio raíz.
Se ha archivado aquí y allá
infectando toda mi memoria,
como un virus.

No borraré ni un solo fichero que tenga que ver con usted.
Olvidaré el olor a pólvora de la tristeza
e incluso la alegría inconsciente
de los pocos momentos de mi vida en que he sido feliz.
Pero nunca, que he podido amarla siempre
con sólo cerrar los ojos y descansar.

¡La leche!

Nos quedamos sin leche, como se lo cuento. Nos fuimos a esa gran superficie, apta para situaciones de emergencia y nos llevamos un paquete. Ni palabra de hacer acopio para la semana. El litro costaba 1,19 euros. Pero la sorpresa fue mayúscula cuando nos fuimos a buscarla (la leche, ese manjar para ricos) a otro supermercado de presuntos precios bajos. El coste era similar. Resulta que la leche ha subido un 12,7% en un mes. La culpa es de los cereales, según nos cuentan. Sea como fuere, se supone que ganamos más pero ahorramos menos porque un euro no son veinte duros, por más que nos engañemos. Así las cosas, es más barato montar en moto que alimentarse correctamente. Sin florituras, claro, porque si entramos en las gamas omegaplease, fibraplas, A+D o supersoja-calcio, el litro te sale lo que una ración personal de gambas en la Plaza de las Flores ¡Pues igual sustituyo los lácteos por marisco! Eso de que la leche es un alimento completo puede que sólo sea un invento del marketing.

PD. A la salida de este artículo, la leche que compro habitualmente ha trepado hasta el 1,24 euros.

Artículo publicado lunes 15 octubre en "20 minutos", edición Murcia.

What are you doing the rest of your life?

Aún a riesgo de que me digáis que soy la más moñas del planeta os subo esta mmmmmaravillosa canción de Michel Legrand. Siempre me emociona este tema de larguísimo título. Adoro a la Streisand ¿No lo he dicho varias veces por aquí?.Pone magia en mi triste e insulsa vida. Y qué decir de la letra; de la música. Pa cortarse las venas (metafóricamente hablando) Un tema delicioso para una tarde de otoño, con velas, sin ellas, lluvia en los cristales y, of course, lejos de este desquiciado país. Póngame un París, un NY, un London, hasta un Canadá...Y lejos, muy lejos. Besos a todos, majetes.

Qué sería de mi triste e insulsa vida sin este rinconcito para soñar y dejarse mimar.

Os pego las letras de Alan y Marilyn Bergman.

Ah, este tema, pertenece a la BSO de "The Happy ending" y fue nominada al Óscar como mejor canción en el año 1973.

What are you doing the rest of your life?

What are you doing the rest of your life?

North and south and east and west of your life?

I have only one request of your life

That you spend it all with me.

All the seasons and the times of your days.

All the nickels and the dimes of your days.

Let the reasons and the rhymes of your days.

All begin and end with me.

I want to see your face,In every kind of light,

In fields of gold andForests of the night;

And when you stand before

The candles on a cake.

Oh let me be the one to hear

The silent wish you make.

Those tomorrows waiting deep in your eyes

In the world of love you keep in your eyes,

Ill awaken whats asleep in your eyes,

It may take a kiss or two..

Through all of my life..

Summer, winter, spring and fall of my life,

All I ever will recall of my life

Is all of my life with you.

Piso franco en Nueva York

Llegué a mi piso abandonado de NY. Las paredes, desconchadas como siempre, me contaban historias de terrores nocturnos. Al abrir la puerta que da a la escalera me saludó una suerte de sillín ensartado en una cuerda de pita. Colgaba por encima de los escalones y me invitaba a subir. No recordaba este artilugio.

La tirolina improvisada me subió upstairs como impulsada por una extraña fuerza.
Al llegar arriba percibí el olor de las casas habitadas. Fritanga, ambientadores.
En los amplios pasillos había un anciano desnudo, senil, al que su esposa conminaba a ponerse la ropa. Fue la señora quien de inmediato me reconoció.
"¡Usted, usted es la que vive aquí!"-Exclamó sonriendo.
Vaya, se me acabó el chollo del piso gratis, pensé.
La señora sabía, y no sé porqué lo sabía, que el piso no era mío, a pesar de que estaba lleno de fotos familiares y enseres propios.
"Cierto-respondí- este piso estuvo vacío por años. No sé ni como me enteré, pero, un buen día me vine aquí y lo hice mío".
"Nos parece perfecto. Es más, no pensamos tocar nada de lo tuyo. Los marcos con las fotografías, esa cruz de Caravaca de tu madre, nos encantan. Dan calor de hogar".
O sea, que hay más gente aquí metida. Pensé. Esto es muy bueno.
Traspasé el salón, con mis fotos, mis recuerdos, mis cositas y llegué a un dormitorio donde lloraba un niño. Una mujer de gruesas proporciones se balanceaba en la cama intentando acallarle. Todo hubiese sido normal, si no fuera porque la cabeza del niño estaba ensartada en la rótula de la mujer. Sin decir ni media, le cascó un biberón a la rodilla y cesaron los lamentos.
La anciana me siguió y llegamos juntas a la cocina. Allí estaba "La Rusa".
Me la presentó y acto seguido añadió: "Ahora ella es la dueña del piso, tendrás que pagarle algo si te quieres quedar.

Parecidos (dentales) razonables

KEIRA Y PEDRO

EX

-Como te lo digo. Casi acabo bajo las ruedas del cochazo de nuestro amado ex-jefe.

-No me lo puedo creer.

-Ni se dio cuenta. Es lo de siempre...Nunca mira lo que hay alrededor. No quiero pensar si me atropella.

-Lo mismo sale corriendo.

-No, si un dechado de sensibilidad no es pero ¡Tanto como para eso!.

-Lo mismo te atropella y ni se entera.

-¿Ves? Eso es más factible.

-Pero el resultado es el mismo.

-Ya.

-Pues eso.

Prejuicios

Los prejuicios nos dejan ciegos. Nos impiden ver a la persona o situación real que tenemos frente a nosotros. Hay determinados espacios donde uno se harta de ver esto a diario. Personas que son estigmatizadas, etiquetadas porque piensan o sienten de una manera algo "diferente" al resto. Mi teoría es que hay lugares que no cambian a mejor porque hay una serie de mensajes instalados en el subscosciente colectivo de la población. Esto limita enormemente. Provoca que las mentalidades no varíen un ápice en 20 años y no se permita la entrada de aire fresco en los mapas de tantas ciudades todavía burguesas....Cuandola burguesía es claramente un invento del pasado. Esta suerte de inalterabiliad provoca el asfixia de la vida. El inmovilismo nos hace sospechar una Pompeya de murales y estatuas. De paisajes inalterables, de gentes, las mismas gentes, pegadas a esos paisajes. La tradición tiene cosas buenas, pero el imperio de la tradición, por cojones, mata.

Pecados

Pecados

tangibles,
medibles,

humanos.
Cinco bolsas de pecados.
Pecados que atraviesan

océanos de
tiempo,
seres,
musas.
Hoy la romana se rinde

ante el remolino
de mentiras y lascivia,
de gloria.
Y te duelen los huesos
de pecar.
Amontonas tu botín,
con tristeza.
A dónde irán los pecados.
A dónde la dulce pereza

de pecar.